— Неожиданно — я привыкла считать тебя маленькой. Ты стала похожей на свою мать. Флавия Старшая была необыкновенно умна. Когда она умерла, вся Рома плакала.

Я кивнула. Помню.

— Не знаю, что у тебя получится, — добавила наставница, — но я надеюсь, что обзаведясь мужем, ты не отошлешь меня от себя.

— Ни за что! — засмеялась я. — Мне понадобятся твои советы. Кроме того, у меня будут дети. Где я найду им такую наставницу?

— Подлиза! — сказала Лаура и улыбнулась. Я обняла ее и лизнула в щеку, получив ответ такую же ласку. На душе у меня стало спокойно и хорошо. Мир восстановлен, Лаура — моя союзница. Теперь главное, чтобы вернулся Игрр. Я сказала наставнице неправду. На самом деле я безумно его люблю. Мечтаю о дне, когда мы возляжем за столом, моя голова будет покоиться на его груди, и он будет кормить меня из ложки — как Виталию, когда мы с Лаурой были у них в гостях. Я жажду прикосновений его сильных и ласковых рук. Я хочу стать с ним одним целым — поэты утверждают, что это восхитительно. Я скучаю по нему. Но Лауре это знать не обязательно, ведь так?

В это же время. Москва, Россия

Мужчина средних лет, непримечательной наружности и в таком непримечательном костюме нажал кнопку громкой связи и бросил в микрофон одно слово:

— Зайди!

Спустя пару минут дверь в кабинет распахнулась, и на пороге возник парень лет тридцати, в костюме, но весь какой-то расхристанный. Пиджак сидел на нем, как клифт на вороне, воротник рубашки был расстегнут на две пуговицы, а узел галстука сполз едва ли не до пупа. По всему было видно, что пиджак и галстук набросили впопыхах, да еще с показной небрежностью.

— Проходи, Саша! — сказал хозяин кабинета, указывая на стул.

Посетитель пересек пространство до массивного стола шефа и плюхнулся на стул. По губам хозяина кабинета скользнула едва заметная усмешка, которую он тут же согнал с лица.

— Слушаю, Родион Яковлевич! — сказал Саша, шмыгнув носом.

— Есть задание, очень сложное.

Саша подобрался, словно кошка, заметившая воробья.

— Честно говоря, даже не знаю, кому поручить, — продолжил Родион Яковлевич, сделав вид, что не заметил его реакции. — Нужно разыскать человека, о котором известен только ник.

Саша хмыкнул и презрительно скривился.

— Речь не том, чтобы по "ай-пи"-адресу вычислить фамилию, имя, отчество и адрес проживания, — продолжил шеф. — С этим и девочки в отделе справятся.

Родион Яковлевич сделал паузу. Саша кивнул. По его лицу читалось, что мнение начальства насчет "девочек" он полностью разделяет.

— Этот человек исчез с одного из форумов полгода назад. Перед этим рассказал, что уезжает за границу — на "пээмжэ". С тех пор ни слуху, ни духу.

— Обычное дело, — пожал плечами Саша. — Пока приживется, освоится...

— Не похоже. Во-первых, обещал, что по приезду непременно выйдет на форум и расскажет. А он держит слово, у меня была возможность в этом убедиться. Во-вторых, уезжал он работать — по официальному контракту с компанией FAGG.

— Фармацевты?

— Они! — кивнул шеф.

— Тогда все просто. Те секретят свои разработки почище Пентагона. Наверняка запретили светиться где бы то ни было.

— Дело в том, что человек ехал работать не в лабораторию. Обычным стюардом.

Брови Саши поползли вверх.

— Странная история, — кивнул Родион Яковлевич. — Зачем могущественной корпорации искать в России стюардов? Явно не их профиль. Но Док — такой ник у нашего фигуранта — это подтвердил. И еще добавил, что летит не один, а в компании еще троих россиян. В Турцию.

— Интересно! — хмыкнул Саша. — Что подозреваете? Наркотрафик?

— FAGG не станет связываться с наркотиками, тут другое. Похоже, что торговля людьми.

— На органы?

— Надеюсь, что нет, — вздохнул Родион Яковлевич, — но исключать нельзя. Одним словом — история мутная, надо хорошо порыться.

— Сделаем! — сказал Саша и радостно потер руки.

Шеф улыбнулся и протянул ему листок.

— Что известно, кроме ника и названия форума? — спросил подчиненный, пробежав глазами написанный от руки текст.

— По образованию врач, до отъезда работал участковым терапевтом в каком-то райцентре.

— Зачем же тогда стюардом? — удивился Саша.

Начальник выразительно потер большим пальцем о средний. Саша кивнул и, не спрашивая позволения, выбежал из кабинета. А Родион Яковлевич пробарабанил пальцами по столу марш и вздохнул. С Доком они познакомились на одном из форумов, где начальник управления в одной из служб ФСБ появлялся по долгу службы и по велению души: ему нравилась обитающая там веселая публика. Пользователь с ником "Док" приглянулся ему сразу. В отличие от многих других парень не стебался ради того, чтобы выделиться, не обижался на язвительные выпады в свой адрес и никому не хамил. Его посты отличались логикой и информативной насыщенностью — Док не писал лишь бы кукарекнуть. Эрудиция этого парня впечатляла: он прекрасно разбирался не только в медицине — Док не скрывал, что он врач — но и в кино, боевых искусствах, и даже лошадях. Родион Яковлевич (он же "Род"), как-то не удержался и спросил, откуда Док так много знает, причем его осведомленность явно не из Википедии? На что виртуальный знакомый в присущей ему манере ответил: "Пью мало!" и поставил смайлик...

А потом случилась ситуация, пробудившая у начальника управления и подполковника ФСБ непреходящую симпатию к виртуальному знакомому. После очередной ежегодной диспансеризации ему позвонила терапевт из ведомственной клиники и с плохо скрываемой тревогой в голосе сообщила, что нужно пройти дополнительное обследование — в онкологическом диспансере. Подполковник насторожился и стал задавать вопросы. Врач промямлила, что ничего страшного произошло, просто в анализе крови обнаружено повышенное содержание специфического антигена "пэсэа", в таких случаях обследование настоятельно рекомендуется. Название антигена и цифру в анализе Родион Яковлевич записал и полез в Интернет. Прочитанное ввергло его в ступор. Рак, с большой долей вероятности... Врачи, комментирующие подобные результаты анализов, уверяли, что все не так страшно, и вообще рак сегодня хорошо лечится, но подполковник кожей чувствовал в их словах фальшь. Вечером он нарезался. "Сорок пять лет, — бормотал, щедро напуская в бокал коньяку, — всего сорок пять. И все, писец..." Опорожнив бутылку, подполковник по привычке включил ноутбук и полез в Интернет. Пробежав глазами ряд страниц, он отчетливо осознал, что все это ему отныне не интересно. И тут на глаза попалось очередное сообщение Дока. В трезвом виде Род никогда бы этого не сделал — он не любил делиться личным, да и по службе это не приветствовалось, но тут кликнул по вкладке "личное сообщение" возле аватара Дока (казак с шашкой на коне) и в открывшемся окошке торопливо набрал: "При анализе в крови обнаружили антиген "пэсэа" 19,8, что в пять раз выше нормы. Подозревают рак, посылают в онкодиспансер. Что делать?"

Ответ пришел почти мгновенно: "Не паникуйте. В онкодиспансер не ходите — там и здоровый заболеет. Пересдайте анализ. Только накануне три дня не пейте и избегайте эякуляции". В конце сообщения стоял смайлик, намекающий на то, что Док имел под "эякуляцией". Именно этот смайлик и привел Родиона в чувство. Если врач шутит... Совету виртуального знакомого он последовал скрупулезно, проведя три дня монахом-отшельником, то есть без выпивки и женщин. В результате рассорился с давней любовницей, имевшей виды на старого холостяка. Подруга решила, что Родион завел себе другую, а подполковник не стал ее переубеждать — было не до того. Не доверяя служебной клинике, он сдал анализ в частной лаборатории. Назавтра ему выдали распечатку. Разглядев значащуюся в ней цифру, подполковник сначала мысленно выругался, затем расцвел и попытался расцеловать лаборанта — немолодую женщину унылой наружности. Та испуганно отпрянула, подполковник извинился и ушел.

Распечатку он отвез клинику и с торжественным видом положил перед терапевтом.

— Странно! — удивилась та. — Почему так? В первом анализе антиген в пять раза превышен, а здесь в норме. Недели не прошло!

— Просто накануне сдачи анализов нельзя пить и иметь дело с женщинами, — снисходительно просветил подполковник.

— Это кто вам сказал? — удивилась терапевт.

— Один врач, — ответил Родион Яковлевич и добавил со значением: — Очень хороший.

Терапевт обиженно поджала губы и молча прибрала бумажку. В тот же день подполковник отправил Доку очередное личное сообщение: "Повторный анализ нормальный. Спасибо!" Ответ был столь же лаконичным: "Не злоупотребляйте. Простату нужно беречь". В конце письма стоял уже знакомый подполковнику смайлик.

...Саша заглянул в кабинет начальника поздним вечером.

— Значит так, — начал, заглядывая в наладонник — бумагой для записей ведущий специалист управления не пользовался принципиально. — Полное имя фигуранта — Овсянников Игорь Геннадьевич. В настоящее время 29 лет, врач общего профиля, до увольнения работал участковым терапевтом в N. Там у него собственная квартира, полученная в наследство от умершей тети. Не женат и не был, близких родственников не имеет. В Турцию вылетел 13 ноября прошлого года с тремя спутниками: Олегом Смирновым, Алексеем и Степаном Шимко. Последние двое — близнецы. Смирнову 25 лет, братьям Шимко по 18.

— Даже это раскопал? — удивился шеф.

— Проще простого! — хмыкнул Саша. — Билет на самолет Овсянникову купили по корпоративной карточке FAGG, осталось только выяснить, кому еще. Остальное — дело техники. Но вы были правы: компания подобралась странная. Овсянников врач, остальные трое — обыкновенные работяги. Смирнов — автомеханик, а близнецы числились на заводе подсобниками. Они детдомовцы, у обоих даже среднего образования нет. Что объединяет всех четверых, так полное отсутствие близких родственников.

— Блядь! — выругался подполковник.

— Именно! — кивнул Саша. — Заявление о пропаже подать некому. Похоже, людей отбирали целенаправленно. Тут еще, Родион Яковлевич. Отследил я по мак-адресу ноутбук Овсянникова. У него теперь другой владелец.

— Кто?

— Какой-то турчонок. Тусуется в социальных сетях среди таких же пацанов.

— Что пишет?

— Я по турецки того... — Саша развел руками. — Но в принципе понятно: пацаны пиписьками меряются. Обычное дело. Как попал ноут Овсянникова к турчонку, вопрос. Может, сам Док продал, а, может, и силой забрали. Настораживает.

Подполковник кивнул, соглашаясь.

— Ни о ком из четверых улетевших сведений в сети нет, — продолжил подчиненный. — Правда, это не один день копаться надо, — Саша делано вздохнул. — Однако ни в судовых ролях круизных судов, ни в отелях сотрудники с такими именами не значатся и не значились. Еще одно: всем четверым открыли туристические визы. Через три месяца их должны были выслать из Турции или визы продлить. Ни первого, ни второго не случилось — я слегка покопался в служебных ресурсах одного иностранного государства.

Саша скромно опустил взор. Подполковник погрозил подчиненному пальцем. Тот в ответ сделал невинное лицо.

— Что дальше, Родион Яковлевич? — спросил, глянув в глаза начальнику. — Продолжаем?

— Непременно! — кивнул подполковник. — Ты вот что... Поройся еще в сети: вдруг имена где-нибудь всплывут? Но если глухарь, лезь в FAGG! Нужно выяснить, отправляли ли они кого-нибудь в Турцию — из России или из других стран? Если да, то когда, кого и объявились ли эти люди позже.

— Ну... — лицо Саши приобрело мечтательный вид. — Это ж сколько работы...

— Остальные дела передашь другим, — кивнул подполковник. — Я предупрежу начальника отдела.

— Родион Яковлевич! — Саша прочувствованно хлопнул себя по груди. — Да я этих аптекарей... У них, конечно, защита хорошая, профессионалы работали, но чтобы ни сделал иностранец, русский человек всегда может сломать.

— Гляди! — шеф погрозил пальцем. — Если оставишь следы...

— Тащ полковник! — вытянулся Саша. — Обижаете! Все сделаем без скрипа и пыли. Свисы вжисть не догадаются, что в их кладовке шарили. Кстати, если уж полезу, так, может, чего взять для Родины? Ну, там формулу лекарства с технологией производства? Или еще чего? Почему не пощипать буржуинов? Они, вон, сколько на нас зарабатывают!

— Саша! — покачал головой начальник. — Ты же сотрудник ФСБ, а не хакер-вломщик!

— Разница небольшая! — буркнул подчиненный, но развивать тему не стал. Кивнув начальнику и торопливо вышел, словно опасаясь, что тот одумается и отменит приказ. А подполковник выбил пальцами привычную дробь, после чего вздохнул.

"Во что же вляпался, Док? — подумал сердито. — Куда тебя занесло?"

Ответа на этот вопрос подполковник не знал, и поэтому злился.

Виталия, старший декурион турмы. Пленная

Бац!

Ком грязи врезался мне в бок. Вопль, тонкий и визгливый, раздался следом:

— Ромская сучка! Лягушка беременная!

Гайя трепыхнулась и недовольно ударила ножкой изнутри. "Тихо, девочка! — попросила я. — Не нужно! Пожалуйста!" Гайя замерла. Умничка! Я, как ни в чем ни бывало, провела скребком, сдирая со шкуры остатки жира и мяса, после чего постучала тупым лезвием о камень. Неопрятная полоска жирных ошметков соскользнула с железа и заняла место рядом с такими же. Вечером я это соберу и брошу в общий котел — выйдет похлебка. Другой не ожидается — здесь ешь то, что соскребешь со шкур. В первые дни меня выворачивало от такой пищи, но потом приноровилась. Жирная похлебка — обычная еда в землянке рабынь, для пленной ромы готовить отдельно никто не станет. Если хозяйка в настроении, дают кости. Мясо с них, конечно, срезано, но можно погрызть хрящ — это заменяет хлеб. Пленные о нем только мечтают — слишком дорог. Сармы не выращивают зерно, его привозят из Ромы...

Бац!

Метко пущенный ком грязи плюхнулся в старательно собранные мной ошметки, разбросав их в разные стороны. Да что это такое! Пропал ужин! Если не принесу добычу, мне не дадут есть. Я ощутила, как на глазах закипают злые слезы. Гайя снова шевельнулась и сочувственно тронула изнутри ножкой. Она меня всегда жалеет... Проклятая сарма! Вонючка, поганая! Изо дня в день он дразнит меня и швыряется грязью, но сегодня перешла все границы. Я могу обойтись без ужина, мне не привыкать, но нас с Гайей двое. Моей девочке не достанется еды. Я могу вынести ругань и издевательство, но обижать мою дочь... Я убью тебя, падаль! Перепилю глотку скребком! Он тупой, но если сильно нажать...

— Рома — грязь, рома — грязь, мама плеткой рому — хрясь! — злорадно пропели над самым ухом.

Сделав вид, что скоблю распяленную на плоском камне шкуру, я скосила взгляд. Тощие ноги в овечьих штанах топтались совсем рядом. Не боится... В самом деле, чего? Рабыня не смеет тронуть дочку хозяйки. Только ты зря так думаешь. Я не рабыня, мразь, я декурион "Диких кошек"...

Удар локтем в бок вышиб из мелкой сармы дух. Я поднялась и, сбив с ее головы шапку, вцепилась в волосы. Злючка, вдохнув воздуху, завизжала.

— Мади! Мади!