Весна

Володя Злобин

Это у всех по-разному, но там, где я, всё происходит в конце марта. К вечеру снег устаёт, становится синим, тени от него бегут в холод, в мягкую ночь. Пахнет водой. Асфальт выскоблен, твёрд, злится на каблучок. И как всегда что-то загудит, захочет выскочить, сбить с ног, завьюжить. Приготовишься встретить, выставишь ворот, а из глубины, из самого городского чрева, вдруг налетит тёплый волнующий ветерок.

Он влажен и нерешителен — весна впервые целуется. Не успеешь опомниться, как она с другим, также целует и любит. Позовёшь – обернётся, дунет и, счастливо пробежавшись по улице, вернётся на небо. Оттуда сквозь льдинку смотрит закат. В нём особая, горячая ясность. Внизу холод, внизу синее с белым, но закат не жжётся в отместку, а тлеет истомно, насыщенно... вот если можно поджечь голубой цвет – так всё горит.

Светло. Незачем зажигать фонари. Мир подведён водянистой такой акварелью. Хорошо найти длинную прямую улицу, которая упирается в Солнце, и идти по ней, идти и идти, будто пытаешься догнать горизонт. С каждым шагом темнеет. Закат истончается, словно уносят свечу.

Время остановиться, подумать.

На дворе конец марта, время тёплого ветерка. Он налетает первым, вдруг.

Хотел поёжиться, а вместо этого задрожал.

Это и есть весна.

[Наверх]