Стервам вход воспрещен. Глава четвертая. Что такое любовь?

Что такое любовь? Много лет спустя мы начинаем смутно подозревать, что мы ничего в этом не понимаем. И никто не понимает. Не описать это словами, как не пытались многие гении и бездари. Ни стихами, ни просто... Ну, музыку пронзительную еще написать и сыграть можно, она что-то передаст, а вот словами — нет. Ну вот как это — минуту назад ненавидел, убить хотел, словами всякими бил — и вот уже сидишь раздавленный, невидяще смотришь в окно и понимаешь, что не можешь без нее. Что обида еще плещется в стенки воспаленного тела, что гнев лавой кипящей льется еще потихоньку из мозга, капает с глаз, вылетает с выдохом, а вдохнуть не можешь! Воздух твердый, как кусок гранита, как те слова, которые только что вылетали из твоей души и падали, падали, падали, закрывая путь обратно...

Что такое любовь? Влечение? Страсть? Да, и это тоже. А еще — постоянное желание прикоснуться, хотя бы просто прикоснуться щекой к щеке, прижаться сзади, обнять за плечи, уткнуться носом в промежуток между ее плечом и ухом. А еще — чтобы к тебе прижалась она. И чтобы не вертелась рядом такая соблазнительная в этих бесстыдных шортиках. Не дразнила. И не рычала, когда внезапно отключаются мозги и включаются рефлексы с инстинктами.

У меня была любовь. И даже не одна. Так что я по праву могу считать себя счастливым. Ведь есть люди на Земле, которые так и не испытали это чувство. И им не с чем сравнивать, если вдруг покажется, что вот она — любовь!

Мне есть с чем сравнивать. Любовь, какая бы она не была, делает тебя сильнее. Нет, вначале, конечно, всякое бывает — ты можешь в одночасье стать слабым и беспомощным, уязвимым и ранимым. Особенно, если любовь твоя безответная. Но потом... Потом ты только становишься сильнее. Ты проходишь через это унижение — когда тебя не любят, не хотят, не видят в тебе самого лучшего. Твоя самооценка вначале падает — ведь как так, я ведь считал себя самым-самым, что тебя должны выбрать, как достойного и лучшего, и вдруг...

Нет, Ницше был прав — все, что не убивает нас, делает нас сильнее! Так оно и есть. Тебя отвергают не потому, что ты лучший, а потому, что есть кто-то лучше тебя! Кто-то лучший на данном отрезке времени, на конкретном этапе, в этой ситуации. И лучший именно для нее, причем, именно сейчас! А завтра — уже нет! И её мнение меняется, и общая расстановка приоритетов в жизни и любви.

Потом ты уже понимаешь — это все субъективно. Ты — лучший, просто не всем дано это понять. Понять, что ты лучший для той, кто понимает тебя, ценит, кому ты нужен. И тебе для этого, оказывается, вовсе не обязательно часами пропадать в спортзале, следить за фигурой, модно одеваться и круто зарабатывать. Ведь иначе любили бы только качков в костюмах от Армани на "Феррари". А так — вокруг полно счастливых влюбленных, где мужчина щупленький, невзрачненький, с зарплатой инженера или водителя троллейбуса, одетый в потертые джинсы и обутый в туфли "прощай СССР". И женщина — в простеньком платьице, без пышной прически и брильянтов, вовсе даже не красавица и не модель. И такие пары счастливы, любят друг друга, у них крепкая семья и прекрасные дети.

Получается, не в красоте дело, не в богатстве, и даже не в положении человека в обществе. Любят не только прекрасных принцев или принцесс, но и кочегаров, шахтеров, скотников или сисадминов. Так что не надо постоянно доказывать себе и окружающим, что ты — самый-самый. Ты станешь самым-самым для той, кто увидит в тебе самого-самого. Для кого ты и так будешь исключительным и замечательным. Кто и так тебя заметит, отметит, оценит и, в конечном итоге, присвоит. Ты станешь ее частью, а она — станет частью тебя. Вы станете единым целым и по этой причине будете необходимы друг другу настолько, что не сможете жить друг без друга.

Один умный человек четко сформулировал, что такое любовь. Любовь — это когда счастье любимого человека для тебя важнее, чем твое собственное счастье. То есть, когда счастьем для тебя будет наличие любимого человека рядом! Когда всегда, где бы ты ни был, каким бы ты ни был, ты все равно всегда будешь для нее номер один. И это делает тебя сильнее.

Но и когда ты не станешь самым-самым — все равно ты станешь сильнее. Мудрее. Ты станешь стойким и мужественным. Потому что принимать и переносить удары Судьбы — это надо иметь мужество. Как жаль, что чаще всего женщины воспринимают это буквально. И поэтому у нас женщины мужают, а вот мужчины... Мужчины все чаще становятся слабым полом. Ведь сегодня мужчины отказываются держать удар, а уходят в сторону. Одни растворяются в спиртном, наркотиках, пускаются во все тяжкие, постоянно меняя женщин, другие — воюют, как буквально, так и фигурально, пытаясь своей агрессией вернуть себе самоуважение, третьи окунаются с головой в работу, четвертые — меняют пол. Буквально.

Но в целом — вместо того, чтобы расслабиться и понять, что просто не выпал выигрышный номер в лотерее под названием "Любовь", и надо снова и снова покупать билет, хранят тот самый несчастливый кусочек бумаги, на котором не там поставил крестик. Глупо, правда? Но еще более глупо, когда после одной неудачи мужчина заранее программирует себя на все последующие неудачи. Когда он теряет веру в себя и оплакивает неудачу, как самое большое несчастье в своей жизни. Оплакивает очень долго, постепенно опускаясь до уровня сточной канавы.

Моя первая любовь — конечно же, несчастливая и безответная — сделала меня лучше. Нет, не сильнее — лучше. Впрочем, почему несчастливая? Я был счастлив, когда влюбился. Но пока я просто ворковал с ней, целовался и вообще вел себя, как последний кретин, я не понимал, что любовь — это труд. Что надо не только наслаждаться моментом, надо ковать свое счастье. Что за тебя никто не придет и не сделает твою работу. Что женщину надо и завоевывать. А, завоевав территорию, на ней надо производить сельхозработы — сеять, жать, собирать урожай и кормить население. Не только сказками, но и былью...

Но когда сладкая сказка закончилась, то я, как и все впервые влюбленные и отвергнутые, орошал выжженную пустыню своей души слезами. И, слава Богу, вовремя понял, что нужно что-то более конкретное, нежели пустые стенания.

Мне повезло — у меня были способности. И я стал писать стихи. Ранее, до пережитого потрясения это были сюси-пуси, виршики, стишата. Страдания придали словам необходимую остроту и силу. И все свои тетрадки, которые заполнял тем, что сам считал стихами, я сжег. А из пламени возродились настоящие стихи. Которые потом, через много лет оценили не только редакторы, но и мои новые женщины. Среди которых были и любимые. И вот о них я и буду вам рассказывать.

когда настанет момент и предъявлен счет

мы часто не знаем, откуда так много цифр

но время, словно песок, меж пальцев течет

и я удивляюсь порой, как еще я жив

и хламом ненужным лежат на столе дела,

которые должен был сделать

из всех окон

вчерашней золой в очаге сгоревший дотла,

развеется по ветру мой нерожденный сон

лишь сны окружают меня, сжимая кольцо

и мой нерожденный сын снился мне вчера

я утром с трудом вспоминаю свое лицо

никто не напомнит, что я с утра перебрал,

что я переделал, и перелопатил вновь

но память в прорехах, и вспомнить мне не дано,

когда поменял привязанность на любовь,

и сам привязал себе камень, и с ним на дно

ушел,

а когда вернулся, не стал считать,

потери, потертости, почести, по частям

мы можем себя порой только раз собрать

и счеты сводить только раз,

из души весь хлам

поганой метлой выскребать чтоб начистоту,

все высказать, выкричать, выбросить и забыть

потом надолго уйти в себя

в пустоту

смотреть

ненавидеть

не видеть

и тихо выть

а после на пепелище былых надежд

чуть-чуть наскрести добра, чтоб оттаял лед

кусочек чёрствой удачи пускай несвеж

но в этот голодный год он все же спасет...