Послушник

Интерлюдия первая. Вид из будущего.

Говорят, что бесконечно можно смотреть только на две вещи: как течёт ручей и как горит огонь. Можно поспорить. Вспомнить любимую женщину или небо, по которому бегут облака, или звёзды, складывающиеся в причудливые фигуры. Да мало ли ещё во вселенной явлений, которыми можно бесконечно любоваться?

Старый мужчина, сидящий перед камином, так не считал. Для него не было более завораживающей картины, чем та, где тьму разгоняет неверный и мягкий свет пламени в тишине рабочего кабинета. Многие его современники назвали бы его вкусы старомодными, он не любил эти новомодные пластиковые и дешёвые голографические интерьеры, сдобренные ментальными структурами. В век Галактической империи, где торжествует совершенство технологий, ему нравилось, когда вокруг всё обставлено вот так, деревянной мягкой мебелью для сидения, где потолки, отделаны настоящей ручной лепниной, а на стенах деревянные панели из морёного дуба. Ему удобно работалось, когда вокруг была функциональная мебель из совсем уж редкого красного дерева, в духе и традициях конца девятнадцатого века мира Земли.

За размышлениями он закурил сигару...Сколько ему точно лет сказать трудно, слишком часто и подолгу он жил в разных мирах. Где-то время течёт нормально, так же, как на Земле, где-то оно торопится неведомо куда. Вы, наверно, подумали, что всему виной временные аномалии? Уверяю вас, что это не так. Отсчёт времени в разных мирах хоть и не одинаков, но само время везде движется с одной скоростью. Человек сам по-разному ощущает его, и, оглядываясь назад, мужчина ясно понимал, что очень много времени провёл в суете.

В тишине и в свете камина, из темноты со стен, на которых играли тени, с древних портретов на мужчину смотрели его предки. Именно с этими лицами связана длинная и яркая история рода Родионовых, к которому принадлежал этот старый мужчина. С низкого столика, на котором лежали архаичные сигары и не менее архаичный коньяк, мужчина взял бокал и сделал глоток. Дройд-секретарь, изготовленный по спецзаказу, представляющий из себя здорового пушистого толстого кота, какие жили когда-то на Земле рядом с людьми, недовольно фыркнул. Не нравится ему, что мужчина не выполняет требований врачей и своего трансмутатора. Усмехнувшись, он подумал, что всё равно не собирался жить вечно.

У всех когда-нибудь наступает такой момент, когда нужно подвести итог своей жизни, кто-то это делает степенно, в тишине и покое, а кому-то хватает доли секунд перед смертью. Он знал это по своему опыту, в его непростой жизни ему доводилось ходить по краю, и он знает, что выражение "промелькнула вся жизнь перед глазами" — это не пустой трёп. Но иногда, очень редко, случается, когда итог требуется подвести под несколькими жизнями одновременно, а в его случае это целый род. Так вышло, что он — последний его представитель, и взгляды предков с древних картин иногда осуждающе его покалывали. Предкам не в чем его упрекнуть, он прожил достойную жизнь, и жалел только, что катастрофу в нашем родном мире предотвратить не смог, как и войну на уничтожение с орбитальными бомбардировками Земли. Эту травлю "чистокровных" людей, в которой погиб его сын и оба внука, он пережил, и с удовольствием обменял бы на жизнь любого из потомков свою, но ему было позволено только отомстить, что он и сделал.

Над камином висел портрет в полный рост, и с него смотрел молодой парень. Только в его взгляде хозяин кабинета не чувствовал осуждения, это был Великий Человек, именно так, с большой буквы оба слова, с которого он всегда брал пример. Старый мужчина откинулся в кресле перед камином и пригладил седую бороду. Он был предком хозяина этого кабинета, и он оставил потомкам много такого, без чего была бы невозможна современная цивилизация землян. Пропаганда называет его "великий освободитель", а повстанцы кричат, что он "убийца демократии", но подлинной его истории не знает никто, кроме потомков. Мужчина сосредоточился и открыл в интерфейсе трансмутатора список с личными дневниками своих предков. Самой первой в списке была папка "Сергей Родионов", открыв которую, он увидел знакомую плитку с файлами дневников и мемуаров. Чтож, начнём по порядку, и в интерфейсе развернулось окно.

"Чудесное утро, солнце светит, птички поют, ледяные глыбы, огненные смерчи и булыжники мимо пролетают... Засада! А почему мимо? Наверно, поясок виноват, только он способен у меня на отклонение первого удара. Я кувыркнулся в сторону и быстро огляделся. Ага. Давешние ученики, им никак реванша захотелось. А вот кучкой вы встали зря, такое пожелание доброго утра я без ответа не оставлю. Странно это, нигде не видно охраны колледжа, похоже, что данная группа наглецов хорошо подготовилась, но не слишком.

Книга в левой руке, клинок в правой. Всё, идите сюда мои хорошие. Метка, провал. Я рывком начал забег в сторону ямы. Интересное свойство показали в тренировочном зале язык пламени и дуновение ветра, вы когда-нибудь видели, как горит вещество в кислороде? А как ведёт себя горящий уголь, при поддуве снизу? Так вот, если обычный предмет язык пламени просто обволакивает, то вместе с дуновением ветра, он, под давлением воздуха, сжигает цель. Я, когда обнаружил это свойство, натурально лишился бровей! Джокеру ещё пару дней понадобится, чтобы их восстановить полностью...

Вот они, красавцы. А этот крайний, похоже, не красавец, а красавица. Ну да ладно, я не шовинист, предубеждений к женщинам не испытываю. Светляки полетели целой россыпью под управлением Джокера, и сразу после того, как они отработали и ослепили учеников, я поставил в центр ямы метку и активировал язык пламени. Крики учеников резанули по ушам, ещё бы, неприятно гореть заживо. Дуновение ушло вдогонку на ту же метку, и крики уже не смогли заглушить рёва пламени, которое получило подпитку. Зрелище впечатляет, квадратная яма, из которой вверх, как в фонтане, бьёт струя пламени, поднимаясь над ямой на два-два с половиной метра, и дугой спускается обратно, затапливая её. Уровень огня в яме не доходил до краёв примерно сантиметров тридцать. Не хотел бы я оказаться в таком огненном фонтане, брр. Через пару секунд крики стихли, а я отключил потоки ментальной энергии и деактивировал провал, он не кушал ментоэнергии, но имел функцию деактивации и возврата проваленного грунта на место. Его работу я долго понять не мог, ведь даже в "Надежде" он уверенно проваливал пол, пусть и не так глубоко, как здесь..."

Так, это не то, поморщился мужчина, "Начало", вперёд...

"001.логфул", журнал событий, первая дата 8.10.2014: "Примор"

Запись 1: Неудачник

— Эй, толстяк! — донеслось со скамейки университетского скверика.

Я повернулся, обычная картина здесь, качок-третьекурсник Влад, вместе со своими гопниками, задирают толстого первокурсника. Меня. Позвольте представиться, я Сергей, и я неудачник. Рост выше среднего, телосложение крупное, глаза синие, волосы тёмные. Загорать толком не получается, всё лето я провёл за книжками, готовился к первому семестру. Родился и вырос в посёлке, который даже не районный центр. Закончил школу с золотой медалью, великолепно сдал ЕГЭ, и вот теперь я здесь, в Областном Государственном университете. В возрасте 7-и лет обнаружил в себе талант к черчению и точный наукам. Ну ладно, не я обнаружил, а мама, которая со мной часто занималась уроками, не смотря на то, что ей приходилось много работать в агрофирме. Таких толковых агрономов было ещё поискать, по словам дяди.

Надо сказать, что посёлок мой не совсем законченная алкодеревня. Точнее совсем НЕ алкодеревня. У нас есть дядя Вова. История его интересна и печальна. Когда в стране начался жесточайший бардак, он только выпустился из одного из многих, существовавших в то время, офицерских вузов. Отслужив контракт в Чечне в должности командира взвода, он вернулся в родной посёлок, к родственникам. К этому времени от него мало что осталось, инвалид, без обеих ног и без левой кисти. Я тогда был ещё младенцем.

— Чего тебе Влад? — обречённо спрашиваю, до пары ещё несколько минут, надеюсь, что постебаются и отпустят.

— Слыш, тучка, ты чего здесь отсвечиваешь? Я же тебе запретил здесь появляться!

Ага, было дело, запретил. Месяц назад какие-то непонятные типы предлагали мне купить спайс. Причём не где-нибудь, а прямо возле расписания занятий моей группы. К наркотикам всегда относился жёстко отрицательно, и само собой такое предложение вызвало у меня сильную неприязнь. Позвонил в полицию, типов забрали, а меня с тех пор некоторые не любят особенно сильно.

— Влад, я сейчас пройду спокойно в корпус и никому не помешаю.

Здесь, в скверике, который рядом с корпусом часто собираются студенты. Ждут пары, курят, меняются конспектами или просто убивают время. И через этот скверик проходит единственная удобная мне дорога к корпусу.

— Ага, а потом ментам позвонишь, чтобы нас приняли, как тогда Сашку. Знаю я тебя, пузо. Пшёл отсюда, видеть тебя не могу!

Я развернулся и пошёл в кружную. Ну а что делать? Влад и четыре гопника из городских. За шкварник оттащили бы за угол, набили морду, и сказали бы, что так и было. И реально уже было. Тех продавцов спайса отпустили уже через пару часов, меня встретили по дороге в общагу и объяснили, что звонить в полицию нехорошо и предупредили, что повторный звонок для меня кончится ещё хуже, ибо там "все свои".

Началась пара, и я стал внимательно слушать, лекцию, которую проводил наш старенький профессор по высшей математике.

— Это не тебя ли вчера видели с Маринкой, жиртрест? — ещё один рубанок, одногруппник Слава.

Плохо. Вчера Марина, девушка моей мечты, которая учится на другом факультете, попросила ей помочь с отъездом домой. Она из того же посёлка, что и я, и живёт на одном этаже общаги со мной. Конечно, шансов у меня нет, и я это прекрасно понимаю, но некоторые, как мой одногруппник Слава, подбивающий к ней клинья, дико ревнуют.

— Слава, откуда я знаю, кого вчера видели с Мариной? Я её видел вечером, когда провожал на вокзале.

— Кранты тебе толстый. Маринка — МОЯ девушка, и всяких ничтожеств видеть рядом с ней я не желаю! — вспыхнул Слава.

Ну да, горячий кавказский юноша Слава. Как так может быть? А вот никто не знает. Мать одна его воспитывала, как и меня, только здесь, в Городе. Внешность и манеры типично кавказские, сам он постоянно с чёрными общается, и конечно считает себя пупом земли, а все русские ему должны.

Про своё настроение не хочу даже говорить, оно всегда у меня хмурое. Кошмар психологов.

Когда мой дядя Вова вернулся в Посёлок, это была опустившаяся дыра. Единственный совхоз закрылся, председатель исчез непонятно куда, странно, на него даже уголовного дела не завели, и это не смотря на то, что никто там уже в течение 3.5 лет не получал зарплату. Вернее получали, но только продукцией совхоза. Люди из Посёлка уезжали, работы нет, впереди полная безнадёга. Появились местные братки, которые обложили немногочисленные магазины и ларьки, местную пилораму прибрали к рукам, построили себе хоромы в центре посёлка. Весёлое время.

Мой отец и младший брат дяди Вовы, погиб в Чечне за год до того, как туда поехал сам дядя Вова. Обычная история. Срочник приехал в отпуск, зная о том, куда поедет, женился на девушке, которая его ждала из армии, и уехал обратно, в часть. К тому времени война только начиналась. И ведь не хотел служить в армии, но дед его заставил. Дед умер на следующий год, после того, как получил похоронку на дядю Вову, тоже обычное дело, приходят похоронки на живых, бывает.

Когда капитан Родионов Владимир Михайлович, а для меня дядя Вова, приехал домой в Посёлок, то первое, с чем он столкнулся, причём буквально, была Боевая Машина Воров, она же БМВ. Его коляску зацепили крылом прямо на переходе, на соседней улице. Братки естественно возмутились наглому поведению жалкого обрубка, как он мог ИМ поцарапать машину? А то, что бедный инвалид два раза кувыркнулся по дороге и очнулся уже в канаве, на обочине, их мало интересовало. Набили ему морду и велели принести вечером тысячу долларов, на ремонт. Вечер этого дня запомнился многим, и изменил жизнь посёлка полностью.

После пары я решил пойти в общагу, но именно решил, а не пошёл. Всю пару Слава строчил кому-то смски, и про меня как будто забыл, но не тут-то было. Уже на подходе к общежитию он меня встретил в компании двух кавказцев. Место было глухое, единственный путь в общежитие лежал вдоль забора гаражного кооператива. Уж не знаю, как он сюда добрался, на машине что ли приехал? Вломили мне знатно. Левый клык стал сильно шататься, перелом ребра, куча ушибов и великолепный чёрно-фиолетовый фингал под глазом, производили бы впечатление бывалого боксёра, если бы не тучная фигура.

Врач в травмпункте долго выспрашивал, где и как это получилось. Понятно, что человеку нужно писать доклад в отделение полиции, но мне признаваться в том, что получил за то, что проводил девушку домой с вокзала, было не комильфо. Ну что светит Славе? Даже если докажу, что это сделал он — максимум условный срок или штраф. С универа даже не попрут. Мало ли, что два одногруппника не поделили, а поди ещё докажи, что он там был не один... Сказал, что упал, дали больничный, и отпустили на все четыре стороны.

В универ соваться с такой красивой мордой стыдно, причём стыдно будет ещё неделю как минимум. А ведь я не собирался ехать в Посёлок, думал проторчать в общаге до понедельника и на учёбу. Не вышло. Занёс справку в деканат, и пошёл в общагу собирать вещи в дорогу.

До Посёлка по прямой порядка 120 километров. Не близко и не далеко, час-полтора на машине. Не люблю я этот путь, дороги разбиты, даже новенькая иномарка бьёт по заднице. Добирался я обычно на пригородном поезде, ну и что, что почти на час дольше, зато комфортнее. Новенькие пригородные поезда, это не те скотовозы, что ездили ещё 10 лет назад.

Добрался без приключений, позвонил в агрофирму и вызвал водителя дяди. После инсульта он редко куда-то выезжал, только, разве что по больницам. Уже через 10 минут Nissan подъехал к забору моего дома. Формально дом принадлежал матери, конечно, и слава богу, что она ещё была в силах. Во дворе меня встретил старый пёс Детонатор. Кличка для пса не часто встречающаяся, но его мне подарил дядя, и попросил так назвать, в шутку конечно, но я тоже умею шутить.

Наигравшись с псом, я посмотрел на крыльцо. Мать стояла, уже не молодая, но и не совсем старая, по-доброму улыбалась мне, и я будто бы попал в другой мир, проблем, как ни стало. Только матери, и любимые женщины могут так улыбаться, даря... утешение? Да, наверно можно сказать и так.

— Серёжа приехал — тихо прошептала мама.

— Привет мамуля! — крикнул я, и в два прыжка бросился обнимать её.

— Родненький, что с тобой? Да на тебе живого места нет! Давай в дом, там ужин дожидается, расскажешь мне всё, и не вздумай что-нибудь скрыть! — грозно сказала мне моя мама.

В расстроенных чувствах, что придётся врать, я поплёлся в дом. Только не за стол. Сначала к дяде. В комнате было достаточно тепло, почти жарко. На постели лежал мужчина, одетый в халат, побритый, короткостриженый и опрятный. Он повернул голову в мою сторону, и в его серых глазах мне показалось, что проскочила искринка. Я подошёл к мужчине, сел рядом на стул и сказал: