Но.
"Ага. Этот вымах рукой — самым краешком бол..."
Осознает ли Синкер, что бьющий не то что не смог среагировать на безумный первый мяч, но просто не ощутил в этом нужды?
Счет — ван-бол.
Словно выработав после первого мяча Синкера контрмеры для такого правила, Слагер с первого мяча всецело отдавался планировке победоносной комбинации.
?
— Что это... было...
Он что, сознательно пропустил?
Синкер выбросил бредовую мысль из головы.
Сейчас он и бросал мимо. Проверить физическую дистанцию и способности бьющего. В воображении Синкера бьющий бы как-то среагировал и задергался от неблагоприятности постановки этой дуэли.
— Да ладно. Он знает мою форму?..
Эта форма была для броска в четыре пятых силы. Подготовительный мяч, чтобы прочитать бьющего рефери, текущую влажность воздуха. И все это... тот бьющий просек на ступени формы, что ли?
Тот, что в зеркале, легко крутнул плечами и сильно изменил стойку. Поза без сгибания рук, дающая локтям свободно играть. Форма бэттинга, откровенно целящая во внешний угол.
— Ах ты гад...
На каком-то втором мяче ему сделан вызов. Нет, он вовлечен во взаимочтение. Эта стойка. Словно самурай, готовый к рубке. Кто с мячом к нам придет... Нередко и питчеру, и бэттеру ясен исход событий через две секунды. Все тренировки и опыт результируют в симуляции явственной разницы в силах бойцов. Пусть не точное предзнание, но с большой вероятностью готовое сбыться предсказание смерти.
...Это и ощущалось от второго мяча. Обычный питчер с достоинством самоустранился бы или не имел бы выбора, как бить во внутренний угол. Поза, даже ему дающая предощутить, что если он сделает как положено, мяч будет отбит. В воображении всплывает, как он теряет контроль, промахивается и прямо во внешний угол, где одним махом его шею... нет, голову разбивает.
— Возомнил о себе...
До сих пор молчавшее раздражение. Синкер подавляет смутную нервозность и берет второй мяч.
Коридор без посторонних шумов. Молчаливое пространство. Рассчитанный на концентрацию, холодный для него холм.
Никаких потерь контроля.
Для него нет никакой причины быть скованным каким-то "придется повернуть под прямым углом".
Первый мяч он остановил на одной ступени.
Но второй... Нет жалости к бьющему, что учинил ему сеанс чтения мыслей.
И потом, этот взгляд его жутко раздражает.
Смотрящие прямо сквозь него глаза, читая питчерские способности, казалось, одновременно видят и что-то другое. Казалось, они говорят о чем-то другом.
Что: "В (...)".
Этот взгляд примешивает Синкеру белый шум в жажду убийства. "Эти глаза!.."
Что "прекрати".
Белый мяч становится крапчатым.
Делая правую руку багряной, с желанием уж на сей раз встряхнуть цель, мастер демонического мяча воздел ногу.
?
После того как он пропустил первый бол, бьющий молча принял достоинства и недостатки данного игрового поля.
"Ну и дела. Даже притом, что второй поворот вроде блокирован, все равно..."
Де-факто — он потерял вариант читать мяч по форме питчера. Все, что можно по ней понять, — мяч до поворота за угол. С момента поворота по коридору мяч становится иного типа, нежели тот, что задала форма.
Ощущение, близкое к тому, как если бы на первом этапе изменения питчера подменял второй, "невидимый".
Бьющий начинает бэттиниг, подстроившись под движения питчера, а никак не с момента, когда мяч уже выпущен. Движения подстраиваются в миг, когда питчер поднимает ногу. На этом этапе чтение типа мяча надо заканчивать, но в этом бою такое чтение ограничивается духовной плоскостью. Остается читать тип мяча не по форме, но из тактики в голове у питчера. Из формы можно понять разве что скорость.
То есть время на просчет типа мяча со второй ступени изменения траектории, начиная в момент первой ступени, сократилось с обычных 0,5 секунды на принятие решения до 0,3 секунды.
Это уже мир утиной охоты.
Придется изменить бэттинг с удара по прочтении на удар по взгляду. Да еще в сжатом континууме 0,3 секунды. Нельзя объять необъятное. Это из той серии, что зовут Провидением. Кирису так не может.
А значит...
"Теперь только самому навязывать курс".
Если остается лишь полагаться на чутье, то долг бьющего — спланировать все так, чтобы чутье угадало.
Кирису бросает внутренний угол и меняет хват биты на направленный на внешний. Предельный перескок на внешний угол. Осторожный питчер бросит во внутренний, а чувствующий победу — примет вызов внешнего угла.
Синкер... все-таки последний. Из столько лет не виденной формы вброса устремляется второй мяч.
Демонический мяч сворачивает под прямым углом и налетает на бьющего на ста сорока километрах в час. Кирису без стеснения направляет биту навстречу. Чтение верно, и скорость свинга подобрана. Но не попадает. Потому что проскользнувший и упавший в нижнюю часть внешнего угла страйк-зоны мяч подлетел вверх прямо перед бэттером.
"Вот ты какая, вторая ступень... Надо же, какое расстояние, когда следишь взглядом".
Ван-страйк, ван-бол.
Кирису прикладывает руки с битой ко лбу. Словно ломающий жест. Слишком тихая концентрация. Все еще промах на шесть сантиметров?
?
— Слышь, бьющий...
Второй мяч был его полной победой.
Возможно, ему хотели навязать внутренний угол, и курс был как-то ограничен, но психологические трюки — не про Синкера.
Обычно двухступенчатый синкер меняет направление на десяти и четырнадцати метрах, но коридор обусловил поворот направо на семи метрах, и дальше остается в какой-то момент подлета к бьющему поджечь на мяче кровь.
Таким образом, в запасе всего одно изменение, и все же нет бьющих, кто бы мог среагировать на вторую ступень на таком расстоянии.
Только что сделанный бросок это продемонстрировал.
И тем не менее.
— Что, опять заманиваешь во внешний угол?..
Головная боль.
Взгляд по ту сторону зеркала не боится Синкера ни вот на столечко. Глаза бьющего смотрят насквозь, вызывают жуткое головокружение. Это все, наверное, холод. Это просто озноб вызывает мигрень.
Сдерживая раздражение, протягивает руку к третьему мячу. Белый пар дыхания. Не обращая внимания на вновь возникшую боль в правом локте, Синкер делает замах, словно бросая "блинчик" галькой по воде.
Забавно, эта самоуверенность — натуральная? С таким легким предвкушением он еще раз отправляет демонический мяч во внешний угол.
Только на этот раз — слайдер. Бьющему-левше он влетит от внешнего угла во внутренний; адский бросок, который трудно отбить с такой стойки.
?
"Считаем, что внешний".
Нет смысла предвидеть форму мяча.
Кирису Яитиро внимательно смотрит только на одно — на единственную особенность, оставшуюся у Синкера.
С таким коридором в любом случае нет никаких форм мячей. Только в какую часть страйк-зоны этот питчер постарается пробить. Только на этом он фокусирует интуицию и прозревание сути.
Форма мяча по ту сторону зеркала.
Сильное, гладкое без нареканий движение всем телом. Но не до былой красоты. Это происходящее в пределах секунды от тэйкбэка движение записывается на подкорку в раскадровке на десятки, и траектория поворачивающего за угол мяча анализируется в реальном времени.
По вращению мяча похоже на "шут" вскользь внешнего угла.
Но воля-форма питчера отрицает это.
Отбивающая за 0,3 секунды тугая воля-бита.
Мяч зацепился за верх биты, отскочил назад от бьющего и пропал.
Поправка суммарно на 6 сантиметров. Естественный эффект ранее проведенного свинга. И, после броска, на который обычный человек и среагировать бы не успел...
— Как-то странно не просматривается... Изменения снаружи внутрь мне пока не отбить нормально...
Выдохнув так, чтобы не выпускать телесного жара, Кирису Яитиро снова повернулся к питчеру.
В старшей школе он говорил, что бьющий сжигает сотню дней тренировок в один миг. Да, так и есть. Этот Слагер вкладывает всю душу в каждый мяч.
Словно подражая питчеру с его проклятием: отобьют — умрешь. Потому что концентрацию, выжигающую целую жизнь за один мяч, он вызывал в себе три года, словно это обычное дело.
?
— Коснул... ся...
Синкер видел это через зеркало.
Дрожь по позвоночнику.
Не от мороза, терзающего тело. Его трясло от неистового, огненного исступления.
— Эй ты... Это всего лишь третий мяч, ага?
Уголки рта кривятся вверх.
Смеется. Ни с чем не сравнимое раздражение и помутнение, взгляд, пронизывающий его с другой стороны зеркала, и отвратительные приступы тошноты. Что это? Что с этим типом? Разве допустимо такое жульничество? В таких условиях — и попал? Всего лишь третий мяч. Нет, всего лишь второй "двухступенчатый синкер". И с этим одним он уже среагировал? Такой бред разве бывает? Как нелогично. Как гениально. Раздражающе нереальное, на уровне животного "чувство отбоя".
— Ах ты...
Чудовище. Такого монстра и за две жизни не встретишь!..
— Ха... Х-х-ха-а-а! А! А!
Встряхивает от бури эмоций.
Температура тела поднимается.
Мигрень на порядок усиливается.
Странно. Слыша в этом затихшем мире некий смутный шум, Синкер тянется за четвертым мячом.
Счет — два страйка, один бол. Подавляющее преимущество на стороне питчера. Но этот мяч не станет решающим. Это он сам недооценивал противника. Этот монстр анализировал третий мяч, и остальные мячи в счете выдадут монстру его с потрохами.
— Х... ха-а...
Глубоко вдыхает. На краю зрения маячит ящик, в котором аж двадцать мячей.
Действительно, дуэль будет долгой.
Локоть не выдержит и одного матча, как он раньше решил, но без разницы.
Он не может проиграть, он должен бросать и бросать, во что бы то ни стало. Демон сказал, что энергетика дуэли и есть его жизненная сила. Это так. Тело жалуется, но его температура понемногу растет.
...Сжимает четвертый мяч. Режущая боль из правого локтя опять крушит нейроны в мозгу.
Храня в правом локте ни капли приятного, а только страдания, Синкер повернулся к отражающемуся в зеркале бьющему.
...Дуэль повторяется.
Шум нарастает, торит дорожку.
Шестой мяч. Седьмой мяч. Восьмой мяч... Уже десятый.
"Чипуя" каждый мяч, пролетающий на самом пределе внешнего угла, стоит до сих пор не сломленный, незыблемый четвертый номер.
Взгляд из зеркала все спрашивает одно и то же.
Мое дыхание все ближе возвращается к норме.
Я вытираю пот залитой кровью правой рукой.
Я замечаю, что ступни давно залиты кровью.
Красный цвет освежает замутненный разум.
...Парк на закате.
...Бейсбольное поле под огненным небом.
...Место тренировок на исходе зимы.
...Свисающее с потолка...
Вдруг я увидела череду образов, которых в памяти не было.
Мне кажется, во мне всегда был гнев.
Мне удавалось продолжать бейсбол, бывший мне только пыткой, только потому, что оставалось немного.
Но чем больше злишься, тем меньше удовольствия; и мне стало страшно, что я от души возненавижу эту игру.
— Дос...
Вдыхаю всем телом.
Он тоже вкладывает всю душу в каждый мяч. Всего десять мячей, но чуть отвлечешься — уже, кажется, сбился со счета.
Негодующий взгляд в зеркало — хреново то, что и противник такой же!
Бьющий слегка сбился с дыхания. В пальцах, охвативших биту, заметна усталость. У меня получится... Этот мяч заставит биту махнуть совершенно впустую. Но тот не умер. Глаза бьющего совершенно не изменились с самого первого мяча.
Безотрывный взгляд спрашивает красноречивее слов.
Ради чего.
Ради чего ты продолжаешь бросать мячи?
— ...та-а-ал!
Уже полный счет. Траектория мяча не прощает ошибки.
Бьющий с каждым ударом едва-едва касается битой поворачивающего снизу в верх внешнего угла демонического мяча.
— Ты опять попал!..
Ощущение, будто бьющий мелко издевается, распаляет гнев.
Видимо, осознав, что чистый отбой невозможен, бьющий ограничивается простыми попаданиями.
Он изначально не хочет отбить. Касается битой, копит счет фаул-чипами, ждет усталости и промашки питчера. Это стратегия.
Серьезно, достал. Вот так вот просто попадать — этого не позволяли демонические мячи, а он не пропускает ни одного, продолжает "резать"!..
— Убью...
Пылающая жажда убийства словно сжигает все тело.
Болит голова. Болит локоть. Где-то после шестого мяча локоть перестал успевать восстанавливаться. То есть осталось несколько мячей. Нет, следующий бросок может перейти черту. Да. Хватит уже, надо просто завязать на этом. Прямой поворот и "шут" мимо внешнего угла бьющего. Снова чип. Определенно. Всего два миллиметра ошибки, но он ближе к точному отбою, чем раньше. Я скрежещу зубами. Если бы не этот коридор, а нормальное место битвы, он давно бы уже срезался...
— Нет. Просто одинаково. И этот, и я — в одинаковых условиях...
Опасно отдать ему еще больше мячей. Опасно зацикливаться на внешнем углу. Значит, внутренний. Если при этих предельных играх на внешнем влепить мяч во внутренний, исход решен. Но хватит ли этого? По идее, ко внутреннему его глаз еще не привык. Получится. Нельзя. Для внутреннего отбоя этот бьющий просто сгибает руки и поворачивает бедра. Даже из текущей стойки со свингом он успеет.
Знаю. Ведь это его банальный метод. Разбито сердце бьющих, с самого начала победный бросок закрепляющих за внутренним углом и не любящих внешний. Поэтому нельзя. Во внутренний я не могу бросить. Потому что я чувствую, что его он отобьет. А-а, впрочем... откуда я это знаю?
— Кто он?..
Раздражение застилает глаза. Дешевенькое зеркало. Лицо бьющего словно в тумане, не видно. Когда не видно лица, не выходит реально передать готовность убить.
Но — как давно такого не было! Больше, чем гнев, больше жажды убить в сердце колет напряженность. Мне хочется орать в голос, насколько же будет легче, но я терплю, скрываю. Победно вскидывать кулак еще рано, пока не срежу этого восхитительного бьющего — м-да. С каких это пор из моей памяти пропало это ощущение?
— Ладно же. Если так хочешь отбить "шут" во внешний...
Тринадцатый, чертова дюжина.
Синкер еще сильнее сгибает ноги. Сменяя стойку с бокового на нижний, ощущает неопределенную резкую боль.
— Уй... Х-ха.
Опять чего-то недостает под темечком. От одного лишь, давно родного, мелкого смещения центра тяжести по всему телу словно расходятся трещины.
— Гх... уф, хре, ново.
Пошедшие вразнос сухожилия и мышцы доставляют смертельную боль.
И пусть. К чертям проблемы локтя. Откладывание подачи расценивается как затягивание. Ничего, немного отдышусь и начну. Покажу ему, почему "sinker" значит "отправляющий на дно".
Словно оценив решительность, дыхание бьющего затрепыхалось сильнее. Пронизывающий взгляд уплотнился. Странное дело: я же не вижу его лица, так почему я чувствую этот взгляд?
Похоже, он из тех, что на убийственный настрой отвечает им же. Как же он мне по душе. Цель все еще выражает волю отбить из внешнего угла и бросает мне тот же вопрос.
