Сын Ночи. Часть 1. Неформалы.

? Copyright: Алёна Матевосян, 2010

Свидетельство о публикации ?21011300771

Глава 11. Астраханский сталкер

(Написано соавтором — Рина Костина.)

Он резко открыл глаза. Он отчётливо слышал стук колёс о рельсы, чувствовал покачивание поезда. В купе было зловеще пусто, только он лежал на своей верхнее полке, закинув руки за голову.

От неоновых огоньков в наушниках по стенам бегали блики. Он смотрел в серый потолок, растворяясь в собственных мыслях и музыке, доносившейся из его дорогих наушников.

Он думал о многом. Но больше всего о том, вернётся ли он всё-таки назад. Там, позади, остались родители, вечно орущие друг на друга. Остались друзья, которым он, наверное, нужен. Нужен?

— О, да, нужен ты им, Русланчик. Как жилетка, как лишняя комната, где можно переночевать, как чувак, который всегда даст деньги в долг, а потом забудет. Руслан... эх, Руслан. Нужен ты был всем этим разжиревшим фотографам. Нужен. Нужен ты был начинающим парикмахерам. И родителям ты, Руслан, чёрт побери, тоже нужен. В следующей жизни. Возможно, будешь!

Он поджал губы. Нет, он не вернётся. Уже никогда. Он ушёл. Уехал. Скрылся. Умер для них.

Руслан закрыл глаза, снова растворяясь в синтетических битах музыки. Неожиданно поезд, визжа колёсами, затормозил. Руслан слетел с полки вниз, больно ударившись спиной об столик. Сверху на парня упала сумка. Руслан, в принципе, не веривший в совпадения, сорвал с крючка плащ и шарф, одеваясь и закутываясь, побежал к выходу из вагона. Что им двигало в тот момент, он сам не знал. Но просто бежал.

Он спрыгнул на чавкающую грязь, и поезд тут же тронулся, как ни в чём не бывало.

Рассвет едва-едва обозначился серой полоской на горизонте, остальное небо насмешливо перемигивалось звёздами. Луна лениво висела в облаках, похожая на первый блин начинающей домохозяйки — такой же бледный и дырявый.

Руслан, вдыхая свежий морозный воздух, который разрывал своей холодностью лёгкие изнутри, улыбаясь самому себе, брёл вдоль железной дороги. Вопреки обычным синтетическим битам, на этот раз в его наушниках звучала вполне обычная композиция The Animals — House Of The Rising Sun.

Он брёл, изредка пиная небольшие камешки носком своих светящихся клубных ботинок. Иногда поправлял лямку сумки на плече, доставал из кармана электронную сигарету, делал пару тяг. Останавливался, осматривался, считал звёзды, сбиваясь, снова шёл. Он так брёл несколько часов. На одной и той же песне, на своей волне, пиная камни и шепча номера звёзд.

Небольшой склон вниз заставил его остановиться. Руслан, ухмыльнувшись, посмотрел на тропинку, спускающуюся с железнодорожной насыпи и ведущую в некий населённый пункт. Населённый пункт ему изначально напомнил посёлок за чертой Астрахани — такие же блоковые дома вперемешку с обычными деревянными, машины... где-то вдали виднелись, видимо, заброшенные заводы. Почему-то именно эти габаритные здания Руслан всегда видел даже в самых отдаленных уголках. А эти громады высились так неприступно, что грех их было не заметить. Руслан снова достал электронную сигарету.

— И так, сталкер, добро пожаловать в новую жизнь, — затянувшись "децибелами" — как он сам называл этот процесс, протянул Руслан. Он встал с корточек и, отряхнувшись, побрёл в сторону населённого пункта, снова и снова делая затяжки электронами.

* * *

Руслан бродил по городу без какой либо цели. Вернее, нет. У него была одна конкретная цель — найти жильё. А лучше — работу. А лучше и жильё, и работу.

Он видел, что на него как-то странно смотрят, перешёптываются, некоторые особо любопытные лица в спортивных трико поглядывают на него волком, но Руслану было смешно. Они не знали одного. Точно не знали одного. Ребята не знали, что такое Астрахань.

Астрахань...

Небольшой "портовый" город, имеющий немножко интересную историю.

Красивый, белый, словно игрушечный, Кремль, который крайне фотогеничен — люди любят устраивать в нём фотосэты, плюс фотографируют его самого.

Огромные шикарные площади с высоким ярким зелёным газоном — хоть на открытку.

Старые дома, соседствующие с прогрессивным психоделом — всё это очень красиво, мило, приятно, утопично немножко и как будто ты находишься сразу в нескольких городах. Сказка...

НО.

Всё пространство от Кремля — когда-то Волга, позже — кладбище. А сейчас — кости под бетоном. Ни одна строительная компания не стала усложнять себе работу тем, что бы устраивать перезахоронения. Просто сносились крести и гробы закатывались в бетон.

И так все улицы. Все, до одной.

Но это терпимо. Всегда было. Разруха, пожары, иногда терракты — всё было терпимо. Огромное количество кавказа — всё было терпимо.

Потом... ну, лично он застал межнеферовские войны, а позже — войну между неферами и кавказом. Кроваво? Нет, но было достаточно.

Что же потом?

А потом вырезают парочку семей в их же домах, погибает девочка-музыканточка, которую хоронят в закрытом гробу и полгорода умирает от горя. Фигурально. А первым, кстати, был музыкант одной известной в его городе группы. Его забили ногами. Гроб на похоронах тоже был закрытым.

Среди молодёжи дурным тоном считается отсутствие хотя бы пародии на нож в бэге. Ну, это для тех, кто хочет выжить и не пресмыкаться перед теми, кто способен забить.

А Руслан выжил там, в этой дыре, в это канализационном стоке. Он носил рядом с бляхой пояса складной нож, ещё один, чуть поменьше, но уже не складывающийся, всегда был вшит в стенку сапога. Шипы на напульсниках были заточены — на всякий "пожарный". И бегать Руслан умел. Но предпочитал драться. В принципе, и драться он тоже умел. Жалящее, молниеносно, чётко осознавая то, что если его "вынесут", то потом выносить его должны были бы из дома и вперёд ногами.

Так что было уже не страшно.

Руслан бродил по улицам, срывая всё новые и новые объявления, останавливаясь в магазинах, что бы купить еду — йогурты или кефир. Остальное он есть физически не мог. Болячка у него была не из приятных.

Вечером, когда он, напоминая нахохлившегося воробья, сидел на лавочке в каком-то парке, к нему подошла девушка. Высокая, в чёрном плаще, с чёрными длинными волосами. Бледная, но видно было, что бледность её лишь результат многочисленных нанесений пудры и тонального крема. Глаза, накрашенные чёрным, крест на шее, сапоги до колен. Руслан хмыкнул.

— Привет, — садясь рядом с парнем, сказала девушка. — Я сяду?

— Уже села, — ответил парень, дуя на собственные пальцы, в надежде что те начнут, пусть и скрипя суставами, но двигаться.

— Тебя как зовут? — девушка попыталась заглянуть в глаза парня.

— Руслан, — он пожал плечами. — Тебя?

— Химера. А у тебя нет никакой...

— Радуга, — опередил её Руслан. — Руслан Радуга.

— Местный? Я тебя раньше не видела... хотя тебя тяжело не заметить. Ты всего день гуляешь по улицам, а о тебе уже мифы ходят, — улыбнулась Химера. Руслан мотнул головой.

— Да? Блин... не избежал я и тут публичности. Нет, я не местный. Не спрашивай меня, как я тут оказался, я сам не понимаю. Но, в общем, я приехал совершенно незнамо куда и совершенно незнамо зачем.

— Погоди, у тебя даже места переночевать нет? — Химера нахмурилась.

— Не-а, — Руслан снова пожал плечами. — Я ж говорю, не местный. Приехал в никуда. Не за чем.

Химера молча смотрела на парня. Странный, яркий, простой, но что-то в нём было такое, что заставляло тянутся к нему.

— Знаешь, Радуга... считай, что ты нашёл себе ночлежку. Пошли ко мне? Хотя бы чаем согреешься, — улыбнулась Химера, зовя Руслана за собой. Тот, мимолётно улыбнувшись, спрыгнул с лавочки и пошёл вслед за девушкой.

? Copyright: Рэйн Боу, 2010

Свидетельство о публикации ?21011291432

Глава 12. Это только начало

(Написано соавтором — Рина Костина.)

Руслан жадно вцепился в кружку с горячим чаем. Жар от керамических стенок посуды медленно проникал под кожу его пальцев, разогревал суставы, заставлял пульсировать кровь. Он порой наклонялся к чашке и чуть касался губами обжигающего напитка. Он обжигал язык при каждом глотке, но жадно хлебал горячий чай, хотя всю жизнь его ненавидел. По спине иногда пробегала дрожь — холод медленно, но верно покидал тело Руслана.

Химера сидела напротив парня и внимательно смотрела на него.

— Радуга... радуга... позитивно слишком, не находишь? — протянула она.

— Ну не гробом же мне быть, в самом-то деле, — кашляя, как пёс, произнёс Руслан. Химера вскинула бровь.

— А почему гробом?

— От фамилии была б такая производная. Но я не столь мрачен, что бы быть гробом, осиновым колом и прочей ересью, — отмахнулся Руслан.

— Ты так небрежно относишься к готике?

— Не только к готике. Вообще к субкультурам. И не только я. В моём городе вообще нет некоего культивирования, возведения субкультур в ранг чего-либо необычного. Ну да, прикалываются дети. Но чем бы дитя не тешилось, лишь бы не вешалось, — потянувшись за конфетой, но тут же отдёрнув руку, сказал Руслан. — Слушай... а у тебя нет чего-нибудь... ну... творога, например? Я понимаю, наглость, но...

Химера смерила парня взглядом.

— Творога?

— Ну да. Мне просто... как бы объяснить... нельзя вот сладкое... там... тяжёлое, типа хлеба... печёное и жареное...

— Болеешь?

— Угу. Воспаление поджелудочной. Хроническое. Отдаёт в гастрит. В общем, мне круто, — кивнул Руслан.

— Но куришь, — улыбнулась Химера, глядя на относительно небольшую чёрную пачку на столе. Руслан кивнул на неё.

— Это? Это электронные сигареты. Мне нельзя курить. Но я зависим от привычек. От плохих и хороших. В общем, в этих маленьких микрочипах моё маленькое спасение, — пояснил парень.

— Электроника, провода, яркость... можно узнать, а ты что вообще за создание такое?

— Кибер. Кибер-гот. Ну, там... хай-тек, вера в прогресс, Чернобыль, ядерный взрыв, мутации... — как-то сбивчиво начал объяснять Руслан. — В общем, это сложно рассказать, это нужно... ну... чуять, что ли. Осязать, понимать. Верить, в конце концов.

Химера внимательно слушала парня.

— Понимаешь... всё в этом мире материально, имеет свою структуру. И всё развивается. Это и есть прогресс. Я не верю в бога, но я верю в прогресс. Атомные взрывы, трагедия Чернобыля это то, что вызывает во мне не ужас, а эстетическое наслаждение, — Руслан "закурил". — Это может показать глупым, странным и ещё что-то там, но это есть. Во мне это есть. И ещё я за андронное общество. Люди слишком тупы, что бы жить дальше.

Руслан зевнул. Девушка встала, вышла из кухни. Минут через пять вернулась.

— Спать будешь на полу, мизантроп, — улыбнулась она ему.

— Да мне хоть на ДСП, если честно, — кивнул Руслан, вставая из-за стола.

— Слушай... а почему именно в наш город?

— В смысле?

— Почему именно наш город выбрал?

Руслан остановился, оперевшись на дверной косяк.

— Ты знаешь... по-моему это не я выбрал ваш город. По-моему, это ваш город выбрал мне. А почему и зачем, тебе, видимо, лучше спросить у него.

И Руслан, зевая, поплёлся в зал, где ему было расстелено на полу.

— Слушай, — крикнул он девушке. — А что у вас с местами работы?

— А ты работать хочешь?

— Ну, хочешь, не хочешь, а придётся.

— Давай завтра посмотрим? Я просто тоже спать хочу.

Через пару минут она вошла в единственную комнату квартиры. Юркнула под одеяло на диване и закрыла глаза.

Руслан смотрел в окно. Долго. Около пары часов. Всё тело ныло, в голове был туман, но он сознательно запрещал себе закрыть глаза. Город сам выбрал его. Только зачем?

* * *

Он сидел на надгробной плите, смотрел на огонёк сигареты и внимательно слушал чьи-то экспрессивные объяснения.

— Это будет сделка века! Ты мне — душу...

— А ты мне — по сопелке? — уточнил Руслан. — Знаешь-ка что, гони свою пургу в противоположном от меня направлении.

— Но я буду тебя демоном-хранителем!

— А я тебе буду санитаром-успокоителем, имею право, — сплюнул себе под ноги парень.

— Наши души...

— Наши души, наши души... побереги мои уши от своих воплей, — потирая хрящи ушей, протянул Руслан.

— Да как ты можешь...

— О, как только я не могу...

— Руслан!

— М?

— Ты даже откликаешься не так, как стандартный человек, — голос поник. Руслан озадачился.

— А вот тут бы мне озадачится...

— Про сделку?

— Про человека!

Тишина.

— То есть ты хочешь сказать...

— Я хочу помолчать, — Руслан затянулся. — И ты тоже хочешь помолчать.

— А я и не знал.

— А я знал! Неожиданно, правда?

Снова тишина.

— Ты... ты... ты...

— Тебя так послать, или по факсу?

— Ты меня совсем не боишься?!

— Почему же? Боюсь. Можно перестать боятся?

— Руслан!

Он резко открыл глаза. Зимнее солнце слепило глаза. Девушка спала на диване. Он, вздохнув, снова попытался заснуть. На этот раз никаких снов, ничего. Просто чёрная пелена.

* * *

На работу его никто не брал, все смотрели на него, как на пришельца.

Сейчас он сидел на очередной лавочке в парке и снова "курил", задумчиво глядя в небо.

"Видимо, я ещё не до конца осознал правила игры, в которую ввязался. Но это не суть. Итак, что я имею. Вернее, что имеет меня. Я нахожусь в какой-то провинции, немного скучаю по родному городу и магазину, не имею работы, в портмоне всего пятнадцать штук, долго не протянешь, даже если жрать раз в трое суток" — он наблюдал за искрящимся снегом, за людьми, которые проходили мимо него. — "О работе я могу лишь мечтать, судя по всему. Спасибо, блин, внешнему виду. Ничего. Никогда я не прогибался под мир, и на этот раз мир прогнётся под меня"

Он вертел в руках сигарету, облизывал губы. Мимо прошла кучка неформалов, которые обсуждали свой грядущий поход на кладбище.

"Сторожем, что ли, устроится?" — хмыкнул Руслан, развинчивая электронную сигарету.

Он отключил плеер и слушал город. Впервые за долгое время он пытался вслушаться в этот город. В его звуки. В его жизнь. Он достал из одного из карманов своих брюк фотоаппарат и, не задумываясь, навёл объектив на даль, где пропадала дорожка парка. Щелчок. Кадр получился простым, но качественно сделанным. Он, задумчиво глядя на фотографию, мысленно же редактировал её на photoshop-е.

Рядом с Русланом села молодая девушка. Вроде бы в ней всё было обычно, привычно — волосы натурального цвета, чуть подведённые глаза, простая одежда. Но, тем не менее, Руслан украдкой попытался сфотографировать девушку.

— Зачем вам это? — она резко повернулась в его сторону. "Чёрт! Баба ведь! Боковое зрение ведь!" — проклял себя за забывчивость парень.

— Просто фотография, — пожал плечами Руслан. — Обработать на фото-редакторе и должно быть красиво. Да и так красиво, но с редактором будет ещё круче.

Девушка смерила Руслана взглядом.

— А ты фотограф?

— Нет, просто любитель. До профессионала мне много работать надо. Просто увлекаюсь чуток... всем, и фотографией тоже.

— А покажи фотографию? — девушка взглянула на экран фотоаппарата. — Ого, а прикольно. И не скажешь, что любитель. Слушай, у меня у сестры завтра свадьба! А фотографа мы так и не нашли. Она в истерике, сам понимаешь. Такое событие и без фотографий. Возьмёшься?