Я спас Ссср! Том Iii

Я спас СССР!

Том III

Алексей Вязовский

Глава 1

Ничем в герои не гожусь -

ни духом, ни анфасом;

и лишь одним слегка горжусь

что крест несу с приплясом.

И. Губерман

Взмах ножа, уклон. Клинок еще раз сверкает у моих глаз, я подныриваю, бью левой в бок, в печень. Туда куда, "харя" мне целила уже два раза. Попадаю. Харя хрипит, скрючившись отскакивает. Перекидывает нож в другую руку, внезапно бьет снизу. Блокирую предплечьем, уходя в сторону. Меня обдает табачным дыханием, смерть проходит в сантиметрах. Резко разрываю дистанцию, опрокидываю перед собой какие-то ведра с летнего стола. Сука, сука!

— Славик, где ты? — "харя" тоже отскакивает назад, смотрит в сторону дома. Там у стены лежит тело подельника. Здорово я его двинул по затылку. До сих пор в отключке. А вот не надо лезть в чужой дом в окно. Тем более в Абабурово, где живут мои друзья.

Еще один взмах ножом, мимо. Бросаюсь к поленнице, выхватываю деревяшку. Вовремя. В полено втыкается клинок, бью ногой в пах. Не попадаю. Ботинок ударяет по бедру.

— Тебе конец, фраер! — "харя" успевает вытащить нож, делает новый выпад. Опять смерть проходит в двух сантиметрах, я чувствую, как рвется рубашка. Отмахиваюсь поленом, вор опять отскакивает. На звон ведер в дома зажигается свет.

— Славик, Атас! Рвем когти!

Ага, сейчас. Пока "харя" смотрит на дружка, рву дистанцию, бью поленом по руке с ножом. Хруст, крик боли. Вор падает на колени, клинок звенит по камням садовой дорожки. С размаха, по-футбольному вмазываю правой ногой по голове. Пыром. Готово.

— Кто здесь?! — на крыльцо выходит красивая, но уже постаревшая женщина в халате. Кого-то она мне напоминает

— А Боже! Что здесь происходит?! Кто вы?

— Я сосед ваш. Шел мимо, вижу дверка в заборе открыта, а у окна кто-то шурует — я поднимаю нож, вытаскиваю из брюк ремень. Начинаю вязать "харю". Меня начинает потряхивать. Отходняк!

— Это... воры?? — голос женщины дрожит

— Они самые. Звоните в милицию

Уже через десять минут с воем приезжает милицейский "козлик". За ним второй. Во дворе начинается суета людей в погонах. И первым, кого забирают в отделение — это я. Документов с собой нет, соседка меня не знает. На дворе ночь — пожилой, усатый майор кавказской внешности гудит:

— В отделении будэм разбираться. Ты знаешь какое это мэсто? Нэ знаешь! Это же дача Орловой.

И Александрова — мысленно заканчиваю я. Вот попадос!

Во внуковском отделении меня быстро обыскивают, тут же снимают отпечатки пальцев. Приходит молодой, заспанный опер. Задумчиво разглядывает разрезанную рубашку.

— Русин? Писатель? Читали, читали. Ты посиди пока в красном уголке, я поищу, во что тебе переодеться. Начальство уже все на ушах, выехала оперативная группа МУРа из Москвы.

Делать нечего, сижу в уголке, вспоминаю совсем недавнее прошлое.

* * *

*

— Что значит "нет"? — Хрущев начинает медленно наливаться гневом — Это ты, бл#^!@, сейчас отказался что ли?!

— Я сказал нет!

— Это почему еще?!

— Я могу привести вам тысячу причин, начиная с того, что не владею английским на должном уровне. Я на нем не то, что сочинять песни — и петь-то не смогу.

— Так это поправимо. Мы найдем тебе преподавателей английского, дадим поэтов в помощь, которые помогут со словами, композиторов...

Я морщусь как от зубной боли. Много они насочиняют, эти помощнички! Если бы в Союзе, хоть кто-то мог написать хиты для западной эстрады, он бы уже давно это сделал. Но культурная среда и традиции у нас настолько разные, что сейчас и говорить об этом смешно. Про уровень владения английским я вообще лучше промолчу. Только ведь Хрущеву этого всего не объяснишь. Не поверит. Ему что кукурузу сажать, что песни на английском писать — шлея под хвост попала, и вперед! Волюнтарист хренов.

И как же мне аккуратно послать Никиту с его очередной "гениальной" идеей? Видимо придется искать другие аргументы, более понятные для него:

— Никита Сергеевич, дело даже не в этом.

— А в чем же?

ПРОДОЛЖЕНИЕ НА АВТОР ТУДЕЙ