Там, где правит Рандом

Оскорбили тебя — бей. Налили кружку пива — налей в ответ.

Герои легки на подъем в плане любовных похождений, причем герои обоих полов. Пары сходятся на одну ночь и расходятся ранним утром, довольные друг другом! Они даже не договариваются встретиться вновь, потому что все здесь подчиняется одному единственному Богу: Великому Рандому! Если Рандом так решит — они встрется вновь. Не решит — встретятся с кем-то другим. И это хорошо, потому что при разбитной геройской жизни выбрать себе пару надолго невозможно.

Нет, не прав Персиваль. Герои "Годвилля" не жестоки. Точнее — гораздо менее жестоки, чем жители нашего, реального мира. Здесь нет бесцельного насилия и жажды наживы. Насилия здесь много, но таковы законы этого мира. Зато здесь для каждого есть место. Здесь тебе не нужно платить ипотеку за бетонную коробку с окном. Здесь можно спать и прямо под открытым небом... Хотя в некоторых локациях дубак преизрядный, закоченеть можно за минуты!

Спустя минут десять после того, как залитая лавой и изуродованная метеоритными кратерами поляна осталась позади, Персиваль все же не выдержал.

— Скажи, а каков твой план?

— В смысле?

— Ну, что нужно сделать, чтобы вернуться домой? И как ты сюда попал?

— Отвечаю в обратном порядке: понятия не имею, понятия не имею.

— Но ты же сказал...

— Чудило ты, виртуальное! Я не сказал, я брякнул! Вот в первый раз как я сюда попал — я знаю. И как выкарабкаться тогда знал... А сейчас...

Настроение у меня постепенно повышалось. В конце концов, Персиваль — хоть и несчастный, но все ж таки попутчик, а значит и собеседник. Ну и что, что виртуальный... В прошлый раз я вон как с виртуальными персонажами загулял, всю брагу в кабаке выпили! Поди весь "Годвилль" до сих пор песни мои любимые застольные поет — легендарную "Песню про зайцев" и ефремовскую "Песню про тещу"! В общем, в силу того, что заняться больше все равно было нечем, ну, кроме размеренного преставления ног, я вкратце, но в красках поведал своему цифровому попутчику мои приключения в "Годвилле" во время первого визита.

Персиваль охал, ахал, но верил безоговорочно. Впрочем, как я уже говорил, вранье в "Годвилле" не в чести, и верят тут всему и сразу. Если герой говорит, что он — бог, значит так и есть!

— Утакалтинг, то есть Кирилл, а ты не думаешь, что твой предыдущий перенос с нынешним как-то связан?

— Ишь ты, кластер ты порченный, каких ты слов-то нахватался! Перенос... Странно все это. Ложкина больше нет. То существо, что тело его захватило, вроде бы ко мне претензий не имеет. А если б имело — вроде бы оно никак в моем переносе не поучаствовало. Никто ко мне не подходил, заклятья не читал, пассы руками перед лицом не делал.

— Хм... — пробормотал Перси, грустно глядя себе под ноги и думая о чем-то своем. — Все один в один.

— Что "один в один"?

— Не, это я о своем... Не важно. Но хоть какой-то план у тебя есть?

— Какой-то — есть. Даже два каких-то. Первый — дать знать о себе администраторам игры. Ну, демиургам, что мир твой создали. Как это сделать — ума не приложу. Но есть тут в игре монстр, Администратор Годвилля, называется. Тебя он пока не бил еще?

Персиваль не ответил, полностью уйдя в себя, но я в ответе уже не нуждался, говоря больше для себя, чем для него.

— Есть у меня гипотеза, ни на чем не построенная, что через него они могут считывать информацию об этом мире. Хотя нет, бред это. Это мне по пьяни подумалось... Кажется, не верна все-таки моя гипотеза про убийство слабых нервных клеток. Зачем им какой-то монстр для считывания информации, если они — демиурги? Если перед их глазами весь код и вся статистика игры в любой момент? Нет, определенно бред. Но если все же его встретим — я попробую с ним контакт завязать.

— С андедом-морозом контакт что-то особо не завязался. Да и с зомби в кровавом угаре... Хотя с ним хоть поговорить удалось.

— Чего? С каким зомби?

— А, это я опять о своем.

— Слушай, — остановился я, — ты меня не пугай. Тут в последнее время и так чудеса творятся! Монстры ведут себя совсем не так, как им положено. А теперь еще и ты сам с собой разговариваешь, околесицу какую-то несешь. Ты не глючишь? У тебя код не перепутался? Ты в следующий момент на меня не кинешься?

Персиваль грустно молчал. Но нападать вроде бы не собирался.

— Ладно, чего тебя спрашивать, ты ж сам в свой код залезть не можешь...

— А может нам опять с друзьями твоими связаться? — не замечая моих колкостей, продолжил развивать логику Персиваль.

— Это и есть мой второй план. Есть в этом мире героиня по имени Шакки. Ее покровительница — моя близкая подруга, собственно, благодаря ей я в прошлый раз отсюда и выбрался. В "Годвилль" она, в отличие от остальных моих друзей заходит довольно часто, ибо задрот. Тебе нужно объяснять смысл слова "задрот"? Нет? Ну и хорошо. В общем, нужно найти Шакки. А поскольку она носится сейчас по "Годвиллю" и где-то геройствует, то сделать это будет отнюдь не просто.

— И мы идем в столицу, чтобы дожидаться ее там?

— Почти! Она не так давно достроила храм в честь своей богини. И я думаю, что самым простым способом дать ей знать о себе будет оставить в воротах храма записку!

— Хм... — опять пробурчал Персиваль.

И тут меня озарило! Так озарило, что я снова остановился и, подхватив Персиваля под мышки, поднял юнца в воздух и закружил!

— Эй, эй, — завопил тот, от удивления выронив свой жиденький фанерный щит, — ты чего?

— Форс ты моржовый! Фигня ты виртуальная! Дитя Супер Марио и внук Пакмана! — радостно вопил я, продолжая кружить Персиваля. — Ты не понял еще, какой я тормоз?

— Я поняла, что ты псих!

Кажется, переборщил я с проявлением радости! Персиваля опять коротнуло и он снова о себе в женском роде заговорил.

— Смотри! Я вот брожу с тобой, брожу, и мне почему-то даже в голову не приходило просто-напросто передать сообщение твоей богине! Доставай дневник!

Тут до меня стала доходить еще одна странность Персиваля. Нет, определенно что-то не так в этой игре. И монстры себя стали вести неправильно, и герои... Я ведь ни разу не видел, чтобы мой попутчик хоть что-то записал в свой дневник. А дневник героя, для игры, не имеющей графики — единственное средство по которому бог может следить за своим героем.

Убил монстра — записал. Напился — записал. Даже в бою герои иногда делают перерывы на то, чтобы записать что-то важное в свой дневник! Самые заядлые твиттероманы мира — нервно курят в углу, в сравнении с героями "Годвилля". Я, попав сюда впервые, и то с трудом преодолевал желание делать в дневнике записи, настолько сильна эта привычка. Руки-то, как говорится, помнят! А Персиваль не писал НИЧЕГО!

— Доставай дневник! Будем писать твоей богине послание! — скомандовал я.

А что, в самом деле, объясню все девушке, покровительствующей Персивалю, попрошу связаться с Аней и моей Светланкой. А там уж разберемся. Ну, ведь не откажет же она в такой мелочи как телефонный звонок? В самом деле, не каждый же день к ней стучатся заточенные в виртуальность люди?

А Персиваль почему-то помрачнел и затосковал. Ох и знаком мне этот взгляд! Опять глазки забегали...

— Что не так, мой нелегальный эмигрант с восьмибитных приставок?

— Моя богиня покинула меня.

В рот мне теплоход! Вот оно в чем дело! Вот почему он ничего в дневник и не пишет!

Еще до того, как впервые попасть в "Годвилль" и познакомиться с его героями, до того как я примерил их жизнь на себя и до того, как я понял что это для нас они — виртуальные персонажи, а друг для друга — более чем реальные... Еще до всего этого я все равно негодовал, услышав от друзей: "Ну, я попробовал, героя завел, надоело и бросил!" Считайте меня сумасшедшим, но я даже играя в "Цивилизацию" или "Героев меча и магии" никогда не бросал юнитов на верную смерть. Никогда не уничтожал их, чтобы снизить расходы на содержание армии, например. Всегда старался вывести из зоны конфликта крепко поврежденные танки, чтобы они могли оклематься в своих городах и снова броситься в бой.

Может я и сумасшедший. А может быть все дело в том, что я — писатель. И я верю в реальность персонажей, родившихся под моим пером. А значит, верю и в реальность солдата в моей армии в "Цивилизации". Я — их вождь и лидер. Они доверяют мне. Ради меня они идут в бой, и я должен защитить их, насколько это вообще в моих силах.

За каждый уничтоженный танк мои противники расплачивались ядерной бомбардировкой их городов. Ибо как говорил один из персонажей Кинга: "Может он и был дураком, но он был МОИМ дураком!"

В общем, после слов Персиваля его покровительница представилась мне этакой девушкой-спичкой. Не в смысле что тоненькой, а в смысле быстро прогорающей. Ох, как же я не люблю таких... Создать героя и оставить без помощи и поддержки! Саму бы ее так одну в мир выпустили, черт возьми! Вот почему Персиваль такой несчастный.

— Понял, заткнулся, больше глупостей не предлагаю! — пробурчал я. — Значит вариант прежний. Ищем Шакки и связываемся с ее богиней.

— А почему бы нам не остановить первого попавшегося героя?

— Как бы это тебе получше объяснить... Это ты — такой чудик необычный, сам ко мне в попутчики напросился, мыслишь логически, в реальность вместе со мной хочешь. А большинство героев, которых я тут встречал, без проблем соглашаются сделать запись в дневник о том, что Моргот Кровавый, он же Кирилл Кудряшов, оказался заточен в виртуальность и просит помощи, но не более! А в дневнике героя отображаются только 10 последних записей, и уговорить героя либо не писать ничего в дневник, пока он не получит отклик от своего бога, либо повторять эту запись каждые три минуты — очень и очень тяжело. Герои не стоят на месте, им просто скучно! Их боги же не всегда находятся за компьютером, даже такие задроты как я или Аня.

— Хреново... — выдохнул Персиваль.

— Хреново, — согласился я. И тут же опять озадачился: где он слов-то таких нахватался? Не годвилльское это слово! Наше! Но спрашивать не стал, все равно ничего вразумительного как всегда не ответит.

Еще час мы шли молча. А о чем говорить-то? Все и так ясно и грустно.

Под ногами, практически невидимый в темноте, шуршал Брысь, то забегая вперед, то отставая. Котяра мышковал где-то поблизости и время от времени что-то кушал. Вряд ли грибы, скорее всего что-то умеющее бегать. Ну и ладно, меньше на еду питомцу тратиться.

К концу третьего часа пути я устал. Персивалю-то хорошо, он — герой. В смысле, виртуальный персонаж, годвиллец. В этой игре вообще день и ночь между собой по активности как-то не особо различаются. Магазины и кабаки работают круглые сутки, герои бродят лесами и полями, тоже особо не разбирая, солнце на небе или луна. Устал — завалился на привал, и не важно, темно ли вокруг.

Ну а я — существо городское, привыкшее к ритму жизни обычного офисного работника. Днем — работаю, ночью — сплю. Передвигаться по лесам в темноте я не просто не приспособлен, мне еще и попросту лень это делать. Я ж не саблепузый тигр, в темноте не вижу.

— Слушай, поименованная совокупность битов, — заявил я, останавливаясь. — А давай-ка мы передохнём?

— В смысле?

— В прямом! Привал устроим и поспим. Устал я...

— Так до столицы же 15 столбов!

— Ага, а значит часа полтора пешего хода. Давай вздремнем часика четыре и снова в путь.

Сказано — сделано. Мы сошли с дороги, я бросил на землю рюкзак и устроил на нем свою потяжелевшую от усталости голову, согнал с груди взгромоздившегося на меня тяжелого Брыся, чтобы спать не мешал, и закрыл глаза.

— А вахту мы нести не будем? — спросил Персиваль.

— Вахту? — удивился я. — Внук Пакмана, ты меня удивляешь! Мы же в "Годвилле". Грабить и убивать спящих тут не принято. Уж ты-то должен знать! Я тут гость, а ты — хозяин!

— Если я тут хозяин, то почему ты меня все время оскорбляешь? — в голосе юнца слышалась неподдельная обида. — То восьмибитная ерунда, то внук Пакмана...

— Извини! — пожал плечами я, не испытывая, впрочем, особого раскаяния. — Я больше не буду!

— Правда?

— Правда! Пока не проснусь — больше не буду! Честно!

Персиваль буркнул что-то про хамов и методику воспитания, которой придерживалась моя мама, и замолк, устраиваясь спать. Ох и ворочается он... И чего, спрашивается, вертится? Все равно простуду здесь от сна на земле не заработаешь, бока не отлежишь... Иначе говоря, полоска здоровья твоя от этого ну никак не пострадает! Я уж давно привык на земле спать, в прошлый раз я это делал прямо в паровых латах. Сейчас, в тельняшке, гораздо удобнее, правда, холоднее.

Подумав, я подоткнул под бок теплого Брыся и попытался уйти в себя.

— Кирилл... — опять позвал меня Персиваль.

— Ты мне дашь поспать, внебрачное дитя "Dandy" и "X-box"?

— Как думаешь, у тебя получится вернуться?

— Получится! — сонно ответил я.

— Это ты сейчас сказал, или брякнул?

Ишь ты! Общение со мной сказывается положительно! У сбойного кластера юмор прорезался! Нет, положительно не против я буду этого паренька с собой в реальность протащить! Придумаю что-нибудь.

— Брякнул! — улыбнулся я. — Спи, Персиваль. В смысле, дрыхни, небритое порождение виртуальности!

— Ох, черт! У меня еще и щетина!

Ну. У меня тоже щетина... да какое там, у меня еще и бородка. Чего он так удивился? Брился что ли недавно?

С мыслями о том, что скоро мне предстоит бриться опасной бритвой, потому что бритвенных станков в "Годвилле" не изобрели и изобретать не собираются, потому что ими людей убивать неудобно, я и заснул.

Разбужен я был довольно жестоко — диким мявом, раздавшимся прямо у моего уха, а пока я открывал глаза и вспоминал, кто я, где я, и почему меня мучает такой сушняк, бодрости мне добавил еще и мощный пинок по ребрам.

"-11 очков здоровья!" — услужливо сообщила мне всплывшая перед глазами надпись.

Я вскочил. Получил по зубам, лишившись еще пяти касаний, и тогда проснулся полностью.

Что я там говорил Персивалю? В "Годвилле" не принято убивать спящих? Поправьте меня, если я ошибаюсь, скажите мне что эти трое монстров подошли к нам просто автограф попросить или спросить, как пройти в библиотеку! Брысь успешно теснил прочь от меня гипнокота и кладбищенского сторожа, остервенело размахивая мечами и совершая такие немыслимые кульбиты, что любой эквилибрист позавидовал бы... А вот вогонский поэт сумел миновать моего питомца и теперь наступал на меня. Громадная неповоротливая туша с очень мощными кулаками!

— Персиваль, подъем! Нас бьют! — крикнул я и пошел в атаку.

Ох, спасибо тебе, мой саблепузый тигрище. Кабы не ты, замесили бы меня сейчас как тесто, окучили бы как картошку!

Еще один удар я пропустил, от следующего ловко ушел, поднырнув под руку вогона, и раньше, чем эта мерзкая тварь открыла рот, чтобы добить меня своими стихами, провел отличный апперкот в челюсть.

Уклон, кувырок — пока этот здоровяк пытается прогнать мельтешащие звездочки, мне нужно мое оружие, моя самопалица.

— Понеслась, перекрестясь! — взвыл я, подхватывая палицу с земли и нанося удар по тому месту, где только что стоял гипнокот, подвижностью ничуть не уступавший моему Брысю.