Дохлокрай

Земля там попалась мягкая, пушистая. Так и летела из-под острых лопат. Другую не просто зарыли, нет. Кто-то из сельчан сбегал за целой тачкой извести, засыпав сверху остатки чужой красоты, умершей от слов и воды.

Он помнил это все как наяву. Сколько бы лет не прошло, так же бы и помнил. Четко и ярко, как в тот самый день на пути.

Скамья оказалась неожиданно теплой. Покрытая лаком, старая, ощутимо державшая следы всех прочих, когда-то бывавших под острыми шпилями костела.

Запах пришел сзади. Тревожащий и заставляющий замирать сердце. Оно лишь сладко бухало в ожидании обещания, скрытого в запахе. А голос он узнал даже раньше, чем услышал.

— Это Расин, охотник. Сочинение про Цезаря, на латыни. Иногда полезно знать много языков, даже если они почти мертвые. Я рада твоему приходу. Надеюсь, ты получишь... все ответы на все вопросы.

Оборачиваться не стоило. Звуки, когда мавка менялась, не спутаешь ни с чем. Как и ее запах. Его все же удалось обмануть. Он покосился на соседей, сидящих справа. Женщина и мальчик. Мальчик, подмигнул кошачьим глазом и облизнулся острым черным языком.

Ну, хорошо. Он и не ждал в конце пути чего-то обычного и скучного.

— Орган не играет?

Мавка фыркнула. Совершенно по-человечески.

— Такие же, как ты, его и раскокали. Сто лет назад.

Ну да, действительно. Худший враг человечества порой сам человек. Старая прописная истина снова сыграла очередной гранью.

— Бывает. Дай послушать, что ли.

— Что?

Он хмыкнул.

— Орган. А ты так не умеешь? Надо же, еще из Народа...

Смеяться над Другой, сидючи посреди целой своры ее братьев и сестер? Я вас умоляю, да, да, и еще раз да. Однозначнее однозначного. Уже не помнил, в какой религии смерть вроде бы выглядела котом. Ну, большим котом. Очень большим диким и злым котом. И иногда ему нравилось дергать такую животину за усы.

А слушать орган? Он посмотрел на мальчишку, снова показавшего блестящее лезвие языка. И подмигнул в ответ. Закрыл глаза и откинулся на спинку. Класть ему на мавку и на всех остальных. Опасен здесь дядя, играющий ксендза. И еще пара-тройка чел... личностей. И они не так и близко.

Другие не были Мраком. Другие могли порой оказаться и в священных местах. Если перед этим их туда заводили. Этих завели. Не хотелось верить в смерть людей, служивших в храме. Пусть и с религией разговор особый. Здесь было чисто, светло, красиво. Надеялся и верил в разумность собравшихся не-людей. Искренне желал найти служителей где-нибудь в подсобке или подвале. Запертыми. Иначе его счет к Другим станет еще больше. И, как знать, не догонит ли другой счет? Тот, что у него к Мраку.

А слушать орган? Это можно, даже если его здесь нет и в помине. Ведь он звучал, пусть и очень давно. Хотя, конечно, орган вещь... странная. Загадочная. Немного темная. Как и его музыка. Такая, как должна играть в холодных полутемных залах Той, что заждалась именно его.

Звуки улетают высоко-высоко. Под жесткие ребра острой крыши, китовьим позвоночником держащей камень стен. Стрельчатые эркеры и ниши вдоль стен. Каменные застывшие головки горицвета и лилий. Серо-белые плиты с прямыми черными дорожками. Зеркально-блестящие, отполированные мастерами, временем и тысячами прошедших. Тысячами тысяч.

Оплывшие мириады свечей на бортиках стен, на светлых перилах, уходящих вглубь, на ладонях десятков холодных статуй, покрытых вышитыми серебром светлых покрывалах. Мерцающие холодные огни, бросающие свет из-под фресок потолка, провисая на хрустале, качающемся на тонких цепях. Бездымные голубые факелы в сверкающих платиной лапах-зажимах.

Свет чуть мерцает и изредка, совершенно неожиданно, начинает пульсировать в такт звукам, идущим из невидимого органа. Свет дрожит, меняется, ломано падает вокруг. Тускло отвечают тонкие строгие надписи на гранитах, вмурованных в полы вдоль дорожки. Золото вязи, рассказывающей римскими цифрами и буквами судьбы вершащих судьбы других. Сколько их? Не сосчитаешь. Много. Места хватит всем.

Блики прыгают неуместными салочками, догоняют друг друга. Несутся по мрамору стен и колонн, по барельефам, застывшим с вечными муками, агонией, страхом и редким покоем. Замирают, нащупывая такую странную плавную линию, и еще и еще. И, поняв, срываются с места, перескакивая с одного костяного шара на другой. Безумные догонялки сумасшедших и нереальных бликов друг за другом по сотням и сотням полированных черепов, смотрящих на проходящих век за веком. Мертвые глаза, следящие с высоты стен, вырубленных из базальта.

Рыжие отблески светильников с ассирийским и ливанским маслом, вытянутые, ажурного плетения из тронутой патиной бронзы. Огонь колеблется, следует за холодным дыханием постоянного и вездесущего сквозняка. Отражается в зеркале одинаковых холодных арках из порфира и зеленоватой яшмы. Переливается золотой чешуей на ступенях грубого, с красными прожилками в трещинах, и древнего, видевшего цезарей и фараонов, известняка. Ступенях, ведущих вниз, все дальше и дальше.

Звуки здесь успокаивались. Не метались, не давили. Как-будто понимали, что суеты не нужно. Перекатывались тихими волнами через пороги ограждения, скатывались ленивым потоком по ступеням. Гулкие, тяжелые и ровные. Басовитым гудением поднимались вверх, прощаясь с оставленными залами и, почти показавшись, тихо-тихо, опускались в полутьму. Еле слышным шепотом касались лица, эхом отражались от камня, исчезая в вязкой тишине последнего коридора, чуть подсвеченного мертвенным серебром луны, пробивающейся через звездчатый проем у самого конька крыши.

Там, впереди, тени пропадали, плавно уходя в стороны. И из темноты, белая на белом, сверкающая, как полированная кость, замершая и всегда спокойная, выплывала Она. Алебастровая, тонкая, покрытая невесомой серо-звездной тканью, улыбающаяся полными губами из-под надвинутого капюшона, неизвестная и сразу же знакомая. И вот такую охотник боялся. И заигрывать с нею не спешил. Ни за что.

— Не стоит закрывать глаза там, где опасно даже задремать.

Голос ему не понравился. Обманчиво мягкий, чуть дребезжал хорошо скрываемой угрозой. Пришлось посмотреть в ответ на взгляд. Тот, тяжелый и темный, так и шарил по нему.

А, тот самый, что читал. Даже книгу не убрал, держал в правой руке. Обе ладони в перчатках. Очень злодейских черных перчатках. Как в старых фильмах про Бонда. Или про фашистов, где такие, медленно и опасно, стягивали, палец за пальцем, эсесовцы. Само собой, чтобы потом лупить ими по храбрым лицам комсомольцев. Точь-в-точь такие.

Сухое узкое лицо. Изжелта-бледная кожа в морщинах. Темные глаза. Ничего, чтобы заподозрить Другого. Он его почти и не чувствовал. И именно сейчас все же занервничал. Но немного. Так, чуть-чуть.

— Меня вроде бы пригласили на встречу.

— Верно.

Помолчали. Мальчишка сбоку больше не дразнился. Кроме мавки за спиной прибавилось еще кого-то, тяжелого, пахнущего мокрым псом.

— Где люди?

Темноглазый кивнул, куда-то вглубь собора.

— С ними все хорошо. Мы все же... не такие, как про нас порой думают.

Почему-то поверил. Но проще после этого не стало. К собачьему запаху насквозь вымокшей шерсти добавился еще один, не спутаешь. Так пахнет страх, перед тем, как его хозяин нападает.

— Так поговорим?

Темноглазый улыбнулся. Узкие и странно темные губы дрогнули, поползли в стороны, вверх, вниз, по лягушачьи растягиваясь и выпуская наружу спрятанное. Частокол там укрывался серьезный. Если подработать напильником, так лес валить можно. Чего говорить про обычное человеческое мясо?

— Конечно. Пойдем за мной. И тебя никто не тронет. А если и тронут, то не здесь и не сейчас.

— И без твоего согласия, нарушив правила?

Темноглазый, уже уходя, развернулся. Одарил еще одной щучьей улыбкой, сладко моргнув глазами.

— Даже не знаю, о чем это ты.

И верно, о чем это он? Идя следом за пока так и не ставшим понятным Другим, оглянулся. Вот оно что... мавка явно решила сегодня повеселиться. Топтавшийся рядом с ней здоровяк мог бы быть кем угодно. Хоть грузчиком с речпорта, хоть борцом-дагестанцем, если судить по темной копне волос и росту с грузным боевым весом. Только был то малый Другим. Странным Другим, смахивающим на омшаника. Вот только омшаники до таких размеров не вырастали.

Комнатка оказалась уютной. Наверное, именно здесь отдыхали и монашки и сам ксендз. Деревянный старый круглый стол, скатерть с вышитыми узорами, чайный сервиз, откуда-то из Германии. Такой фарфор, что делают в Мейссене, сложно спутать с другим. И чайник не оказался пустым. Неожиданный хозяин проявил учтивость. Поухаживал за опасным человеком, лично налив густо пахнущий янтарь и предложив сливок. Сухих, само собой. Молоко и нормальные сливки давно свернулись даже в холодильнике. Ведьм насчитал трех, как минимум.

— Предположим, — он посмотрел на Другого, — чаем-то полакомиться можно и дома. Хотел встретиться?

— Перейдем на ты?

— Чего нам выкать. Не дети, не в Сети общаемся. Мне бы по делу что-то услышать, да пойду.

Другой усмехнулся. Вряд ли старался испугать, скорее все же дело было в его особенностях.

— Опасаешься... надо же. Ты, и опасаешься.

— Спать я хочу. Мечтаю выспаться.

Другой кивнул.

— Знакомиться, думаю, нам не стоит?

Он не ответил, пожал плечами. Настоящее имя никто и никогда не скажет. Смысл?

— Знаешь, кто я?

Вопрос хороший. Разобраться в Другом не получалось. Не встречались раньше похожие.

Темные глаза блеснули бликами. Кожа пошла морщинами усмешки, губы снова поползли в стороны.

— Я божедом.

Твою-то дивизию...

— Почему ты здесь? — он смотрел уже с куда большим интересом. — Как такое возможно?

Божедомы не относились к Другим. Заложные покойники, положенные в землю за оградой погоста, вниз головой, в домовине, перетянутой цепями и обложенные со всех сторон камнями... Скорее были его клиентами. Не-мертвыми.

— Рассказать историю? — Другой усмехнулся. Количество и качество усмешек пока шли нога в ногу. Милее его оскалы не становились. — Не сейчас.

— Как скажешь. Так что ты от меня хотел?

Существо, назвавшееся божедомом, отхлебнуло чай. Очень привычно, совершенно, как человек. Чуть хлюпнув в самом начале глотка, как хлюпало много раз ранее, в кратком миге желания остудить. Втянуло, покатало по языку, проглотило. Странное и страшное нечто, не являющееся не живым, не мертвым, не человеком и, как оказалось, даже не Другим.

Много ли можно сказать по такой простой привычке, как чай? Именно чаепитие, процесс и совсем незаметные эмоции? Много. Легко ли сделать какие-то выводы? Да, если смотреть куда нужно.

Можно даже понять — сколько лет темноглазому, сидящему напротив. Именно так.

Воспитанного человека отличают манеры. Воспитанный человек никогда не полезет в сахарницу с песком влажной ложкой. А если воспитанный человек той же ложкой аккуратно и четко цепляет рафинад и, по кусочку, кладет, не брызгая и не булькая, умудряясь делать так, чтобы на ложку не попало ни капельки... сказать можно еще больше.

Что сахар в тяжелой сахарнице из богемского стекла лежал колотый. Что брал его щипцами, и не какими-то там из нержавейки, произведенные в тридцать пятом-тридцать шестом году на 'Красном Сормове', не-не. Щипцам просто полагалось быть серебряными, с узорами и знаком-клеймом из мастерской Ченстоховы или Кракова. И сахарок был не из свеклы, а тростниковый. Скорее всего.

Ложка, мешающая сахар, ни за что не касалась стенки чашки. И даже не потому, что чашка раньше была... куда тоньше, украшенная немыслимым иероглифом. Потому как везлась вместе с чаем в полотняных цибиках из самого Китая и через всю Сибирь на санях. И была очень и очень дорогой, никак не меньше пятнадцати рубликов-целковых. Серебром, александровских. Дело не в том.

В воспитании воспитательницы-нэнни, специально нанятой среди прибывающих откуда-то с Британских островов англичанок. Понятное дело происхождения простого, но и не рабского, умеющий учить и присматривать за детьми и, несомненно, с солидными рекомендациями от бывших нанимателей столичного общества. Ну, либо не столичного, но обязательно приличного. Потому и никакого звону, потому и чашка легко удерживается двумя пальцами простои одновременно с тем элегантно. Вот такой вот выпал случай, встретившись со странными Другим. Случай вживую увидеть давно ушедшую эпоху.

Интересно...

Божедом пил чай и не спешил отвечать на вопрос. Темные глаза смотрели, не отрываясь. Молчание затягивалось, но спешить не хотелось. Другие намного спокойнее людей, хотя и не все. А сейчас, пробиваясь через основательную и настоящую дверь из дерева, внутрь невольно доносилось раздраженное перешептывание, скороговорку и шипение собравшихся в костеле.

Чашка встала на стол без стука. Привычку курить божедом не бросал, да и чего ему бояться после незадавшихся у кого-то его же похорон? Только и курил, видать по привычке, папиросы. Табак, занявшись, поплыл по комнатке сладкими сизовыми струйками. Табачок непростой, не сделанный на простой фабрике вкупе с тоннами такого же. Какая-то странная мешка, совершенно не карибская, но и не турецкая. Скорее... азиатская.

— Мне не хочется грядущего. — Божедом дернул щекой. Снова как обычный человек. — Оно становится ближе и оно страшное.

— Среди ваших... — он помолчал перед ответом, — часто появляются кликуши, кричащие о грядущем ужасе.

— Верно, — божедом кивнул, — сложно спорить. Но сейчас все куда ощутимее. Не конец света, конечно, но...

За 'но' крылось многое. Такое, что ждать лучше не стоило. Другие, серьезные и считавшиеся Старшими, просто так ничего не говорили.

— Хорошо, — он посмотрел на божедома. — Судя по всему, тут наши взгляды сходятся. Я приехал сюда не просто так.

— Ты никогда не приезжаешь просто так. — Темные глаза смотрели прямо в лицо. — Твоя дорога ведет ровно туда, куда и требуется. Звучит очень... пафосно. Как в дешевом боевике.

Он кивнул, соглашаясь. Этого не отнять, порой именно так казалось ему самому.

— Но звучать может как угодно, — продолжил божедом, — не важно. Важен результат. Здесь хорошо живется. Спокойно, размеренно. Мы дорожим этим и не хотим терять.

— Поможете?!

Скрыть эмоции получилось. Играть по жизни в покер приходится всем. Кому чаще, кому реже. Ему приходилось достаточно, и блефовать вроде бы приучился. Хотелось надеяться, конечно.

— Да. Насколько сможем.

Насколько смогут. За вот таким вот 'насколько' могло скрываться что угодно. От простейшего совета по поводу подземного города до прямого участия. На его памяти помощь Других никогда не оказывалась помощью. Не отнять у существ Той стороны ни деловой хватки, ни понимания чужого положения и своей выгоды.

— Обговорим все завтра. Вечером. И не здесь. А я приду не один.

Божедом пожал плечами. Согласился... м-да. Их явно тоже прижимало. Раз уж согласился на встречу еще с кем-то, кроме охотника-одиночки. Это правильно. Договор окажется скреплен с обеих сторон, потом не отвертится.

— Сюда лучше не приходить... — Божедом лениво потянулся. — Надеюсь, рассказать о рандеву именно здесь ты не захочешь? В знак уважения.