Дневник

* * *

Пятое сентября, без четверти три утра.

Дорогой дневник, мне опять не спится,

Ведь в моей голове, как в клетке, сидит убийца,

У неё глаза бесцветные старой птицы,

Очень сильные пальцы, на горле широкий шрам.

Дорогой дневник, мне давно уже не до смеха.

Она вроде бы знает, как заткнуть эту дуру сверху,

Проучить шефа, поставить на место хама, достичь успеха...

Она будто бы просто болтает с собой о своём,

Но мне страшно, что я всё лучше слышу её.

Первое марта, полночь. Милый дневник,

Теперь в моей голове их двое.

Они постоянно ссорятся между собой, и

Не дают ни себе, ни мне ни минуты покоя.

Тот, второй — чародей, ловелас... а ещё шутник,

Только шуточки у него — запишу, и сгорит бумага.

Он хохочет. Пекусь, говорит, о твоём же благе,

Ведь убийца тебя не научит владеть языком, как шпагой.

Я ворчу на него: эй, заткнись, что, других нет тем?

Но когда он молчит, то не хочется жить совсем.

...Я не знаю день

и не знаю час.

Дорогой дневник,

Я боюсь уснуть —

и проснуться

потом.

Без них.