Иронический триллер

Только не сейчас! Умирать, стоя на пороге славы, после стольких лет его обивания!? Не хочу! Вчера я получила письма от трёх издателей с просьбой выслать роман целиком. А потом меня снёс пьяный придурок на мерсе. И вместо сияния славы меня ослеплял свет, струившийся из конца туннеля, по которому летела моя душа.

Я оказалась на небесах. Под ногами клубился белый туман. Вдалеке, за золотыми вратами, красовался небесный город.

Увидав бородатого дядьку, сидящего на стуле и читающего какую-то книгу в пёстрой обложке, я подошла к нему и поздоровалась:

-Привет! Вы, наверное, святой Пётр?

-Ага, как же! — последовал ответ. — Пётр уже полторы тысячи лет тут не сидит, поручает эту работёнку гастарбайтерам вроде меня.

-Что вы читаете? — поинтересовалась я.

Небесный незнакомец показал мне обложку. Я с изумлением прочла: Ксения Лебонд. "БДСМ-банк". И внизу курсивом: иронический триллер.

-Мой роман! — воскликнула я. — Это невозможно! Издатели только вчера им заинтересовались!

-Это на Земле вчера, а здесь всё по-другому, — терпеливо, но с некоторой надменностью разъяснял замещающий святого Петра. — Тебя у нас многие читают, вроде как модное чтиво. А сюда ты попала с умыслом — на Земле из Ксении Лебонд сделают культовую писательницу, ушедшую в иной мир в самом расцвете сил. Живые таланты людям не нужны, не глупая же, сама знаешь.

-Вот фигня! — расстроилась я. — А на кой мне эта посмертная слава? Так нечестно!

-Кстати, пишешь ты не ахти, — бесцеремонно заявил этот типчик. — Ну перепутали пьяные работяги, повесили на банк вывеску БДСМ-клуб "Сладкие цепи", а на сам клуб прицепили вывеску "Бест бизнес банк". И дальше что?

-Как что? — моему возмущению не было предела. — Это же аллегория, дурашка! Люди выходят из БДСМ-клуба и говорят: намного милее, чем в банке! Вы тут в своих облаках витаете, и не знаете, что корпоративные монстры...

Мой бородатый критик показательно зевнул.

-Я хочу поговорить с Богом! — решительно сказала я.

Нерадивый читатель посмотрел на меня с отвратительным снисхождением, рассмеялся, и ответил:

-Ну-ну, поговори, поговори. Бог сегодня в преисподней гостит, там состоится первый совместный концерт Джима и Элвиса, и Его пригласили в качестве VIP-гостя. Почти все туда ломанулись. Обычно тут, около небесного города, не протолкнуться. На концерт тебя не пустят, не положено вновь прибывшим лицезреть божественный образ.

-Всё ясно, неравенство процветает! — вздохнула я. — Хуже, чем на Земле!

-А ты думала! — усмехнулся мой собеседник. — Всё так перемешалось! В ад за тысячи лет попало столько неординарных, талантливых, гениальных людей! Он стал похож, скорее, на богемную тусовку, чем на геенну огненную. Ладно, иди погуляй, а я тебя дочитаю, раз уж начал.

Гулять было неинтересно, облака да небо, вот и всё. Уже решив топать в сторону ворот в небесный город, я наткнулась на парня ничем не примечательного вида, который словно вынырнул из клубящейся облачной массы.

-Стоять! — рявкнул он.

-Стою, — отозвалась я.

-Нельзя новичкам в небесный город. Надо, чтобы тебе бумажки необходимые дали, с печатями. Но не сегодня, потому что все на концерте Джима и Элвиса.

-Слушай, это точно райские пригороды? Развели, блин, бюрократию!

-Ты ведь Ксения Лебонд, типа талантливая писательница? — Он не стесняясь пожирал меня взглядом. — Выглядишь ты лучше, чем пишешь.

-Странно, я думала литературные критики находятся после смерти в несколько ином месте. — Я посмотрела вниз.

-Я не критик, а секьюрити, умеющий читать мысли!

-Правда? Тогда скажи, о чём я сейчас думаю.

-Хочешь вернуться на Землю. Точно? Знаешь, могу тебе в этом помочь. — Он начал воровато озираться. — Давай трахнемся, и я отправлю тебя обратно. Я могу, честно!

Делать всё равно было нечего, а тут как ни как шанс. Я спустила джинсы и трусики. Секьюрити повернул меня спиной к себе, нагнул и пристроился сзади. Пропыхтев минуты две, он произнес:

-Что-то туговато идёт. Да ты расслабься, не нервничай, я не обману.

-Давай уже сам расслабляйся побыстрее!

Я открыла глаза. Оказалось, что я еду в такси, полулежа на заднем сидении. Таксист смотрел на дорогу. Он был немолодой, но симпатичный, сразу видно, что не злой.

-Что-то я задремала, и такой сон видела, ойййй! — Я зевнула и достала пудреницу. — А куда мы едем?

-Довезу прямо до дома! — ответил таксист.

Тут я оторопела: между передними сидениями лежала та самая книга! Моя книга! Я протянула к ней руку, но таксист меня опередил.

-Не положено! — бюрократичным тоном буркнул он, пряча книгу в бардачок. — Уже знаю, что ты хочешь спросить — правда ли это всё было, или просто сон? Ответ: правда. Ты попала на небо, дала секьюрити небесного города. Я ему должен, этот жулик меня в карты как-то обыграл по крупному. Вот и везу тебя назад, на грешную, отрабатываю долг.

-А вы кто?

-Таксист-призрак. Сделал давным-давно глупость, решил раньше времени отправиться в лучший мир. Теперь болтаюсь как неприкаянный, ни тут и ни там, вот, халтурю, видишь.

-Скажите, а что будет со мной? — спросила я. — Меня найдут и... это... вернут?

-Если будешь сидеть тихо, не жаждать славы, то тебя и не заметят. Это как с призывниками: сколько уклоняются от службы, а если и попадаются, то по глупости. Там, — он стрельнул глазами вверх, — есть дела поважнее, чем гоняться за девчонкой, пишущей к тому же чушь какую-то!

-Ну знаете! — Я собиралась разразиться гневной лекцией на предмет тенденций в современной литературе, но тут мне на мобилку пришло sms с уведомлением — новое письмо на имейле.

Я зашла в почтовый ящик. Издатель повторно требовал выслать роман целиком. Нет уж! Не хочу я колбаситься среди снобов-гастрабайтеров, озабоченных секьюрити, и тусоваться с занудами, для которых совместный концерт двух потухших рокеров — событие вечности! Ответ всем трём издателям был коротким, и ясным как райское небо: fuck you!!