Легенда о Мастере Книг

— Ты бу­дешь нас на­вещать?

— Ко­неч­но же, — улыб­ну­лась я. — Как же я без вас.

— А ты поп­ро­щалась с ко­роле­вой? — он то­же улыб­нулся.

— Нет, — по­кача­ла я го­ловой. — Ска­жешь ей ты. Я не смо­гу. Она не прос­тит ме­ня или, ещё ху­же, по­пыта­ет­ся ос­та­новить.

— Зла­та, — вздох­нул мой отец. — Ты дол­жна кое-что знать.

— Что? — уди­вилась я.

— Она лю­бит те­бя.

Я ус­мехну­лась.

Отец за­мял­ся и вы­цедил с тру­дом:

— И ещё. Она... Она не твоя мать.

— Что? — не по­няла я.

— Твоя мать умер­ла пос­ле ро­дов. Зи­ма бы­ла слиш­ком тя­желой.

— Зи­ма?! — по­ражен­но вы­дох­ну­ла я.

— Да, — ре­шитель­но от­ве­тил отец. — Твою мать зва­ли Ас­тра, она бы­ла вес­нянкой, но ты ро­дилась рань­ше, чем нас­ту­пила Вес­на. Мы скры­ли этот факт от на­рода, ина­че те­бя бы приш­лось... Де­ти ко­ролев­ской семьи не мо­гут быть зим­не­рож­денны­ми. Нам приш­лось по­дож­дать, но... Ас­тра бы­ла слиш­ком сла­ба. И тог­да мы... об­ра­тились к Мас­те­ру Книг.

— Что?!! — мо­ему удив­ле­нию не бы­ло пре­дела. Не мо­жет быть! И тут до ме­ня на­чало до­ходить... Вот по­чему я не за­мер­зла без пос­ледне­го крис­талла. Вот по­чему так стран­но ус­ме­хал­ся Лла­анс и мол­чал волк Винть­ер­та. И вот по­чему моя мать на­зыва­ла ме­ня под­снеж­ни­ком. Глу­по, но я всег­да по­доз­ре­вала, что в этом под­снеж­ни­ке кро­ет­ся что-то не то... — Но по­дож­ди... Во-пер­вых... Мою мать, эту, жи­вую, так и зо­вут!

— Да, — тер­пе­ливо объ­яс­нил отец. — Это Мас­тер.

— Мас­тер?! — удив­лять­ся бы­ло боль­ше не­куда, толь­ко злить­ся. Мой отец об­ра­щал­ся к Мас­те­ру?!

— У Мас­те­ра есть своя, осо­бен­ная ма­гия. Он прев­ра­тил ка­кую-то кни­гу в жен­щи­ну, наз­вал её Ас­трой и вло­жил в неё её па­мять, всё, кро­ме тво­его рож­де­ния. Она... — гла­за от­ца на­лились дож­дем. — Она бы­ла как нас­то­ящая, как буд­то бы и не уми­рала... К со­жале­нию, она из­ме­нилась пос­ле то­го, как те­бе ис­полни­лось семь лет. Она как-то уз­на­ла о том, что про­изош­ло. Я не имею ни ма­лей­ше­го по­нятия об этом, но она воз­не­нави­дела Мас­те­ра, как и мно­гие. Я пы­тал­ся её пе­ре­убе­дить, но в кон­це кон­цов сдал­ся. Пой­ми, я не мог пос­ту­пить ина­че. Я так лю­бил те­бя, что не мог ос­та­вить те­бя без ма­тери...

— По­дож­ди, — пе­реби­ла я. — А по­чему ты за­щищал Мас­те­ра? Он же...

Отец не от­ве­тил. Толь­ко улыб­нулся мне. Эта улыб­ка оз­на­чала "ну ты же ви­дела его". И в этот мо­мент в мо­ей ду­ше раз­ли­лось нас­то­ящее теп­ло.

— Я... Ты слы­шал о зим­ней ле­ген­де?

— Да, — ска­зал отец. — Ещё я слы­шал от двор­цо­вых учи­телей, что кое-кто в бу­дущем рис­ку­ет стать зна­мени­тым ска­зоч­ни­ком.

Я счас­тли­во рас­сме­ялась и бро­силась от­цу на шею. Что мо­жет быть луч­ше, чем осоз­на­ние то­го, что твой вы­бор под­держи­ва­ет са­мый до­рогой для те­бя че­ловек?

— Толь­ко обе­щай мне, что бу­дешь нас на­вещать, — ти­хо про­из­нёс отец.

— Обе­щаю! — я чмок­ну­ла от­ца в щё­ку и вско­чила на но­ги.

— И не за­будь поп­ро­щать­ся с ма­терью!

— Обе­щаю! — крик­ну­ла я уже от две­ри.

— И нос­ки теп­лые возь­ми! — до­нес­лось мне вдо­гон­ку.

~*~

Мас­тер

А что вы хо­тели от Ть­мы?

Суть всех оп­равда­ний Све­та.

Я ме­тал­ся по ка­бине­ту.

За ок­ном вы­ла на­до­ев­шая мне вь­юга, тщет­но пы­та­ясь рас­се­ять на­до­ев­шую мне ночь. Хо­телось выб­рать­ся от­сю­да, хо­телось боль­ше ни­ког­да не ви­деть это мес­то, хо­телось вы­лететь с ме­телью в не­бо, по­лететь над сти­хи­ями, по­селить­ся где-ни­будь на кра­еш­ке ве­сен­не­го ко­ролевс­тва и ни­ког­да боль­ше не иметь ни­чего об­ще­го с кни­гами. И хо­телось быть хоть нем­но­го бли­же к ней.

Прош­ло все­го два дня, а я уже схо­дил с ума.

Вот уж че­го я от се­бя не ожи­дал. Очень да­же так не ожи­дал.

Ве­ликий Мас­тер Книг, жи­вущий в этом ми­ре доль­ше, чем он су­щес­тву­ет, схо­дит с ума из-за че­лове­чес­кой дев­чонки. Пусть я и кое-что о ней вспом­нил, но че­лове­ком она быть не пе­рес­та­ет. Хо­тя, ко­неч­но, я мо­гу прод­лить её жизнь в ты­сячи раз, но... эй, стоп. Ку­да по­нес­лось, мы ещё с пер­вым не ра­зоб­ра­лись. С этим вот. Черт, как это на­зыва­ет­ся? На "л" как-то...

Па­мять ус­лужли­во под­со­выва­ла са­мые иди­от­ские мо­мен­ты.

Она пь­ёт чай из мо­ей лю­бимой чаш­ки, воз­дух про­питан сен­ти­мен­таль­ностью так, что хоть то­пор ве­щай. Уди­витель­но, но чай не с ва­нилью. Где-то в глу­бине дав­но не от­кры­вав­шихся шка­фов я от­ко­пал ко­роб­ку с собс­твен­ным на­бором трав. Уже не пом­ню, что это бы­ло, а глав­ное, как оно сю­да по­пало, но ей пон­ра­вилось.

Ей пон­ра­вилась и со­лян­ка — ну а что, у ме­ня не бы­ло вы­хода, хо­лодиль­ник был прак­ти­чес­ки пуст, я уже дав­ным-дав­но не вы­бирал­ся в че­лове­чес­тво, дав­ным-дав­но не раз­вле­кал­ся в шоу ку­линар­ных та­лан­тов, че­го ещё она хо­тела?

Всё вре­мя ме­ня сне­дало чувс­тво не­лов­кости, чувс­тво не­со­от­ветс­твия. Грыз ка­кой-то внут­ренний ан­гел "ты не со­от­ветс­тву­ешь сво­ему ста­тусу! Возь­ми се­бя в ру­ки! Не­мед­ленно все ис­правь!" Я как раз ду­мал, как это луч­ше все­го сде­лать, и нем­но­го от­влек­ся, по­это­му её пер­вый воп­рос за весь ве­чер по­верг ме­ня в смя­тение и чет­че все­го по­казал мне глу­бину мо­его па­дения..

— Вы точ­но Мас­тер Книг?

Я по­пер­хнул­ся и за то вре­мя, по­ка от­кашли­вал­ся, не на­шел ни­чего ум­нее, чем ог­рызнуть­ся, мол не по­казать ли ей сер­ти­фикат. Ко­торый, кста­ти, у ме­ня был. Де­воч­ка ока­залась не про­мах и сог­ла­силась. Я хо­тел бы­ло уже вста­вать и ид­ти за ним, ког­да вы­яс­ни­лось, что на­ив­ное ди­тя по­шути­ло. А я этот сер­ти­фикат мо­жет быть, нес­коль­ко дней ри­совал!

Ме­ня наз­ва­ли ле­ген­дой, при­чем не очень доб­рой, в чем я был с ней в кор­не не сог­ла­сен: ле­ген­да из ме­ня очень и очень не­доб­рая.

Од­на­ко я очень уди­вил­ся, ког­да она пот­ре­бова­ла нас­то­ящую ле­ген­ду.

Это бы­ло ска­зано имен­но так: тре­бова­тель­ным ко­ролев­ским то­ном, не при­вык­шим к от­ка­зам. Это за­дело ме­ня. За­хоте­лось вы­дер­нуть дев­чонку из-за сто­ла, схва­тить за во­рот и по­казать. По­казать ей нас­то­ящую ле­ген­ду. По­казать ей нас­то­яще­го ме­ня, всю мою суть, что­бы её зах­лес­тну­ло ть­мой, что­бы унес­ло и за­вер­те­ло в кру­гово­роте бо­ли, раз­ры­вая на час­ти и рас­пы­ляя по вет­ру.

Но в сле­ду­ющий миг я за­метил в её гла­зах страх. Я столь­ко раз его ви­дел в че­лове­чес­ких гла­зах, что он мне уже по­ряд­ком под­на­до­ел.

И я по­нял, что не при­чиню ей вре­да. Кро­ме, раз­ве что, мо­раль­но­го.

И ве­дя её по ко­ридор­но­му пор­та­лу, я все-та­ки не удер­жался.

— За­чем ты здесь? — спро­сил я, при­гото­вив­шись к тра­дици­он­ным "ис­пы­туш­кам", ко­торым под­верга­лись аб­со­лют­но все, кто сю­да при­ходил.

Раз­ные от­ве­ты я слы­шал. Кто-то приходил за оп­ре­делен­ной кни­гой, кто-то за зна­ни­ем и муд­ростью мно­гих, кто-то ис­кал свой путь, кто-то про­сил сде­лать его ве­личай­шим ав­то­ром, кто-то ре­шал, быть ему или не быть, кто-то хо­тел спас­ти мир, кто-то — унич­то­жить. Но ник­то. Ни­ког­да. Не при­ходил сю­да, не зная, за­чем при­шёл.

Я ви­дел сот­ни ва­ри­ан­тов в её не по-ве­сен­не­му хо­лод­ных гла­зах, и она ни­как не мог­ла вы­яс­нить для се­бя, ко­торое из них ис­тинное. В глу­бине ду­ши я уже по­нял, ко­торое, и это по­рази­ло ме­ня ещё боль­ше.

"Я приш­ла уз­нать, нас­то­ящий ли ты", — ска­зали мне её гу­бы, а в гла­зах от­ра­зилось "и в по­ряд­ке ли".

Не знаю по­чему, но я ос­корбил­ся. Как сме­ет кто-то сом­не­вать­ся в мо­ём ве­личии?! Хо­тя о чём это я го­ворю, сам ведь уже в нем сом­не­ва­юсь.

Я чуть бы­ло не впил­ся в её шею зу­бами, но в са­мый пос­ледний мо­мент я по­чувс­тво­вал её за­пах, и он зас­та­вил ме­ня ос­та­новить­ся, за­быть о злос­ти, по­тянуть­ся за ним. Теп­лый за­пах рас­пустив­шихся виш­не­вых цвет­ков, наг­ре­той сол­нцем зем­ли, со­ка из зе­лено­ватых яб­лок, сол­нечных лу­чей в кап­лях не­навяз­чи­вого дож­дя.

И в этот мо­мент это ди­тя наз­ва­ло ме­ня чу­дом. Гро­хот мо­ей че­люс­ти от­дался в сво­дах мо­их мыс­ленных чер­то­гов, и я по­нял, что с этим на­до что-то де­лать.

Вся моя ре­пута­ция все­лен­ско­го зла, воз­во­димая сто­лети­ями, рух­ну­ла в од­ну се­кун­ду, зло­рад­ным гу­лом от­да­вая в уши.

Я рас­хо­хотал­ся от ду­ши, не­осоз­нанно при­жав её к се­бе. В этот мо­мент я ис­пы­тывал та­кую не­чело­вечес­кую неж­ность, что за­был­ся и пе­рес­ту­пил че­рез ту чер­ту, под ко­торой бы­ло на­писа­но "не вле­зай, убь­ет!" От­части ви­ной это­му бы­ли сто­летия оди­ночес­тва, от­части — ма­лень­кая ху­дая ру­ка над са­мым мо­им сер­дцем. Она пуль­си­рова­ла, и от неё шло теп­ло. Че­лове­чес­кое теп­ло.

Где-то внут­ри ме­ня прос­коль­знул от­ча­ян­ный писк вред­но­го ан­ге­лоч­ка: "по­кай­ся и сми­рись!"

Я не об­ра­тил на не­го вни­мания. Глу­пый ан­гел, что он зна­ет о дь­яволь­ской ду­ше? А лю­ди? Лю­ди так глу­пы. Они во­юют меж­ду со­бой, они встре­ча­ют но­вый день с уны­лой тос­кой, они соз­да­ют все свои проб­ле­мы на пус­том мес­те, не осоз­на­вая, что у них есть всё, что им нуж­но для счастья.

У них есть они.

Я впус­тил её в Хра­нили­ще.

Она ед­ва не по­теря­ла рав­но­весие (по-мо­ему, у нее проб­ле­мы не толь­ко с поч­ка­ми, но и с вес­ти­буля­рным ап­па­ратом), ока­зав­шись в нём, но не за­мети­ла ни это­го, ни то­го, как я под­держал её (а это бы­ло трудно сде­лать изящ­но), ув­ле­чен­ная и оча­рован­ная. Я прек­расно по­нимал её и да­же, приз­нать­ся, был поль­щен этим вы­раже­ни­ем без­гра­нич­но­го вос­хи­щения на её нем­но­го осу­нув­шемся ли­чике. Хоть что-то кро­ме стра­ха. На­ив­ная, она ду­мала, что здесь лишь оп­ре­делен­ное ко­личес­тво книг. Нет. Здесь все кни­ги, су­щес­тву­ющие во всех ми­рах. Ес­ли бы она под­ня­ла го­лову на­верх, то уви­дела бы вмес­то по­тол­ка си­яющее мил­ли­она­ми от­тенков звез­дное не­бо. Ког­да на нем за­жига­ет­ся но­вая звез­да, это оз­на­ча­ет, что где-то по­яви­лась но­вая кни­га.

Моя гостья бы­ла нас­толь­ко за­чаро­вана мо­им До­мом, что мне ста­ло скуч­но, и я пос­пе­шил пред­ло­жить ей выб­рать кни­гу, за ко­торой она приш­ла. Я не сом­не­вал­ся, что она приш­ла за кни­гой. Все при­ходят сю­да за кни­гами. Ещё ник­то не при­ходил сю­да за чем-то дру­гим, кро­ме книг и ис­пы­таний. Ещё бы, ка­кая честь — за­полу­чить кни­гу из кол­лекции Мас­те­ра Книг. И ни­кому нев­до­мек, что точ­но та­кую же кни­гу мож­но най­ти в ка­кой-ни­будь дру­гой биб­ли­оте­ке. Но нет, на­до сло­мать шею, но доб­рать­ся до До­ма Книг — это ведь про­ще, чем рыс­кать по га­лак­ти­кам, хо­тя эти иди­оты счи­та­ют, что нет ни­чего не­воз­можнее пу­ти к мо­ему до­му. Им обя­затель­но нуж­но прой­ти все мои ис­пы­тания, что­бы что-то ко­му-то до­казать. Лю­ди не ищут прос­тых пу­тей.