Три кварка 2 (1982-2012). Правила отбора

"Фух! Слава те господи", — мысленно пробормотал я, когда Жанна наконец-то устала и махнула рукой, показывая, что пора "приземляться".

— Ох! Что-то у меня голова закружилась, — сообщила она, вылезая из лодочки и хватая меня за плечо. — Наверное, хватит уже.

Я возражать не стал. Помог даме спуститься и указал на калитку в заборе:

— А мы, оказывается, дураки. Зачем лезли через забор, когда дверца открыта?

— Это не мы дураки, — уточнила Жанна. — Я эту калитку и раньше видела, просто сказать не успела.

— Ну, значит, дурак только я.

— Это точно, — улыбнулась "супруга".

И я опять не стал возражать. Действительно, сам дурак — не замечал очевидного.

Зато сейчас всё видел отлично. И распахнутую настежь калитку, и топчущихся возле нее двух подозрительных типов. Они явно наблюдали за нами и, кажется, имели на наш счет определенные планы. Нарывались на приключения, одним словом.

"Ну что ж, бог вам судья. А я только исполняю вынесенный наверху приговор".

Не знаю почему, но никакого страха у меня не было. Даже наоборот, какая-то бесшабашность накрыла. То ли это Жанна на меня так повлияла, то ли просто желание попробовать себя в деле и уверенность в собственных силах.

Сделав вид, что завязываю шнурок на кроссовке, я наклонился к земле и незаметно сунул в рукав острый металлический штырь, валяющийся возле бордюра. Скорее всего, это была деталь от одной из частично разобранных каруселей, выроненная монтажниками.

— Пойдем, — кивнул я спутнице и не спеша двинулся к выходу.

Жанна неожиданно вцепилась мне в руку и прошептала на ухо:

— Слушай, там какие-то придурки стоят. Может, подождём, пока не уйдут?

— Не волнуйся, всё будет нормально, — успокоил я спутницу. — Ничего они нам не сделают...

— Эй, пацан. У тебя рупь есть? — окликнул меня тот, что стоял поближе, едва мы миновали калитку.

Я поднял глаза на "просителя".

Еще шажок, и Жанна уже у меня за спиной. Выскользнувшая из рукава "заточка" блеснула в свете неяркого фонаря.

— Шли бы вы, ребятки, своей дорогой. Целее будете.

Голос мой прозвучал глухо и очень зло.

Ближайший гопник открыл было рот, собираясь ответить, но не успел. Его напарник ткнул "дурачину" в бок и покосился на мелькающий у меня в пальцах штырь. Заточку я крутил с небрежностью фокусника. Или, что ближе к "истине", с ловкостью опытного сидельца, знающего, как правильно обращаться с "пером".

— Да мы чо? Мы ничо, просто гуляем, — быстро сориентировался первый. — Нет, так нет.

После чего оба попятились и, отступив на пару шагов, дружно пожали плечами. Типа, извини, кореш, ошибочка вышла.

— Ой! Я думала, опять драться придётся. Как тогда, в электричке, — с облегчением в голосе произнесла Жанна, когда уркаганы ушли.

— Повезло, — пробурчал я, пряча "заточку" за пазуху. На всякий, как говорится, случай. Темнота, она ведь не только для молодёжи друг, в ней еще и злыдни разные тихарятся...

Стальной стерженёк я выбросил минут через двадцать. Как выбрались на хорошо освещённые улицы, так сразу и выбросил. Ни к чему носить с собой "холодняк", может возникнуть желание воспользоваться им не тогда, когда это действительно нужно, а просто, чтоб покуражиться. А там и до беды недалеко, ткнёшь случайно какого-нибудь фулюгана и "здравствуй, зона, новый год", превышение пределов необходимой самообороны. Так что лучше уж перебдеть, чем после идти по этапу...

Дорога к дому, где жила Жанна, проходила через небольшой парк, примыкающий к кондитерской фабрике. Парк не слишком ухоженный. Деревьев много, но тропинки, петляющие между ними, едва проглядывались. Асфальт имелся только в центральной части — небольшая площадка с бетонным вазоном посередине и тремя лавочками по краям. На одну из этих скамеек мы и уселись. Продолжая болтать ни о чём и "любуясь" окрестностями.

Вечер уже наступил, в виднеющихся за деревьями и дорогой домах светятся окна. Некоторые открыты, а из одного даже льётся музыка. Видимо, там меломан живёт. Не в силах сдерживать переполняющий душу восторг, он щедро делится своей радостью с окружающими. Позабыв, впрочем, поинтересоваться у соседей по дому, так ли им это нужно.

— Не понимаю, как можно под такую мелодию танцевать? — замечает Жанна, состроив на лице недовольную мину. — Ритм неровный. Переходы туда-сюда не пойми какие.

"Хм. А ведь я и забыл совсем, что она танцевальную студию посещала. Ещё до "прошлой" встречи со мной, лет вроде до восемнадцати".

— Ну почему же нельзя? Можно. И даже очень можно. Вот, смотри.

Я поднимаюсь и встаю боком к скамейке. Под музыку "Зодиака" на самом деле не удаётся отплясывать "обычные" для этого времени танцы. А вот какой-нибудь боттинг-брейк-данс — запросто. Здесь он, кажется, мало кому известен. Популярность приобретёт годика через три, и, значит, можно слегка повыпендриваться перед спутницей.

Хоп, хоп, хоп. Делаю дорожку назад. Кисти, шея, локти, колени. Всё движется "по отдельности" друг от друга. Ещё и глазами вращаю, как кукла-марионетка.

— Ух ты! — восклицает "супруга" и тоже вскакивает. — Я так тоже хочу. А ну-ка.

Она начинает старательно "срисовывать" все мои выверты и подёргивания. Вроде бы получается. Правда, её движения выглядят более плавными и... как бы это получше сказать?.. волнообразными что ли? Оно и понятно, женская пластика отличается от мужской. Но, кстати, ничем не хуже. Просто другая.

— Отлично! — хвалю я её.

— А то ж! — улыбается спутница.

Рваные инструментальные ритмы неожиданно прерываются, сменяясь зажигательным рок-н-роллом:

They're really rockin Boston

In Pittsburgh, P. A.

Deep in the heart of Texas

And 'round the Frisco Bay

All over St. Louis

Way down in New Orleans

All the Cats wanna dance with

Sweet Little Sixteen.

"Ух ты! Чак Берри! Не думал, что его здесь крутят. Малышка шестнадцати лет! То, что надо..."

Взгляд Жанны становится шалым. Она неожиданно хватает меня за руку:

— А вот так умеешь?!

Одно коленце, второе, третье... Едва успеваю уворачиваться. Но потом тоже включаюсь. Чего-чего, а это мы завсегда. Или могём, или мОгем, без разницы. "Все кошки хотят танцевать с тобой, Sweet Little Sixteen..."

Раз, два, поворот. "Присяд" на бедро, уход за спину, еще поворот, вращение.

Небольшая заминка в музыке. И по-новой. Снова Чак Берри. Теперь уже суперклассика. "Джонни Би Гуд", хит всех времен и народов. Именно это лабал на электрогитаре Марти Макфлай из "Назад в будущее". Ну а мы-то чем хуже? Сейчас тоже ка-ак отожжём не по-детски. Рок-н-ролл в полный рост.

...Go, Johnny, go, go, go!

Go, go, Johnny, be good!

Пролёт под ногами. Жанна визжит. Но не от страха, а от восторга. Теперь "детское сальто", с опорой на руки. Нет, в высоту мы прыгать не будем, для этого тренировка нужна. А что будем? А вот что. Заброс на плечи и скидка в пояс. И тут же вокруг себя, ножницами, только кроссовки мелькают...

"Фух! Вот это покуролесили!"

Мелодия замолкает. Наверное, пластинка закончилась. Или магнитофонная лента.

Партнерша прерывисто дышит, вцепившись в меня, и отпускать, кажется, не собирается. В глазах весёлые чертенята.

— Класс! — заявляет она, отдышавшись. — А повторить сможешь?

— Смогу. Вот только...

— Что?

— От музыки всё зависит. Не от меня.

— А если...

Договорить Жанна не успевает. Над парком, поверх кустов и деревьев, растекаются чарующие напевы. И это не просто музыка. Это — Штраус. Даже представить не мог, что меломан "за окошком" настолько разнообразен во вкусах. Настоящий разрыв шаблона. Свадебный вальс. Точнее, оркестровое попурри из шедевров классика. Свадебным я его обозвал потому, что именно эта инструментальная композиция звучала на нашей свадьбе в 86-м...

Рука девушки уже на моем плече. Линия локтя строго по горизонту. Голова чуть назад и в сторону. Подбородок вздёрнут, ресницы опущены. Ни дать, ни взять — королева. Аккуратно обнимаю Жанну за талию и... раз-два-три, раз-два-три, раз-два-три...

Мы кружимся по тёмной площадке. Медленно и торжественно. "Венский вальс" сменяется "Голубым Дунаем". Затем "Летучая мышь", "Балетная увертюра", "Сказки...", снова "Дунай". А музыка всё не кончается и не кончается... Ощущение, что она будет длиться вечно, а вместе с ней и наш танец. Однако, нет. Мажорным крещендо звучит последний аккорд и — тишина. Не слышно даже ветра в листве, даже шелеста трав, даже привычного городского шума...

Стоим, прижавшись друг к другу. А потом...

Хм, а целоваться Жанна совсем не умеет. Наверное, в первый раз. Но это не страшно, научится. У нас ещё вся жизнь впереди...

Глава 4

— Котик, меня уволили.

— И что? — пожал плечами Тарас Степанович.

— Как это что?! Ты что, не понимаешь? Меня у-во-ли-ли! — появившаяся в дверях девица демонстрировала почти трагическое отчаяние.

— Успокойся и расскажи по порядку. Откуда уволили, кто, за что...

Свиридяк пропустил даму в прихожую и, прислонившись к стене, принялся наблюдать за разыгрывающейся на его глазах "драмой". Переживание от порушенных в хлам надежд Лариса изображала весьма артистично. На какой-то миг полковнику даже показалось, что она и вправду страдает.

— Это всё Заза-охранник, — Лара со злостью плюхнулась на пуфик возле дверей и принялась стягивать туфли. — Две недели ко мне приставал. А потом Оскару, видать, нажаловался, сволочь такая. Якобы я клиентам грубила. А какие там, к чёрту, клиенты?! Одни его друганы, он их специально привёл, чтобы меня доставали. Это не так, то не этак, и каждый за задницу норовил ухватить. Тьфу! Уроды!..

— Так тебя из ресторана, что ли, уволили? — "догадался" Тарас, складывая на груди руки.

— Ну да, из ресторана, откуда ещё? — прошипела девица. — Эх! Вот взять бы сейчас этого Зазу за причинное место, да бараньими ножницами...

— Ну, ты сказала! — рассмеялся полковник. — За что такое наказание мужику?

— А за то, что нечего лапы свои распускать...

— Да ладно тебе, эка невидаль. Нормальная мужская реакция. Дала бы парню разок, и всё, никто бы тебя не уволил.

— Ага, как же! — огрызнулась Лариса. — Такому дашь один раз, потом весь аул будет трахать. И вообще...

Она вдруг потянулась как кошка и томным взглядом посмотрела на Тараса Степановича:

— Я сейчас только с тобой и больше ни с кем. Ты ведь меня не уволишь? Да, котик?

— Посмотрим, как поведёшь себя, — ухмыльнулся полковник, приобнимая поднявшуюся девицу.

— Я буду паинькой, — промурлыкала Лара, прижимаясь к "хозяину". — Исполню любое желание, только скажи.

"А Оскар всё-таки молодец! — подумал Тарас Степанович, шаря у девицы под юбкой. — Ловко комбинацию с увольнением разыграл, не подкопаешься. И фотошоп — штука хорошая. Всего полтора часа мышкой туда-сюда повозил, соединил на одном фото Зураба и девку, и компромат готов. У Оскара даже мысли, что это монтаж, не возникло. Да и шлюшка станет теперь покладистее. За деньги сделает всё что угодно. Маму родную продаст, не то что какого-то там профессора..."

— Как у тебя нынче с финансами? Хватает на жизнь? — поинтересовался полковник через десяток секунд, слегка отстраняясь от дамы.

— Ну как хватает? Квартиру я на полгода вперёд проплатила, а вот всё остальное...

— На шпильки уже не хватает?

Лара презрительно фыркнула.

— Скажешь тоже, на шпильки! У любой порядочной девушки расходов полно. Кредит надо за машину отдать, на море слетать, в кафе с подружками посидеть, то, сё. А ещё работу подыскивать... Не знаю, может, секретаршей в какой-нибудь офис устроиться? Как думаешь?

— Угу, чтобы хозяина с женой развести, — хмыкнул Тарас.

— А почему бы и нет, если папик богатый? — плотоядно прищурилась Лара. — Наверняка ведь, жена у такого — грымза, старая и стервозная. Плюс дети придурки. А тут я! Молодая, красивая и без комплексов. Отдыхай — не хочу, хоть телом, хоть этой, как её там? Во! Душой!..

— Хороший план, — одобрил полковник. — Только, боюсь, ничего у тебя не получится.

— Это ещё почему?

— Конкуренция на рынке большая, — развел руками мужчина.

— Это точно, — погрустнела Лариса. — Так что же мне делать тогда?

Свиридяк сделал вид, что задумался.

— Хм, что делать, что делать, — почесал он в затылке и испытующе глянул на бывшую официантку. — Знаешь, есть у меня одна работёнка. Не сказать, что лёгкая, но... думаю, тебе понравится.

— Что за работа? — заинтересовалась Лара.

— Оплачивается хорошо, много времени не отнимает, — неспешно продолжил полковник. — В случае положительного результата, может стать постоянной. При этом, заметь, рутины почти никакой. Творческие подходы приветствуются. Есть простор для фантазии...

— Предлагаешь, типа, передком поработать? — скривилась гостья.

— Фу! Как грубо! — деланно возмутился Тарас Степанович. — Я же тебя не в проститутки вербую, а предлагаю добровольно сотрудничать с органами. Знаешь ведь, где я служу?

— Ну, знаю.

— А раз знаешь, значит, должна понимать, что мы не в бирюльки играем, а заботимся о безопасности государства, — полковник поднял вверх указательный палец и выжидающе посмотрел на Ларису. — Ну что? Согласна поработать на благо Родины?

Дама выдержала короткую паузу и... решительно тряхнула кудрями.

— А! Была не была! Чего не сделаешь для Отечества? Согласна. Если, конечно, зарплата хорошая.

— Оплата будет достойной, — осклабился Свиридяк. — На жизнь хватит и даже немного останется.

— Здорово! — кивнула девица. — Мне теперь как? Надо бумагу какую-нибудь подписать? Типа, обязуюсь хранить секреты и всё такое.

— Успеешь ещё дать подписку, — отмахнулся Тарас. — А сейчас мы с тобой пройдем в кабинет и...

— У-у-у! А я думала, мы сначала в постельку пойдём, отработаем приёмы борьбы со шпионами, — разочарованно выдохнула Лариса.

— Никуда от нас постелька не убежит, — расхохотался полковник. — И над приёмами мы ещё поработаем. Но — позже. Сперва, как и положено, инструктаж...

Воскресенье. 30 сентября 2012г.

Профессор перегрузил покупки из тележки в пакеты и не спеша двинулся на выход из супермаркета. Вроде немного купил, а всё равно, денег потратил уйму. Здоровое питание стоило дорого, а экономить Александр Григорьевич так и не приучился. Был у него такой пунктик. Особенно сильно он проявлялся в Англии, где учёный проработал около десяти лет. Про вкусовые пристрастия англичан анекдоты ходили по всей Европе. Смысл их сводился к тому, что жители Туманного Альбиона вечно хмурые не потому, что у них погода дождливая, а потому, что готовить они нифига не умеют. Вечно всякую гадость едят, от которой желудки "сворачиваются". Сплошные чипсы, тосты, бекон, яйца всмятку ... Ну, разве что чай у них неплохой, да и тот — регулярно молоком разбавляют. Гастрономические извращенцы какие-то. Нет, чтобы кашки гречневой навернуть, борща, картошечки с салом, пирожков, селёдки под шубой, водочкой все это дело заполировать... Нет, не умеют островитяне трапезничать. Ох, не умеют...