— Милая, избыток стервозности в характере так же плох, как избыток кзисса в блюде.
С грозным шипением Схетта вползает на меня и располагается сверху. Может, она бы и не изображала нагайну, если бы руки-ноги слушались её, как обычно, а не подламывались. Я отмечаю этот нюанс, и на моей физиономии немедленно проступает улыбка глубокого удовлетворения. Что вызывает у моей красавицы очередную волну гнева.
— Не смей так скалиться!
— А как это надо делать? Научи дурака...
Зря я это сказал. Меняющий форму костюмчик снова ожил и впился... э-э... впился, короче. Что, как ни удивительно, оказало на мою увядшую физиологию самое что ни на есть живительное действие. Лучше всяких микстур и даже многих заклятий.
— Ах вот ты как?!
Схетта улыбается до невозможности самодовольно. И поправляет положение своей попки, для меня невидимой, но очень даже ощутимой. Наглые её серебряные глаза смотрят прямо на меня, волосы щекочут кожу, ставшую что-то слишком чувствительной, а её грудь...
Резким движением, каким аллигатор бросается из засады на зазевавшуюся антилопу, мои руки обвивают хулиганку, стискивая и сдвигая. Самодовольная улыбка исчезает, как не бывало, а серебро радужек почти исчезает, затопленное приливом излившейся из зрачков черноты.
— Ри-и-ин! — долгий стон, подобный звуку фанфар.
— Да! — выдох прямо в ухо. Негромкий, но её всё равно встряхивает с головы до пят.
Неописуемо.
Одна накатившая волна немедленно сменяется другой. Мы качаемся на них, как на качелях. И нет никаких причин для стыда и страха, нет причин для боли и сомнений. Но есть все причины для полной противоположности этих состояний. Прошлое без остатка испаряется в гудящем белом пламени, будущее сворачивается, как чистый свиток, от прикосновения того же испепеляющего жара. И лишь одно мгновение, имя которому — сейчас, поёт в самой сердцевине великого пламени, как вечно горящий и вечно же возрождающийся феникс.
— Фарлэй, — шепчу я снова и снова. — Фарлэй!
И это слово понемногу превращается в имя.
Тысяча благословений тебе, Сьолвэн: моё обновлённое тело достаточно выносливо не только для многочасовых плясок с оружием. Выносливостью иного рода оно также наделено в полной мере. А Схетта... у меня просто нет слов. Модели и актрисы, жертвы самого отчаянного фотошопа, бледнеют, как пожелтевшие чёрно-белые снимки, рядом с живой, ослепительной, яростно страстной женщиной, впитавшей и отразившей всё сверхчеловеческое искусство бессмертной повелительницы Жизни.
Тысяча благословений тебе, Сьолвэн! Если бы боги решили сойти в тварный мир и принять для этого людские обличья, то богиня любви не нашла бы лучшего сосуда для своей вечной сути, чем эта женщина... моя, моя, МОЯ женщина!
Впрочем, категории собственности и принадлежности здесь неуместны. Там, где царит абсолютная свобода, им не за что уцепиться.
— Рин... скажи что-нибудь красивое.
И я говорю:
— Ты — ангел, милая. Ты — ангел.
А то, что крылья не белы...
Когда с тобой танцуешь танго,
Хлебнув настойки омелы,
Когда под полною луною
Ныряешь в пламя глаз твоих
И небо чудится иное,
И новый мир, и звонкий стих, -
О цвете крыльев забываешь
И вихрем над землёй летишь.
О цвете крыльев забываешь,
Когда внизу — осколки крыш...
Мы ангелы, ты это знаешь?
Конечно, знаешь. Но молчишь.
Вот только Схетта — не лирическая героиня. Она не молчит; она вполне внятно говорит со мной... только не вслух, а на языке тела. На том же самом языке я объясняю ей — долго объясняю, обстоятельно и подробно, — как сильно и за что именно я люблю её.
Ламуо? Возможно. Да, вполне возможно. Оно так давно стало моей неотъемлемой частью, что порой я пользуюсь им фактически помимо сознания. Но вообще-то искусство друидов не является необходимым для таких разговоров, какие ведём мы двое. Оно лишь расширяет их, позволяя освоить дополнительные измерения — как те самые крылья, что не белы...
— Рин, твари ещё роятся?
— Понятия не имею.
— Как?
— Меня не интересует ничто, происходящее дальше, чем на вытянутой руке от меня.
— Рин, я серьёзно!
— Я тоже вполне серьёзен. Я не могу отогнать тварей, но зато могу не смотреть.
— Знать наверняка — лучше.
— Максималистка.
— Такой уж сделана.
— О, мне очень, очень нравится, как ты сделана!
— А мне очень нравится, как сделан ты.
— Да неужели?
— Комплексы, милый? Ты прекрасен, как бог. И это не лесть.
— Никогда не считал себя красавчиком.
— А ты не красавчик. Хотя тело у тебя без изъяна. Ты не красив, ты именно прекрасен.
— Уж не влюблённую ли женщину слышу я?
— Её, милый, её. Поверить не могу, что всё-таки тебя завалила!
— Ну, это был тонкий стратегический расчёт. Доставшееся легко не ценится, знаешь ли...
— Ах ты!..
— Ах я. Коварный, изворотливый...
— ...соблазнительный!..
— ...и скользкий тип. Так что ты крупно попала, Схетта. Не вырвешься, и не надейся.
— Как раз на освобождение я не рассчитываю. — Она слегка отодвигается и внезапно утрачивает всякую игривость. — Я... мне страшно об этом говорить, но и молчать... это... я...
— Продолжай. Я не оттолкну тебя, что бы ни случилось.
Схетта сглатывает ком. Прячет глаза.
Я сгребаю её за плечи, подтаскиваю и начинаю тихо перебирать волосы у макушки. Успокаивая. Поглаживая. Она вздыхает — почти судорожно. Мышцы её скручены напряжением, предельно далёким от любовной страсти.
— Ты. И Айс. Вы совершенно разные. И вы — каким-то странным, мистическим почти образом — похожи. До ошеломления, до боли. У тебя и у него в прошлом нет почти ничего общего, но ваши души словно отлиты в одном цехе одним мастером. Как будто две дороги, у перекрёстка сливающиеся в один широкий тракт...
— Я знаю, что мы с ним...
— Не перебивай, пожалуйста! Я... ты знаешь, кто послужил прототипом при моём... так вот, я не могу точно сказать, кого люблю. Не чувствую уверенности. Может быть, я люблю тебя. Но возможно... шанс, что на самом деле это — мираж. И люблю я лишь отражение Айса в тебе. Я...
— Ш-ш-ш-ш...
Я ненадолго прижимаю Схетту к себе. Крепко, до боли. Отпускаю, обхватываю её голову и заставляю взглянуть мне в глаза. Деля боль на двоих, ослабляя её, готовясь исцелить вовсе.
— Милая, послушай меня теперь ты. Послушай. Готова?
— Да.
— В моём понимании ты сказала очень правильные вещи, но подобрала не те слова. Не совсем правильные. Я немного поправлю тебя, хорошо?
— Хорошо... — заворожённо шепчет она.
— Тогда слушай. В каждом человеке, вообще в каждом разумном есть нечто, достойное любви. В ком-то больше, в ком-то меньше. Ты видишь, что Айс — достойный мужчина. Что его есть за что любить, есть за что уважать. Но этот внутренний маяк горит в каждом существе! На самом деле идеал, к которому стремится твоя душа, не собственность Айса, и он — не моя собственность. Идеал находится где-то непостижимо далеко, а во мне и в нём просто преломляется сходным образом. Эта истина — простая, очевидная — от Айса ускользает. И я безумно рад, что он так и не решился увидеть в тебе сияние того же идеала, который манил его в погибшей Ниррит. Я рад, потому что благодаря этому получил свой волшебный шанс.
— Ты...
Мой палец ложится на губы Схетты.
— Ш-ш-ш... я не стану требовать клятв и не стану приносить их сам. Ты знаешь, мне будет очень больно, если ты сочтёшь нашу связь ошибкой и уйдёшь к Айсу. Но я приму это. Потому что ты уже дала мне больше, уже приблизила меня к сиянию идеала ближе, чем я когда-либо...
Не дав закончить слишком пафосную речь, Схетта опрокинула меня на булькнувшую кровать и поцеловала с отчаянной жадностью.
Свыше сил человеческих было не ответить на такой поцелуй!
И я ответил, вновь сжигая прошлое и будущее в пламени ослепительного настоящего.
5
Я уже рассказал о своей кутузке практически всё. Расположение, габариты, мебель (одна штука), Растение (одна штука), Рин Бродяга (ещё одна штука). Только об одном предмете интерьера я до сих пор не сказал ничего. Об "окне". Которое на самом деле никакое не окно, если вы помните мои слова о полусотне метров под землёй.
Будь кутузка высокотехнологической, а не магической, "окно" можно было бы без потерь заменить телеэкраном. В общем, оно выполняло примерно те же функции. Только канал трансляции большим динамизмом не отличался. По нему всегда показывали одно и то же: небо, нежно-голубое в лёгкую прозелень. Если мимо той штуки, которая ловит и переправляет ко мне изображение, проплывает облако — это сходит за настоящий праздник. Хоть какие-то перемены. Судя по количеству этих белых штуковин там, наверху, климат в районе кутузки засушливый, и даже очень. Ни разу не видел здесь нормальных дождевых облаков, не говоря уже про свинцовые тучи полноценного грозового фронта.
С другой стороны — мало ли, откуда берётся это изображение, как обрабатывается и фильтруется? Полагаться на достоверность картинки в "окне", как на слово божье, я бы не стал. То есть до сих пор двух одинаковых по форме облаков я в нём не видел, но это ещё ни о чём не говорит. Сделать так, чтобы вид из "окна" никогда не повторялся — задачка даже не для грамотного иллюзиониста, а для его более-менее талантливого ученика. В общем, днём я редко обращаю на "окно" много внимания. Вот ночами — другое дело. Только в кутузке я по-настоящему понял, до чего истосковался по чёрной, усыпанной звёздной пылью бездне. Такой родной, несмотря на то, что созвездия в ней мне не знакомы...
Именно ночное небо позволяет мне достаточно уверенно судить о том, что происходит снаружи и в какой мере вид из "окна" действительно является трансляцией, а в какой — ловкой подделкой. Мой вывод, плод многочасовых наблюдений и расчётов, гласит: либо картинку подправлял истинный мастер своего дела, вроде того, который создал Растение, либо небо, которое я могу наблюдать — настоящее.
Придать видимость подлинности рисунку созвездий на порядок-два сложнее, чем налепить редких и никогда не повторяющихся облачков. Если я просижу в кутузке ещё хотя бы пару месяцев в дополнение к тому времени, которое уже провёл здесь, смогу вычислить по результатам ночных бдений примерную широту, на которой расположена кутузка, и длину местного года. (Благодаря хорошей зрительной памяти и необходимым рациональному магу навыкам "скоросчёта" я справляюсь даже без инструментов). Пока получается, что год на треть длиннее земного, но при разбросе в плюс-минус полгода точность явно неудовлетворительная.
Пока.
Не то, чтобы результаты этих вычислений мне чем-то помогли, но...
Вокруг стало немного темнее. Я обернулся к "окну", ожидая увидеть очередное облако, а вместо этого увидел паскудную морду.
Почему паскудную? Во-первых, даже незнакомый с хозяином этой морды согласился бы с моим определением — хватило бы одного взгляда на ухмылку, сильнее обычного уродующую этого типа. Надо быть совершеннейшим паскудником, чтобы, наплевав на помощь целителей, не свести с лица шрам, удлиняющий рот аж до самого левого уха. Жаль, что оставивший этот шрам не довёл работу до конца: я бы охотно поглядел, как Улыбчивому вскрывают башку наподобие консервной банки, а не просто портят на этой банке этикетку. Ибо вторая причина паскудства морды, с коей мы играем в гляделки, чисто личная. Именно эта гнида некоторое время назад, зайдя с тыла, вырубила меня сонными чарами, пока две другие гниды отвлекали с фронта.
— Молчишь? — поинтересовался Улыбчивый. — Сидишь тихо?
Я не ответил.
— Знаешь, тут не курорт. Придётся пошевеливаться, если не хочешь сдохнуть.
После этого заявления, так и не дождавшись от меня ответа, Улыбчивый сгинул. А я окинул взглядом свою кутузку и тихо выругался. Канал, по которому к Растению поступала энергия, съёжился почти до нуля. Ровно до уровня, при котором Растение ещё не должно было умереть, но уже наверняка не смогло бы поддерживать моё существование на прежнем уровне.
Вот так-то. Мне только что перекрыли: пищу, воду, кислород. Всё сразу.
Оставили только уголочек неба. Ну, спасибо и на том...
Однако, как сказала бы Схетта: "Lobarr vhud lympaas!" Каких таких "шевелений" ждёт от меня Улыбчивый паскудник?! Ему что, хочется испытать надёжность кутузки и он нарочно провоцирует меня на побег? Не хотел я шуметь, не хотел... вообще не хотел двигаться... вот и донехотелся.
Ну, ладно. Вызов брошен? Вызов принят!
...тотально ограничить свободу мага непросто. Мою успешно ограничили физически, а ещё энергетически. Но вот никаких оков на моей душе нет. Душу вообще ограничить сложно, и чем опытнее маг, тем безнадёжнее выглядит это дело. Стали бы риллу тупо убивать старших магов, если бы вместо этого могли их как-то использовать? Да никогда!
Тут надо бы рассказать кое-что об информационном аспекте магических действий. Не о том примитиве, которым занимается большинство менталистов, а о по-настоящему сложных аспектах ментальной магии.
Начну издалека.
В классических школах рациональной магии существует понятие вертикали структурности. Чем ниже по этой вертикали, тем выше уровни и больше объёмы энергий, связанные с ними. Ну, отчасти это и в моей родной вселенной работало: химическая энергия, в основе которой лежит электромагнетизм, изрядно уступает ядерной энергии. А та, в свою очередь, будет лишь бледной тенью энергий, свёрнутых и спящих в элементарных частицах. Глюонный клей и всякое такое. Итак, повторим для закрепления материала: если двигаться "вниз" по великой лестнице реальности, получим всё больше всё менее контролируемой энергии.
Так вот: если в Пестроте двигаться по этой самой лестнице "вверх", можно получать всё больше всё менее контролируемого знания. Причём теоретики от магии полагают, что вертикаль на самом деле замыкается на саму себя. Запредельные энергии превращаются в запредельное знание. И имя пределу, если смотреть "вниз" — властительные риллу, а если "вверх" — Видящие. (Разрыв этой запредельности в своё время обеспечил Владыка, для полноценных риллу его не существует). Такова теория... в самых общих чертах.
А одно из прямых следствий изложенного состоит в том, что отследить работу мага в информационной плоскости тем сложнее, чем выше уровень, на котором он может работать. (Про Видящих я сейчас не говорю — только про магов... впрочем, коль скоро Видящие взаимно невидимы друг для друга, некоторые правила, очевидно, универсальны...)
Есть такой топологический феномен, уж не помню, как называется точно, да и вспоминать лень. Но факт есть факт: такая обманчиво простая штука, как узел, требует пространства с тремя измерениями. Если верёвку поместить в четырёхмерный континуум, узел на ней... нет. Не развяжется. Его в пространстве большей размерности просто не будет существовать! Вот так и с оковами духа, с ментальными барьерами, телепатическими блоками и прочей мутью. Стоит хоть немного отойти от мира материи, как все эти игрушки менталистов попросту исчезают.
