Часть 1. Astra Superior. Притяжение.

Я уже ненавидел себя за этот дежурный вопрос. Но на лице мистера Брикса по-прежнему ничего не отражалось. Я терпеливо ждал. Ждал, когда же наконец к процессу подключатся мозговые структуры и произойдет...чудо!! — сигнал воспримется и вопрос осознается.

Но сегодня, видимо, Будда совсем ушёл в нирвану.

— Мистер Брикс... — я сокрушённо вздохнул и потянулся проверить пульс старика. Жив. Жив, чёрт его возьми. Просто не желает разговаривать. Алло! Иду на контакт! — Мистер Брикс, пожалуйста, подайте признаки жизни...

Спокойное мудрое лицо настойчиво неподвижно. Круглый лысый череп блестит, глаза прикрыты, полная нижняя губа чуть оттопырена. Я могу попробовать вас загипнотизировать, научрук утверждает, что у меня к этой технике феноменальные способности, только...поможет ли?

Палата у мистера Брикса большая, просторная, белая, и вся — ему одному. Вот, что делает с главврачами чистый нал. Хотя...почему бы и нет? У этого милого старика деньги есть, так почему бы ни обзавестись просторной такой вот палаткой да ещё и мальчиком на побегушках? Мальчиком, который будет сидеть и терпеливо ждать, когда бог соизволит отреагировать. Да, мальчик, можешь просиживать тут свои штаны и смотреть на стекающую слюну с губы бога.

Вздохнул, достал из кармана халата салфетку, вытер слюну. Вся беда-то в том, что Будда не сумасшедший, отнюдь. Он абсолютно нормален (сколько раз я твердил это на собраниях!), он здоровее меня, у старика давление, пульс, сахар, электроэнцефалограмма, — всё, как у космонавта!! Тогда что его здесь держит, спросите вы?

Элементарно, Ватсон, — скука. Обычная такая стариковская унылость. Я ругался, я плевался, я совал Главу документы и показания тестов, но... Поток чистого нала не прекращался, я оказался катастрофически бессилен перед водопадом фунтов стерлингов, уж простите. И всё бы ничего, да когда Будда просыпается от нирваны, то обязательно требует меня. Ему не нужен другой врач, ему нужен Томми Гранж, тьфу! Я — игрушка на старости лет. Прихожу, улыбаюсь, спрашиваю разное приятное старику, послушно жду реакций, записываю в журнальчике "ок" и ухожу отдыхать до следующего раза. Иногда Будда вытворяет что-нибудь, и тогда Лу или Грег зовут меня успокоить его. Им тоже передает от чистого нала. Это не очень приятно, что...перепадает всем, кроме меня. Я не знаю, отчего так, я просто уверен, что в моём небольшом месячном жаловании нет ни гроша оплаты за стариковские причуды.

— Будда! Мистер Брикс, очнитесь же, чёрт вас, — всё без толку, он ещё долго будет спать с открытыми глазами. Проблема в том, что я не могу записать "ок" просто так. Просто не могу, убейте меня. Знаю, что он в порядке, однако... — Ну, мистер Брикс!! Меня дома ждут жена и дети, вам не жалко...их?? — ноль эмоций.

Как-то я спросил Будду, почему он не хочет перевестись в другую больницу. Новую, побольше и попрестижней, поближе к центру, дочке удобней будет навещать его... И там много-премного молодых необъезженных врачей!!

— Мистер Брикс... Меня дома дочка ждёт.

Будда тогда ничего не ответил, только фыркнул. А когда мы деликатно попытались его...переселить, заорал матом на всю больницу, словно псих. С тех пор Грег написал чёрным спреем на стене больницы "Black Cash. Fuck off!!" и успокоился. А я каждый раз вижу эту корявую готическую надпись, проходя к стоянке, и меня не покидает ощущение...песочницы. Да, да, досадливое такое, едкое ощущение, что с тобой играют, как с маленьким наивным ребёнком.

— Послушайте, мистер Брикс, — прошептал я старику в самое ухо. — Я теперь здесь не работаю. Сейчас прихожу доделывать то, что осталось и немножко помогать, очень скоро это закончится, у Тома Гранжа теперь своё дело, своя практика, другая жизнь. Другая, понимаете? Вне этой больницы! Смотрите... — я открыл журнал на сегодняшней странице, поднёс его к прикрытым глазам Будды, поднял ручку и...поставил в пустой клетке "ок". И расписался демонстративно рядом.

С силой захлопнул журнал, поднялся с кровати.

— До свидания, мистер Брикс, — и пошёл прочь из палаты. Надо навестить других пациентов, тех, что не платят и более нуждаются в лечении.

Пока брёл обратно по длинным коридорам, жилам старой клиники, меня не покидало противное чувство незавершённого гештальта — невыполненного либо выполненного некачественно дела, а когда вышел на воздух, сразу полегчало.

Стал накрапывать дождь. Я сел в машину, поглядел на окно Брикса (вижу его даже в темноте, даже среди сотен других, кажется, отличу!), потом плюнул и поехал домой. Где-то по дороге, среди ярких городских огней и звуков проезжающего транспорта, зажужжал мой телефон. Я потянулся, проверил... Ну, никак не ожидал, что это Хоррор!

"Парень... — отвечаю ему, а сам всё больше и больше сержусь, — ты достал уже. Ты что, влюбился в меня?? Иди к чёрту по-хорошему...". И выключаю телефон к дьяволу. Из магнитолы голос ди-джея проповедует:

— А сейчас относительно старая приятная вещь группы "Poets of the Fall", песня называется "All the way". Как символично, не правда ли... — из небольших динамиков под его сбивчивый речитатив уже звучит гитарное: "Seems don`t matter what I do, So I`m saving this for you. `Cause it seems to be the last peace, there is, And you have not had a chance yet to taste this, Fragments of the life you shouldn`t miss. Seems don`t matter, what I say... `Cause I`m going follow you...all the way".

— Собираюсь следовать за тобой...весь наш долгий путь, — подпевал я негромко городу, машинам и дождю.