Липовый цвет

Из этого случая я сделал вывод: пожилым людям в автобусе место уступать надо. А то не ровен час...

* * *

* ТЫ

* * *

*

Жара. Припекает голову. Невыносимо хочется пить. "Воды, дайте кто-нибудь воды..." Рядом никого. Только бескрайнее голое пространство вокруг. На нём просто не за что уцепиться взгляду. Безжизненная пустыня. Ветер злорадно шевелит идеально ровные остроконечные наносы. Мелкие частицы попадают в глаза. Адская боль. Тереть веки бесполезно, будет только хуже, но руки сами тянутся к лицу. От боли текут слёзы. В тысячный раз обещаешь себе не смотреть. Снова лжёшь. Вглядываешься в горизонт. Напрасно. Впереди одно и то же. Чёртов песок! Бредёшь, шатаясь. Может, за следующей дюной? Но и там всё то же самое...

В бессилии падаешь на колени. Нет сил и уже давно покинула надежда. Язык распух, еле помещается во рту. Губы в запёкшейся крови. Хочешь расслабиться, избавиться, наконец, от этого кошмара, но Господу плевать на твои молитвы... Лишь на короткое время теряешь сознание и с облегчением отрываешься от суровой действительности. Снова открываешь глаза. Несколько минут не можешь понять, где ты. Осознаёшь. Безнадежность тяжёлой ношей наваливается на плечи. Встаёшь. Заставляешь себя двигаться дальше, но не идёшь, а плетёшься как улитка.

Солнце медленно уходит за горизонт. Ты с облегчением провожаешь глазами раскалённый шар. Скоро наступает долгожданная прохлада. Кажется, ничего больше и не нужно, сейчас бы лечь и немного отдохнуть. Замираешь. Но нет, нужно идти! Борешься с собой. Лениво шагаешь. Уже не помнишь, зачем это нужно. И всё равно что-то толкает тебя вперёд. Вперёд!

Вечер приносит с собой холод и ясность ума. Чувствуешь, что начинаешь мёрзнуть. Кутаешься в оставшиеся от одежды клочья. Естественно, — не помогает. Начинаешь бежать. За спиной взметаются столбы пыли. Так не может долго продолжаться. Устаёшь. Падаешь лицом вниз. Переворачиваешься на спину и смеёшься... Смеёшься. Смеёшься... Кашель в груди прекращает этот истеричный хохот. Бьёшь кулаками по сыпучей поверхности и внезапно успокаиваешься. Чтобы согреться заползаешь в неглубокую яму. Закрываешь глаза, но не можешь уснуть. Так проходит ночь. С рассветом всё начинается снова. И следующим утром, и следующим...

Голова стала тяжёлой. Трудно удерживать равновесие. Колени от частых падений горят огнем, на них образовалась кровяная корка. Без нечеловеческого усилия невозможно сделать и шаг. Хочется спать. Понимаешь, если закроешь глаза, это конец. Но тебе уже всё равно.

Ещё движешься вперёд, но это только по инерции. Шаг... второй...

Люди! Это мираж? Не веришь своим глазам. Замираешь, обезумев от счастья. Срываешься с места, бежишь, но падаешь... Встаешь и снова падаешь. Кричишь — из горла вырывается лишь слабый писк. Начинаешь ползти... Человеческие фигуры слабо подёргиваются... Теряют форму, делаются прозрачными. Исчезают совсем.

А ты всё ползёшь... ползёшь...

* * *

* УСТАЛОСТЬ

* * *

*

Хочется чего-то...

Сегодня обычный день, и скоро наступит полночь, но... я устал... Во рту — настоящая помойка. Самому противно. И во всех суставах ощущается разбитость. Бессмысленно пытаться уснуть. Считать барашков? Забавно... Строки знакомой, раскрученной по всем радиостанциям песни, вертятся, снуют, словно пойманные зверушки, в голове, изливаются фальшивой мелодией и словами припева... Ощущаю себя мучеником. Проклятье, что с человеком делает несколько стаканов водки! Мне кажется, я теряю нечто большее, чем время, я теряю всю жизнь.

За окном льёт дождь. Уже второй час, а он всё не прекращается! Струйки воды скользят по запотевшему стеклу, оставляя многочисленные влажные разводы. Монотонная музыка неутомимо бьёт по нервам. Устало заползаю под одеяло и зарываюсь головой в подушку.

Что со мной?.. Мрачные думы одолевают, не дают уснуть, забыться... Нужно что-то сделать, но так хочется покоя, или сам не знаю чего... потому, неуклюже, с шумом опускаю ноги на пол. Шлёпаю к входной двери. Распахиваю настежь. В помещение врывается прохлада, свежесть и редкие капли дождя, враждебно бьющие в лицо. Упрямо делаю шаг вперёд. Разбушевавшаяся стихия крепчает. За секунды рубашка насквозь пропитывается влагой и неприятно липнет к телу. Холодные струйки сбегают по плечам, тяжёлым грузом повисают, дрожат на ресницах.

Поднимаю голову. Тёплые потоки начинают медленно ползти по щекам, смешиваясь с небесной влагой. На моём лице неожиданно появляется ленивая улыбка, как вызов, противостояние собственному плохому настроению. Завтра будет новый день!

Странно, но меня это совсем не радует... Прикладываюсь к бутылке. Делаю большой глоток. Унылые мысли отражаются на лице гримасой вековой усталости и серьёзной озабоченности: утром нужно идти в школу. Снова. Как обычно, впрочем... Учёба... Проклятая учёба... "Ужас! Жить когда?!" — проносится в голове яркая, как молния, не озвученная вспышка-вопрос-проблема.

Бутылка медленно выскальзывает из рук, раскалывается с громким звоном на тысячи мельчайших осколков.