1971 Восхождение

— А я не простой писатель! — невозмутимо заявил я, проглотив кусок котлеты — я гениальный писатель!

Оба собеседника замолчали, переглянулись, видимо оценивая сказанное (то ли дурак, то ли совсем забронзовел?), и только когда я ухмыльнулся уголком рта, дружно расхохотались:

— Да вы шутник, Миша! Чувствую, мы с вами подружимся! Тут такая скучная компания! Вы в преферанс играть умеете? Распишем пульку? Не умеете? Ох, какая досада! А что умеете? Ну...кроме как книжки писать?

— Драться умею. Стрелять умею — не задумываясь ответил я, и тут же прикусил язык. Вот же в самом деле — язык мой — враг мой!

— Вот как? — удивился Иван — А где научились? А! Вы же не помните, да? Кстати, насчет Штатов — правда?

— Правда. Пятого июня я должен быть в Нью-Йорке. Будет представление моей книги общественности, журналистам.

— О как! Ну почему я не пишу фантастику? — Семен сокрушенно помотал головой — Сейчас бы в Штаты летел! Иван, почему мы не пишем фантастику?

— Может потому, что не умеем? — хмыкнул Иван — Ну да ладно. Не будем Мише мешать наслаждаться произведением рук нашей поварихи. Пусть толстеет, не одним же нам ходит толстыми! Миша, приходите вечером в комнату отдыха, в бильярд поиграем. Умеете?

— Ну так...слегка. Не профессионал!

— Ну хоть в чем-то мы удачливее вас! — хохотнул Семен и поднялся из-за стола — Пойдем к себе, хоть что-то напишем. О любви рабочего и колхозницы! Не всем же фантастику писать!

Обед я закончил уже спокойно, больше ко мне никто не подходил. Скорее всего сейчас начнут пытать эту парочку — кто я, да что я...

Вот же банка с пауками! Нет, ну так-то литературные круги всегда отличались особыми так сказать отношениями — зависть, злоба, анонимные колы в оценках и гнусные отзывы на литературных сайтах — так называемые коллеги, Молодые Талантливые Авторы, а сокращенно МТА — они всегда неравнодушны к чужому успеху. Впрочем — мы все не равнодушны к чужому успеху. Просто одни при виде успеха коллеги пытаются его превзойти, написав хорошую книгу, другие — пытаются втоптать в грязь, думая, что именно так они могут подняться. "Плавали, знаем!"

После обеда ушел к себе в комнату, запер дверь, чтобы никто не мешал, распаковал пишущую машинку и установив ее, уселся за письменный стол. За окном цвиркали птички, веяло прохладой и запахом хвои, и я вдруг остро затосковал об утерянном домике — домике, что еще и не построен. Домике, оставшемся там, в будущем. О любимой жене, о дочке, которую не видел уже год, о котах, которые бегают по двору и не замечают, что хозяина-то и нет на этом свете. Интересно, как они там все, без меня? Жена поплакала, да может и успокоилась в объятиях другого мужчины. Да почему бы и нет? Как ей одной-то жить? Содержать дом? Да и просто существовать на ее зарплату? Приходит в одинокий дом, где кроме котов некому ее встретить, и ложится в холодную, одинокую постель. Нет, я не могу ее винить. Тем более что и у самого рыльце в пушкУ. Стоило провалиться в прошлое, так тут же нашел себе бабу, да и не одну. Ну да — мужики совсем другое, чем бабы, ага...типа полигамны. А вот бабам нельзя! Смешно...до слез.

Да, единственное чего, или кого мне не хватает в этом мире — это моей супруги. И тогда было бы полное счастье! Деньги, успех, известность, и рядом — любимая жена! Вот был бы идеальный вариант моей жизни!

Вздохнул, постарался выбросить из головы депрессивные мысли. Зачем мечтать о том, что не может сбыться? Зачем терзать душу воспоминаниями о былом? Для того мира я умер. Теперь — ЭТОТ мой мир. И мне нужно в нем жить так, как если бы я в этом мире навсегда. Не надо мечтать о возвращении! Единственное, что я мог бы сейчас сделать — помочь жене материально. Только как? Как послать ей посылку, чтобы она дошла через пятьдесят лет?

И тут же вспомнился фильм "Назад в будущее". Там по ходу сюжета герою фильма передают письмо через несколько десятков лет. И на письме было написано — в какой день, какой час, какую минуту это письмо передать. И еще — описание внешности того, кому передать. Интересная версия, конечно, вот только советская почта совсем не та, что в США. Да и вообще — если это не тот мир, другой, так может оказаться так, что я передаю письмо и деньги ДРУГОЙ моей жене. В ЭТОМ мире. И кстати, тут есть другой "Я", мы существуем параллельно. И потому ТА, моя настоящая жена ничего не получит. А тогда какой смысл? У ЭТОЙ жены буду Я-другой.

А вот интересный вопрос! Если история в этих мирах идентична, так не получится ли так, что мой дубликат в этом мире тоже отправится в другой мир после катастрофы? И так же сидит сейчас где-то второй Я и рассуждает, как помочь своей жене! И если я отправлю письмо и деньги своей жене, и получит их жена дубль-Я, так кто-то из моих бесчисленных двойников тоже отправит деньги, и их получит уже моя жена!

Хех...ну и головоломку себе задал! Дубли, миры, двойники... с ума сойти можно! Ладно, потом подумаю как и что можно сделать. А пока что надо закончить серию Звереныша. Дописать последнюю книгу. Допишу, и можно взяться...за что? Хмм...надо подумать. Если "Гладиатора поневоле", так не пропустят. Там я такое накрутил...сплошной секс, и сексом погоняет! Если только убрать излишнюю эротичность из текста? Но там вся суть-то и заключается в том, что героя модифицировали с помощью специальных вирусов, сделали непревзойденным бойцом — но с некоторым побочным эффектом. То есть, он стал не только бойцом, но и еще и неутомимой секс-машиной. Мне тогда это показалось забавным — ну не все же коту масленица? Пусть мучается вечным приапизмом! Хе хе хе... Вот только теперь это мне боком выходит. Чтобы книжка прошла рогатки советской цензуры, ее нужно серьезно и глубоко перерабатывать. А тогда что от нее останется?

Опять же — там упоминается война с Китаем, и ни слова о советской стране. Везде — Россия, Россия...

Нет, эта серия слишком уж привязана к тому времени, к тем реалиям. А тогда — что взять? Так и подмывает спереть Гарри Поттера и переписать его слово в слово! Как это делали многие попаданцы из книг моих коллег. Вот только стремно это! Что ни говори, а это ведь воровство! Даже если возьму, и поменяю все имена. А хотя...что мне стоит взять, и написать о мальчике, который учится в магической академии? Только вот куда его поселить...нет, все-таки в Англию. Ну не в Йемен же! И не в США — там что-то и не пахнет древними замками. Если только к индейцем заслать...но тогда это будет академия шаманов.

В Россию? То есть в СССР? Нет, не прокатит. Зарубежному читателю это будет не интересно, а советскому...как объяснить, что советские маги не помогали советскому государству? Или как НКВД не обнаружило организацию магов?

Куда еще можно? Франция? Ну это практически то же самое, что поместить Хогвардс в Англию. Смысл какой — менять?

Мда...Роулинг сейчас шесть лет, она и не помышляет о том, чтобы стать писательницей. Кстати, еще не факт, что "Гарри Поттер" в это время будет иметь успех. Я не раз замечал, что некоторые книги, выпущенные годы назад, вдруг начинают пользоваться успехом через несколько лет после выпуска, и таким успехом — что и сам не ожидаешь. И наоборот — успешные сегодня, в будущем некоторые книги совсем, можно сказать вообще не котируются. И не только мои. Опять же, про тех же Стругацких — "Страна багровых туч" — кому она нужна в 2018 году? Кроме ярых "стругацкистов", сделавших из двух братьев-фантастов икону стиля и мессий, знающих все обо всем.

Кстати, интересно было бы пообщаться со Стругацкими. Посмотреть на них так сказать вживую в период, когда они еще не стали махровыми либералами, а всячески и яростно поддерживали советскую власть. Это потом, на склоне жизни они "вдруг" стали эдакими прозападными мессиями, а сейчас...сейчас они совсем другие. Что с ними случилось за этот период — я не знаю. Хорошо скрывали свои антикоммунистические взгляды? Иначе не будут печатать? А кушать-то хочется...

Я так-то их понимаю, но...они меня разочаровали. Хотя я и отдаю им должное — не было бы их, возможно — не было бы и меня как фантаста. Ведь я вырос на их книгах...зачитывался ими. И тем горше осознавать, что авторы моих любимых книг совсем не те романтики и коммунисты, которыми были когда-то. Наверное, приспосабливались. Писали "на злобу дня". Выгодно было писать о победе коммунизма — они и писали. Потом выгоднее стало быть либералом — они и стали либералами. Писатели, они такие...писатели! Это только я, твердолобый вояка пишу то, что придет в голову.

Прочитали бы мои мысли в секте адептов Стругацких — вот бы мне досталось на орехи! Ну как же! Покусился на святое! Замахнулся вона на что! И как посмел?! Кто он такой?! Жалкий писателишка! Графоман! Ремесленник от литературы! Паааддонок! Хе хе хе...

Давно уже мне фиолетово, что обо мне скажут хейтеры и сектанты всех видов и наружностей. Собаки лают — караван идет. Я делаю свое дело — шавки свое. Гавкают.

Я потянулся на большом, креслообразном стуле, достал пачку бумаги, заправил листы и копирку в печатную машинку — уже привычно, набитой рукой — и напечатал: "Глава 5"

До ужина я успел напечатать приличный кусок текста — по меркам 2018 года не меньше половины авторского листа. Пальцы уверенно стучали по клавишам машинки, она исправно стрекотала, и получалось ничуть не медленнее, чем на ноутбуке. Только вот исправлять тут нельзя. Но и здесь я навострился как никогда раньше — надо внимательнее следить за печатью, не расслабляться, как за компьютером, и будет тебе счастье. Когда у тебя в голове сидит мысль, что ты всегда можешь исправить написанное — волей-неволей начинаешь пофигистически относиться к тому, что выдают на-гора твои руки. Ошибся — исправил! Делов-то! А на машинке так не получается. На машинке каждая ошибка, описка, каждый огрех выливается в минуты, в часы исправлений. Зря тратится драгоценное время, которого у каждого человека не так уж и много. Тем более, у человека за пятьдесят и выше.

Когда раздался звонок телефона, я уже вытащил из машинки напечатанные листы и раскладывал их по стопкам. Подняв трубку, я услышал голос дежурной:

— Михаил Семенович, простите, что беспокою...вы ужинать будете в столовой, или вам в комнату принести?

— Благодарю вас, я схожу в столовую. Спасибо!

Дежурная положила трубку, а я улыбнулся, держа трубку возле уха и прислушиваясь к коротким губкам. Вот же сервис! А что — заказать ужин в номер, и чтобы принесла мне его эта вот...Ниночка. Приятная девушка — не толстая, и не тонка, крепенькая, как статуи спортсменок на стадионах и в пионерлагерях. Мне всегда нравились такие девушки — не такие, чтобы худые — ноги от ушей, а спортивные "фитоняшки", как их стали называть в двухтысячных. Девушки из спортивного рок-н-ролла. Чтобы никакого жира (ну почти никакого!), плоский животик, крепкая, спортивная фигура. Вот и Ниночка показалась мне такой — опытным глазом заценил! Совершенно непроизвольно! Ну так...чисто из любви к искусству.

Черт! Мое либидо начинает соответствовать моему помолодевшему организму. Чувствую себя шестнадцатилетним парнишкой, которого приводит в возбуждение все, что хоть мало-мальски похоже на женский организм. Шучу, конечно, но в юности я был еще тем...мечтателем! Трахнул бы все, что шевелится и носит юбки! Нет, шотландцев отказываюсь...

За то время, что я нахожусь в этом мире (или времени, я еще так и не определился!), у меня было три женщины. Одна погибла — и я за нее отомстил. Одна беременна от меня — пусть даже искусственным оплодотворением. И Леночка — которая меня буквально затащила на себя. Не было ни времени, ни желания искать себе еще какую-то подругу. Зачем? Меня все и так устраивало. Зина всегда под рукой...только пожелай, и... Да и поугас я с годами, уже не два раза в день — ленюсь! Но вот пожил без Зины несколько дней, и началось — уже всякие Ниночки в голову лезут...мысли дурные, мол — не сотрусь я, если уступлю своим бесам в ребро... Тем более, что Зина едва ли не открытым текстом сказала, что дает мне полную свободу действий, мол — ты сделал свое дело, можешь и отвалить. Нет, не совсем так, но смысл почти таков. А тогда чего мне стесняться? Например — с той же Ниночкой. Вон как она на меня смотрела! Прямо-таки глазами ела!

Интересно, что ей напела дежурная? Небось подаренную "Шанель" показывала, понюхать давала. Вот девчонка и загорелась — богатый писатель с брутальной физиономией, почему бы не попробовать его соблазнить? Во-первых, будет чего рассказать подругам, во-вторых, может и что-то подарит! Нет, не денег, конечно — что она, проститутка, что ли?! Какой-нибудь памятный подарок!

Нет, надо выбросить все это из головы. Скорее всего, я это напридумал. Кому я, старый башмак, нужен?! Двадцатилетней девчонке — зачем я, если есть комсомольцы, спортсмены, активисты! А я всего лишь богатый писатель, пишущий свои странные сказки. И абсолютно проигрываю молодому, идеологически подкованному комсомольскому вожаку. Наверное.

Со скрипом выбросив из головы эротические мечтания, отправился ужинать, закрыв мою комнату на ключ. В чемодане кроме всего прочего барахла у меня лежала та самая заветная банка из-под печений, содержавшая такие ценности, от которых мутился разум даже у меня. Потому не стоит вводить людей в соблазн и оставлять комнату открытой. Банка конечно замотана, завязана, и так просто в нее не влезешь, но...пусть будет закрыто. Опять же — интеллектуальную стоимость надо беречь? Вдруг великий мордовский лауреат похитит мои рукописи? Или нагадит на них, что ничуть не слаще...и вся работа коту под хвост.

Хе хе хе...я так и представил, как дородный лауреат Мордовии пристраивается анально поглумиться над моими рукописями — и в смех пробило!

Так, улыбаясь, я и вошел в зал столовой. Тут против обеденного времени было почему-то довольно-таки людно, взяв поднос, набрав себе чего душенька желает (а душенька желала блинов с мясом и с творогом, киселя, компота, пирожков с капустой) — я нацелился усестьсязаа тот же самый стол, за которым обедал днем. Там сидел один человек — мужчина средних лет с залысинами на голове — и он уже заканчивал, допивая компот и вылавливая из стакана ложечкой слегка разваренные кусочки яблок. Люблю компот из свежих яблок! Он тоже его любил, потому был очень увлечен процессом и даже не ответил, когда я вежливо спросил разрешения присесть. Уже когда я пожав плечами поставил поднос на стол, мужчина вздрогнул, будто увидел явление Христа народу и смущенно повинился:

— Ох, простите...не заметил. Увлекся мыслями! Обдумываю сюжет романа!

— Дело хорошее — дипломатично заметил я, и усевшись за стол принялся расправляться с содержимым моих тарелок, уже не обращая внимания на случайного собеседника. Только когда тот кашлянул, вероятно привлекая внимание, я отвлекся и вопросительно на него посмотрел.

— Извините, что отвлекаю...вы Карпов, да?

— Я Карпов. И? — довольно-таки невежливо ответил я, и мой собеседник снова смутился:

— Извините...вероятно вы хотели спокойно поужинать, а я тут пристаю...ей-ей не хотел вам помешать! Можно я отниму у вас минуту времени?

Я посмотрел на мужчину, и мне стало немного стыдно — приятный человек, вежливый, культурный, а я сразу в штыки? Надо как-то налаживать отношения с коллегами по цеху, не все же букой сидеть в своем номере!