Сын Ночи. Часть 1. Неформалы.

— Знаешь... а не хочешь выйти прогуляться?

Руслан, оглянувшись, вскинул брови.

— Это куда?

— А пошли на кладбище? Там как раз сегодня тусовка обещает собраться... я про тебя им рассказала, а мне никто не верит, что такой, как ты, реально существует.

— Ага, это мной типа похвастались, а я должен отвечать?

Химера поджала губы. Руслан встал с дивана, скрестил руки на груди и наклонил голову на бок.

— Что ещё?

— А что ещё?

— А я не знаю, что ты им ещё наплела про меня.

— Ну лишь то... что мы... типа встречаемся, — выпалила девушка. Руслан хлопнул в ладоши.

— Дубовые листья падают с ясеня! И давно у нас мутные замуты?

— Ну... мы познакомились через интернет...

— Хм.

— В общем, полгода друг другу мурыжили мозг, но вот ты и приехал.

— Чок-чок-чок, я у мамы дурачок...

Руслан хмыкал, фыркал, открывал и закрывал рот, смотря на девушку, которая внимательно наблюдала за парнем.

— Да идите вы, школоло...

— Ну Руслааан...

— Я уже восемнадцать лет Руслан. Что мне с этого? — парень сел на диван, закинув ногу на ногу.

— Ну пошли... нас ждут. Я только за тобой и пришла!

— Ну тогда ты зря пришла.

— Руслан! Имей совесть!

— Она меня не возбуждает.

Девушка села на диван.

— Ну всё... моя репутация...

— Ой, какие слова пошли. Выйди, я оденусь, что ли!

Руслан проводил девушку взглядом, вздохнул, влез в обтягивающие чёрные брюки со вставками из молний, натянул на себя ярко-оранжевый вязанный свитер с широким горлом, взлез в ещё ни разу не ношенные чёрные гриндерсы с флуоресцентной зелёной шнуровкой, вытащил зелёную дутую куртку и, надев на шею большие наушники, которые он подключил к плееру, вышел из зала.

— Веди меня, Сусанин Иван, — хмыкнул он, выходя из квартиры вслед за девушкой.

* * *

От вида Старого кладбища Города у Руслана защемило сердце. Он вспомнил свой городок, где, почти в центре, ограждённое каменным забором, стоит Старое Русское кладбище. Место, где он в тринадцать лет проводил все свои выходные. Носился с фотоаппаратом, фотографировал всё подряд в надежде заснять призрак. Но ни разу ему не повезло.

А потом он вырос. Ему исполнилось шестнадцать, и он стал увлекаться кибер-темой. Схемы, провода, радиоактивные зомби. А потом вся дурость вообще вылетела из головы: учёба на психологическом факультете, записи треков с группой, работа в магазине для неформалов, писанина статей и небольших книг, стихи, рисунки, музыка — Руслан всегда мечтал об этом, но умирал, разрываясь на части. Он адски уставал, приползал домой, включал музыку и засыпал. А потом открылась болезнь поджелудочной и он вообще сходил с ума. И так каждый день.

Они вышли на территорию какого-то склепа. Снег искрился под лунным светом, голые ветви отбрасывали зловещие надломленные тени, под подошвой мерзко скрипело.

— А вот и Радуга, — громко, что бы их заметили, крикнула компании то ли готов, то ли кого-то Химера. Её друзья обернулись и остолбенело смотрели на Руслана.

Парень улыбнулся.

— Привет. Не помешаю?

Один из парней подошёл к Руслану.

— Блин... а я думал, ты выдумка...

— Ну, мысли материальны, — пожал плечами Радуга.

— Мда уж... круто ты, Химера. Не ожидалось, — хмыкнул парень. Девушка, с благодарностью улыбнувшись Руслану, потащила его в толпу неформалов.

* * *

Радуга почти сразу же завоевал расположение компании. Саркастичный, умеющий разговаривать, хранящий в себе тысячи веселых рассказов о своих похождениях — с ним было приятно и легко. Ребята постоянно смеялись, отхлёбывая пиво из бутылок.

Руслан сидел на столе, поставив ноги на скамейку. Химера прижалась к его ногам, положив голову на его колени. Руслан улыбался, рассказывал о себе, но никто из присутствующих не понимал, что на самом деле он рассказывает всё это, что бы потом много не говорить.

"Лучше сразу сдать многое из оружия, чтобы они не заметили личного снайпера за спиной" — всегда думал Руслан, попадая в новое общество.

— Радуга, а у тебя в городе много молодёжи из субкультур?

— Ну, не то что бы... находятся кадры. Находятся те, кто лишь порочат и так шаткое положение неформальства. Но я, правда, подобных кадров не люблю. Хотя многие из них относятся ко мне, как к отцу. Наивные. Но в общем, есть.

— А готы?

— И они есть. Прикольные ребята. У нас очень много общего. В принципе, с готами я и начинал-то общение с неформалами.

— А они... как-то отличаются от нас? — подала голос какая-то девушка. Руслан огляделся. Помолчал. Сделал тягу.

— Да. И сильно.

— А чем?

— Ну, например... мы когда на кладбище собираемся, если собираемся, мы всегда читаем друг другу стихи. Кто-то постоянно рисует. У нас почти не ходит алкоголь, нам это почти не нужно — это даже мешает порой. Мы обсуждаем разные философические тенденции, делимся наблюдениями за этим миром, поём под гитару... в общем, такая странная и непонятная культура.

— А шутки, анекдоты?

— О, это зачастую. Без этого никуда. Понимаете, если насильно себя смеяться не заставишь порой, то можно сразу стреляться — жизнь вообще плачевная штука. А к чему такие вопросы?

— А нелюдимые есть? Ну, с кем невозможно общаться?

Руслан улыбнулся.

— Пару лет назад, когда я ещё по настоящей, так сказать, чистой готике прикалывался, был у нас один кадр странный — вроде бы гот, но никто его никогда в нашем обществе не видел. Мелькать он стал на кладбище, в заброшенных домах, где мы появлялись... выяснилось, что это когда-то там сосед одной из моих знакомых. Парень странный, нелюдимый, необщительный. Ну, мы его поймали, стали на разговор крутить, мол, кто ты, что ты, почему один ходишь, тяжело ли в жизни приходится... а он молчит, и смотрит на нас, как на унылое... кхм... в общем, не получилось разговора. Мы плюнули и больше даже не смотрели в его сторону. А потом пропал парень — не видели мы его больше. Мораль рассказа знаете какая?

Неформалы посмотрели на Руслана.

— Нечего с параноиками общаться, — пожал плечами парень.

— А у нас тут ходит такой. То ли призрак, то ли живой — не пойми. Ни с кем не общается, нелюдимый, смотрит на всё высокомерно, с презрением...

Руслан хмыкнул.

— Любопытно... всегда было интересно, почему людей так тянет в одиночество. Вот себя я понять могу — творческое единение, прочие бла-бла-бла... так. Вы в курсе, сколько времени?

— Ммм... часов одиннадцать...

— Час ночи не хочешь? Мне завтра на работу, а вы как хотите. Я побрёл.

Руслан спрыгнул со стола, за ним поднялась Химера.

— Да... мы пойдём, пожалуй.

Они быстро вышли с кладбища, дошли до дома. В квартире Руслан, проверив, плотно ли закрывается дверь, перетащил свой матрац из зала в прихожую.

— Это зачем это? — удивлённо спросила Химера.

— А вот мало ли, как бред тебе в голову может придти, — растягиваясь на кровати, протянул парень, натягивая на себя одеяло. — Спокойной ночи.

? Copyright: Рэйн Боу, 2010

Свидетельство о публикации ?21011291435

Глава 15. Дома.

(Написано соавтором — Алёна Матевосян)

— Молодой человек, наденьте намордник на собаку!!

— Успокойтесь, пожалуйста. Он не кусается, и на благовоспитанных тётенек не кидается.

— Ну вот ещё, не кусается! Они все у вас не кусаются, а потом бегай по больницам, ставь уколы... А это, между прочим, денег стоит! А у тебя вообще не собака, а целый волк...

" Вот уже три дня, как я приехал в Город."

— Ты вообще меня слышишь? Здесь люди порядочные гуляют, одень намордник на собаку!

"Тишины хотел..."

— Послушайте, уважаемая, — резко повернулся к женщине Стас, —

Во-первых, почему вы позволяете себе обращаться ко мне на "ты"? Во-вторых, раз уж на то пошло, вам намордник нужен куда больше, чем моей собаке!

" Ну вот, почему у меня не получается сохранять спокойствие в подобных ситуациях?! Сейчас начнётся..."

— Да как ты смеешь, юнец!? Я же тебе в матери гожусь!

— Не дай боже, дамочка, не дай боже... — усмехнулся парень, и не обращая внимание на ворчание за спиной, отвернулся от женщины, и ускорил шаг.

"Эх, не было печали... — подумал Стас, — вот где нам теперь гулять?"

Пёс понимающе посмотрел на хозяина, и пошёл чуть впереди. " Понимаю, иди куда хочешь".

Чуть впереди закружился снежный вихрь, и Стас услышал девичий писк.

" А ещё здесь слишком много женщин" — подумал Стас, подавая руку девушке, упавшей в сугроб.

— Ужасный гололёд, да ещё и ветер — проговорила, поправляя шапочку милая блондинка, вытащенная им из сугроба. — Спасибо тебе.

Парень оглядел девушку. Обычная, маленькая, симпатичная, молодая. В общем, ничего странного, а ведь он готов был поклясться, что видел что-то необычное.

— Эй, парень, с тобой всё хорошо?! — помахала у него перед глазами девушка. — Слышишь меня?

— А, да, конечно! — вышел из оцепенения Стас, -Не падайте больше, Вы можете себе что-нибудь сломать.

Парень свистнул Ясеня, и они пошли дальше.

За окном темнело. По-зимнему быстро. Ещё пару минут назад, когда Стас варил себе кофе, за окном можно было различить фигуры прохожих, окутанные вечерним сумраком. Теперь за окном не было ничего, только тьма. Она лежала чёрной пеленой, глубокой, беспросветной. Кое-где жёлтыми пятнами горели фонари, и люди, проходившие рядом с ними казались призраками.

Он всё ещё думал об ощущении чего-то необычного, закружившего в снежном вихре ту девушку. Что-то всё-таки было... Только что именно, он понять так и не смог.

Вечер был посвящен ничему, впрочем как и ночь. Погуляв с собакой, Стас просидел до третьих петухов в интернете, листая башорг и ЖЖ. Уже утром провалился в чуткий, тяжёлый сон. Что-то снилось, но проснувшись он помнил только обрывки фраз, лица, шум ветра.

На часах полдень. Ясень скулит, просится на прогулку. Стас одним глотком выпил чашечку кофе. Обжёг язык и верхнее нёбо. Хотелось как-можно быстрее выйти на улицу, раствориться в чистом воздухе, не думать, не слышать ничего вокруг, молчать. Просто молчать.

Свежий воздух развеял неприятные думы и грустные воспоминания. Он бродил по знакомым с детства улицам. И все они бережно хранили его воспоминания. Город был ему родным, здесь он никогда не чувствовал себя одиноким, даже когда ему было грустно, Город, казалось, понимал его, и ноги сами шли туда, где жили добрые дни его детства, где нашло приют его прошлое. Мягкий снег падал с неба, ложась на ветви деревьев, на лавочки, давно заметённые, и оттого кажущиеся сиротливыми и грустными, на плечи прохожих. Мягкие большие хлопья неслышно скользили по воздуху, кружились, падали... Люди торопившиеся по своим делам, слегка припорошенные снегом, втягивающие головы в плечи, сегодня казались ему родными и близкими. Город жил, и отдавал ему частичку своей жизни.

? Copyright: Алёна Матевосян, 2010

Свидетельство о публикации ?21011300768

Глава 16. Дивъяр.

Это было в начале осени...

Он с удивлением оглядывался вокруг. Роща, река, дома за рекой, пятиэтажки и частные... Красно-оранжевый закат... Он медленно побрёл по роще вдоль реки. Трава, листва... зелёное и жёлтое... блестящая лента реки... Он осматривался вокруг с любопытством и удивлением, как будто видел всё первый раз в жизни... Посмотрел на свои руки... длинные бледные пальцы с твёрдыми, овальной формы, ногтями... рукава... чёрная водолазка на нём... чёрные джинсы... чёрные берцы... Он с любопытством осматривал себя... накидка с большим капюшоном, завязанная под горлом — плащ старинного покроя... Ветер дунул ему в затылок... Волосы, рыжие там, где их освещало закатное солнце и чёрные вне освещения, длинные — до середины спины, волнистые — упали ему на лицо... такие мягкие, шелковистые и... тёплые... как живые... как будто в них текла живая горячая кровь... Он ощупал их и осмотрел насколько мог... Присел на обрывистом берегу реки и мучительно задумался... закрыл глаза и красивое лицо его исказилось от напряжения... Он пытался вспомнить... вспомнить всё... Кто он?.. что он такое?.. как он здесь оказался?.. В мысли пришло одно единственное слово — Дивъяр. Див Яр...

— Дивъяр... — задумчиво прошептал он и открыл глаза. Посмотрел на реку и на закат. Красиво... Он расслабился, любуясь природой...

И тут в голову хлынул поток образов, мыслей, фраз, обрывков знаний обо всём... Это было больно... Он схватился за голову, стараясь удержать гаснущий разум, тонущий в потоке информации... Он упал на бок и сжался, подтянув колени к груди и с силой сжимая голову...

Шептал в отчаянии: "Хватит... хватит!.." Наконец закричал... его крик всполошил всех птиц в роще, которые в испуге поднялись и тучей закрыли небо... Он потерял сознание...

Очнулся в темноте... Полная Луна красиво освещала реку... Теперь он знал обо всём вокруг... Знал так, как если бы прочёл самую большую в мире энциклопедию... Но он всё ещё не знал, кто он такой... Он не помнил ничего о себе и своей жизни... Он глядел на звёздное небо...

"Кто я?.." — спросил он у Луны.

В голове зароились обрывки каких-то легенд и мифов... ангелы... боги... демоны... Дивъяр.

Ветер резвился вокруг него, как заигравшийся щенок, трепал его волосы... Он встал и посмотрел на реку и Луну... Ветер порывом накинул на него капюшон и чуть не столкнул с обрыва. Он как будто видел играющего с ним ветряного щенка.

— Прекрати! — сказал он слегка раздраженно.

И ветер послушно затих.

Он задумался снова, склонив слегка голову набок... И рассмеялся вдруг... Стал кружиться... Послушный его воле, ветер образовал маленький смерч. Потом он встал на краю обрыва и раскинул руки, как будто обнимая ночь и пытаясь взлететь... Ветер задул от обрыва, немного снизу, в лицо, развевая его плащ и волосы, как огромные чёрные крылья... Ветер дул всё сильнее, наконец, приподнял его над землёй и отнёс на несколько метров назад, под деревья.

"Дивъяр... демон ветра... повелитель стихии воздуха..." — всплыло откуда-то у него в голове.

— Пусть будет так... — проговорил он, ощущая в себе небывалую силу, — Я — Демон Дивъяр!

Дивъяр, наигравшись с ветром, начал осторожно вслушиваться в шум внутри своей головы... голоса... они снова попытались захватить его, но он усилием воли подчинил их, заставляя звучать по одному. Чужие разговоры, чужие мысли, чужие сны... Кажется, это то, что зовётся телепатией. Он перебирал их, перелистывал, переключал как каналы, пока не наткнулся на заинтересовавший его сон...

Огромная поляна, по которой идёт обнаженная девушка... высокая трава доходит ей до плеч... вокруг раскиданы валуны... по краю поляны темнеет лес... сверху звёздное небо и луна... Что-то ему это напомнило. Дивъяр сосредоточился и представил себя там... представил себя демоном с огромными чёрными крыльями... Он вошёл в сон. Демон сидел на самом большом валуне в центре поляны. Девушка заметила его и теперь шла к нему... Он наблюдал. Невысокая девушка, прикрытая только длинной гривой коричневых волос, решительно забралась к нему по россыпи камней и заглянула в глаза. Демон обнял её. Они сидели и смотрели друг другу в глаза и их мысли смешивались, раскрываясь друг другу. Дивъяр ощутил как из неё в него вливается сила. А потом она проснулась. Дивъяр открыл глаза и задумчиво посмотрел на Луну. Значит, он может не только управлять ветром, но и входить в чужие сны, и впитывать энергию человеческих душ... Он попробовал проделать это снова, вошёл в чей-то другой сон, но человек во сне испугался его, и когда он попытался дотянуться мысленно до его души, то наткнулся на стену... человек проснулся... Дивъяр открыл глаза и снова задумался. Значит, он может впитывать энергию только того, кто ему открылся... Но значит ли всё это, что он действительно демон?.. Ясно, что у него нечеловеческие способности, точнее, сверхчеловеческие... Но он совсем не помнил ничего о себе, о своей жизни, совсем не знал, кто он такой... не супермен же, в конце концов... Дивъяру нравилось думать, что он демон. К тому же, в голове постоянно крутилась эта легенда о Мятежных Демонах...