Хорошо, что я не ангел

Гарри Поттер и Лорд Волдеморт молча стояли на вершине холма, недалеко от Хогвартса. До рассвета оставалось уже менее часа и если Дамблдор не сдаться, то с первыми лучами солнца начнётся штурм замка.

— Старик слишком упрям, — отстранённо пробормотал Волдеморт.

— Тем лучше, — кривая усмешка появилась на губах Поттера, а ладони юного наследника Тьмы лишь крепче сжали рукоять меча Тысячи Истин.

Тем временем в древнем замке шли горячие споры.

— Альбус, мы должны эвакуировать детей! — настаивала на своём Минерва МакГонагалл.

— Ты же прекрасно знаешь, что это уже невозможно, — в который раз отвечал ей старец.

— Значит, мы должны сдаться. Это единственная возможность избежать бойни.

— Нет! — горячо воскликнул старик, — какова бы не была цена, мы должна победить. Ради всеобщего блага!

С восходом солнца армия тьмы стронулась с места и пошла на первый приступ. Залпы заклинаний защитников древнего замка собрали обильную жатву, но врагов было слишком много. Не прошло и получаса, как битва плавна перетекла внутрь Хогвартса. Началась бойня, в которой невозможно было различить ни своих ни чужих.

Тем временем, пока армия Тьмы под предводительством юного Поттера штурмовала замок, на вершине астрономической башне встретились два старых врага — Лорд Волдеморт, хотя некоторые его знали как Тома Марволо Редлла, и Альбус Персиваль Вульфрик Брайан Дамблдор. Битва великих магов была ожесточенной — никто не желал уступать. Метались молнии, вспыхивало пламя и раздавались взрывы. И всё же старый мастер медленно, но верно теснил своего оппонента.

Застыв на самом краю башни и чувствуя развернувшуюся позади бездну, Волдеморт из последних сил удерживал щит.

— Сдавайся, Том!

— Да я лучше сдохну!

Очередной поток магической энергии пробил защиту Лорда Судеб и выбил палочку из его рук. Он обреченно взглянул на старика, но тот не торопился завершить этот бой.

— Том, мальчик мой, мне следовало давно сказать это. Столько жертв... Том, я твой отец.

— NOOOOOOOOO!

Спустя несколько мгновений я осознал, что уже нахожусь в своём кабинете. Кое-как добравшись до кресла, я развалился на нём и уставился в потолок. В голове крутилась только одна мысль:

— "Ну и бред".

* * *

По коридору, который тянулся куда-то в бесконечность, скрываемую золотистой дымкой, шла женщина лет тридцати пяти на вид, в строгом костюме, с объёмистой папкой в руках и... с нимбом над головой. Она уверенно двигалась вдоль бесчисленного множества совершенно одинаковых дверей, пока не остановилась около одной из них. Табличка на ней гласила "Младший сотрудник отдела Сопроводителей. Кабинет 1313". Едва обозначив стук, женщина, даже не думая дождаться ответа, вошла внутрь.

В тесном помещении располагались книжный шкаф, кресло, на котором, развалившись, устроился молодой парень, и небольшой рабочий стол на который он беспечно закинул ноги. Запрокинув голову, он высматривал что-то одному ему ведомое на безупречно белом потолке. Дополняла интерьер высотой с человеческий рост арка, стоявшая в углу. В общем, ничем не примечательный кабинет, каких тут сотни, если не тысячи.

— Арт, опять прохлаждаешься? Отчёты по прошлому делу готовы? — требовательно вопросила женщина.

В ответ хозяин кабинета перевёл на неё отстранённый взгляд и, почесав макушку аккурат под таким же, как и у нее, нимбом, пожал плечами. Кстати, обладатель столь необычного "украшения" не был белокурым атлетом, как зачастую описывают ангелов. В общем-то, он и ангелом не был. Обычный парень, с растрёпанными тёмными волосами, несколько бледноватым лицом, прямым носом и тонкими губами. Дополняли картину самые что ни на есть банальные, грязно-серого цвета глаза. Но кто сказал, что обитатели Небесной Канцелярии должны быть именно такими, как их представляют смертные?

— Арт?! — нахмурившись, с лёгким раздражением в голосе повторила женщина, так и не дождавшись ответа на свой вопрос.

— Почти, Азрииль, почти, — безразлично протянул парень, вновь возвращаясь к созерцанию потолка.

— Если ты опять завалишь мне отчётный период, то можешь начинать готовиться к ЭТОМУ...

— Ну уж нет, мне прошлого раза хватило, — напускное безразличие мгновенно улетучилось и на смену ему пришло ярое возмущение, — я лучше повешусь, чем ещё раз пройду через подобное! И это будет на твоей совести!

— Тебе уже больше двух циклов, хватит вести себя как ребёнок, — поморщившись, ответила Азрииль, — если думаешь, что мне доставляет удовольствие вытаскивать твою бессмертную тушку из петли, то ты жестоко ошибаешься. И от наказания это тебя не избавит!

— Ну, хорошо, хорошо, — уныло ответил тут же пошедший на попятную Арт, — всё сделаю в лучшем виде.

Словно по мановению волшебной палочки на столе возникла стопка бумаги и писчие принадлежности. С унылым видом парень взял ручку и начал что-то быстро-быстро строчить на листе.

— Вот и договорились, — удовлетворённо улыбнулась женщина, — и ещё, тебе пришла новая работа...

— Опять?! — полный отчаянья выкрик сопровождался взметнувшейся в воздух бумагой, а вскочивший и опрокинувший кресло парень заметался по комнате.

— Не опять, а снова. Сам знаешь, штат у нас неполный.

— Ну так найдите новых сотрудников!

— Только не начинай по новой, — закатив глаза, пробормотала женщина, — если справишься, получишь свой отпуск.

Начавшийся было в помещении хаос мгновенно улетучился, а над столом возобновился размеренный скрип ручки по бумаге. Договорённость была достигнута. Понаблюдав пару минут за работой своего подчинённого, женщина направилась на выход.

— И помни про отчёты, Арт, — на самом пороге, напомнила она.

В ответ, когда уже захлопнулась дверь, прозвучало приглушенное "стерва". Спустя миг раздался треск электрического разряда и полный негодования крик:

— Босс, ну за что?!

Азрииль не стала сдерживать улыбку.

* * *

Позвольте представиться, меня зовут Арт. Просто Арт, никаких фамилий с отчествами, и ни в коем разе не Артиил. Я работаю в Небесной Канцелярии, да и то и то с большой буквы, младшим помощником старшего дворника... в смысле младшим сотрудником отдела Сопроводителей. В общем уже не стажер, но всё ещё "мальчик на подхвате", не заслуживший полного имени. М-да. Чем занимается наш отдел? Об этом немного позже, а пока расскажу о моей недавней посетительнице. Азрииль — ангел, за плечами которого множество циклов, а по совместительству начальница этого сегмента отдела Сопроводителей. Под её руководством находится пара десятков оболтусов типа меня.

Кстати, сам я ангелом ни в коем разе не являюсь, а жаль — наверно хорошо не знать сомнений и усталости. Они непосредственно создаются ИМ, то есть Господом или, как я его называю, Боссом, и скорее являются некой пародией на искусственный интеллект, если размышлять в терминах смертных. Не знающие сомнений, усталости и способные к бесконечному самосовершенствованию. Хорошие работники и клерки, но совершенно непригодные в "полевой" работе. Ну нету у них таких вещей как интуиция, седьмое чувство и прочее подобное. В общем, нет в них божественной искры.

И тут на сцену выходим мы. Вы никогда не задумывали, что становится с теми людьми, которые жили обычной жизнью, не творя особого зла, но и не совершая хороших поступков. В общем, обычный рядовой обыватель каких множество. Рай они не заслужили, а в Ад вроде как и не за что. В чистилище попадают? Ну можно сказать и так... Такие души считаются не оправдавшим доверия как творца, так и его оппонента. Посему их отправляют на "перевоспитание" либо к нам, либо "вниз" — в зависимости от склонности характера и нюансов прожитой жизни. А уж там тяжким трудом можно получит право на перерождение или избрать стезю служения и продвигаться вверх по иерархической лестнице.

Хорошо помню свой первый цикл... Кстати цикл примерно равен десяти земным годам и за его время проходит этот самый земной год. Вот такие временные парадоксы — по сути, мы живём в десять раз "медленнее". Иначе бы точно зашились, а в мире смертных воцарилась бы полная анархия. Так вот, первый цикл. Новоприбывшая душа не помнит своей жизни, зато, как правило, сохраняет многие черты характера и внешности, поэтому не думайте, что у нас тут толпы клонов разгуливают. На первых парах ничего не соображающих новичков кратко знакомят с ситуацией, проводят экскурсию и... отправляют в учебку. Там мы познаём быт смертных и кучу всего разного, что может пригодиться в работе. По окончанию этого цирка мы уже сами выбираем один из множества дальнейших путей. Я своим выбором вопреки всему всё же доволен, только бесконечные отчеты в конец задрали, но это издержки профессии.

Собственно, перейдём к моей работе. Изначально я выбрал для себя направление работы с "искрами творца" и оказался в отделе Сопроводителей на правах стажера. В перспективе я либо так и останусь тут, либо перейду в отдел Хранителей. Думаю, с последним-то всё понятно — приглядываешь за смертными, направляешь их и по возможности помогаешь. Но только никто не допустит к этому делу новичков. Уж не знаю, как с этой проблемой раньше справлялись, но последние сотни циклов практика идёт в "сопутствующих псевдомирах". Что это такое? Всё дело в том, что в смертных заложена часть творца, так называемая искра, так что в некотором роде они тоже способны творить. У нас то это дело глушат, но вот у них... Стоит кому-то написать книгу или рассказ, и начинается — возникает новый псевдомирок, живущий по законам своего автора. И чем талантливей этот самый автор, чем больше привлекает читателей, тем более одухотворёнными получаются персонажи и более живым становится мир — люди, даже не осознавая этого, делятся с творением своей энергией. Причем даже в больших количествах, чем собирают множество всевозможных религий. Эта энергия ведь в некотором роде производная от божественной, так что для нас это основной ресурс и аналог денег одновременно.

Этим и занимается отдел смотрителей. Как только обнаруживают зарождение псевдомира, его обследуют и оценивают, после чего запечатывают, чтобы никто раньше времени не влез, и ждут "созревания". Изначально мир представляет собой грубую схему, с персонажами-болванчиками. Но гораздо хуже тот факт, что он не закончен. Со временем он собирает своих читателей, да и автор что-то правит, поэтому мирок становится всё реалистичней. И когда приходит время, а точнее, когда специальная коллегия считает что произведение дошло до нужной кондиции, мир распечатывают и направляют внутрь агента сопровождения. Как правило, произведение в этот момент либо уже закончено, либо подходит к концу.

От сопроводителя требуется провести персонажа, или персонажей по задуманному творцом сюжету и это не так просто, как кажется — зачастую логика событий настолько вывернута, что действующие лица упорно сопротивляются. Говорят, у культовых произведений герои зачастую от полноценных творений Босса почти ничем не отличаются, в том числе обретают свободу воли, поэтому работают с ними только опытнейшие сотрудники. После завершения, как самого произведения, так и работы смотрителя, мирок "закрывают" и помещают в архив, где он и приносит нам пользу, отдавая энергию своих читателей. Дальше арифметика простая — больше энергии, больше возможностей у нас, лучше живут люди. Только вот кризис веры сильно подкосил нашего брата, так что теперь везде некомплект сотрудников. Свободных душ то хватает, но вот новых ангелов ОН создать не может, а без контроля нас никто в дело не пустит.

Но с полноценной литературой работают профессионалы, а вот с "мелочью" типа первой пробы пера, с небольшими любительскими рассказами или с набравшими популярность в последние циклы "фанфиками" работают такие как я — набираемся опыта. Поначалу было интересно, да и сейчас такое не редкость, и, тем не менее, постепенно всё скатывается в рутину. Но если бы только это меня беспокоило — чего только не насмотришься в процессе работы. Творцы, мать их...

Лёгкий укол электричества, или чем там эта хреновина, нимбом именуемая, каждый раз бьёт, стал напоминанием того, что Босс не любит, когда о его творениях отзываются плохо. Или думают. В этом он сильно походит на смертных — сразу видно по чьему образу и подобию они созданы. Ведь люди зачастую крайне нервно или даже неадекватно реагируют даже на обоснованную критику своих произведений.

Да и вообще пора приступать к делу, а то нарвусь ведь. Казалось бы, чем могут наказать в Небесной Канцелярии своего бессмертного сотрудника? Да очень просто — направить "по обмену опытом" к конкурентам, на работу с произведениями категории слеш. О-о-о, эта гадость, написанная маленькими, сопливыми, извращенными дево... Ауч! В общем, этим творения самое место в аду, как и их созда... Да за что на этот раз?! В общем, не удивительно, что их курируют наши оппоненты "снизу" и гадость я вам скажу знатная.

И ведь пока не закончишь работу, с тебя не слезут. А если закончишь плохо, то могут ещё что-нибудь "весёлое" придумать. Например, заставят тренькать на арфе целую вечность, развлекая релаксирующие души ожидающие перерождения. Но и это не самое страшное — ходили слухи, что недавно один из наших опытнейших сотрудников, после очередного задания, психанул и сбежал к оппонентам. Даже не представляю чем можно так довести бессмертную душу, которая занимается подобными вещами уже десятки циклов. Название произведения, правда, не помню. Что-то про какие-то оттенки чего-то там.

Работы, кстати, с каждым циклом всё больше и больше. По крайней мере, так говорят сотрудники постарше. А всё эти ваши интеренеты виноваты. И ведь не бросишь эти мирки — мало того, что конкуренты загребут и вырвутся вперёд в извечно борьбе бобра... в смысле добра со злом, так ещё и захламят всё астральное пространство, в котором, к слову, и мы обитаем, так, что потеряешься с концами. Приходится разгребать. И людей с каждым циклом прибывает в количестве. А у нас, как уже упоминалось, кризис веры и неполный штат. Так и живём.

— Так, что у нас тут? — открыв принесённую папку, приступил я к изучению будущего дела.

Очередной фанфик по... вселенной Гарри Поттера. Опять?! Ладно, это ещё далеко не самый худший вариант — фэндом развитый и приличных вещей хватает. Может, повезёт? Главное, чтобы не попалось что-то типа моей прошлой работёнки. Да поможет мне Босс! Читать само произведение нам, кстати, запрещалось, только канон. Полноценным сотрудникам, работающим с профессиональной литературой, читать произведение тоже не разрешалось, но у нас же типа обучение, к тому же канон рано или поздно всё равно усвоишь. Впрочем, сам мир подталкивает нас в нужную сторону, а мы уже в свою очередь помогаем подопечным. Ладно, приступим.

Взяв из папки тонкий кристаллик "якоря", я подошел к рабочему порталу — арки располагавшейся в каждом кабинете. Вставив кристалл в углубление, я дождался, пока внутренняя часть арки тут же покрылась густым туманом. Вздохнуть поглубже, что поделать, видимо привычка со времен жизни, и нырнуть внутрь. Некоторое время я не могу понять, где я и что происходит, но дезориентация — это нормально. Несколько мгновений, и предо мной предстаёт новый псевдомир, и я начинаю буквально физически ощущать связь с подопечным. Благо, тут он всего один.

Я не ощущаю себя его частью, скорее витаю где-то над ним, в качества наблюдателя. Более того, перемещаться я могу во всех четырёх измерениях. Да-да — во времени тоже. Сами посудите, без такой возможности одна работа могла растянуться на несколько циклов. Но ведь это не настоящий мир, а небольшой огрызок, созданный фантазией автора. Мы ведь и длину цикла относительно земного года сами выбираем, только замедление требует энергии, и тут уже наши мозговитые архангелы дебет с кредитом сводят, высчитывая оптимальное соотношение. Правда всё это не значит, что я имею бескрайние возможности по вмешательству. Отнюдь. Если я что-то сделаю, то вернуть в момент "до" уже не смогу. Поэтому к любому вмешательству следует подходить осторожно.

Так, для начала прогоним всё вперёд. Может, я тут вообще не нужен — должно же мне хоть раз повезти?! Ога, как же. Промотав чуть больше недели, я ощутил разрыв связи с подопечным и заметил первые признаки коллапса псевдомира. Ну что же, пойдём знакомиться и разбираться.

Переместиться на местную Тисовую улицу к дому номер четыре не составило труда — достаточно было лёгкого усилия воли. Дом был точно такой, как в фильме, но это в принципе стандартная практика — использовать знакомые образы. Не могу винить в этом автора. Но вот всё остальное... Пустынные улица. Ряды безликих домов. Даже фонари не горят, несмотря на позднюю ночь. Ни машин, ни собак, ни кошек. Кто-то явно не заморачивался с описанием окрестностей. Ну да Босс с ними.

Внутрь я вошел прямо сквозь дверь — здесь я не материален, как и в реальном мире. А вот и знакомая дверь под лестницей, где, судя по всему, и обитает мой подопечный. Классика. В чулане темно, но я прекрасно вижу свернувшегося калачиком на матраце ребёнка. Ну, здравствуй, Гарри Поттер.

* * *

— Кто здесь? — завозившийся ребёнок попытался подняться, что было не очень просто в тесном и тёмном чулане. Почувствовал значит. Впрочем, неудивительно — связь обоюдосторонняя, а дети чувствительны к подобным вещам. Даже если они лишь подделка.

— Я друг, — как можно мягче отозвался я, — тебе ведь нужна была помощь? Вот я и пришел.

Конечно, нужна была, иначе не померло бы дитя через недельку-другую. Ох уж эти авторы, придумывают чего-то, а мне разгребай. Судя по всему, тут у нас очередной Дурсльзкабан. А то, что для маленького ребёнка долгая голодовка, а то и жажда может привести ко всяческим осложнениям, это они не задумываются. Ладно, сейчас поправим.

Ребенок, судя по всему, хотел как есть, так и пить, а заодно и в туалет. Прелестно, просто прелестно. Но сначала нужно чтобы он мне поверил. Десятки заданий быстро приучили меня к тому, что в случае детей логика и доводы совершенно бесполезны. Нужно чтобы ребёнок именно поверил в сказку и тогда всё пойдёт гораздо проще. А если нет, тогда придётся исподволь нашептывать нужные мысли, пытаясь повлиять на решение. Не самый приятный вариант.

Минут двадцать уходит на плавное "уламывание" Поттера, после чего тот принимает мою помощь. Заодно, прислушавшись к себе, понимаю, что этот мир совершенно не против того, что сейчас произойдёт. На самом произведении это, кстати, никак не отразится, но без моей помощи подопечный просто умрёт.

— Положи руку на дверь и сильно-сильно захоти, что бы она открылась.

Ребёнок удивляется, но послушно следует моему совету, только вот ничего не происходит. Что же, попробуем по-другому.

— Давай тогда я попробую, но мне потребуется твоя помощь. Не боишься?

— Нет, — как-то неуверенно ответил Поттер, но мне и такого согласия достаточно.

Взяв частичный контроль над телом ребёнка, я приложил его руку к двери, мысленно шепнув "алохомора". Заложенная в этот псевдомирок магическая механика охотно откликнулась и дверь начала раскрываться. Хотя на грани моего сознание мелькнула тень некой неправильности.

— Ух ты! — мне хорошо было видно, как удивлённо округлились глаза Поттера, — а я сама так смогу?

— Тише! — шикнул я на него, — а то дядю с тётей разбудишь. Ты ведь этого не хочешь?

В ответ Поттер быстро-быстро и весьма потешно замотал головой. Сам-то я неосязаем, невидим и неслышим для всех, кроме подопечного.

— Тогда не шуми, — не сдержал я улыбки, — а когда подрастёшь, ты и не такой сможешь.

Сообразительный парнишка. Хотя стоп... Он сказал "сама"?! Вспомнив свои ощущения, когда брал контроль над телом, я понял, что меня смутило. А тело-то женское. Сдержать поток ругательств мне помогла только присутствие подопечной — очередное наказание от светящегося зануды над головой меня бы точно не остановило. Вот за что мне это всё?!

О-о-о, если пошла смена пола, то ничего хорошего ждать не стоит. Как пить дать, через пяток лет обнаружу это юное дарования в постели Снейпа или Малфоя старшего, а то и у Дамблдора. Тьфу, гадость. Повидал я таких залётов в изрядных количествах. Хотя может всё ещё хуже и автор мужчина... Очередной экземпляр, реализующий свои странные фантазии — это вообще тихий ужас.

Из этой тихой истерики меня выдернул шум падающего тела — подопечная умудрилась оступиться и упасть в темноте. Нужно было браться за дело. Как там её зовут кстати? Герда? Гаррия? Или что там удумали? Хм... Эмма? Ну, хоть имя нормальное.

Вернувшись к своим обязанностям, я помог Поттер подняться, довёл до кухни и там организовал еду с питьём. Потом посетили уборную и обратно в чулан — досыпать. После чего с чистой совестью вернулся в режим обзора.

Отслеживая быстро текущие дни я пришел к выводу, что поспешил с выводами — Дурсли оказались довольно вменяемыми, а наказали девочку за какой-то вполне реальный косяк. Только вот наказание оказалось каким-то откровенно идиотским — на наделю запереть в чулане без всего. Причем я видел, как Петунья неоднократно порывалась выпустить ребёнка, но не могла противиться воле автора — для эпизодического персонажа это уже подвиг сам по себе. Видимо, фик достаточно популярен. Но вот автор, конечно, товарищ странный.

В последующие дни от меня почти ничего не требовалось — пара вылазок на кухню, да выдернуть из-под машины около школы, там авто активно колесили. Это вообще частая ситуация — персонажи совершенно неприспособленные к жизни. Но тут ещё ладно, а то помню я одного иди... индивидуума — у него вечно герои были кривыми, косыми, слепыми и так далее. А мне води их за ручку в практически полном реал-тайме. Утомительно знаете ли. Эх, убил бы засранца. Хм... нимб даже током не ударил? Видать Босс согласен с оценкой, хе-хе.

Наконец начали приходить письма, только Дурсли никуда не убегали и ничего у Эммы не отбирали, но Хагрид в итоге всё равно заявился. М-да. Визит в Косой переулок. Покупка палочки. Встреча с Драко. Сова. Всё по канону — скучно и неинтересно. Моих вмешательств не требовалось, и я ещё ускорил время.

Поезд. Хогвартс. Распределение. Первые уроки. Падение с лестницы... Так стоп! Вернуться и помочь. Теперь дальше. Первые друзья. Преподаватели. Квиррел с Волдемортом в голове. Дамблдор. Хм, на первый взгляд старичок казался простым добродушным чудаком. Никаких Дамбигадов? Было бы неплохо, а то приелись. А Эмма тем временем времени даром не теряла и передружилась со всеми подряд. Даже с Драко, несмотря на его классическую заносчивость. Занятно.

Первый курс пролетал незаметно — всего девять вмешательств за восемь месяцев? Похоже, автор начал набивать руку, и произведение стало куда логичней и продуманней. Поттер даже стала забывать о моём существовании — ей кажется, что это было сон или фантазии. Ну и славно, а если приспичит, то быстро вспомнит. Да и по сюжету всё протекало плавно — подталкивать героиню даже не требовалось.

И вот долгожданная встреча с главным злодеем. Темнота подвального помещения частично разгонялась факелами. В центре стоит зеркало Еиналеж, около которого крутится Квиррел-Волдеморт. И тут внутрь входит моя подопечная. Одна, как и положено. Я же внимательно наблюдаю и жду — возможно, потребуется моя помощь. Тут всё же взрослый опытный маг против первогодки, к тому же девочки — это только у Роулинг силой материнской любви злодеев побеждать можно, а на деле он её любым неосторожным движением пополам перешибить может.

Внезапно ход времени замедляется, и я чувствую присутствие постороннего. Из-за колонны выходит парень в кожаной косухе с характерными рожками на лбу. Вот те на — оппонент. Ну, глупо бы было рассчитывать, что без этой братии обойдётся.

— Этот мир под протекцией Небесной Канцелярии, — не особо рассчитывая на успех, напоминаю я.

— И чо? — нагло усмехается парень.

Кстати, он не является чертом или дьяволом. Такой же, как и я только с другой стороны. Будет помогать Волдеморту, пытаясь сбить события с сюжетной линии. Это уже само по себе плохо, но ещё исправимо. А вот если вопреки задумке автора победит зло, тогда этот мир отойдёт в архив нашим оппонентам и меня по головке за это не погладят. Поэтому ситуация, когда в псевдомире пересекаются представители "верха" и "низа" редкостью не является. Но я так надеялся, что хоть на этот раз всё будет просто...

Больше не тратя времени на разговоры хватаю нимб и накручиваю его на кулак, делая что-то типа кастета — теперь я готов наносить добро и причинять справедливость. А кто сказал, что эта штуковина только меня долбать может? Ихнего брата тоже отлично пробирает. Ухмылка мгновенно слетает с губ моего оппонента и тот выхватывает прямо из воздуха красный трезубец. Ну что же, посмотрим кто кого. Убить бессмертную душу, разумеется, невозможно, но вот временно вывести из игры, вполне посильная задача.

* * *

Я полулежал около одной из колонн, и болело у меня решительно всё. Этот гад оказался хорош в старой доброй драке, но и я не лыком шит — в долгу не остался, поэтому он устроился по соседству. Мы оба были на грани "вылета" из псевдомира и практически не могли двигаться. Помочь подопечной я сейчас уже не мог, и оставалось лишь беспомощно наблюдать за происходящим.

— Охренеть, — прохрипел мой оппонент, и я был с ним полностью согласен.

Волдеморт и Эмма... договорились. Даже более того — она его пожалела?! После чего добровольно отдала камень. Настоящий между прочим, философский мать его камень! Ай! И Волдеморт не стал ничего делать с девочкой. Да, всякое бывало, но такое? И что теперь будет?

А дальше было не менее интересно — мой оппонент, матюгаясь, свалил, а за Поттер, как всегда опоздав, явился Дамблдор. Затаив дыхание я ждал реакции директора. Эмма рассказала всё, не скрывая своей роли в произошедшем и тот... слегка её пожурил?! А потом просто отпустил, попросив в следующий раз рассказать обо всём ему. Что тут вообще происходит?! А? Нет, я решительно ничего не понимаю.

С трудом поднявшись на ноги, я кое-как смог вернуться в режим обзора, а потом и в свой кабинет. Ох уж эта братия из Ада, вечно в самый неподходящий момент как вылезут — у меня теперь несколько наших дней всё болеть будет. Нужно восстановиться, а то в следующий раз точно проиграю. А пока нужно писать отчёт — как же я ненавижу бумажную работу. Но строгая отчётность етить её!

Вернуться к делу я смог только через пару "дней". События, раскручивающиеся вокруг моей подопечной, становились всё интересней и интересней. Что я вообще мог о ней сказать? На удивление очень добрая девочка, дружелюбная, жизнерадостная, послушная и умная. Правда влезла в весь канонный набор проблем, что со стороны смотрится весьма глупо, но многие авторы этим грешат. Это я молчу про создателя самого канона — там логикой и не пахнет.

Всё лето и второй учебный год вообще пролетел совершенно незаметно — никаких домовиков, василисков и дневников Тома Реддла. Даже никаких попыток подлить зелье дружбы и оженить её на номер се.... в смысле организовать помолвку с номером шесть, чтобы заграбастать состояние Поттеров. Да и Эмма научилась сама справляться со своими проблемами, и мне потребовалось вмешиваться лишь однажды, когда она навернулась с метлы во время тренировки. Мир становился всё более живым и органичным. Расцветал мелкими деталями. Это значило только одно — фик становился всё более и более популярным. И как раз это ставило меня в тупик — спокойствие, которое меня бесконечно радовало, вряд ли могло порадовать читателя. Это ведь скучно! Но факт есть факт. Я никак не мог понять причину происходящего.

Третий курс. Блэк ожидаемо сбежал из Азкабана. Люпин становится преподавателем. Но никаких дементоров нет и в помине. В остальном события были близки к канону, разве что Снейп оказался вполне вменяемым и дал возможность высказаться Сириусу. А потом вновь начался цирк. Петтигрю не пытался сбежать и раскаялся. Искренне между прочим, уж я-то в этом разбираюсь. Его отдали под суд, а Блэка оправдали. Счастливая Эмма обрела новый дом. В принципе, я был рад за неё, но моё непонимание происходящего только крепло.

Перелом настал на четвёртом курсе. В одно далеко не самое прекрасно мгновения я осознал... что дальше идёт пустота. Не дописано?!

— АЗРИИЛЬ! — взвыл я, как только вернулся в кабинет.

Начальство нарисовалось через считанные секунды и выглядело донельзя смущенным.

— Ты знала, — мгновенно пришло осознание, — мы так не договаривались!

— Прости, Арт, — старательно отвела в сторону глаза женщина.

— А вот и не подумаю! — раздражение требовало выхода, и я не собирался себя сдерживать, — скинула на меня висяк, а мне теперь разбирайся?! Нет, нет и ещё раз нет!

Моё возмущение было вызвано тем, что отпуск мне дадут не ранее, чем я сдам дело. А дописывать автор может не один цикл... Вот и верь после этого ангелам. Зачем его вообще "вскрыли" если сюжет едва до середины дошел?! Нет, с подобными случаями я уже работал, но там до конца произведения оставалось недолго и от меня требовалось только подтолкнуть автора. Правда для этого нужно договориться с хранителем, но с этим обычно проблем не возникает. В целом это было даже забавно — подкинешь идейку, пока у человека мысли в облаках витают, а он радуется как ребёнок. Думает это он такой талантливый. Наивный. Тут главное момент подобрать — к кому-то стоит перед сном подойти, а к другому во время поездки в метро или на маршрутке. Хотя бывают и другие случаи, когда дело замерзает с концами. Тогда приходится вызывать специальную бригаду, которая "демонтирует" псевдомир, пусть это и не приносит ничего кроме расходов энергии. Говорят, для таких авторов "внизу" есть отдельный котёл. Думаю, это просто враки, но по мне так неплохо внести такой пункт в список смертный грехов.

— Арт, ты же знаешь правила, тебе придётся довести всё до конца, — всё ещё избегая моего взгляда негромко произнесла Азрииль, — это исключительный случай.

— И что же в нём такого исключительного?!

— Скоро сам узнаешь, — вздохнула женщина, — я оформлю тебе командировку в мир смертных. Хранитель тебя встретит.

Всё ещё продолжая ворчать, я дождался получения направления и отправился в зону перехода. Мир смертных это конечно хорошо, но подстава всё равно знатная. Я тебе это припомню, Азрииль.

* * *

Краткая вспышка света, и я оказался в совершенно незнакомом месте. Какой-то коридор в светлых тонах. Но толком осмотреться я не успел, поскольку из двери, которая располагалась прямо предо мной, шагнул высокий статный мужик. Золотистые глаза говорили только об одном — ангел "старой закалки". Сейчас такие "модели" уже не выпускают. И где-то я его уже видел. Узнавание пришло не сразу, но зато шокировало наповал. Рафаил?! Что тут делает один из высших архангелов?

— Заходи, — прозвучал глухой бас, и архангел вновь скрылся за дверьми.

Пройдя внутрь, я вновь испытал шок. На широкой кровати лежал ребёнок, окутанный множеством трубок. В углу тихо попискивал кардиомонитор. Я в больнице, это очевидно. И это автор?! Присмотревшись, я понял, что это девочка лет двенадцати, чем-то неуловимо напоминавшая Эмму. Истощённая, совершенно лысая и с трудом дышит. Неужели...

— Рак лёгких, — раздался из угла знакомый голос.

Повернув голову я обнаружил того самого парня в косухе, с которым не так давно дрался. Он-то что здесь делает?!

— Он разрешил, — мотнул головой в сторону архангела парень, — я понял, что мир не закончен и это... пошел узнавать. Ну и... да я же всё понимаю, работа просто такая.

М-да. С этим всё понятно. Но вот автор. Приложив руку к её груди, я понял, что девочка доживает свои последние часы. И всё резко встало на свои места. Ребёнок, по всей видимости, чуть ли не с рождения боровшийся со страшной болезнью. Постоянные медицинские процедуры, уколы, химиотерапия и как следствие убитый иммунитет. Вынужденная жить взаперти, без настоящих друзей и общения со сверстниками. И если она в последние часы своей жизни осталась одна, то видимо и семьи у неё нету, либо этой самой семье наплевать. Даже не знаю, что хуже. Похоже, в своей книге она просто компенсировала то, чего ей так не хватало в жизни. Поэтому Эмма была ребёнком, который просто хотел со всеми дружить, даже вопреки канону, а то и воле самого автора. Поэтому там не было злых Дурслей, Дамблдоров и прочих. Поэтому даже злодей не был злодеем. Чистый и наивный мирок.

А ещё это объясняло, почему скучный с точки зрения читателей фик обрёл своих поклонников. Если об этом прознали местные медийщики, то наверняка раскрутили сюжет о смертельно больном ребёнке, который пишет свою книгу вопреки всему. Жадные до сенсаций ублюдки. Молчание нимба стало полным подтверждением моих мыслей. Таким дорога только одна — "вниз".

Шуршание в углу привлекло моё внимание. Парень в косухе выудил откуда-то бутылку, глотнул, крякнул и занюхал рукавом. Явно спиртное.

— Будете, мужики? — с абсолютно невинным видом предложил он нам.

Я малость прифигел от такой наглости, хотя после увиденного выпить хотелось и сильно, но ведь нельзя. Архангел, шагнув к нему, протянул руку и... сам присосался к горлышку. Я почувствовал, как челюсть стремительно мигрировала куда-то в район коленей, да и у обитателя преисподней глаза округлились до внушительного размера. По видимому, даже созданию, которое прожило сотни циклов, нелегко даются такие ситуации.

— А ничего нельзя сделать? — как-то неуверенно спросил Рафаила парень, принимая у него из рук бутылку и протягивая её мне. Отказываться я не стал.

— Вмешиваться в дела смертных запрещено, — до тошноты знакомая формулировка на этот раз воспринималась как приговор.

— Кто здесь?! — раздался едва слышный шепот.

Она очнулась? И почувствовала наше присутствие? Значит... нет, неужели уже всё?! С отчаяньем взглянув на архангела, я увидел лишь едва заметное покачивание головой. В отличие от меня, он может помочь, но не станет. Против правил...

Оттолкнув в сторону поникшего архангела, я пристроился на краю кровати, положив свою руку поверх маленькой ладошки. Едва ощутимое вздрагивание сказало мне о том, что она почувствовала моё прикосновение.

— Не бойся, малышка. Скоро всё закончится, — в этом несчастном ребёнке сейчас я отчётливо ощущал свою подопечную.

— Кто ты?

— Друг.

— Я... — девочка из последних сил попыталась что-то сказать.

— Что, маленькая?

Тоскливый и монотонный визг кардиомонитора стал мне ответом. На то, как палату заполонили врачи, мы не обратили никакого внимания. Рафаил, мягко отстранив меня в сторону, склонился над телом девочки и вынул из её груди маленькое солнце. Бережно удерживая его в ладонях, он взмыл вверх, прямо сквозь потолок. Ну конечно, она попадёт к нам, только мне почему-то от этого не легче.

Некоторое время мы с моим недавним оппонентом стояли молча, после чего он, ни слова не произнеся, покинул палату. Я же не мог найти в себе сил сдвинуться с места. Просто взять и вернуться к привычной рутине? Сесть за стол и написать в отчёте, что произведение заморожено? А потом взять отпуск и оттянуться на личном "облачке" с какой-нибудь красоткой? Нет, я так не мог. Мой взгляд, до этого хаотично бродивший по комнате, но старательно избегавший кровати, наткнулся на тумбочку, на которой лежала изрисованная цветочками тетрадка. Черновик произведения. А в следующий миг я понял, что хотел сказать этот несчастный ребёнок. Единственное дело её столь короткой жизни не было завершено. А ведь где-то там, живёт она, пусть и несколько другая.

Я знал, что должен сделать. И плевать мне на все возможные кары — если понадобиться, то и перед Боссом отвечу за свой поступок. Да, ангелы не могут нарушать правила. Хорошо, что я не ангел...