Я - Ангел. Часть первая: "Под прикрытием

Глава 1. Когда мечты сбываются.

"Неудивительно, что правда кажется более странной, чем выдуманное произведение. В выдуманном произведении должен быть смысл", — Марк Твен.

...Где это я?

Судя по виднеющейся в окне одной из кремлёвских башен — это город Москва. Если судить по солнечной погоде за окном, по звукам капели и отчаянно дерущимся на карнизе воробьям — за право обладания терпеливо дожидающейся самкой, время года — весна. На стене кабинета вполне фотогенично лыбится "самый человечный человек" в кепке, однако усатый Вождь и Друг всех советских писателей, физкультурников, юных ботаников и т.д и т.п. — ещё отсутствует...

Сквозь оголтелую воробьиную "трещётку", из открытой форточки неслась ещё какофония звуков. Я прислушался:

— "Купите бублички,

Горячи бублички,

Гоните рублички,

Да поскорей!

И в ночь ненастную,

Меня несчастную,

Торговку частную,

Ты пожалей...", — уличный шансон-блатняк, исполняемый детским дискантом с хрипотцой — перебивался могучим хором куда-то марширующих красноармейцев:

— "...Так пусть же Красная

Сжимает властно

Свой штык мозолистой рукой,

И все должны мы

Неудержимо

Идти в последний смертный бой"!

Вне всякого сомнения: "на дворе" — причудливая как смесь героина с гексогеном, эпоха НЭПа!

Оглядываюсь вокруг: вполне продвинутый служебный кабинет — хотя и не слишком вызывающе-богато обставленный, зато современно и со вкусом.

На столе продвинутый набор офисного руководителя — выполненный из натуральной светло-коричневой кожи, с текстурной отделкой "под крокодила", с декоративной обстрочкой и, отделкой металлом золотого цвета: 2-ярусный лоток для бумаг без смещения, блок бумаги с подставкой, нож для вскрытия конвертов, подставка с 2 шариковыми ручками, подставка для карандашей, подставка для конвертов и визитных карточек, коврик на стол...

Кажется, я в собственном офисе!

Как, так?!

Ведь, у меня же его "того"... Вместе с фирмой.

Кроме того, на столе красный пластмассовый телефон со золотистой серпасто-молоткастой звездой на диске-вертушке (как из пряжки дембельского ремня вырезана!), аппарат селекторной связи через IP телефон, настольная светодиодная лампа под зелёным абажуром и, прямо передо мной — раскрытая папка с какими-то бумагами.

Ну и я — весь такой из себя, сижу на вертящимся офисном кресле — проникнутый собственной значимостью... Весьма напряжённый день бюрократа. Листаю, листаю бумаги — но никак не могу сфокусировать зрение и понять что в них:

— Чё за дела?!

Звонок. Хватаю трубку и:

— Я занят!

Второй звонок:

— У меня важная встреча!

Третий звонок:

— Да, идите вы все на...!

Селектор оживает механическо-деловым голосом женщины-робота:

— К Вам посетитель по вчерашней записи... Пригласить?

— Приглашайте.

Затем осторожный стук в дверь кабинета и затем голос с лёгким кавказским акцентом:

— Разрешите войти?

Я разрешил:

— Входите, будьте так добры — коль уже припёрлись...

Почти не слышные "кошачьи" шаги ног одетых в мягкую обувь. Мой визави останавливается возле стола и терпеливо ждёт, пару раз негромко кашлянув.

Не поднимая взгляда от бумаг лежащих передо мной — в голове пусто до колокольного звона, как будто спохватываюсь и со всей присущей мне обходительностью предлагаю:

— Присаживайтесь, товарищ... Я буквально минутку, только помурыжу Вас ещё с часок.

Наконец, отложив папку, снимаю с носа очки и откидываюсь назад в кресле — приняв максимально удобное положение:

— Сталин, он же — Джугашвили Иосиф Виссарионович?

Пытается приподняться:

— Да, это я...

— Сидите, сидите, товарищ... Генеральный секретарь Всесоюзной коммунистической партии — большевиков, в скобках?

Снова подрывается как салабон на политзанятиях:

— Аз езмь...

— Сидеть, Я(!!!) сказал! Долго ходить "вокруг и около" не буду: на Высшем Совете директоров корпорации было принято решение назначить Вас ведущим менеджером Союза Советских Социалистических Республик...

— Пачэму я?

— Кто, если не Вы?!

Тот, как красна девица покраснев — аж исчезли оспинки на рябом лице, правой рукой оправил китель и, от волнения — с каким-то вовсе не сталинским, "режущим" слух акцентом:

— Прыложу всэ силы, чтоб вцэцело оправдать возложэнное на мэня високое довэрие!

Не сговариваясь, многозначительно посмотрели вместе с ним на пустующее место на стене рядом с Лениным... Встаю и протягиваю через стол руку:

— Пацан сказал — пацан сделал! Поздравляю...

Вытягивается "во фрунт" и, с видом "молодецким и слегка придурковатым", ест меня глазами:

— Служу трудовому народу!

Снимаю с ноги туфлю и с размаху об стол каблуком — колочу, как гвозди заколачивая и ору как Хрущ на трибуне ОУН:

— Ну, сцуко, если ты просрёшь государство — оставленное мне Лениным...

Вдруг, наш разговор прервал высокий звук — до того противный, что казалось — пилят тупой ножовкой по металлу стекло, а вместе с ним — саму трепечуще-бесмертную душу!

— Что это, — удивлённо вопросил мой посетитель, — фашисты бэз объявлэния войны внэзапно и вэроломно напали? Тогды я пожалуй на Блыжную дачу — две нэдели Гитлера бояться буду, однако...

— Не сцыте, товарищ Сталин! Это бесперебойник моего компа верещит, — падая назад в кресло и приняв исходную позу, отвечаю с изрядной досадой, — по ходу, нам электричество вырубили, сволочи.

Неожиданно, Вождь всего прогрессивного человечества взревел рингтоном для сотового телефона:

— СВОЛОЧИ!!! О, Боже — они убили Кенни! ...СВОЛОЧИ!!! Они убили Кенни! ...СВОЛОЧИ!!! Убили Кенни... ПИФ-ПАФ!!! Какая сволочь стреляла?! БУГАГАГА!!! Ну вы, блин, даёте...

Удивляюсь так сильно, что тотчас просыпаюсь и продираю глаза: передо мной, вместо рябой сталинской физиономии с жёлтыми тигриными глазами — мерцающий монитор компьютера. Сравнительно быстро, под непрекращающуюся какофонию писка-воя бесперебойника и рингтона сотки, соображаю:

— Эх, старость — не в радость: опять за компом заснул — АИ-тишник недоделанный...

* * *

Все без исключения любители альтернативной истории слегка на голову прибамбахнутые — кто б, спорил?!

Что же касается меня — слово "слегка" можно смело убрать, думаю.

Сижу я себе спокойненько в Инете, переругиваюсь помаленьку с "коллегами" (такими же больными на всю голову — как и я сам) по Форуму альтернативной истории и, не успел дописать довольно язвительный комент по поводу очередного заклёпкотворчества одного из них — как вдруг незаметно для себя "отключился", будто батарейки сели... Забавно было бы, если б этот случай был первым — а не всё чаще и чаще повторяющимся.

Досадливо вспомнил недавний сон и даже слегка в жар от стыда и досады кинуло:

— Привидится же такое! Пора завязывать с темой попаданства — пока конкретно шифер не сдвинуло...

Под непрекращающийся противный писк-визг источника бесперебойного питания, закрываю все "окна", "закладки", выключаю компьютер. Затем хватаю с полки взбесившуюся сотку (СВОЛОЧИ!!!) и отключив звонок, всматриваюсь в последний вызов:

— Интересно, какая сволочь звонила?

"Что-то как-то мутно всё видно, — несколько недоумеваю, — очки что ли запотели... С чего бы это вдруг"?

Снимаю с носа "стёклышки"... О, вот так-то получше!

Номер неизвестен, начинается с "404"... Системная ошибка? Что за хрень?!

Нажимаю обратный вызов... "Подключение к сети отсутствует". Так ничего и не поняв, пожав плечами отключаю телефон и остаюсь в полной темноте...

Нет, не так!

В ВЕЛИКОЙ ТЕМНОТЕ!!!

Чес слово — темно было так, что уж грешным делом подумал — я во сне умер, кое в моём возрасте и при текущем состоянии здоровья было бы вовсе не удивительным. Дожил до возраста отца (земля ему пухом!), пережил на пять лет деда (Царство ему Небесное!): пора и честь знать — черти на Том Свете уже прогулы ставят.

Однако, я мыслю — значит существую. А раз существую — значит, я жив!

Придя логическим путём к такому неоспоримому умозаключению, первым делом конечно же, я — по вполне определённой матушке хорошенько вполголоса облаял "РАО ЕС России" в общем и, по въевшейся в плоть и кровь привычке, персонально обозвал "рыжим говном" Анатолия Чубайса... Хотя, тот уже давно не при делах и, не знаю даже — живо ли "оно" или уже давно засохло, "зажмурившись". Затем, нащупав на полке компьютерного стола мобильник, вновь включил его и посмотрел который час.

— Ох, ничего себе — два часа ночи! "Кому не спится в ночь глухую...".

Потом, замечаю какое-то вопиющее несоответствие.

Блин, что-то определённо не так...

АГА!!!

Что-то кажется случилось со зрением: надо будет окулиста не забыть навестить — "диоптриев" себе приплюсовать... Ээээ... Или отминусовать?

И, ещё это... С немалым удивлением заметил: настроение у меня — какое-то, не такое... Через-чур "игривое", что ли. Неужели, так хорошо выспался? Или это от какого-то побочного действия недавно принятых лекарств?

Ладно, потом разберёмся.

Подсвечивая телефоном, залез в ящик стола и достал фонарик. Включив его в положении светильника и поставив "фарой" на верхнюю полку, я недолго посидев в ожидании "чуда" — решил восстановления электроснабжения не дожидаться...

Пусть им всем хуже будет!

А, пока перекусить слегка — чем Бог через холодильник послал, посетить "удобства", да на боковую — под тёплый бочок к своей "бабушке". На семейное ложе, в смысле — к собственной супруге, ибо сам уже давненько дедушка.

* * *

Только было привстал уже, как слышу — дверь из семейной спальни за моей спиною со скрипом отворяется. Должно быть "бабушка" моя ещё не спит и у неё похожие проблемы — телевизор сериал "про любовь" не показывает...

Тут у меня аж — глаз больше положенного раскрылся: что за херня?!

"Моя" дверь не может отворяться "со скрипом"... Да, ещё с таким зловещим скрипом! Замер-оцепенел на стуле, вжал голову в плечи, боясь обернуться...

Какой-то подозрительно желтоватый свет из-за спины... Затем, низким мужским голосом, кто-то перепугано пробасил:

— О БОЖЕ, СВЯТЫЕ УГОДНИКИ!!! Свят, свят, свят...

И, беглой скороговоркой молитву на старо— или церковно-славянском — я в нюансах особенно не разбираюсь.

И тут, если честно — меня не по-детски вставило!

Было довольно позднее время, в гости я никого не звал и среди ночи не ждал и, наличие в моём доме... Мало того: В МОЕЙ СЕМЕЙНОЙ СПАЛЬНЕ(!!!) — кроме меня и моей "бабушки", какого-то постороннего мужика наводило на некие нехорошие мысли.

"Пока я тут в "виртуале", они там "в реале"...! — вскипел мой разум возмущённый, — а, что творилось по молодости — когда день-деньской, ночь за полночь — лишнюю копейку в семейный бюджет заколачивал?!".

Почему-то и мысли не возникло, что моя благоверная — в связи с довольно почтенным возрастом, "эротический интерес" представляет лишь для очень редкой разновидности сексуальных маньяков — довольно нечасто встречающихся в наших холодных северных широтах. Наоборот, гормон ревности (или чего там?), так и взбурлил в моей крови — отключая напрочь рассудок!

"Может, уже электрик на аварию успел прибыть? — чуть позже мелькнула спасительная мысль, — может, заранее Министерством по ЧС какие-то учения по гражданской обороне готовились".

Подсознание никак не хотело верить в супружескую измену моей благоверной, с которой в мире и согласии мы прожили без малого ...дцать лет. Ревность напрочь отключила все страхи — резко оборачиваюсь на вертящемся офисном стуле и...

ОХ, НУ НИ... СЕБЕ!!!

В дверях стоит самый настоящий поп — в рясе, с крестом на шее, с окладистой седой бородой. Высокий, благообразный, костистый мужик — примерно мой ровесник или немногим старше, с зажжённой керосиновой "Летучей мышью" в руке... И, пялясь мне на грудь расширенными по-беспределу очами, неистово крестится!

Теперь уж страх за свою "бабушку", разом выключил все остальные чувства: каюсь, грешным делом подумал... А, что тут — кроме одного, самого плохого, подумаешь?!

Вот и я схватился за сердце — разом перешедшее на форсажный режим работы, да так — что в голову ударило...

Тут же, наконец включилась логика: да не может такого быть — просто не может быть и всё!

Да, если бы и случилось... Этого... "Того"... Даже, если бы самое страшное с моей супружницей произошло — священник не крестился бы как перепуганный, а так бы и, сказал: мол, отпевать пришёл твою "комсомолку" — которая в жизни ни разу в церкви не была и, с момента рождения лоб ни разу не перекрестила.

Да, нет — ерунда всё это!

Только отлегло от сердца, как я обратил внимание на перемену обстановки, быстренько пробежавшись глазами по сторонам. И, замер с раззявленным зевальником: три стены моего "кабинета" и всё что на них — моё... Четвёртая стена, где входная дверь и где крестится поп — ох, ёшкин свет!

НЕ МОЁ!!!

На ней почему-то висели всевозможные потемневшие от времени иконы со скорбными ликами святых угодников в окладах и без них, праздничное — "золотое" облачение священнослужителей. На кустарно сколоченных из какого-то потемневшего от времени горбыля — полках кресты, лампадки, кадила... Горшки керамические какие-то... Ещё что-то, предназначение которого для меня тёмный лес.

Да и, это не главное... За попом, через открытый дверной проём, по идее — должна быть видна наша уютная семейная спальня, с семейным же ложем на первом плане и моей супругой на ней — смотрящей какой-нибудь сериал или просто спящей...

НЕ МОЁ!!!

Не мой это дом! Это, какое-то культовое помещение — хотя не будь здесь самого попа, не сразу бы и догадался.

* * *

В принципе, жизнь удалась на славу и прожил я её не зря!

К своим, довольно-таки преклонным годам я успел посадить не одно, а целую рощу деревьев — на своей даче, затем — на приусадебном участке, воспитал людьми двух человеков — детей и, продолжал воспитывать ещё двух — уже внуков и, наконец — построил свой дом.

"Домишко" был небольшим в плане, но довольно продвинутым по планировке и строился мной самим и по моему личному проекту: полуподвал, два этажа и чердак-мансарда. Естественно, я не забыл про "территорию" лично для себя: в пристроенном гараже у меня была мастерская, где имелся даже токарный станок, в полуподвале кроме скромной по вместимости сауны — бильярд и мини-тренажёрный зал... Первый этаж был "хозяйственно-бытовом" — кухня там, столовая — где царствовала и правила моя "Королева". Хм, гкхм... Королева-бабушка. Ну и гостиная — где можно потусить с гостями, по поводу какого-нибудь важного семейного события.

Второй этаж — царство Морфея: большая "хозяйская" спальня и две скромных по размерам гостевые спальни — где могли переночевать приехавшие погостить дети с внуками. Санузел, опять же на каждом этаже — понятно для чего.

Рядом с семейной спальней я замутил себе небольшой кабинет — где сейчас и нахожусь, с отвисшей до самого пола нижней челюстью...

"Мою", я тоже не обидел — забацав ей небольшой, но уютный будуарчик при общей спальне. Весь такой в зеркалах, в цветочках, с "рюшечками" и прочими бабскими заморочками... Правда, женская душа загадочна как Бермудский треугольник и вместо благодарности та обиделась:

— Издеваешься, никак?! Зачем мне — старухе, всё "это" сейчас?! Где ты был, когда мне было хотя бы лет тридцать?!

Эх! Когда моей старушке было "лет тридцать" — мне было лет тридцать пять и, образом жизни я напоминал вечно запряжённую бельгийскую лошадь-тяжеловоза. "Лихие девяностые — мы выживали, как могли...".

Три дня ходила надутая, неделю не разговаривала — но "будуарчик", всё же освоила!

Небольшой правда, у меня "кабинетик" получился: два метра с небольшим — на три метра с чем-то, меньше кухоньки в какой-нибудь "двушке"-хрущёвке... Да мне ж не танцевать в нём — для танцев гостиная есть. Конечно, ещё есть недостаток: без естественного освещения помещение получилось — без наружного окна, то есть.

Да я ж — "сова", птах ночной!

В Инете, ночами да, зимними вечерами по большей части посиживал — днём другие дела есть. Это только в последнее время, по причине... Да, ладно — не будем об грустном.

Однако, скачем дальше...

* * *

...И, даже не в том самый главный цимес, что мой дом — уже не мой дом, а какая-то "богадельня"!

Смотрю на непонятно каким образом материализовавшегося попа и, медленно — но приятно охреневаю... Только сейчас дошло — а я и, без очков всё прекрасно вижу!

Глядь на руки... А это — не мои руки! Пошевелил пальцами — МОИ!!! Но, от МОЛОДОГО(!!!) меня! Но, какие они худые и тонкие...

Не успев удивиться, удивился ещё больше: "прислушался" к себе:

А У МЕНЯ НИЧЕГО НЕ БОЛИТ!!!

Зеркало, зеркало, зеркало... Дайте же, мне кто-нибудь ЗЕРКАЛО!!!

Зеркала у меня в коморке не было, поэтому осторожно ощупываю пальцами лицо — гладкая, туго натянутая кожа... И, ни одной морщинки!

Длинные, чуть волнистые русые волосы ниже плеч, длинный мягкий "цыплячий" пух на месте усов и бороды... У "того" меня была короткая стрижка и бритое лицо, возможно — с двухдневной колючей щетиной.

Провёл языком по рту — все зубы целые, ни одного протеза... Даже тот зуб на месте, что перед самым призывом в армию без наркоза выдрали!

"Я" ЛИ, ЭТО?!

Так, так, так...

"Я мыслю, значит — я существую". Главное — не "железо", главное — какая "винда" на винчестере установлена и чем забита память! Я, осознаю себя как прежняя личность, значит...

ЭТО — Я!!!

Как-то сразу поднялось настроение.

* * *

Однако не стоит забывать, что кроме возвернувшийся нежданно-негаданно молодости, у меня возникла ещё одна "малюсенькая" проблема: перепуганный до трясучки, крестящийся — как при виде самого Сатаны, православный поп с керосиновой лампой.

Позже, я вполне искренне посочувствовал ему: увидеть человека в "бесовском" прикиде, да ещё и в мертвенно-синем свете китайского фонарика с полупроводниковой лампочкой...

Я наверное рехнулся, б!

Всё это буквально за миг, вихрем пронеслось в моей голове. Не знаю, что там поп первым делом подумал — хотя и, приблизительно догадываюсь, но я сразу сообразил...

ПОПАЛ!!!

Куда "попал" ещё не знаю, но попал КОНКРЕТНО!!! Ведь, керосиновых ламп уже...

Поняв это, я перепугался пуще прежнего.

Испугавшись, что поп сейчас с перепугу ломанётся куда-нибудь вдаль и приведёт затем с собой целую толпу возбуждённых хроноаборигенов с дрекольем (что в любом случае нежелательно — даже если на костёр немедленно не потащат), я погасил чёртов китайский светильник — в комнате и от керосиновой лампы в дрожащих поповских руках было достаточно светло и, не вставая — что могло бы спровоцировать непредсказуемую реакцию, улыбаясь максимально вежливо, с лёгким поклоном поздоровался по православному обычаю:

— Христос посреде нас!

Тот, чуть помедлив — скорее автоматически чем осознано, выдал в ответ:

— И есть и, будет...

Вижу: сбит с толку — такое приветствие принято среди священнослужителей, равных по сану. Немного разбираюсь — представился в одно время шанс кое с кем пообщаться.

Следующий шаг к достижению взаимопонимания:

— Разрешите представиться, Ваше преподобие: Ангел. Не "архангел", а просто -Ангел Божий. Чин у меня такой, "там" — среди братвы...

Что?! Спохватываюсь:

— В смысле — среди ангельской братии. А Вас как звать-величать?

Не, это не мания величия — не поймите превратно, всего лишь инстинкт самосохранения...

А, как иначе?!

Не "чёртом" же рогатым представляться, а обычный человек — вот так сразу, не является ниоткуда и не исчезает никуда. Ибо он материален и, живёт на этом Свете согласно законам сэра Исаака Ньютона...

Помните, да?

Это я вмиг сообразил — недаром по молодости в школьных да в студенческих КВНах участвовал и, без на крайняк почётного третьего места — в родную "альма-матер" не возвращался!

Если "попаданцем" назваться — так православный батюшка вполне не может знать, кто это такой... Может, он книги по альтернативной истории на дух не переносит? Ему придётся долго объяснять — кто это такой и для чего он нужен. Захочет ли терпеливо меня слушать, старательно во все нюансы вникая? Или громко вопя, убежит от меня при первых же моих потугах что-то объяснить и растрезвонит во всю округу о странном человеке — возникшем "ниоткуда"?

А здесь ничего и объяснять не надо: ангел — он и в Африке ангел!

Глядь снова на попа — продолжает креститься, молиться — хотя, уже не так истово. Вроде успокаивается слегка — услышав человеческий голос, присматривается ко мне и решает, что делать дальше. Да и, должно быть — без китайской подсветки я выглядел более-менее прилично.

Через некоторое время поп, втянул пару раз ноздрями воздух и, не почувствовав запаха серы, видать, в ответку выдал — не сводя расширенно-округлённых глаз с моей груди:

— Иерей Благовещенского Храма волостного городка Ульяновка, Фёдор Свешников...

"Иерей" — приходской священник, настоятель церкви... Обыкновенный поп, в общем, скорее всего потомственный — даже фамилия, какая-то церковная!

А, вот месторасположение меня смутило. Ничего себе, думаю — "городок"! Симбирск по-нынешнему, кажется, да...? Вроде ж, большой город и, насколько мне известно — не волостной, а губернский.

— Как Вы говорите, Ваше Преподобие...? "Городок Ульяновск"? Давно переименовали?

Тот, недоумённо чешет бороду:

— Нет, "Ульяновка" — испокон веков такое название было...

Ага! Значит, не Симбирск, а действительно — небольшой провинциальный городишко, возможно и с карты давно исчезнувший в мои времена. С одной стороны...

— Ладно, хорошо!

Глубокомысленно задумавшись, я важно кивнул:

— Тогда всё верно! А какой нынче год и месяц на дворе, отец Фёдор?

— Третьего апреля, тысяча девятьсот двадцать второго года...

Сперва:

ОХ, НУ НИ... СЕБЕ!!!

"Сон в руку!", — как говорится.

А потом я глянув вверх:

"Ну хоть не средневековье и, на том спасибо тебе — кто бы ты не был".

И я вполне искренне и, думаю — как подобает, перекрестился на образа за спиной священника.

Так, так, так...

"Ну, а что? Довольно интересное время — чем-то наши "лихие 90-е" напоминает". Советского Союза уже... Извиняюсь — ещё нет и, до самого декабря не будет.

Страной, которая сейчас называется рекордно длинно и пространно — "Российская Советская Федеративная Социалистическая Республика" или очень кратко и ёмко — РСФСР, правит Совет Народных Комисаров (Совнарком, СНК) под председательством самого Ленина. В топ-менеджерах этой компании — Троцкий, Каутский, Зиновьев, Бухарин, Каменев... Эээ... Дзержинский — тот, что "Железный Феликс". Ну и само-собой — Сталин, где-то в конце первой десятки кажется.

Хотя извиняюсь — Каутский давно уж умер... Иль нет?

Да, ладно — фиг с ним, с Каутским.

Самое начало НЭПа, в стране полным ходом идёт денежная реформа 1922 — 1924 годов: купюры образца 1921 года меняют на все более ранние — даже на деникинские, но "золотой червонец" будет введён в обращение только осенью.

Плановой экономики нет, широкомасштабных репрессий нет, застойного единообразия в культуре и искусстве нет...

Много чего ещё нет!

* * *

Опять же — как будто другого ответа от него и, не ждал, я кивнул на старое кресло, стоящее сбоку от компьютерного стола:

— Всё верно — в нужном месте и в нужное время я оказался! Присаживайтесь, Ваше преподобие: разговор наш будет очень долгим...

По своей натуре я страшный хомячила, очень не любящий выбрасывать даже старое — уже ненужное, барахло. Вот и с этим креслом так: одно я поставил в мастерскую — при очередной смене домашней меблировки, второе сюда.

— ...И, будьте так добры — дверь за собой закройте: оттуда сифонит — как из преисподней! Был там как-то раз в стажёрах, так адски не понравилось. Хахаха!

Действительно, как-то очень резко стало холодно: на дворе был явно не май-месяц — а я "попал" из знойного августа и, был явно не по сезону одет: футболка болтается как на пугале и бриджи — когда-то бывшие маловатые в талии, а теперь норовившие при каждом выдохе соскользнуть. Ну и, домашние шлёпки на ногах...

Видно человеческий голос и непроизвольно свершённое мной крёстное знамение произвело на священника нужное впечатление... Поколебавшись видимо, между желанием немедленно удрать отсюда куда подальше и острым любопытством, отец Фёдор прикрыл осторожно дверь и, скромненько примостился на краешке иновремённого кресла, поставив "Летучую мышь" у своих ног. Сразу, сильно специфически завоняло горелым некачественным керосином, а по комнатёнке пошло живительное тепло. Ведь, в отличии от китайского фонарика на литиевых аккумуляторах, "керосинка" ещё и, тепло выделяет!

...Интересно, керосину в этой хреновине надолго хватит? Хотя бы до конца нашего разговора хватило бы, а то "дуба дам".

— Я думаю, мы с Вами быстрее достигнем взаимопонимания — если Вы сами будете задавать вопросы, а я на них отвечать, — предлагаю, — Вы согласны?

— Согласен... Ээээ...

Ещё хорошо держится! Меня на его месте, наверное б, уже парализовало.

— Тогда задавайте, жду.

Однако, прошло довольно много времени, пока Отец Фёдор осторожно спросил:

— Вы, действительно — ангел Божий...?

Немножко поломал голову, недоумевая — а чё он так уставился на мою грудь? Вроде, не Памела Андерсон я — ни разу... Потом понял: ГЕРБ!!!

Футболка на мне была с надписью "КРЫМ НАШ!" и портретом ВВП на спине — привезённая в своё время в качестве сувенира из одноимённого полуострова и, орлом двуглавым — гербом России на груди.

Да и, по выражению на его лице, я кое о чём стал догадываться... А если вспомнить, какой ныне на дворе год! Поэтому, я так уверенно:

— Ведь Вы, незадолго до моего появления, молились — и я даже знаю, о чём... Так, почему же Вы теперь удивляетесь, Отец Фёдор, появлению ангела Божьего?

По появившемуся выражению вижу — попал в точку! Молился отец Фёдор об ниспослании избавления Земли Русской от большевиков. Только так и, мнилось ему "спасение", по ходу.

— Я всего лишь молил Господа нашего, чтоб он вернул мне сына, — говорит священник опустив голову, — ведь сегодня его именины...

УПС!!!

"Попал" ты! Только не "в точку" — а пальцем в собственную оппу... Как выкручиваться будем?

— Ээээ... Искренне соболезную... Ваше Преподобие.

Крещусь и со скорбным ликом умолкаю, опустив голову. Затем, после "минуты молчания" очень осторожненько:

— Вы, человек взрослый и, по роду вашей деятельности, наверняка часто сталкиваетесь с тем, что люди потерявшие близких молят Господа о том же самом. Скажите честно: хоть раз, хоть чья-нибудь — самая горячая мольба была выполнена?

— Нет...

— Вот, видите. Увы... "Оттуда", никогда не возвращаются. А что вместо сына Господь прислал Вам меня — так пути ЕГО(!!!) неисповедимы и...

Отец Фёдор истово перекрестился и закончил за меня:

— ...На всё ЕГО(!!!) воля.

Внутренне ликую — кажись взаимопонимание между нами установлено.

Помолчали...

Наконец, он поднял голову и посмотрел мне прямо в глаза:

— Сказать по правде, я себе представлял ангелов несколько другими.

Понимающе киваю и смеюсь:

— Сказать по правде, я тоже представлял себе "смертных" несколько другими... Про вас ТАКОЕ(!!!), у нас рассказывают... Хахаха!

Отец Фёдор, хоть и несколько нервно, но тоже рассмеялся.

— Хахаха!

Между тем, подождав, когда священник успокоится и, сам хорошо подумав продолжаю продолжил слегка менторским тоном:

— Вы, что думали ангел к Вам спустится с небес помахивая "лубочными" крылышками — как на картинках продаваемых деревенским простофилям на ярмарке и, размахивая лазерным... Извиняюсь — огненным мечом?

Так как он молчит, я отвечаю:

— Во-первых, отец Фёдор: Вы и, сами уже знаете — человек образованный, что на так называемых "Небесах" ничего нет — один космический холод и вакуум. Ни самому Господу, ни его ангелам различных должностных категорий — делать там совершенно нечего!

Внимательно мне внемлет.

— Во-вторых: на Земле действуют определённые законы физики, по которым материальное тело — больше определённой массы, не может подняться в воздух за счёт машущего полёта. А магия и волшебство — сказки для детей!

— Так, откуда же..., — Отец Фёдор, красноречиво обвёл окружающее пространство руками, — откуда же... Всё это?

— Из другого измерения, Святой отец, из другого измерения... Или, иными словами — из параллельной вселенной.

Вижу, для него это очень сложно — фантастическая литература в этом времени, ещё слишком недоразвитой была. Почему, я честно не признался, что явился из будущего? Понятия не имею — ляпнул не думая, а потом давать "заднюю" — уже было как-то не в жилу.

— Так, ведь...

Его мысли, я прямо на лице читаю, поэтому и отвечаю не дослушав:

— Конечно, Библия — великая книга и, всё что в ней написано — верно. Точнее, верно — да не совсем... Ну, а сказать по правде — совсем не верно! Ибо, писана она обычными смертными со слов ангелов: таких же как я — но когда это было... Память человеческая несовершенна, переписчики бывают недобросовестными, а отцы Церкви — своекорыстными... Думаю, Вам эти вещи Вам и самому понятны, Ваше Преподобие?

Тот, согласно кивает — но глаза на выкате:

— Вполне понятна... А как же тогда, на самом деле было?

— А этого — ни Вам лично, ни народу христианскому знать — категорически не обязательно! Ваше дело — веровать в Господа и молиться ему... А по какой книжке — это не суть важно. Главное, искренне, не за страх — а за совесть, выполнять все десять заповедей: там всё верно и, ничего не напутано... Ни убий, не укради, ни возжелай чужой жены и собственного осла и, далее по списку.

Не давая опомниться, я грозно вопросил:

— Или мало вы — люди, уже перерезали да пожгли друг друга — из-за какой-нибудь лишней запятой в тексте? Мало ересей и еретиков было?!

Тот, снова истово закрестился и, чуть ли не заикаясь:

— Да, нет — вот одних только хлыстов, скопцов, духоборов да жидовствующих... Не надо больше ересей, особенно сейчас — когда вера православная потерпеша многие бедствия от новых властей.

— Вы прибыли на нашу грешную Землю, чтоб спасти Россию от большевиков? — вдруг неожиданно, "в лоб", спросил отец Фёдор и затаил дыхание в ожидании ответа.

Я не торопился с ответом, а он терпеливо ждал.

* * *

Скажу сразу, чтоб в дальнейшем непоняток не было: я отношусь к российской истории спокойно — без истерики и, бросания в крайности в ту или другую сторону... Да, были репрессии, был красный террор. Но были и, великие дела и свершения! Случились бы они без большевиков, Октября, Ленина, Сталина и всего, что с ними связано? Не факт, далеко не факт — даже если судить по моему времени: давно уж нет, ни большевиков — ни их тиранов-вождей и их кровавых репрессий... Разрешено практически всё — только вот, людей ещё на улицах — в открытую нельзя резать. И, где великие дела, где великие свершения?

ТАК, ГДЕ ЖЕ ВСЁ ОБЕЩАННОЕ?!?

Даже фильма приличного за всё постсоветское время не снято и, книги высокохудожественной не написано.

Так что, не всё так однозначно! Далеко не всё.

Ещё я твёрдо уверен, что все исторические события — предопределены теми или иными историческими, политическими или экономическими факторами. На эту тему, конечно можно спорить бесконечно... Но, если бы я "попал" в определённые исторические промежутки времени — то не стал бы спасать ни Российскую Империю, ни Советский Союз: дерево, которое сгнило должно упасть! Чтоб, на его корнях зародились ростки нового "дерева".

К большевикам, как в целом к партии — так и к их вождям, я отношусь точь так же: да было такое историческое явление на Руси, так что? Ничто не берётся из пустоты ниоткуда и, не исчезает в пустоте просто так: раз они были — значит, так и должно быть.

"Репрессии"? Ну, не было бы красных репрессий — были бы "белые". Были бы они менее кровавыми, с меньшим числом жертв? Ну, если судить по примеру Финляндии — где победили именно "белые" и, где на условную тысячу человек населения было уничтожено, как бы — не больше народу, чем после победы красных в России (в любом случае достаточно много!), то это опять же — далеко не факт!

Поэтому, я никогда бы не стал бороться с властью — какая бы из них не находилась у руля России. Ибо, власть она не от Бога, в эту теорию я не верил — власть она от народа. Власть, это не царь или генеральный секретарь на вершине её и, тем более — не президент. Власть — это правящая элита.

А "каков народ — такие и бояре"!

Если властной элитой оказались большевики, значит — наш народ их заслуживает. Бороться с властью, значит — бороться со своим народом. А на это я, в любом случае не пойду.

Если бы я был попаданцем в девятнадцатый век...

В правлении Николая Первого, я бы не вышел на Сенатскую площадь с декабристами — а постарался бы построить хотя бы одну современную тому времени фабрику, завод, железную дорогу...

Окажись я при последнем (не только по счёту!) Николае, к примеру...

Ну, завод строить как-то не канифольно — зная про достаточно близкие события. А построить достаточно много заводов и фабрик — даже, целые отрасли промышленности, да так — чтобы изменить историю самым радикальным образом, я уверен — ни одному попаданцу не под силу. Это надо целыми крепко сплочёнными коллективами "попадать" и, причём — с соответствующей техникой и оборудованием!

И, опять же: "на выходе" получится, что "спасённая" от большевиков Российская Империя — уже и не империя вовсе и, даже возможно — не российская. Опять — какой-нибудь СССР! Вспомним покойного Черномырдина и его изречение: "Какую партию не делаем, всё равно получается КПСС!".

Не, если честно, не знаю... Одно знаю — я бы ни за что не стал бы ни революционером, ни контрреволюционером. Нашёл бы себе занятие более интересное.

Попади я перед самой Великой Отечественной... Ну, ничего не поделаешь — каждый час дорог! Я бы (если б, не засцал!) пошёл прямиком в кабинет Сталина (если б, НКВД не остановил) и рассказал бы ему всё как на духу. Если б, мне такую возможность предоставили, конечно.

Очутись я при Горбачёве...

Ну, не знаю — возможно, попробовал бы стать олигархом-миллионером. Или, зная про скорый приход к власти Путина — высокопоставленным милиционером...

Хахаха!

Прикалываюсь: что олигарх, что милиционер из меня — как из Мишки Галустяна профессионал НХЛ. Получи я возможность начать всё сначала в тех же стартовых условиях. Я бы стал тем — кем и стал "в реале", меня моя прожитая жизнь вполне устраивала. Разве, что...

А, ладно — пустое!

Однако, я "попал" в начало двадцатых... "Военный коммунизм" кончился — да и хрен с ним, началась эпоха НЭПа. Что делать будем?

Пока не знаю...

* * *

Однако, как ни крутись-выкручивайся — своё появление в этом "грешном" мире, надо как-то обосновать. И, край как надо как-то отмазаться от весьма сомнительной чести — возглавить освобождение народа православного от "Антихриста", от большевиков сиречь... Мне это в последнюю очередь хотелось бы делать! Поэтому, я нёс околёсицу дальше:

— Между этим — материальным миром и миром, который вы зовёте "потусторонним" (куда отлетает душа, когда истлевает её телесная оболочка), существует некая непреодолимая грань...

— Даже, для Господа? — усомнился Отец Фёдор.

— Некоторые законы Мироздания неподвластны, даже Господу! Так вот, ОН(!!!) не может спасти Россию, к примеру — поливая её врагов "геенной огненной" с небес и меча в них метеориты с околоземной орбиты. Но ОН(!!!) может послать на Землю ангела, владеющего знаниям и послезнанием — если хочет спасти кого-то. Или, наоборот — посылает демона, если хочет уничтожить. И тот и, другой — "продукт" вполне земной: его можно обмануть, переубедить, покалечить, убить и так далее... Мало в той же Библии примеров, что ли?!

Его Преподобие, понимающе кивает:

— Вы про пророков?

— И, про "пророков" тоже.

— Христос...?

— Всего лишь один из пророков... "Сын Божий" — спросите? Да мы все его создания, в некотором роде — "сыновья" и Христос не исключение.

Помолчав, обдумывая мои слова, Отец Фёдор — осторожненько так, спросил:

— Вы сказали: если Господь хочет покарать, он посылает на Землю демона... А разве демоны — не дело рук "Врага человеческого"?

Перекрестившись три раза, уточнил:

— ...Сатаны?

Ответ, у меня уже давно готов:

— ХА!!! Вы, смертные, всё никак не избавитесь от веры в многобожие. Ведь, если допускать существования Сатаны — могущего что-то предпринять против воли Господа, значит, надо верить в существование двух богов — доброго и злого.

Отец Фёдор ахнул, прикрыв ладонью рот:

— Значит...

— Значит, Господь един и неразделим в двух лицах!

— А рай и ад? — после долгой — прям таки звенящей в ушах паузы, был следующий вопрос, — правда ли то, что души праведников попадают в рай, а грешников — в ад?

Однако, с религиозной темы пора спрыгивать. Их там — в семинариях такому, учат... Подловит же, мракобес бородатый, обязательно на чём-нибудь подловит! Как можно строже отвечаю:

— Давайте на эту тему промолчим, отец Фёдор! Для вашего же блага... Ибо, сказано в Писании: "Приумножающий знания преумножает печаль". Поверьте, есть много вещей — про которые простому смертному лучше не знать. Да и не поймёт он ничего — даже если рассказать, как не поймёт белая лабораторная мышь — смысла проделываемых над ней опытов...

ФУФФФ!!!

* * *

С религиозной темы спрыгнул довольно легко, но осталась политика — будь неладна.

— Разве Господу не угодно избавить нас от большевиков?

Всё-таки в коморке Отца Фёдора довольно "дуборно" — я весь гусиной кожей покрылся! Протянув руки к живительному теплу керосиновой лампы, отвечаю:

— Прежде чем от чего-то "избавляться", надо решить — что придёт взамен. Вы хотите восстановления "статус-кво", отец Фёдор? Восстановления монархии? Кого Вы желали бы видеть на Царском престоле?

Последовал, вполне ожидаемый ответ:

— Думаю, одного из великих князей.

— У великих князей было достаточно времени и шанцев, чтоб — хотя бы попытаться вернуть императорский престол семье Романовых. Ни один из них, даже пальцем не пошевелил! А Бог помогает только тому, кто сам того хочет.

Вижу, что крыть ему нечем.

— Ещё вопрос... А для чего восстанавливать монархию? Вы хотите вернуться к положению вещей, когда Россию били все кому не лень — со времён "Очакова и покоренья Крыма"? Вы снова хотите огребать вволю от Японии, Германии? Хорошо, что Америка далеко, а Британия так распухла от всего уже проглоченного — что только успевает "отрыгивать". Нет... Монархия мертва как мумия древнеегипетского фараона! Вы хотите сушёного мертвеца на трон, Ваше Преподобие?

По глазам и выражению лица вижу — сам всё понимает, но тем не менее:

— Народ православный и Церковь Божия, премного исстрадались от новых властей...

Слегка гнусавым голосом протестантского проповедника, отвечаю отцу Фёдору:

— Маленький ребёнок всегда считает горькое лекарство от смертельного недуга — куда большим злом, чем саму болезнь — угрожающую его жизни! И, молится Господу, чтоб тот избавил его от мучителя-доктора — который насильно открывает ему рот ложкой и, вливает эту дурно пахнущую и отвратительную на вкус, гадость...

Клянусь — такие большие глаза, я видел только в японских анимэшных мультиках! Не давая опомниться:

— Вы хотите спросить, отец Фёдор: "А как же Антихрист?" — которым считаете Ленина с Троцким?

Мой собеседник отчаянно-опасливо косится на дверь, что-то то ли — мычит, то ли — блеет, но при этом утвердительно трясёт-кивает головой.

— Видите, ли... Неправильная интерпретация терминов! Петра Первого тоже многие называли Антихристом, а до него ещё много народу. Патриарха Никона, например! Однако по прошествии времён, не стала ли понятна полезность их свершений для народа православного?

Погладив ладонью окладистую голову отец Фёдор соглашаясь кивнул и задал следующий вопрос:

— Так, значит "антихристов" не бывает? А, зачем же...

Сделал вид, что несколько возмутился:

— Как это, "антихристов не бывает"? А зачем же тогда, по-вашему, я здесь?! ...В отличии от ангелов и демонов, Господь к возникновению антихристов — не имеет никакого отношения! Какой-то, из ещё очень слабо изученных Законов Мироздания — не подвластных, даже нашему Всемогущему. Он, не может предотвратить их появление: всего лишь может предугадать — как земной астроном солнечное или лунное затмение, или комету на земном небосводе.

— Так, значит...?

Отец Фёдор опять взялся за своё — неистово крестится. Кажется, я перепугал его больше чем надо!

— ...Грядёт пришествие Антихриста и конец цвета, — спрашивает в совершеннейшей панике, — АРМАГЕДДОН?!

— Опять же — неправильная трактовка Священного писания, — говорю спокойно, как будто об чём-то неприятном, но тем не менее — довольно обыденном, — "Армагеддон" означает вовсе не конец света — а всего лишь радикальные изменения на геополитической карте мира, с обильными потерями населения тех народов — по которым он прошёлся. Ну, вроде потопа: мало ли их было — и, нет никакого "конца света".

Изумлённо на меня таращится:

— Мне кажется, всемирный потоп был один...

— Хм... А отчего тогда вымерли динозавры, Ваше преподобие? По какой причине утонула Атлантида или исчезла Гиперборея?

Успокаивается вроде, но пока не знаю — к лучшему ли! Ибо, буквально через пару минут недоумённо вопрошает:

— Так значит, антихрист — ничего страшного? Так, зачем же тогда...?

— Господу, это не угодно! — чувствуя что запутываюсь, рявкнул я, — а "зачем и почему" — не наше с Вами дело: пути Господни неисповедимы — мы должны выполнять его волю.

Чтобы эффективно закончить на эту скользкую тему, я встал как есть со стула, протянул вдаль и ввысь руку — наподобие каменного Ленина перед обкомом партии и, зажигательно возглаголил:

— Антихрист уже пришёл в этот мир, он уже готовится к Армагеддону и он придёт в Россию с Запада — менее чем через двадцать лет! Все ужасы всех прошедших войн — со времён нашествия на Рим варваров-германцев безбожного Аттилы, померкнут перед этим нашествием — как ваша керосиновая лампа меркнет перед объятым пламенем Храмом Божьим! Предыдущая война с германцем и, даже самая последняя — Братоубийственная, будет выглядеть как пьяная кабацкая драка мужиков меж собой — по сравнению с битвой на Куликовом поле!

Сделать союзником первого встреченного мной хроноаборигена — единственный для меня шанс выжить и, поэтому я пел соловьём, с необыкновенным одухотворением!

— Так, Вы посланы Господом, чтоб остановить Антихриста? — "скользкая тема", всё никак не хотела заканчиваться.

* * *

На этом месте, я несколько призадумался...

Да, конечно, "классический" попадос — прям счас бы поехал в Веймарскую Германию и, вальнул бы Адика Алоизовича из первого же добытого им ржавого "нагана". Он пока — никто и, звать его никак... Самое время устранять — потом, подобраться к нему будет не так просто!

Однако, если судить суровыми реалиями: в прежней жизни мне как-то ни разу никого не приходилось "валить" и, я не вполне уверен — стоит ли начинать заниматься этим в нынешней. Да и, в языках я не особо силён: английский более-менее освоил, а из немецкого буквально пару десятков — наиболее "ходовых" из фильмов "про войну", слов. Хотя, на компе есть у меня словарь немецких матов — случайно и на всякий случай, скопированный из Инета.

Опять же — на какие, извиняюсь, "шиши" — мне в Германию ехать? За деньги вырученные продажей компьютера? Или, у этого батюшки одолжить — из средств, накопленных за счёт добровольных пожертвований прихожан, или платы за ритуальные услуги?

А где мне "Наган" добыть?

Не, это не серьёзно...

А кстати, где этого самого "Адика" искать? Он ещё в Австрии — художником-лузером акварели свои рисует, или уже где-нибудь в Баварии — на митингах глотку дерёт? Сказать по правде, особо в биографию Гитлера не вникал — особой нужды не было, книг про него я писать не собирался. Значит, надо погуглить...

УПС!!!

"Гугл" то — кирдык! Вместе с "Яндексом", "Майл-Ру" и прочими "операми"... Вот же, нежданка! И, чё бум делать? Может, объявление в газеты дадим? "Адольф, ау! Отзовись!" Интересно, он уже — Гитлер, или до сих пор — Шикльгрубер? Может, в скаченных книжках — инфу по будущему фюреру поискать? Там же их у меня на жёстком диске, как у начинающего графомана — запятых в тексте?

Счас — только розетку "220V" найду и, вперёд!

ХАХАХА!!!

Да, дело даже не в этом.

Я не уверен, что если свернуть шею Гитлеру — что-то радикальным образом изменится: мировые войны не начинаются по воле одного человека! Помню, читал про такой факт (достоверен он или нет — другой вопрос): уже во время войны, английская разведка подготовила покушение на Гитлера — осталось только команду на исполнение дать. Однако, проанализировав ситуацию — тщательно взвесив все доводы "за" и "против", операцию отменили: а вдруг — кто умный на место Адика придёт? Не будет ли хуже?

Вот и, я про то же самое.

* * *

Поэтому, подумав, я ответил отцу Фёдору так:

— "Остановить Антихриста" невозможно — как невозможно предотвратить землетрясение, например. Это не один какой-то человек — это целое исторически-социальное явление, имя которому — ФАШИЗМ!!! Ещё не слышали?

Священник старательно наморщил лоб:

— Да, вроде не припомню я такой напасти... "Фашизм", говорите?

— Да, фашизм! Думаю, скоро про эту "напасть" услышите — в провинцию, все новости приходят с изрядным опозданием. Как "исторически-социальное явление", фашизм одному человеку остановить не в силах — только всем миром, как предыдущего Антихриста — Наполеона. А я послан Господом минимизировать потери: ведь если перед тем же землетрясением — убедить людей покинуть их жилища, заготовить заранее продовольствие, медикаменты, чистую питьевую воду... Отойти подальше от берега — если события предполагаются на море...

Что ещё?

— ...Жертв будет значительно меньше. Увы, это всё — чем Господь наш, способен помочь смертным на "этом свете"!

Конечно, вижу немалое разочарование на лице собеседника, поэтому разведя руки в сторону, со вздохом говорю:

— Ну, а Вы что хотели? Будь это всё как-то иначе и, называлось бы — как-то по-другому, а не просто — "бренным земным существованием"!

Тут, Отец Фёдор, совершенно неожиданно:

— Вы хотите предупредить о грядущем власти?

Настало время мычать и блеять мне!

— Ээээ...

Интересный вопрос!

— ...Хотел бы — если бы пред мною была поставлена задача повторить путь Христа к Голгофе. Но, пока такой команды не было, — я кивнул на компьютер, — как только, поступит приказ, так я сразу — крест на спину, терновый венец на чело и вперёд!

— Так, это...? — отец Фёдор опасливо и торопливо крестится на монитор, что-то про себя бормоча.

— Да! — утвердительно киваю и, показываю пальцем в направлении неба, — это "портал": аппарат для связи ангелов, так сказать — с "вышестоящим руководством".

Его Преподобие, восторженно-понимающе приподнял брови "домиком".

Посидели, помолчали...

Наконец, отец Фёдор, как бы подводя черту под своими вопросами резюмировал:

— Да, Вы абсолютно правы: мы пришли в этот мир — чтоб претерпев всяческие ниспосланные на нас невзгоды и, закалив дух, покинуть его для иной жизни...

Эх! Сам неоднократно на эту тему "там" думал — с приближением... Хм, кгхм... Сами знаете чего. Эх, хорошо бы, если б это было так!

— Я рад, Ваше преподобие отец Фёдор, что мы с Вами пришли к полному взаимопониманию. Ну, а теперь — удовлетворив по мере возможностей ваше любопытство, я бы хотел в свою очередь удовлетворить своё и, задать Вам несколько своих вопросов... Не возражаете?

— Отнюдь, нет — спрашивайте! Простите, Ангел... А, каково ваше святое имя?

— "Святое имя?"

Про что это он?

...Ах, да: священник, просто спрашивает — как меня звать! Чтоб, такое ответить? Кабы знать, как всё повернётся... Поэтому ловким финтов ухожу от прямого ответа:

— Ну, его нам с Вами ещё предстоит придумать. С "ангельским" именем боюсь, жить мне у вас в Советской России — будет как-то "несколько" дискомфортно. Давайте отложим решение этого вопроса на потом, а пока — я бы хотел узнать, вот что...

* * *

"Допрос" Отца Фёдора длился достаточно долго. Мой собеседник полностью пришёл в себя, становился всё более и более словоохотливым и приблизительно через час-полтора — время летело как никогда быстро, я узнал вкратце, вот что...

Месторасположение.

Непосредственно сейчас, я находился в так называемом "диаконнике" — помещении в южной части алтаря каждого православного Храма, где хранятся состоящие в ведении диакона священные предметы: ризы, священные сосуды, напрестольные Евангелия, кресты, дарохранительницы и так далее.

Когда я выразил сожаление, что некоторые из этих предметов — по закону "о возмещении материальных масс", оказались вместо меня в "параллельной Вселенной", священник меня успокоил, типа: "всё уже украдено до нас!".

В смысле: последнее более-менее ценное, было конфисковано властями в 1921 году — для оказания помощи голодающим Поволжья. Пропавшее же в момент "переноса", по словам протоиерея — по ценности, не идёт ни в какое сравнение с полученным по "взаимному обмену" Ангелом Божьим — да ещё и вместе с "порталом"!

Если говорить в более широком смысле, волей неведомых сил меня "занесло" в Нижегородскую губернию (областью она станет, видно позже: запамятовал — когда в СССР произойдёт административно-территориальная реформа ), в Ардатовский уезд, в волостной городок Ульяновка.

Так, так, так... Такое название и не использовать?!

Позже, надо обязательно подумать над этой темой.

Что удивительно, хоть я в здешних краях ни разу не бывал (по месту жительства "там", я — коренной сибиряк), но местную историю я знаю достаточно хорошо, даже для нижегородца-сторожила! Интересовался, знаете ли — по роду последнего моего "занятия"... Ну, или увлечения — кому как угодно.

Сей городок, по словам моего собеседника с численностью населения — уже очень длительное время никак не могущего добраться до трёх с половиной тысяч, находится примерно в ста пятидесяти верстах юго-западнее губернского Нижнего Новгорода, на реке с прикольным названием "Тёща". Ну, это недалече от другой речки — Пьяны, которая протекает неподалёку от речки Серёжи.

Это северо-восточная окраина, так называемой — бывшей "империи" братьев Баташёвых . Когда-то, Баташёвым принадлежало восемнадцать металлургических заводов в среднем Приокье: чугуноплавильных, железоделательных, "молотобойных" — выпускающих практически всю номенклатуру тогдашних металлических изделий. От якорей и пушечных ядер — до крестьянских серпов, кос да гвоздей. Из всех них, к началу двадцатого века осталось всего два достойных упоминания — Кулебакский и Выксунский металлургические заводы, работающих в основном на привозном металле, остальные же потихоньку закрывались или перепрофилировались.

Посёлки же, при заводах ждала разная, зачастую незавидная судьба: про этот например, Ульяновку — я даже упоминания в Интернете не помню! Наверное, он попросту был брошен несколько позже, а его жители — разбежались да разъехались кто куда.

"Градообразующим" предприятием здесь был металлургический завод, работающий по "демидовским" ещё технологиям — на местной "болотной" руде и древесном угле, с механизмами — приводящимися в действие от водяного колеса. Когда-то сей завод производил чугунное литьё, но был остановлен из-за нерентабельности, ещё очень задолго до Русско-японской войны. С тех пор посёлок всё хиреет и хиреет — хотя положение несколько спасает расположенная неподалёку полустанок железнодорожного направления "Нижний Новгород — Пенза" и проходящее через него улучшенное шоссе-грунтовка "Нижний Новгород — Саранск"...

* * *

Экономика.

Край конечно промышленный, но голодный — в прямом смысле этого слова...

Очень голодный!

Недаром именно в этих краях, а не в голове у Ленина — в чём многие уверены, родилось народное движение — известное в истории как "продотряды". Конкретно оголодав, рабочие Выксунских заводов организовались, вооружились и отправились на Юг добывать хлеб для своих семей. Ильичу оставалось только приветствовать "инициативу" масс, всемерно поддержать её и, взять на "всеобщее" вооружение...

Местное сельское хозяйство из-за скудных песчаных почв испокон веков находится в глубокой заднице и местные, чтоб окончательно не вымереть с голоду после отмены продразвёрстки, занимаются тем же — чем и, до эпохи "исторического материализма": всевозможными "отхожими" и надомно-кустарными промыслами. По сути, это уже готовый пролетариат — только завод-фабрику какую-нибудь построй и, недостатка в более-менее квалифицированной рабочей силе, не будет!

Особенно широко, по словам отца Фёдора, распространено изготовление из той же болотной руды минеральных красок трёх видов: жёлтого (охра), красного (железный сурик) и коричневого (умбра) цвета.

Сейчас, в связи с политикой "НЭПа" и, не прошедшей ещё памятью народной о Голоде в Поволжье, добравшего до этих мест и взявшего здесь свою "львиную долю" человеческими смертями — мужики воспрянули духом и, всё копают и копают... Все окрестности уже, по новой изрыли своими "дудками"! Примитивными шахтами, то есть.

Отец Фёдор, к моему удивлению, показал недюжинные знания местной экономики.

По его словам, мужикам-кустарям ничего не светит: в 1920-ом был образован Приокский горный округ с окружным центром в городе Выкса, в состав которого вошли Верхне-Выксунский, Нижне-Выксунский, Вильский, Досчатинский, Бушуевский, Кулебакский заводы и Мордовщиковская судоверфь. Все более-менее крупные места добычи железной руды, объединились в самостоятельный трест "Райруда". Кроме этого, на Везломском заводе "Железный сурик" в деревне Летнёво Борекской волости, было возобновлено производство той же самой краски.

— А против завода, наш кустарь ценой не потянет... "Сожрёт" он их!

— Согласен, Ваше Преподобие: всенепременнейшим образом "сожрёт" — не впишется кустарь в законы рынка.

Сам Отец Фёдор тоже, исстрадавшись за годы "эпохи военного коммунизма" — подобно своему тёзке из "Двенадцати стульев", пытается заниматься "бизнесом". В частности, он тоже разводит ушастых кроликов.

— Совсем оскудела паства православная, — жаловался он мне, — не проживёшь с прихода, то!

Действительно, не знаю — какими окажутся другие священники, но этот всем своим видом, напрочь опровергал расхожее представление о попе — как о чём-то пузатом, сытом и гладком.

Мнится мне, что и "тот" отец Фёдор — "ильфо-петровский", не от хорошей жизни мутил свои "бизнес-проекты"! За исключением похода за стульями покойной воробьянинской тёщи, конечно... И я впервые нехорошо подумал про этих — любимых мною с детства писателей, "ради красного словца" всё переиначивших.

* * *

Власть.

В отличии, наверное, от большинства городов и сёл России, Советская власть в посёлке установилась сразу — всерьёз и надолго... В декабре семнадцатого года, сверхсрочно дембельнувшийся с приватизированной заряженной винтовкой и несколькими вооружёнными друзьями, местный житель из пролетариев — Анисимов Фрол Изотович объявил, что власть меняется. Образовав в Ульяновке волостную ячейку РКП(б), он был выбран председателем её Исполнительного комитета (Волисполкома). Затем Анисимов разогнал волостной комитет "временных" и волостной комитет Учредительного собрания и, повесил над управой красный флаг — наскоро сделанный из конфискованного в лавке купца Добронравова, кумача. Вскоре, он же собрал из местных нищебродов и возглавил волостной Совет.

Вместо отменённого ещё "февралём" волостного урядника с шестью городовыми (на каждые пятьсот жителей, в Российской Империи полагался один полицейский), "силовые структуры" городка — "Рабочую милицию", образовали три еврея — выселенных в эти края из-за "черты оседлости" в 1915 году и человек пятнадцать-двадцать местных люмпенов-бездельников.

— Ох и, лютовали поначалу..., — аж, прикрыл глаза, вспоминая батюшка, — всех купцов и имущих граждан, до последней нитки обчистили, а меня уж было к стенке ставили — застрелить "за контрреволюцию" хотели, да Фрол Изотович заступился... Я ж его — пострелёнка крестил и, вот таким ещё помню — как он у меня яблоки из сада воровал!

Отец Фёдор, аж прослезился от умиления — показывая рукой от пола, рост будущей "волостной власти":

— Ох и, шкодливый же был дитёнок! Отец его — Изот Максимович, всё на отхожих промыслах хлеб свой насущный добывал — пороть его было, видно, некогда...

От новых порядков летом восемнадцатого года, даже произошло некое подобие вооружённого восстания: собралась толпа возмущённого народа у бывшей Управы, пошумели, постреляли по окнам из охотничьих берданок да вдоволь притащенного с фронта оружия. Даже, кого-то из "силовых структур", насмерть убили лютой смертью. Большинство пришедших с Анисимовым "друзей", куда-то срочно слиняло — кого не поймали и не судили "судом Линча" на месте, а он и один из евреев-милиционеров... Ещё кто-то, заперлись в здании Управы и отстреливались — до прибытия подкрепления из уезда, подавившего "восстание". Жертв и "репрессированных" было относительно немного: с пяток убитых, с десятка два раненых и, столько же арестованных и увезённых "в город". Большинство из последних, кстати, вскоре оттуда вернулись живо-здорово.

Сей бунт, явно пошёл всем сторонам на пользу: Анисимов и единственный сохранившийся еврей Кац Абрам Израилевич — возглавивший со временем волостную НКВД , избавившись от наиболее одиозных "соратников" — убитых или сбежавших из городка, привлекли за продуктовую пайку "старые" кадры, сами набрались кой-какого управленческого опыта и далее правили более-менее сносно. Особенно, запомнилось моему собеседнику первая "великая" стройка социализма: возведение "всем миром" общественной бани.

— Не "забронзовели" ещё? — спрашиваю.

Переспросив и поняв смысл вопроса, отец Фёдор ответил, отрицательно — немало удивляясь при этом:

— Да, нет пока: к любому из них можно подойти в любое время — хоть на улице, хоть где и спросить, попросить о чём-нибудь... Отлаять хорошенько, наконец!

Помолчав, отец Фёдор воскликнул вне всякой логики:

— Невероятно, но при всём при этом — большинство прихожан считает эту власть своей!

Конечно, "невероятно" и удивительно: попробуй "хорошенько отлай" какого-нибудь мэра "той" — демократической России, проносящегося мимо тебя на служебном или личном "Мерседесе"!

Кстати...

— А на чём ездит местное начальство?

Местная правящая "элита", оказывается, ездит на пролётке — раньше принадлежащей купцу... Не важно, какому купцу.

Правда, имеется и автомобиль, неизвестной "его преподобию" марки — появившейся в здешних краях, известными лишь ЕМУ(!!!) путями. Но, ныне он простаивает в сарае: ибо единственный человек, который мог его починить — пленный белогвардейский офицер, вытащенный Анисимовым прямо с "того свету" (из уездной ВЧК, то есть), по окончанию эпохи военного коммунизма сбежал от него куда-то очень далеко... Возможно даже за границу! Нового же шофёра, никак найти не могут — хотя вроде и, условия найма на службу приличные — продуктовая пайка и оклад совслужащего.

Так, так, так... Заманчиво, заманчиво... Очень заманчиво, чёрт побери!

Ладно... Пока что, просто сделаем себе "зарубочку" на память — а там видно будет.

* * *

Теперь про саму личность первого встреченного мной хроноаборигена — иерея Благовещенского Храма городка Ульяновск.

Отец Фёдор не так давно овдовел и, вести домашнее хозяйство ему по очереди помогают пожилые бабки-прихожанки. У него имеются три дочери, уже давно и очень далеко "вылетевшие" из родительского гнезда и, связь с отцом поддерживающие весьма эпизодически:

— Совсем отца забыли... Недаром говорится: дочь — отрезанный ломоть...

При упоминании младшего сына, отец Фёдор заметно помрачнел: на момент Октября, тот был учащимся старших классов одной из нижегородских гимназий... Затем, добровольно поступив и закончив Курсы красных командиров , он был в 1920 году отправлен на Польский фронт — где и пропал без вести где-то под Вильно.

Из других близких родственников имеется родная сестра — вдова умершего ещё до войны инженера-железнодорожника, живущая в Казани — с которой Отец Фёдор изредка переписывается.

* * *

Удовлетворив своё любопытство по другим — менее значимым вопросам, я обратился к иерею Благовещенского Храма с первой просьбой:

— Ваше преподобие! В вашем мире я — простой смертный и, мне надо бы помочь... Иначе, моя миссия окажется невыполненной!

Хотел намекнуть на "кары", которые ожидают его бессмертную душу "там" в случае отказа — но священник сам, с истовой горячностью религиозного фанатика, тут же с готовностью откликнулся:

— Чем я смогу помочь Ангелу Божьему?

Кажется, предложи я ему взойти на костёр, он бы тут же — с превеликой радостью туда побежал! Но, таких экстремальных жертв, мне не требовалось:

— Первым делом, мне нужно легализоваться и адаптироваться в вашем мире.

— Извините...?

"Мне нужны твой мотоцикл и одежда", — едва не ляпнул!

— Мне нужна биография, документы, одежда. Желательно, всё это иметь такое — чтоб я стал "своим" для властей и смог сделать...

Вот в этом месте, у меня ещё ничего не продумано! Ладно, будем импровизировать:

— ...Чтоб, я смог сделать служебную карьеру у большевиков, что ли. Ведь, если Вы меня "по блату" устроите, к примеру — эти самые "копанки" большой совковой лопатой рыть, болотную руду для изготовления краски ища — то я навряд ли смогу что-то изменить к моменту похода Антихриста на Восток!

Отец Фёдор, немало огорчился:

— Право, не знаю как я... Может, с Фролом Изотовичем поговорить?

Действительно, это наиболее простой и, по ходу — единственный путь, который на ум приходит... Но есть одно "но":

— Прежде чем с "Фролом Изотовичем" говорить, надо придумать убедительную легенду насчёт "предмета" разговора, да так — чтобы он принял меня за своего, а не посадил в кутузку к своему Абраму Израилевичу! Ведь, я же даже разговариваю, не так как вы: сразу заметно, что "пациент" — "не от мира сего"!

— Действительно, говорите Вы так и слова такие — что я порой с трудом понимаю..., — всплеснул руками, — и быстро то, как!

— Спецподготовка у нас — у ангелов, такая: с целью передавать как можно больше информации в единицу времени! — скороговоркой проговорил я.

Он ещё не в курсе, как я быстро умею читать и печатать Вордсом "на клаве"!

— И, слова некоторые — вроде и по-русски, но непонятно, — понимающе кивая, как-бы рассуждал сам с собою местный иерей, — но прежде всего, Вам надо внешний облик изменить.

— А с этим, что не так?

— Да Вы на руки свои посмотрите: как у младенца новорожденного!

Я присмотрелся повнимательнее...

Действительно! С такими руками то, мне за чернорабочего — очень трудно будет проканать! Во-первых: худющие — как у сто лет не евшего, а во-вторых — с такой бледно-розовой тонкой кожей, что...

Посмотрел на ноги, потрогал босы пятки... Мать, моя! Да как вообще ходить буду?!

— И, на лицо — как будто ни разу не стриглись, не брились и, всю жизнь от Солнца где-нибудь в подземелье прятались!

Так, так, так...

ХРЕНОВО!!!

* * *

После тяжкого молчания, священник первым проявил инициативу, пригласив меня в свой дом:

— Отобедаем чем Бог дал, переночуем по человечески — а там видно будет: утро вечера мудренее!

Однако, я несколько запаниковал — вдруг, во время моего отсутствия, откроется "портал" в моё время? Вдруг я смогу вернуться домой — к своей семье, к своей "королеве-бабушке"? К привычному образу жизни?

Тут вдруг меня начало знобить, голова разболелась как чугуном налилась — ничего не соображаю. Лихорадочно пошевелив "извилинами", я наконец ответил — показывая на свой комп:

— Пока я не могу надолго оставлять без присмотра этот... "Телепорт"! Вдруг, будет какое сообщение от... От курирующего меня Архангела!

И в тоже время меня одновременно не по-детски прибило "по-маленькому" и страшно захотелось, извините — жрать! Не делать же все эти дела в Храме Божьем? Даже, не будь при мне настоятеля этого храма — я не стал.

— Поэтому, не более чем на... На пятнадцать минут!

Согласно кивнув, отец Фёдор снял со стены старую рясу и предложил одеть её мне. Закутавшись в неё, выхожу в "другой" мир и тут на меня накатывает страшная паника.

МНЕ СТРАШНО!!!

Страшно покидать свой маленький, уютный кабинетик, страшно оставлять без присмотра компьютер — единственное, что меня связывает с моей той — "прошлой" жизнью. Да, просто страшно и, всё! Я буквально вцепился в косяк, перепугано переспрашивая:

— А вдруг войдёт кто...? Надёжны ли в диаконнике и, в самой церкви замки?

— Вполне надёжны, — говорит, — по заказу в самом Нижнем делали — ещё до революции.

— Замки для честных людей делают, а...

Стою, дрожу.

Священник увидел или почувствовал моё состояние и, очень участливо спросил:

— Что с Вами?

— Я боюсь, — честно признался я, весь трясясь, — я ведь совсем ещё молодой ангел — мне и семидесяти лет нет, по вашим — по земным меркам!

Видимо я выглядел довольно жалко, потому-то отец Фёдор враз "успокоил" словами:

— Не бойтесь! Сюда никто не залезет — даже комиссары. Все в посёлке знают, что красть в Храме больше нечего.

Еле-еле уговорив, он буквально силой оттащил меня от двери и, заперев дверь в комнату на внушительного вида навесной замок и обняв за плечи повёл на выход.

* * *

Согласившись одеть старую поповскую рясу, я потом сто раз не пожалел — на дворе явно был, не май месяц! Вот только китайские шлёпки, в коих я вышел — как-то с климатом не гармонировали. Кое-где ещё лежал снег да и, прилично поддувало. Видно, моя помолодевшая кожа была слишком чувствительной к низкой температуре и, я буквально весь посинел, окоченел и покрылся "гусиной кожей" — пока добрался до поповской избы, по пути посетив "удобства".

"Мля... Спаситель человечества фуев, — думал я, отчаянно стуча зубами, — срамота сплошная и ничего в тебе ангельского".

Слава Богу, там было натоплено достаточно жарко, чтоб тут же хорошо согреться. Однако, озноб не прекращался и, даже по-моему — несколько усиливался...

Попросил зеркало и отец Фёдор подвёл меня к трюмо в спальне и, я долго в него рассматривал своё отражение при свете керосиновой лампы: вьюнош худющий, "со взглядом горящим"... Температурю, должно быть конкретно.

Да! Без всякого сомнения — это я. Причём, очень сильно помолодевший "я" — лет двадцать с трудом дашь.

Среднего роста, среднего телосложения и лицо настолько "среднее" — что легко потеряется в толпе. Мне бы в шпионы идти работать! Женившись, иногда — когда смотрелся в зеркало, зело удивлялся: и, что интересно "такого" — моя Королева нашла во мне?

Да, вроде "в реале", моя физиономия была более мужественной, что ли... Точно! Вот этот "пух" на голове, на щеках и подбородке, придаёт мне какой-то нелепо-цыплячий вид.

Первым делом, священник меня переодел — вместо трусов, бриджей и футболки, он выдал мне из большого сундука под образами хотя и ношенное и штопаное, но чистое и целое нижнее бумажное бельё — белые кальсоны с "завязочками" и рубаху... Великоваты, конечно — но дык, выбора нет! По службе в Советской Армии знаком с этим элементом гардероба, поэтому проблем не было.

Мои "боксеры" и бриджи с цветочками же, он брезгливо закинул в печку, бормоча нечто вроде: "Ох, бесовска одёжка...", а футболку с двуглавым орлом на груди — некоторое время, с недоумением потаращившись на фотографию Путина и надпись "КРЫМ НАШ!" на спине, аккуратно сложив, засунул в тот же сундук:

— Уж, больно красив имперский герб — хочь и, без короны скипетра и державы! А если найдёт из "комиссаров" кто, скажу: выменял на шкурки кроликов на рынке в уезде.

Затем священник пригласил меня за стол:

— Прошу разделить со мной скромную трапезу, Ангел, если не побрезгуете конечно... ужин...

Я разумеется не побрезговал и навалился на трапезу со всем энтузиазмом. Видимо, "помолодевший" или скорее всего — "сложенный заново" организм, испытывал жуткий недостаток каких-то питательных веществ — у меня прямо-таки до неприличия разыгрался аппетит! Священник просто не успевал подкладывать мне какую-то постную кашу с фрагментами белого кроличьего мяса. Кроме этого, я умял почти каравай чёрного хлеба и запил полкрынкой молока.

"Поужинав", если можно назвать так столь позднюю трапезу — которую более приличествующее было б назвать очень ранним завтраком, я попросил у отца Фёдора:

— Отец Фёдор! Бритва в доме есть?

Бритва с полустёртой надписью "Solingen" в доме нашлась — правда, недостаточно острая и я несколько раз поморщился, когда её хозяин сбрил мне "цыплячий" пух с головы, щёк и подбородка. Но, результатом я остался доволен — видон, совсем другой. Да и священник, вдумчиво рассмотрев моё "обновление", предложил:

— Пожалуй, Вам стоит регулярно брить себе голову — у многих "товарищей", нынче так принято. Сразу будете на "своего" похожи: вон, Фрол Изотович — тоже ходит лысый, как жо... Как женская коленка!

Ну, а что? Вполне резонно. И главное: мне оказывается, идёт!

Однако, проблема!

Сразу после трапезы, меня начало плющить просто не по-детски — что в принципе, объяснимо... Кровь от мозга отлила к желудку — то да сё. Но чуть позже, вместо лёгкого озноба — меня стало реально колбасить!

— Что с Вами, Ангел?! — встревожился отец Фёдор, увидев моё состояние.

Последнее, что я сказал, вернее — жалко проблеял проваливаясь в чёрное, вязкое, мягкое как вата небытие:

— Нееезззнаааю... Мнеееплохоооо... Должно быть стресс, или я подцепил какую-то местную бациллу, против которой мне "забыли" сделать прививку...

Как и услышал последний возглас пощупавшего мой лоб священника:

— Боже... Да у Вас горячка! Вы весь горите...

И отключаюсь.

Глава 2. Легализация и адаптация.

...Баба Наташа, иссохшая от страшной болезни до неузнаваемости — смотрела мне прямо в душу добрыми, измученными глазами и жалостливо повторяла:

— Хоть бы Васенька жив остался! Ведь, такой хорошенький мальчик был — братик мой младшенький.

Я резко открыл глаза.

"Это был всего лишь сон... Опять этот сон... Всю жизнь лишь этот сон...".

Где-то совсем рядом приглушённо — как через подушку, бубнили голоса: два незнакомых женских и один басовитый мужской — который кажется был мне знаком.

ГДЕ Я?!

Слегка душновато и темновато... Прямо надо мной невысокий, видимо — беленный известью по глиняной штукатурке потолок, весь в небольших, потемневших от времени трещинах.

С трудом ворочаю головой: два слишком небольших для жилого помещения окна, полузавёрнутые тяжёлые шторы — подвешенные на резных массивных карнизах. Деревянные переплёты окон — без всяких признаков форточек, крашенные уже изрядно пожелтевшими белилами. "Крохотные", по сравнению с теми — к которым я привык, слегка зеленоватые стёкла, пропускающие какой-то "пасмурный свет"...

Интересно, вечереет или светает?

Я возлежал на довольно широкой металлической кровати, с литыми завитушками на спинках (даже, в музеях или в исторических фильмах — такой древней старины не видел!), просто утопая в пуховой перине, накрытый толстым и тёплым лоскутным одеялом.

На прикроватной тумбочке рядом с граненым стаканом — наполовину наполненным водой, громко и размеренно тикал круглый пузатый будильник, показывающий семь часов — то ли утра, то ли — вечера.

На стенах... Гобелены или, как это называется? Кружева, чуть ли не на каждом предмете обстановке, пузатый комод — хрен знает каких годов, хрен знает какого века. Стол у стены с двумя "венскими" стульями и стоящей на нём керосиновой лампой с зелёным абажуром... Крытый чёрным лаком платяной шкаф — видать помнящий ещё "наезды" опричников Ивана Грозного на казанских татаро-монгол... Одиночные и групповые чёрно-белые, с желтоватым оттенком семейные фотографии на стене...

Вдруг, как яркая вспышка — апрель 1922 года!

НЕУЖЕЛИ?!

Значит, мне не пригрезилось — я действительно "попал" в прошлое!

Сон же, что мне только-только действительно приснился, был совсем другим — мне снилась моя покойная... Извиняюсь: это "там" она — покойная, моя бабушка Наталья Григорьевна. "Здесь" же, она ещё в коротеньком сарафанчике и с косичками из-под платочка по двору бегает — знать не зная и ведать не ведая, что где-то в очень далёкой от неё Ульяновке — бревном на поповской постели валяется её родной внук.

Я снова прикрыл глаза и вновь погрузился в какую-то полудрёму-полуявь...

* * *

Дед то мой, Егор Максимович, был мужиком суровым и молчаливым — два слова лишних не вытянешь... Из воспоминаний своего детства, он лишь поведал мне, как его родной отец оглоблей чуть до смерти не забил — когда на сеновале курящим самосад поймал. Еле отлежался: уже попа позвали было — причащать да отпевать апосля как представится...

Да пронесло — оклемался!

Но, с тех пор мой дед был "туговат" на ухо и прихрамывал на левую ногу.

"Сам пойми — а подожги я случайно тот сеновал? — объяснял он этот "странный" с современной педагогической точки зрения, поступок моего прадеда, — сгорело бы всё хозяйство дотла и, хоть по миру с протянутой рукой иди!".

Разговорившись, он рассказал как его отец — мой прадед Максим Прокопьевич, приехал в Сибирь в "столыпине" в тысяча девятьсот седьмом, с несколькими сэкономленными во время "службы" рублями в кармане, как он лет пять батрачил-горбатился на местных богатеев-кержаков.... Как чуть-чуть поднявшись — срубив избу-"пятистенку" и купив первую лошадь, он женился на моей прабабушке — за которую дали "богатое" приданное... Сундук домотканых холстов и корову!

Как пришедшая в семнадцатом году Советская Власть распределила землю "по справедливости", как прадед воевал за неё против Колчака с "берданкой" и, как уже — против Советской власти с трофейной "Арисакой". Как, наконец, от мужика отстали с продразвёрсткой и, он — впервые за много веков, почувствовал себя свободным.

И, то: рассказ был не просто так — поболтать дедушку прибило, а по делу! Когда я нашёл за нашими огородами початую пачку "Беломора" — оставленную там бухавшими "на природе" городскими мужиками и, сам — в первый раз "побаловался". Надо сказать, краткий рассказ деда меня весьма впечатлил — больше попыток закурить, я не предпринимал до самой...

До "того" самого!

* * *

Интересно, а что произошло в моём времени, когда "перенеся"? Я исчез и, про меня писали во всех печатных и электронных СМИ — как про группу Дятлова? Или, просто умер и, моя "бабушка" поплакала вдоволь на моих похоронах и, теперь будет регулярно посещать мою одинокую могилку на кладбище — пока сама там, рядом со мной не "уляжется"? А может, "там" всё осталось по-прежнему — а здесь очутились лишь "клоны" меня и предметов?

ИДИОТ!!!

Это же всё будущем — а будущее ещё не произошло и, произойдёт ещё очень не скоро!

А, всё же? Раз я "оттуда", значит, оно уже существует — оно есть!

Блин, лучше не думать на эту тему: во-первых — бес толку, а во-вторых — опасно для рассудка и душевного здоровья.

* * *

Бабушка же моя, рассказывала всё более подробно и эмоционально, из её рассказов я почерпнул большинство наших семейных преданий и передал дальше "по наследству" — детям и, хотел было передать внукам — да не успел...

Баба Наташа, была из голодающих детей Поволжья...

Да, да — из тех самых!

Из самых настоящих голодающих детей Поволжья, а вовсе не из "ильфо-петровских" откормленных балбесов — объедающих совбесовских старушек.

Когда умерли от голода и тифа её родители, младшие братья и сёстры, старший брат повесил ей котомку через плечо с последним оставшимся куском чёрного хлеба из лебеды и отвёз в город — в какой, она не помнит. Она и, года рождения своего не помнила — ей, "на глазок" после поставили 1915-ый год.

"Завысили возраст", — говорила она улыбаясь, да лукаво на деда посматривая.

Ну, конечно — не была бы она тогда женщиной, если б так не утверждала!

Оставленная на улице, девочка вскоре прибилась на железнодорожном вокзале к банде беспризорников едущих в Ташкент. Доехала из всех она одна — другие отстали или умерли по дороге, но почему-то не в Ташкент — а в Сибирь. Где её, так же на вокзале, подобрал и увёз к себе в село мой прадедушка Максим Прокопьевич.

Видимо, он сильно хотел доченьку — а прабабушка рожала одних сыновей! Ну, или просто из человеколюбия. Не знаю, бабушка очень скупо о нём рассказывала, хотя как вспомнит — так обязательно поблагодарит своего приёмного отца за сделанное добро.

Воспитав как дочь, прадед женил на ней своего старшего сына — моего деда Егора Максимовича.

К моменту начала коллективизации, у прадеда уже была большая изба крытая "железом", пять сыновей и семь лошадей — пять рабочих, "племенной" жеребец и одна "под коляску". А, у прабабки — швейная машинка "Зингер", предмет зависти всех баб в селе. Не самое "крепкое" хозяйство, кстати! По утверждениям моего деда, самыми зажиточными всё же оставались кержаки-старожилы — некоторых, по несколько раз "раскулачивали".

Прадед же мой, поступил очень мудро: как пошёл слух об "сплошной коллективизации", он съездил в город, поговорил с кем-то "из начальства" — знакомце ещё со времён Гражданской войны. Вернувшись, он успел всё хозяйство "втихаря" продать, справить нужные документы и уехать всей семьёй — "от греха подальше", на одну из великих строек Первой пятилетки — в Кузбасс. Поселившись в городе Ленинск-Кузнецкий, он устроился проходчиком на шахту — где подросши стал работать и, его старший сын и мой дедушка Егор Максимович.

Мой отец — Владимир Егорович, родился в тридцать седьмом, затем уже в войну две дочери — мои родные тёти и, мой Прадед — вдоволь успел нанянчился напоследок с внучками. Войну он не пережил — задавило при обвале в лаве в сорок четвёртом. Вслед за ним, год спустя умерла и прабабушка.

Дед мой работал на шахте — значит, имел бронь от фронта. Кроме того, он был хром на левую ногу и "туговат" на ухо — в результате прадедовского "воспитания" оглоблей. Поэтому, на войну его не взяли.

Четверо же его младших братьев, по мере наступления совершеннолетия и достижения призывного возраста, по одному туда уходили и обратно не возвращались...

Самый младший брат — Василий, был наиболее любим бабушкой. Она очень часто показывала его фотографии, каждый повторяя с какой-то по-особенному тёплой душевной улыбкой: "Васенька то, такой хорошенький мальчик был! Красивый, умненький, всегда такой ласковый и вежливый... Я всю жизнь представляла себе — какие замечательные деточки у него могли быть, а?!".

Действительно: судя по фотографиям, самый младший брат деда — парень был хоть куда! Как говорится: "удался и, ростом и лицом". Запросто вместо Юрия Гагарина мог в космос полететь — такой же типаж, приятного во всех отношениях человека, с открытым лицом! Тем более, очень хорошо учился в школе и, на него уже обратили внимание и звали по окончанию школы, в какой-то там "физико-математический" университет... Но, не суждено видно было.

Он с детства страстно мечтал стать военным лётчиком! Время тогда было такое: сейчас, наверное — самое смешное желание для молодого человека. Написал в военкомат "добровольцем" и его мечта начала сбываться: в 1944 году Василий был направлен в лётное училище и, по идее — на войну "успеть" не должен был.

Но мальчик, видно, боялся этого "опоздания" на войну больше смерти!

Ещё одно заявление (или очень много заявлений) и, через три месяца — закончив курсы воздушных стрелков, он попадает на фронт в штурмовой авиаполк. Буквально за месяц до окончания войны, его "Ил-2" был сбит зенитками над Балтикой.

Бабушка, очень плохо помнила свою настоящую — "поволжскую" семью и почти про неё не вспоминала. Приёмную семью, она считала родной и очень пережила по каждому из своих погибших сводных братьев. Василия же она любила больше всех и, даже на смертном одре, мучаясь от невыносимой боли — не про себя думала, а повторяла:

"Хоть бы Васенька тогда жив остался... Ведь, такой хорошенький мальчик был — братик мой младшенький!".

Сновидениями я с детства не особо страдаю... После армии я ими вообще страдать перестал — сплю как убитый! Но с того момента когда её не стало... Не часто, но достаточно регулярно я слышу её голос и до скрежета стискиваю зубы в бессилии всё исправить...

* * *

— ...Вы не спите, Ангел? Вы меня слышите? — шепчет знакомый басовитый голос прямо в ухо, — извините, мне показалось, что у Вас открыты глаза.

Вижу склонившееся надо мной бородатое лицо отца Фёдора.

— Нет, не сплю, Ваше преподобие...

— Тссс...

Он, встревоженно озираясь за спину, прижимает палец к губам:

— Больше не называйте меня так!

— Почему?

— Потом расскажу... Чуть позже.

— А как Вас тогда называть? "Отец Фёдор"?

— Нет! Пока никак не называйте, а если уж приспичит, — он немного смущается, затем решился, — просто "отец" и, всё! И, побольше молчите...

Хм... Не пойму я: вроде лето на дворе — а лыжи всё одно не едут! Однако, думать мне совершенно в лом — какая-то слабость в теле, переполненный мочевой пузырь давит на какую-то "внутричерепную извилину" и, страшно хочется...

ЖРАТЬ!!!

Тут, слышу шаги — кто-то подходит к дверям спальни.

— Как самочувствие, сынок? — спрашивает священник уже достаточно громко.

Так, так, так...

Кажется, соображалка у меня включается! Ладно, будем играть отведённую для меня роль — деваться всё одно некуда:

— Что-то сил у меня совершено нет, отец...

Боковым зрением замечаю: в дверь осторожно крадучись входят две благообразные старушки и замолчал.

— Так правильно — после тифа, то! Тебя же вчера ночью в беспамятстве привезли — да ещё и ограбленным до исподнего!

— А документы..., — голосом умирающего "лебедина", вопрошаю я, — документы сохранились, отец...?

Кстати, притворяться мне довольно легко было: ибо, действительно — как после тифа, хоть ни разу им не болел (тьфу, тьфу, тьфу!), но очень хорошо представляю себе, по книгам, то состояние!

— Не было при тебе ничего — ни документов воинских, ни денег, ни одежды какой.

— ЧТО?! И, даже красные революционные шаровары умыкнули и комсомольский значок...? Вот же, бЯда!

— Ничего, ничего, Серафим...!

Приподнимаю от удивления бровь: ЧЕГО?! Вообще-то, меня прежде Антоном звали.

Отец Фёдор, подмигивает изо всех сил — прямо-таки, как телеграфом семафорит.

— ...Я уже с товарищем Анисимовым поговорил — восстановят тебе документы! И, этот... Как его...? Ты только поправляйся — всем приходом за тебя молимся... Правда, сёстры?

— Правда, батюшка! — чуть ли не хором, умиляясь молвили старушки, — чудо то какое свершилось... Матушка Прасковья, жаль не дожила — ведь, все глазоньки проплакала, сыночка ожидаючи.

Ну, вот... Теперь я попович и, звать меня, не абы как — а Свешников Серафим Фёдорович. Однако, счас весь изольюсь!

Улыбнувшись старушкам улыбкой неразумного дитяти, обращаюсь к названному родителю:

— Отец! Как бы мне "по-маленькому" сходить и, того... И, это... Покушать бы, а?

Понимающе кивает, умильно улыбаясь:

— Сейчас сёстры тебе помогут, Серафимушка.

Когда старушки сделали все дела по уходу за мной и, накормив удалились из избы, я слегка наехал на иерея:

— Лучшего ничего не могли придумать, Ваше Преподобие?

— А, что я мог "лучше" придумать, Ангел, когда Вы в беспамятстве сутки лежали и бредили? — резонно заметил тот, оправдываясь, — доктора, Михаила Ефремовича позвал и, это... Так и, так говорю — сынок родной с польского фронта возвернулся! Какую ещё "легенду" я мог придумать? Сами подумайте...

Согласен, возможности у него довольно ограниченны! Навряд ли, в семинарии его учили придумывать "легенды" для нелегалов — а сама жизнь и карьера священника, эти теоретические знания оттачивала на практике. Тем более, вряд ли среди его близких знакомых были какие-нибудь "урки" — которые могли мне "сделать" липовые "ксивы".

— ...А так, всё наполовину уже сделано: довоенные документы Серафима уже имеются — нужно лишь оформить с них советские.

Ну... Что тут скажешь? Тоже — вполне резонно.

— Да к тому, — Отец Фёдор сделал умиротворённое лицо, — я вижу в сём знамение — знак свыше...

— В смысле?

Тот, крестясь на иконы в углу:

— Долго мы с матушкой ждали сыночка с войны... Денно и нощно молил я, просил Господа и услышал он мои молитвы — дал вместо моего Серафимушки, Серафима Шестикрылого ...

Священник, от переизбытка чувств, с привсхлипываниями зарыдал в голос, слёзы обильно потекли в седую бороду:

— Для спасения матушки России от Антихриста Грядущего...

Волей-неволей на ум пришли слова Александра Сергеевича:

"Духовной жаждою томим,

В пустыне мрачной я влачился,

И шестикрылый Серафим...

...В портале с компом появился".

— Извините, какого года ваш сын..., — спросил когда он успокоился, — в каком году родился?

— Что? ...Ах, да! Мой Серафимушка родился третьего апреля тысяча девятисотого года.

— Так, значит мне сейчас полные 22 года?

— Совершенно верно.

"Ровесником века буду. Тоже не плохо — меньше буду в старости с определением собственного возраста париться".

Был такая у меня проблемка под конец "той жизни"... А здесь — посмотрел на дату в календаре, откинул первые две цифры — и никаких проблем. Лишь бы дожить мне до второй собственной старости и "того" возраста!

Ещё вот одна досада:

— Если честно, надеялся на более "красную" биографию...

Отец Фёдор, сделал удивлённое лицо:

— "Красную биографию"?! Вы своё лицо в зеркале видели? Да на нём же, самое меньшее — гимназическое образование, как русским языком написано. Не знаю как будет при новых властях (обещаниями то, все мы сильны!), а при прежних — отроку из простого народа его получить, было почитай что невозможно...

Он, отрицающе покрутил головой и добавил:

— Не... Как не думай, как ни старайся — а за пролетария Вас не выдашь!

Действительно... Это было бы ещё и, крайне подозрительно. Конечно, артистический "дар" во мне с самого раннего детства замечен был — но не до такой же степени, чтоб к примеру — успешно "косить" под слесаря с Путиловского завода?!

— Да и, зачем? Мало ли среди большевиков детей купцов, дворян да поповичей? — продолжил священник, тоном умудрённого житейским опытом взрослого беседующего с дитём неразумным, — вот, взять наш городок: из пяти коммунистов лишь Фрол Изотович из чистокровных пролетариев. А, начальник милиции — Абрам Изральевич Кац, происхождения самого — что ни на есть буржуазного, хоть и скрывает это!

И в самом деле: ни разу не слышал, чтоб отец Ленина в шахту уголёк рубить спускался, а батька Троцкого — в лаптях по пахоте за сохой тусил, или предположим — невод в сине море закидывал! Возможно, я сильно запамятовал — но среди большевистской верхушки, лишь Ворошилов — "чистый" пролетарий, да "дедушка" Калинин. А вот Сталин — уже "ближе" ко мне... Он сын сапожника-кустаря, по марксисткой терминологии — "мелкого буржуя" и, кроме того — недоучившийся семинарист.

— ...Ну, а остальные трое большевиков — дети разночинцев да мещан.

Посмотрев по сторонам, он наклонился поближе к моему уху и прошептал:

— Вы главное, делайте как они: побольше болтайте про Маркса, Энгельса и мировую революцию — и будете "в доску" своим.

— Ладно, понял, хорошо...

Это-то как раз, без проблем! Почему-то, "там" на меня по молодости любили вешать "общественную" работу и, хотя от комсорга в школе и институте удавалось отбояриться — но вот с докладами выступать, стенгазеты оформлять, да политинформации вести — мне доводилось регулярно. А в армии сповадился до комсорга роты: приказали — куда мне деваться? Так что, марксистко-ленинской фразеологией я владею в полной мере и, если что — самому Троцкому, смогу по ушам проехаться.

ХАХАХА!!!

Конечно, последнее моё утверждение — просто пустая бахвальба!

Однако, одного умения чесать по ушам партийным словом, определённо маловато чтоб сойти за своего, или хотя бы легализоваться в качестве местного поповича:

— А на лицо как? Неужели, я до такой степени похож на вашего сына — что никто не заметит подмены?

— Схожесть, определённо есть — я это сразу заметил, — задумчиво рассматривая моё лицо, степенно пояснял мой названый отец, — обликом мой Серафим был самым обыкновенным: если издали смотреть — так из четверых трое на него похожи будут. Да к тому ж, с десяти лет он в Нижегородской гимназии учился — здесь крайне редко бывал... Все, поди и забыли уж — каков он лицом!

Помолчав, добавил:

— Да и, моё слово будет решающим: признал Вас принародно — значит, Вы — мой сын!

Ну, что сказать? Всё что не делается — делается к лучшему!

— Хорошо, отец! Тогда переходим на "ты" — даже с глазу на глаз: ибо и, "у стен могут быть уши".

Тот, несколько обескураженно согласился:

— Хорошо, переходим на "ты", Серафим! Хотя я вот, твоего деда — на "Вы" величал до самого...

Он перекрестился на образа в углу и закончил грустно:

— Да, видать новые времена — новые обычаи. Отдыхай пока, Серафим — скоро придёт доктор...

Попрощавшись он удалился, а я опять вырубился.

* * *

Сразу заметно, что в этом мире нет, не только Интернета — но и самого простенького чёрно-белого телевизора, хотя бы с тремя государственными каналами!

Пришедший ко мне на следующий день "с утра" доктор, представившийся Ракушкиным Михаилом Ефремовичем (на редкость приятный в общении и словоохотливый человек, должен отметить), завис чуть ли не до обеда. Мне, это было донельзя на руку: слушая его и обратно — сам рассказывая всякие занимательные истории, которых я знал просто немерено — я "переформатировал" свою речь под речь "хроноаборигенов".

Ничего страшного, оказывается!

Нормальный, русский литературный язык, без всяких — привнесённых позже "-измов". С теми двумя бабками, мне общаться было гораздо сложнее — то и дело переспрашивали друг друга... У них какой-то сложный крестьянский местный диалект — которого, я в своём будущем даже и не слышал.

Заметив, что я не знаю некоторых самых элементарных по его мнению вещей, Михаил Ефремович обеспокоенно спросил:

— Извините, а кроме тифа контузии у Вас не было?

К тому времени, я уже в общих четах придумал свою "военную" легенду — содрав её с одной не так давно читанной автобиографической книжки, скачанной в Инете. Поэтому с готовностью:

— Как не быть? С контузией я в госпиталь в Вильно попал, а оттуда прямиком в польский плен. Первое время, я даже как меня звать и кто я такой не помнил! Ну а уже в концлагере подцепил сыпняк...

Затем, я грамотно перевёл разговор на другую тему, а уже в конце беседы, я обратился к доктору с необычной просьбой:

— Михаил Ефремович! Вы не могли бы написать мне справку о моей частичной амнезии — в результате контузии полученной в борьбе за Советскую Власть?

Не помешает если что, хоть как-то — да прикрыть мой "зад"! Ракушкин, видать был такого же мнения. Понимающе приподняв брови, он заговорщическим шёпотом ответил:

— Конечно, конечно... Обязательно выпишу Вам такую справку — чтоб, у "товарищей" возникало меньше вопросов.

Из "процедур" доктор Ракушкин только напоследок пощупал мой лоб, посчитал пульс и удалился, вспомнив про другого больного, из "лекарств" же прописав мне покой и обильное потребление пищи... Особенно высококалорийной — белковой.

Отец Фёдор грустно вздохнул после его ухода и отправился в сарай продолжать истреблять своё ушастое поголовье.

* * *

Видать, местный эскулап по всей Ульяновке растрезвонил — что в доме священника появились свободные уши!

С обеда, не успел я часок кемарнуть для более полного усвоения животных и растительных белков, жиров и углеводов, как поток посетителей накатился лавинообразно! И с тех пор, практически ежедневно, по десять — пятнадцать посетителей обоих полов, различных возрастов и занятий. Конечно, большинство — из местной интеллигенции или представителей бывших "имущих" классов и никого не смущало, что я только-только был красным командиром...

Парадокс!

Хорошо ещё, что каждый со своими "подношением" — что несколько попридержало геноцид ушастых пушистиков. Опять же — мне на руку: я как губка впитывал информацию, причём, мне не пришлось за ней бегать — носители информации сами ко мне являлись и сливали "самое ценное" в этом мире. Конечно, в основном это пустой полусельский треп — у кого, что там окотилось или опоросилось, кто с кем подрался или какая баба гуляет от своего мужика, а какая нет... Ну и ещё про литературу, искусство, историю и совсем немного про "политику". Но, попадались и, воистину "жемчужные зёрна"!

Ладно, про это потом...

Главное же, к концу своей болезни я полностью знал весь местный "расклад", что очень пригодилось в дальнейшем.

* * *

Не удержались от посещения и представители власти: САМ(!!!) Фрол Изотович Анисимов — Председатель волостной ячейки ВКП(б), Председатель исполнительного комитета волостного Совета рабочих, крестьянских и красноармейских депутатов (волисполкома) — соблаговолил посетить меня на третий день, прямо с утра. Действительно — бритый наголову, низкорослый — но крепенький такой мужичок... Чем то, он мне напоминает Чапаева из ещё не снятого фильма. Нет, не внешне — своими замашками-повадками провинциального фраера.

Сразу видно, любитель косить под "своего" — одет вызывающе по-простонародному, в видавшую виды солдатскую гимнастёрку, шаровары и шинель... Правда, сапоги на нём хромовые — офицерские и картуз того же происхождения.

Изрядно напрягало, что он смолил одну самокрутку с вонючим самосадом за другой, ничуть меня некурящего не стесняясь! Впрочем, здесь у них так принято — предъявлять "свой устав" в чужом "монастыре" не стоит.

С ним мы в основном поговорили про войну: он вспомнил про своё участие на "Германской", а я — прочитанные в книгах или виденные и запомнившиеся эпизоды из фильмов про Гражданскую.

Сразу было заметно, разное отношение — к разным войнам. Его воспоминания, в основном зацикливались темой избиения офицеров — уже после Февраля и особенно Октября... Как будто, солдату — воевавшему с пятнадцатого года и, вспомнить больше нечего — кроме этой мерзости.

Я представлялся, как дослужившийся до командира стрелковой роты РККА и, делая вид — что в истреблении моих "коллег" не видел ничего предосудительного, соловьём пел — рассказывая про "ратные подвиги" своей части под Вильно, Брестом и про последующий "драп" из-под самой Варшавы.

К слову сказать, я не сколько не наглел и обалденного вояку из себя не корчил — по большей части делая акцент на мелкие "бытовые" подробности военной жизни. Фролу Изотовичу, это ужасно понравилось! Он сам, войдя в азарт, перестал донимать меня рассказами о том, как стрелял в спины офицеров — поднимающих их полк в атаку во время Июньского наступления и, сам вспомнил великое множество "солдатских хитростей".

— Товарищ Анисимов, — внезапно меня торкнуло гениальной идеей, — а почему бы тебе не написать про это книжку?

— Зачем? — удивился тот.

— Как это, "зачем"?! Аполитично рассуждаете, товарищ! Впереди ещё не одна война с мировой буржуазией — молодые красноармейцы должны знать все премудрости старых бывалых солдат, которые помогут им выжить и победить.

Вижу, это показалось тому очень заманчивым предложением, хотя несколько смущаясь он признался:

— Хм... Гкхм... Да я и, писать то... Толком не умею!

Понятно: с тремя классами — редко кто становится писателем. Разве, если классиком объявят — как Максима Горького...

— Неужели, у тебя — как у главы волостного Совета, председателя волостной партячейки, — делаю как можно более выпуклые глаза, — уж и, секретарши с пишущей машинкой нет?!

— Ну, почему "нет", — он скромненько так, отвёл глаза в сторону, — есть! Секретарша есть и пишущая машинка при ней.

Мне уже "доложили", что с секретаршей из дворянок — привезённой им в голодном восемнадцатом году вместе с "машинкой" из самого Нижнего, местная власть "гуляет". Что ужасно не нравится его законной — ещё "дореволюционной" супруге, нажившей с Фролом Изотовичем троих детей. Как бы не половина всех местных новостей, про эту "Санту-Барбару"!

— Ну, так диктуй ей, что мне сейчас рассказал — а я потом литературно обработаю и, вместе пошлём в какое-нибудь издательство.

Я, несколько заговорщически подмигнул:

— Вся слава тебе — как автору, а гонорар — пополам... Всё "по-честноку"! Ну так как, Фрол Изотович?

Вижу — "загорелся", но ответил уклончиво — мол, подумать надо. Напоследок спросил — умею ли я ремонтировать автомобиль. После, такого же — уклончивого ответа: мол "посмотреть надо, что там за лохматина", председатель местного Сельсовета... Извиняюсь — Волисполкома, пожелал мне скорейшего выздоровления и попрощавшись удалился, пыхтя недокуренной "козьей ножкой".

Немного отдохнул: после товарища Анисимова — "посетителей" не было весь день! Распугал он их, как крупная щука — распугивает всякую мелочь в какой-нибудь луже...

* * *

Не обошли меня своим вниманием и правоохранительные органы в лице самого Начальника волостного (районного) управления милиции НКВД — какого-то там "уполномоченного", товарища Каца Абрама Израилевича.

Тоже блин — надымил куревом, хоть топор вешай и бей им товарища Каца по его кудрявой головёшке — что мне очень хотелось проделать!

Если товарищ Анисимов был похож на слегка приблатнённого лысого биндюжника — волей судеб усевшегося в кресло председателя колхоза и, до сих пор этот факт в полной мере не осознавший, то товарищ Кац был похож...

Просто на еврея, одетого в видавшую виды кожаную куртку!

Хотя глава местных милиционеров всем по ушам трёт про своё трудное детство в семье простого еврейского сапожника, его прежние дружки успели сболтнуть — что он был родом из достаточно обеспеченной семьи, владеющей ломбардом и десятков мелких лавок в каком-то восточнопольском местечке.

Как он здесь очутился?

Необъяснимый ничем вменяемым, акт властей Империи — при Великом отступлении из Польши в 1915 году, насильно выселивших евреев из "Черты оседлости" и расселивших их по всей России! Озлобленные и находящиеся буквально на грани выживания, они после Октября первыми шли в Красную Гвардию и ВЧК: во-первых, чтоб элементарно выжить среди чужого для них народа, а во-вторых — чтоб элементарно отомстить... Ведь, при выселении — а делали это по большей части казаки, с ними не церемонились! При малейшем подозрении в шпионаже в пользу Германии, евреев вешали без всякого суда и следствия. А при "эвакуации", множество их стариков и детей умерло в дороге от болезней и голода. Про утраченное имущество — за которое любой еврей удавится, я уже не говорю.

Многое в истории Российской Гражданской войны становится понятным, если знать влияние этого "еврейского" фактора — в частности пресловутое "расказачивание".

К великому сожалению, абсолютным большинством жертв их мести — были люди, никаким боком непричастные к их еврейским бедам.

И, этот по рассказам — из таких же!

Правда после того "восстания", Кац в значительной мере поубавил свою прыть, ну а потом и вовсе "остепенился" — женившись на дочери местного предводителя дворянства. Бывшего, разумеется...

Что самое поразительно, чему больше всего удивляются местные — так у них совет да любовь! Меня это впрочем, нисколько не удивляет: надо отдать им должное — у евреев отношение к женщинам довольно почтительное и, слабому полу это не может не нравиться.

К Абраму Израилевичу, у меня с первого взгляда появилась стойкая антипатия!

Ко мне он явился не один — а с двумя другими товарищами в форме и, его визит сразу стал напоминать то — ли арест, то ли просто — задержание. Мой названый отец забеспокоился было, но совершенно напрасно: всего лишь опрос в связи с моим "ограблением", хотя вроде — никто из нас заявление не писал.

Опять же понятно: так же как и остальных визитёров — главу местного НКВД дрючит дефицит общения в сельской местности...

Но мент он и, в Африке — мент!

Просто так зайти и поболтать, он не может — обязательно надо со своими дешёвыми "спецэффектами".

Освоившись в доме, после всех положенных при проведении подобных мероприятий "официальных церемоний", главный ульяновский мент спрашивает:

— Расскажите, товарищ Свешников как Вас ранили белополяки.

Не иначе — "ловит", Алан Пинкертон, чёртов!

— Извините, товарищ Кац... Я был контужен, а не ранен.

Притворно расширяет очи — типа, забыл:

— Ах, да! Запамятовал, извините... И всё же расскажите.

Несколько недовольно замечаю:

— Вы — "запамятовали", а мне — конкретно память отшибло! Боюсь, ничего особо интересного рассказать не смогу: амнезия — потеря памяти, то есть... Здесь помню, здесь не помню — как-то всё фрагментально... Отрывочно стало быть.

Однако, не слезает и лёгким нажимом:

— Расскажите, что помните.

Однако, какой настойчивый мент попался! Ладно...

"Не так давно" приходилось читать книгу Соломона Бройде "В плену у белополяков"... Слегка напрягши память, начинаю сумбурно-раздражённо рассказывать оттуда, несколько корректируя конечно:

— Помню — шли в атаку: я бежал впереди роты — "УРА!!!". Потом слышу отдалённый орудийный выстрел и следом шелест снаряда... Вот "шелест" превращается в какой-то леденящий душу хрип — "ХХХРРР!!!" Как удавленник, "танцующий" в петле... На единый миг, "хрип" замирает и, вместе с ним замирает душа и, кажется, останавливается дыхание и сердце...

— Шестидюймовым "чемоданом" врезали паны, — вполголоса прокомментировал милиционер у окна.

— Потом, ничего не помню — даже самого взрыва, только летящую в небе чью-то папаху. Потом, удар об что-то твёрдое и всё куда-то проваливается — ни бойцов, ни лошадей, ни папахи. Сколько времени продолжалось моё беспамятство? Минуту, часы, сутки, годы, века...? Я не знаю... Мне холодно. Я лежу в грязи. Всё мое тело, все его поры насквозь пропитаны болью и грязью. Липкая, холодная, она пластами накатывается на грудь. Мне больно, я задыхаюсь... Хочется выть от тоски, громко вопить о спасении. Но из горла судорожно выталкиваются короткие лающие стоны...

Должно быть, я рассказывал с должным выражением: слушатели, аж рты — как вороны с сыром раскрыли!

— Кхе, кхе, — закашляв, товарищ Кац прервал поток моего сознания, — так Вы значит, находились в госпитале, когда...

— Открываю глаза — передо мной чье-то худое с бородкой лицо. Рядом койки, на них люди — покрытые чем-то белым. По стенам ползают тревожные блики одинокого фонаря. Я в больнице... Я болен... Я среди живых. Скорее бы забыться и заснуть. И, снова впадая в длительное забытье, я слышу голос: "Пусть спит".

— Снова просыпаюсь — чья-то рука заботливо утирает моё лицо полотенцем, поправляет сбившуюся подушку и на минуту задерживается на моем увлажненном лбу. Я не могу пошевелиться, мои руки отказываются мне повиноваться. "Где я?", — спрашиваю. "В пятом Виленском госпитале, — отвечает медсестра, — уже две недели с тобой возимся. На вот выпей, товарищ и дожидайся прихода доктора...".

— Кхе, кхе..., — снова Кац, закашлявшись от крепкого самосада, — расскажите, как Вы попали в плен к белополякам.

Переведя дыхание, продолжаю:

— Сквозь сон как-то слышу: "Та, та, та-та, та-та..." — отстукивает пулемет где-то совсем близко. Первая мысль: неужели мой бред продолжается? Пробую поворачивать голову во все стороны. И меня сразу поражает какая-то настороженная тишина. Все заняты только собой, своими мыслями и деловито-озабоченно прислушиваются к доносящимся звукам. Значит — это явь. Здесь — выздоравливающие бойцы и я между ними. А за слегка дребезжащими стеклами — фронт с привычной музыкой пулеметов и пушек, которая приближается все ближе и ближе.

— ...Тревога охватывает всех находящихся в палате. Бородатый сосед с тату... С татуировкой на руке, порывисто наклоняется в мою сторону и приглушенно говорит: "Подходят, сукины дети. Значит, нам — крышка". И, не дожидаясь ответа, обращается с такими же словами к другому соседу. В палату торопливо входит бледная сестра и произносит нарочито спокойным голосом: "Товарищи, без паники! В двадцати верстах от города появился польский отряд. Его отобьют сегодня же. На то война...".

— Через буквально час, в палате неожиданно появился один из врачей: "Товарищи, необходимо сохранять спокойствие. Город оставлен нашими. С минуты на минуту сюда могут явиться поляки. Прошу вас быть с ними вежливыми. Бежать отсюда нельзя, да вы и не сможете". И вышел из палаты сгорбившись, с трудом волоча правую ногу.

— Грузный топот окованных железом сапог — это группа легионеров шумно ворвались в палату, размахивая кулаками и прикладами. Они избивают раненых и укладывают в свои вещевые мешки убогий красноармейский скарб. Я сброшен на пол, бородатый сосед справа, зажимает подушкой выбитый глаз — из которого торопливой струей стекает кровь... Встали надо мной: "Встать, скурве сыне! Защелю зараз, холеро!".

У Каца выпала цигарка изо рта:

— Это действительно по-польски!

Не обратив внимание продолжаю:

— Стараюсь лежать, не подавая никаких признаков жизни, однако очередь доходит и до меня: "Здыхаешь, пся крев!", — бьют меня с силой ногой в бок. Медсестра кричит: "Не бейте его — он и так к ночи помрёт!". Тогда, грязно обозвав, поляки принялись избивать её. Бросают поперёк больничной кровати... Треск разрываемого платья... Белые, бесстыдно раздвинутые женские ноги... Полузадушенные крики-стоны... Предсмертный хрип... От слабости, от боли, от голода у меня кружится голова. Я впадаю в беспамятство...

— С детства ненавидел пшеков за их высокомерную спесь..., — товарищ Кац несколько смущён, — как попали в лагерь? Я слышал всех тяжелораненых паны добивали? Почему же Вас...?

— Почему меня не добили, спрашиваете?? А я не помню! Помню как во сне фигуру подтянутого офицера в сияющих крагах и повязкой Красного Креста на рукаве: "Досыть, досыть!". Потом меня несут взяв под руки мои товарищи... Снова беспамятство... Очнулся уже в поезд: я брежу, я иду в бой — в последний и решительный бой за Советскую Власть. Моя рота наступает и, я должен взять последнее польское укрепление. Я кричу: "Ур-а-а!".

— Вдруг, слышу: "Цо, холера!". Скрипнула дверь вагона, польские солдаты бросились в темноте избивать прикладами всех лежащих в вагоне. С тех пор, я старался не спать и не впадать в беспамятство.

— Не могу сказать сколько ехали... Вдруг остановка, скрипят двери вагона: "Вставать, скурве сыне! Зараз бендзем выходить!". Все поднялись. Выходим на платформу и строимся по четыре в ряд. На станционном здании читаю надпись: "Волковыск". "Ходзи!", — командует унтер-офицер. Конвоиры окружают нашу группу тесным кольцом. Я, еле перебирая ногами, иду вперёд — повиснув на плечах товарищей.

— Подходим к огороженному колючей проволокой зданию — управление коменданта Волковысского концлагеря. На крыльце появляется немолодой офицер с отёчным лицом. Конвоиры вытягиваются в струнку. Вслед за начальником лагеря выходит с десяток солдат — у каждого в руке плетка и шомпол.

— "Бачнись"! — но никто из нас не понимает этого слова. Тогда офицер орет на великолепном русском языке: "Смирно! Голову выше, сволочи"! Затем, он командует: "Господа офицеры царской армии, пять шагов вперед, шагом марш!". Из наших рядов выходят четверо. "Господа русские офицеры" впечатление производят не из сильных! Остатки больничных халатов, сине-черные следы от избиения на лицах — трудно в таком виде показать "доблестный" вид. Каждый из них громко и отчетливо рапортует о своем дореволюционном чине и полке. Он им: "Станьте в сторону, господа офицеры!"

— Следующая команда: "Товарищи красные командиры, пять шагов вперед, шагом марш!". В наших рядах тишина... Никаких движений — замри, сердце! "Значит, нет красных командиров? — почти дружелюбно спрашивает, — а может быть, есть?". В наших рядах то же настороженное молчание.

— Тогда: "Господа офицеры, покажите мне, кто здесь красный командир, комиссар или коммунист". Не совсем уверенно, видимо, тяготясь своей постыдной ролью, приближаются недавние товарищи к нашей группе. Один из них подходит ко мне вплотную, смотрит подслеповатым глазами куда-то мимо и проходит мимо.

— "Господа офицеры" понуро бредут к командиру: "Ни на кого не можем показать, ваше высокоблагородие". Польский офицер презрительно их оглядывает: "Вы недостойны носить свое высокое звание!". Вдруг, он сам подходит вплотную к нам, из второго ряда слева вытаскивает какого-то человека с перевязанной грудью и сильным ударом в голову валит его наземь...

Сделав небольшую паузу и краем глаза глядя на притихшего Каца, я вдруг как заору:

— ...ЖИД, КОМИССАР!!! СМЕРТЬ ТЕБЕ!!!

Клянусь — он чуть в форточку не выпрыгнул!

— Польские солдаты накинулись, бьют его — предсмертный ужас в глазах жертвы. Вскоре все кончено — на земле бездыханный труп в луже собственной крови. Солдаты оттаскивают его в сторону, затем по знаку начальника хватают следующего "коммуниста" и всё повторяется заново: короткий вопрос, удары и безумные крики истерзанного... Ещё один обезображенный трупп.

Траурно склонив голову, я замогильным голосом:

— Вскоре, должна настать моя очередь и я готовился достойно встретить смерть, вспоминая родных, близких, друзей... Командира и комиссара нашего полка... Товарища Троцкого и его речь на митинге незадолго до того — моего последнего боя, где он говорил об скором крахе империализма и неизбежности свершения Мировой революции...

Тяжело вздыхаю:

— ...Но Солнце уже садится, палачи устали и торопятся домой к семьям.

Абрам Израилевич хрипло, вытирая платком пот со лба:

— Товарищ Свешников... Думаю, на сегодня достаточно воспоминаний. Давайте лучше поговорим о вашем ограблении.

* * *

Далее товарищ Кац задавал вопросы о "происшествии", один из его сотрудников записывал, а другой снова с отсутствующим видом смотрел в окно.

По существу дела, я рассказал, что плохо себя почувствовал ещё будучи проездом в Москве — результат тяжёлой контузии на Польском фронте, нечеловечьих условий в польском концлагере и перенесённого затем сыпного тифа. Помню, как пересаживался с поезда на поезд в Нижнем Новгороде — больше ничего не помню... Должно быть, возвратный тиф — про который говорил недавно побывавший здесь доктор Ракушкин.

Перечислил якобы украденные у меня вещи, особенно сожалея про красные революционные шаровары — которыми меня лично наградил за одно особенно "жаркое" дело, полковой комиссар Шниперсон и про комсомольский билет и значок — вручённые лично товарищем Шацкиным Лазарем Абрамовичем , во время моего пребывания в Москве.

Наконец, все вопросы "по делу" были закончены, протокол составлен и началось то, о чём я больше всего боялся: зная о том, что я "воевал" в Восточной Польше, главный мент — видно ностальгируя, начал меня расспрашивать о родных местах. В принципе, я этого ожидал и, в ответ поступил "по-одесски": начал ему тереть — как к нам в дивизию приезжал лично САМ(!!!) товарищ Троцкий и, про что он рассказывал на митинге.

— ...И, тут над нами пролетает белопольский аэроплан и кидает бомбу! — нагоняю жути, — а товарищ Троцкий, помахал ему кулаком и говорит...

Бла, бла, бла...

Язык у меня с детства был подвешен — о чём разговор!

Лев Давыдович, в этот временной промежуток был в немалом авторитете — про него говорили не меньше чем про Ленина и, явно больше — чем про Сталина... Все три милиционера, слушали меня раскрыв максимально рот и широко развесив уши.

Здесь надо упомянуть, что опять же по рассказам, Абрам Израилевич — набивая себе цену, очень любит кичиться своим знакомством с другими — "вышестоящими" московскими евреями. С тем же Троцким, к примеру...

Конечно, "свистит" как сам Лев Давыдович! Торчал бы он тогда в этой дыре, ага...

Поэтому видно, мой рассказ произвел на него потрясающее действие — главмент, как бы "потух" и стал даже "меньше ростом".

— Вы член партии? — спрашивает.

— Нет, но я член Российского коммунистического союза молодёжи, — важно отвечаю, — у вас в Ульяновке есть первичная ячейка РКСМ?

А, глазёнки то забегали! А вдруг за её отсутствие нахлобучат местный партактив?! Ладно, выручу — так уж и быть:

— Нет?! Ну, ничего страшного — теперь будет! Товарищ Шацкий, лично говорил мне...

Бла, бла, бла...

Уходил от меня Абрам Израилевич, "загруженный" и "зависший" — как старый советский калькулятор "Электроника", десятой американской "Виндой".

Конечно, нет никаких сомнений — моя социальная "планка" среди хроноаборигенов, после этих визитов скаканула резко вверх.

После визита главы волостного НКВД, посетители не появлялись целых три дня и я уже начал было скучать.

* * *

Буквально парой слов про Отца Фёдора и, не только...

Так уж получилось, что я — как и подавляющее большинство советских людей наверное, про церковь и священников судил по уже упомянутому мной роману "12 стульев", да по сказке Пушкина "О попе и работнике его Балде". Сейчас же, я живу у священника и, когда смотрю на своего названного отца — он больше напоминает мне участкового врача, такой же задёрганный! То на крестины, то на похороны — и всё пешком, да бегом.

Конечно, в своё время я часто слышал про священников — носящих "Ролекс", да ездящих на "Мерседесах"... Наверное и сейчас такие есть — где-нибудь в столице, особенно среди "обновленцев". Но, уверен — успешных врачей, дерущих с больных мзду за лечение, больше — чем "успешных" священников! И, никто же им "косточки" не моет?!

Обидно, право слово...

Вообще, мне за все профессии обидно, как вспомню "то" время.

Куда мы скатились?!

Какая дикая подмена понятий, произошла в умах людей моего века — не осталось, буквально ни одной профессии — которой можно было бы гордиться.

Шахтёр, учитель, врач — нищие неудачники!

Милиционер — бандит, политик — вор, начальник — жулик...

Как жить дальше, на каких примерах воспитывать молодёжь? Старики жили при тоталитаризме, современники живут при ворах и бандитах — нельзя уважать ни тех, ни этих... Ничего святого.

Мне страшно за мир, который я оставил!

* * *

Среди наиболее частых посетителей, была довольно интересная личность — бывший местный помещик Нил Николаевич Кулагин. Это — единственный во всей округе землевладелец, усадьбу которого не разграбили и не сожгли в семнадцатом году крестьяне. Наоборот, мужики выделили ему участок земли — как равному себе, а когда Нил Николаевич не захотел заниматься хлебопашеством, помогли переехать со всем имуществом в посёлок.

В своём двухэтажном городском "особняке" Кулагин тоже недолго пожил: новые власти его "экспроприировали" под школу — назначив(!) бывшего владельца её директором.

Нил Николаевич был человеком широкой эрудиции, библиофилом, коллекционером и неплохим художником. Уже по собственной инициативе, он организовал местный краеведческий музей и библиотеку, в частности — добровольно передав туда сохранившуюся часть своей разграбленной коллекции старинного русского оружия, собственные рисунки и книги. Заодно, себя же назначив директором краеведческого музея и заведующим библиотекой.

Кроме того, Нил Николаевич создал при школе "изостудию" и учит местных ребятишек рисовать...

Общаясь с ним я дополнительно, очень хорошо изучил историю этого края.

До второй половины XVI века, территория Нижегородского Поволжья являлось пограничной областью сначала русских княжеств, а затем централизованного Московского и, наконец — Русского государства. Здесь происходили многочисленные кровопролитные сражения сначала с Волжской Монголо-Болгарией, затем последовательно — с Золотой Ордой, с Казанским ханством, ногайскими кочевниками...

До взятия Казани войсками Ивана Грозного в 1552 году, этот район был заселён довольно слабо. В результате же этого похода, граница Русского государства оказалась перенесена с рек Пьяны и Сережи юго-восточнее — на реку Алатырь. Там была построена пограничная засека с "Пузскими воротами", которая защищала от вражеских набегов территорию, в тот исторический период называемый "Залесный стан".

Началась колонизация этого края русскими переселенцами — правительство щедро раздавала местные земли своей, мордовской и татарской знати, переселяла сюда служивых людей, смотрела сквозь пальцы на беглых холопов, самостоятельно здесь поселявшихся... Сюда же, принудительно селили военнопленных с запада, например: литовцев, сиречь — белорусов и, так называемых "черкессов" — предков современных мне украинцев.

При царе Алексее Михайловиче поселили здесь большую группу полонённых литовцев во главе с их паном — Ульяном по имени... Так появилось село с усадьбой "Ульяново", затем — "Ульяновка". Ну а потом — как братья Баташевы чугунолитейный завод при плотине и посёлок на этом месте построили, его тоже назвали "Ульяновкой".

Из-за особенностей заселения этого края, возникла воистину поражающая воображение пестрота местных обычаев, привычек и характеров жителей — даже расположенных рядом сёл! Не менее поражающее разнообразие говоров: вместе с говорящими на правильном литературном языке, можно было встретить "окающих" по-нижегородски, "акающих" по-московски, "чокающих", "щёкающих", заменяющих звуки "г" на "ц", говорящих певучей речью — как малороссы и использующих белорусские слова...

Вавилон, да и только!

Весь этот "Вавилон", связывала в одно целое не только единая территория, но и хозяйственные отношения. Одни села славились своими домоткаными холстами, другие — искусственными ткачихами, обшивающими всю округу. Третьи, четвёртые, пятые — плотниками, ставящими сотни домов по всему уезду, бондарями, мастерами санного или тележного "производства". Где-то вили отличные верёвки, а где-то — жгли уголь для кузниц доброй половины Ардатского уезда...

Вот, такая краеведческая история!

Ульяновка и её окрестности, славились санно-тележным кустарным производством. Причём, налицо была уже давно исторически сложившаяся узкая специализация — даже при изготовлении колёс. Одни кустари заготавливали дерево, другие сушили его и превращали в заготовки, третьи долбили-точили ступицы, четвёртые — спицы... Пятые-десятые — всё остальное. Кузнецы ковали железные элементы телег и саней и, наконец — это всё собиралось воедино и продавалось далеко за пределами волости и, даже губернии оптовыми торговцами.

Если подумать, то это уже готовая...

Надо, очень(!) хорошо подумать!

* * *

Видимо, мой "перенёсшийся" в прошлое и резко помолодевший организм был девственно чист от всякого — даже некого подобия иммунитета и, цеплял любую инфекцию — только в путь!

Поэтому видно, я проболел в общей сложности полтора месяца — начав с уже знакомой "горячки", затем последовательно на меня напала какая-то подозрительная "сыпь", потом обильная диарея — три дня из сортира "не выползал", благо уже тепло было. Что-то там ещё, ещё и ещё какая-то лихоманка... Я раз за разом заболевал от любой пролетающей мимо бациллы и, вместе с тем мой "сложенный заново" молодой организм — на удивление быстро, с любой же заразой справлялся.

Хотя в посёлке иногда проходили митинги, на которых народу объявлялось — но как-то "мимо" меня проскочили такие важные события как избрание Сталина Генеральным секретарём, открытие Гэнуэзской конференции и подписание Рапалльского договора с Германией... И, даже создание 19 мая "Союза юных пионеров имени Спартака", я пропустил!

А вот на момент принятия и вступления в силу первого Уголовного кодекса РСФР — 1 июня, я уже более-менее оклемался и, сперва с большим вниманием выслушав про него от пришедшего в гости волостного судьи. Затем выпросив на время, смог с ним ознакомиться и даже сделать кой-какие полезные для себя выписки.

Хм... Смертная казнь не предусматривалась, а срок наказания лишение свободы варьировался от шести месяцев до пяти лет.

Хм!

Справедливости ради надо заметить, что "скоро" законодатели осознают свою ошибку и, срок заключения увеличат в два раза — до "червонца".

В конце мая — начале июня дело пошло на поправку и, я стал более-менее регулярно выходить из дома, греться на Солнышке, прогуливаться по саду и, даже высовывать свой нос за пределы поповского двора. Тогда же отец Фёдор "поскреб по сусекам" и, съездив на барахолку в уездный Ардатов — полностью экипировал меня.

Он приобрёл мне ещё довольно крепкие довоенные гимнастёрку и шаровары, слегка подпалённую в одном месте старую солдатскую шинель и английские ботинки с обмотками, которыми союзники снабжали — то ли ещё императорскую армию, то ли уже белогвардейскую...

А может и, с какого ещё живого или уже мёртвого интервента сняли!

Всё было разумеется не новое и довольно сильно изношенное — но чистое и, довольно добротно заштопанное и отремонтированное. Ну, а фуражка нашлась своя — ещё старая, гимназическая и слегка маловатая. Ну и ремень — такого же происхождения, с медной бляхой — на которой был выбит номер гимназии.

"Экипировавшись" таким образом и освоив самостоятельно намотку обмоток, в промежутках между нападениями хвороб, я стал совершать всё более и более длительные прогулки по городу, знакомясь с ним... Разумеется, если позволяла погода.

Сразу скажу: первое впечатление — далеко не из приятных!

Такое ощущение, что попал куда-то в задницу этого говённого мира, или смотришь какой-то очень хреновый — но реалистически-жестячный исторический фильм, да к тому же ещё со "спецэффектами". Жуткая нищета, ещё наполовину патриархальные, дикие обычаи и нравы, полуголодное существование большинства населения, никаких коммунальных и бытовых удобств, потрясающая неграмотность и дикая смертность — особенно детская...

Наследие проклятого царского режима, короче — без всяких кавычек или малейшего стэба!

Вкратце о самых сильных первых впечатлениях.

Бритьё собственной рожи и головы клинковой бритвой, пока не обвыкся — напоминало мне ежедневную попытку суицида. Пробовал прибегать к услугам местного цирюльника-бродобрея — было ощущение, что вот-вот зарежут...

Уж лучше я сам!

Донимали полчища насекомых. На кухнях, столовых и, нередко в щах или сдобе — тараканы... На стенах и в постели — клопы...

Мухи — везде!

Кроме всего прочего, непереносимая в первое время для моего чуткого обаяния, вонь. "Надо вам заметить, что насчет канализации и прочих удобств в Миргороде есть только выгребные ямы", — всё чаще мне приходили в голову строки из ещё не написанного шедевра Ильфа и Петрова.

Лошади, коровы, свиньи, куры, гуси — свободно (или запряжённые, в сопровождении — без разницы) гуляют по улицам и, все они — извините за мою прямолинейность:

СРУТ!!!

А убирать их экологически чистые какашки некому: дворников в Ульяновке — на порядок меньше чем ментов.

Если прошёл хотя бы средней продолжительности дождь, то на улицах — стоят лужи с плавающим в них гов...ном различного происхождения, которое, как известно — обладает положительной плавучестью... Тогда лучше оставаться дома: иначе, даже если ты в сапогах — портянки весьма "специфично" провоняют!

Конечно, был указ ещё "старых" властей — об уборке хозяевами улиц напротив их дворов, "обновлённый" новыми властями... Но, как водится у нас на Руси: чем строже "указ", тем на него чаще, охотнее и дружнее — "кладут" соответствующий детородный орган!

Потом ничего — привык...

* * *

В Ульяновке было всего три улицы — которые можно было так назвать с большой натяжкой и, на которых поддерживается хоть какая-то видимость городской культуры.

Главной в Ульяновке считалась Дворянская улица, не так давно переименованная в "Советскую". На ней располагалась Соборная площадь, собственно на которой находился Благовещенский Храм — где я "материализовался". Она, единственная из всех была крыта булыжной мостовой: на двух других — лишь остатки старого деревянного настила ещё баташёвских времён, на которых — довольно часто бывает, ломают себе ноги люди и даже лошади.

На бывшей Дворянской улице до революции жил народ "уважаемый" — те же дворяне, священники, купцы и зажиточные мещане... Кроме нескольких двухэтажных "небоскрёбов", остальные дома были одноэтажными без малейших архитектурных излишеств. Справа от Благовещенского Храма находился большой старый сад и дом иерея Свешникова, отличавшийся от домов простых горожан лишь добротностью и величиной.

Двухэтажный особняк — ныне занимаемый волостной больницей, когда-то принадлежал купцу Королькову — владельцу керосиновой лавки и магазина на Базарной площади, в котором раньше торговали одеждой и тканями.

Ещё один двухэтажный дом и ещё одна весьма примечательная личность! Этот двухэтажный особняк — ныне волостная школа, до революции принадлежал помещику Кулагину Нилу Николаевичу — про которого, я уже рассказывал.

На противоположном углу улицы стоит бывший двухэтажный дом купца Василия Цедринского, про которого я узнал очень забавную — ещё имперских времён, историю...

Отец Фёдор, пользовался в Ульяновке очень большим авторитетом: прежде, его не только уважали — но и побаивались даже "власть имущие", так как за прегрешения он не щадил никого! В городке до сих пор рассказывают об эпитимии, которую отец Фёдор наложил на этого купца за многочисленные "прелюбодеяния" — вышедшие за все грани норм приличия. Кроме всего прочего — что полагается грешнику (усердных молитв и строгого поста), купец должен был приходить в Храм только в чугунных колодках — специально отлитых по его же заказу. Позорище то, было... Чугуняки, гремели на всю округу!

Ныне, сильно постаревший купец Василий живёт на втором этаже собственного дома "с подселением" директора местной школы, а на первом этаже разместилась библиотека и краеведческий музей.

Ну и, последний двухэтажный "небоскрёб" на улице Советской — довольно-таки приличный трактир и заодно гостиница, нэпманши Софьи Николаевны Сапоговой. Так как подобное заведение единственное в Ульяновке, оно незамысловато и без всяких затей так и называется: "Трактир".

Поперёк улицы Советской, через Соборую площадь проходит улица Ямская — по которой и, проходит (донельзя захиревший с построения ещё задолго до революции "железки") почтовый тракт "Нижний Новгород — Саранск". Эта улица по большей части "чиновничья" — именно на ней жило всё волостное начальство и находились все органы волостного управления.

При новой власти всё осталось в принципе на прежнем месте: просто "вывески" и флаги поменяли, да убрали бюст Государя-Императора — не успев ещё поставить взамен памятник Вождю мирового пролетариата с "протянутой рукой". Первым делом, конечно, надо упомянуть двухэтажный волостной Совет — чьи стены ещё носят следы пуль после "восстания" лета 1918 года. Здесь же, волостной военкомат — который буквально в год моего появления закроют, а его функции передадут в уезд. В самом же здании расположится фельдшерский пункт — вотчина Казаринова Константина Николаевича и, заодно роддом.

Ну и, на этой же улице — волостной отдел НКВД и здание суда, всяк в своём двухэтажном "небоскрёбе".

Неподалёку от чекистов, в добротном одноэтажном деревянном доме с огромным садом, живёт ещё один мой знакомец и довольно частый гость — землемер Иван Александрович Александров, сохранивший должность при новых властях.

Рядом с его домом находились два деревянных здания Ефима Михайловича Фирстова — владельца "почтовой станции". В большом доме с мезонином жила вся его семья, а в здании напротив располагалась конюшня.

Бизнес Ефима Михайловича сошёл было почти "на нет" — в связи с последними событиями в "эпоху перемен". Однако, с объявление НЭПа Ефим Михайлович несколько "ожил" и, даже строит грандиозные планы... Ныне же, он практически живёт извозом до железнодорожного полустанка — находящегося в шести вёрстах от Ульяновки.

Далее, два одноэтажных деревянных дома принадлежат бывшей мещанке, а ныне просто "гражданке" Анне Ивановне Паршиной — вдове и начинающей нэпманше. В одном доме живёт она с малолетними детьми, в другом расположилось местное швейное "предприятие" под незатейливым названием "Игла".

Список волостной интеллигенции можно дополнить доктором Ракушкиным — про которого я уже рассказывал, аптекарем, ветеринаром, метеорологом с заброшенной метеорической станции...

Третья, самая большая (как бы не — раза в три больше двух первых, вместе взятых) — но и, самая неблагоустроенная и запущенная улица посёлка Ульяновка, раньше называлась "Торговая" — а сейчас носит гордое название "Пролетарская".

Старое название вполне объяснимо: в месте пересечения с Ямской улицей — на ней находится Базарная площадь — самое оживлённое место в округе, где торгуют как в "специализированных" заведениях — так и с лотков или просто с рук. Местная барахолка, короче...

Новое название появилось тоже не "с куста" или по наитию: основной контингент живущий на этой улице — это немногочисленный пролетариат, кустари-надомники, крестьяне-земледельцы и просто — люди "вольных профессий".

Из самых серьёзных "специализированных" предприятий торговли, можно назвать национализированный ещё в восемнадцатом "нефтяной склад" — раньше просто керосиновая лавка купца Королькова. Сейчас склад находится в ведении Главного управления по топливу (ГУТ) ВСНХ СССР и торгует керосином довольно скверного качества...

Гофно — надо сказать по правде, а не керосин!

Улица Пролетарская упирается в плотину через реку Тёщу, с запущенным прудом — на противоположной берегу которой и располагается собственно, остановленный и растащенный до последнего гвоздя, бывший чугонолитейный завод братьев Баташёвых... Ныне от него осталась лишь одна плотина да сами и, ныне добротные здания цехов завода — видно на века сработанные крепостными крестьянами.

Остальные "улицы" официальных названий не имели, а местные жители обозначали их как: "Тёщин (Чикин, Хвощёв) переулок", "Назарьев тупик" и так далее...

Вот, такая безнадёга!

Конечно¸ я не избалован столичной жизнью в столице или просто в большом городе. Я родился, учился, и всю жизнь жил и работал в небольшом по современным мне меркам городишке — всего лишь триста с небольшим тысяч жителей...

НО, ЭТО УЖ СЛИШКОМ!!!

Попадая в неблагоприятную для себя среду, всяк уважающий себя прогрессор, в соответствии с законами жанра (исключая смертельно-фатальный случай в самом начале, конечно!), должен или поменять её — переехав в более благоприятную (например — в Америку!) или изменить среду под себя.

Что выбрать?

Из загородных "достопримечательностей" — которые я ещё не почтил собственным посещением, можно упомянуть женский монастырь в пятнадцати верстах на северо-востоке — закрытый при Советской власти и "стан принудительных работ" близ железнодорожного полустанка. Последний по своей сути, трудовой концентрационный лагерь для "враждебных элементов" — буквально только "вчера" закрытый, ещё колючую проволоку растащить не успели! Во времена военного коммунизма в нем содержались осуждённые на срок "до окончания Гражданской войны" — было такое наказание в эпоху Военного коммунизма, числом около трёхсот.

Это был так называемый "мягкий лагерь": хорошо зарекомендовавшие себя осуждённые (часть из них являлась жителями самой Ульяновки) могли жить в городе на съёмных квартирах, а в лагерь являться только для прохождения "трудовой повинности". Во время Гражданской войны, Советская Россия была отрезана от бакинской нефти и донбасского угля и, дрова стали основным видом топлива для её промышленности, транспорта и городского хозяйства.

Вот, находящиеся в этом лагере "буржуи" и занимались заготовкой дров для диктатуры пролетариата!

* * *

Как казалось поначалу самая сложная проблема — обзаведение соответствующими документами, удостоверяющими мою личность на поверку — оказалась самой простейшей.

Оказывается, я попал в очень интересное время! Время, когда старая, дореволюционная паспортная система оказалась сломанной — а новая советская, еще только-только создавалась.

До большевиков в Российской Империи действовало "Положение о видах на жительство" от 1894 года. Согласно нему, лица проживавшие по месту постоянного жительства не обязаны были иметь паспортов — достаточно было "приписки" к месту службе или к какому-нибудь обществу... К крестьянской общине к примеру или купеческой гильдии. Наличие паспорта являлось необходимым лишь при удалении далее чем на 50 верст от места прописки — сроком дольше, чем на 6 месяцев. Женщинам, вообще паспорт был не положен — но мог быть выдан лишь с разрешения отца или мужа.

Имея на руках документ — до 1906 года он назывался "паспортная книжка", любой подданный мог свободно перемещаться по всей территории Империи — за исключением цыган, евреев проживающих за "чертой оседлости" и лиц имеющих судимость или находящихся под надзором полиции. Последние две категории тоже могли "двигаться" — но только с разрешением и, с особой отметкой в документе удостоверяющим личность.

Государство было сословным — сословный же принцип, лежал в основе документирования населения. Бессрочные паспортные книжки выдавались дворянам, купцам и чиновникам. "Податному" же населению, в зависимости от обстоятельств и "личностей", выдавались на руки документы трёх видов:

1) "Паспортные книжки" на срок в пять лет — если нет задолженностей по платежам. При просрочке оных же, документ отбирался полицией.

2) Удостоверение личности на один год — вне зависимости от долгов перед частными лицами или задолженности в казну.

3) "Вид на отлучку", так же — на один год. Такие чаще всего выдавались лицам, не достигшим совершеннолетия...

Ну, заграничные паспорта — это отдельная "песня", думаю про них здесь неуместно — не по делу рассказывать...

Естественно, придя к власти, большевики — стремящиеся разрушить "весь мир насилья, а затем...", первым делом отменили сословное деление населения, а значит — уничтожили всю паспортную систему Российской Империи.

"А, затем" — что взамен?

Внутри России царила разруха, развал и полная неразбериха в учёте хаотичных перемещений гигантских масс людей — а лидеры большевиков первым делом позаботились о введении "Трудовых книжек"... Для нетрудящихся.

Да, да!

Воистину парадокс: знаменитая советская "трудовая книжка", начало своё ведёт от желания новых властей уничтожить "паразитирующие" классы — методом их перевоспитания принудительным трудом.

Документ, имеющий название "Временное трудовое свидетельство для буржуазии", был украшен лозунгами "Пролетарии всех стран, соединяйтесь!" и "Кто не работает, тот не ест!" и, выдавался лицам "живущим на нетрудовой доход" и "использующих наёмный труд", а также — торговцам, лицам "свободных профессий", лицам "без определённых занятий" и прочим тунеядцам...

Лица перечисленных категорий — не имеющие подобного документа, могли подвергнуться штрафу или тюремному заключении и самое главное — без него не выдавали продуктовые карточки, а в условиях Гражданской войны — это равносильно приговору к мучительной смертной казни через голодную смерть...

К счастью, большевики — дурью маялись не долго!

Пришедшие в результате двух переворотов революционеры-теоретики, ввели всеобщую трудовую повинность и сперва считали — что "победивший пролетариат" в особом контроле с их стороны не нуждается. Типа, рабочий класс имеет врождённое чувство сознательности и освободившись от своих оков, с головой погрузиться в созидательный труд во имя грядущего пришествия коммунизма...

Однако, недолго музыка играла!

Уже в восемнадцатом году выяснилось, что на пролетарскую "сознательность" рассчитывать нечего: любой трудящийся умеет "класть" на работу — не хуже представителя бывших имущих классов.

Осознав суровые реалии, большевики надо отдать им должное — мгновенно на скаку "переобулись"!

В борьбе с так называемым "трудовым дезертирством", снабдить "трудовыми книжками" решено было в первую очередь именно "гегемона" — рабочих и заодно — государственных служащих. Старорежимный паспорт у таких изымался, а на его основании выдавалась "трудовая книжка" — которая становилась основным документом, удостоверяющим личность.

Однако, для реализации таких планов, у разорённого двумя войнами подряд государства, уже не было достаточно ресурсов. Даже в обеих "столицах" — в Москве и Петрограде, программа полной замены старых паспортов новыми трудовыми книжками, не была реализована и, в начале 20-ых годов этот проект был свёрнут.

Дальше, эти два важнейших для каждого советского человека документа — паспорт и трудовая книжка, "эволюционировали" по отдельности.

Так что, парился я совершенно зазря: в качестве удостоверений личности в стране функционировали самые разнообразные документы: старые паспортные книжки, виды на жительство, свидетельства о рождении и браке, служебные удостоверения, всевозможные справки и мандаты, выдаваемые различными учреждениями новой власти.

Мало того!

В соответствии с принципами "Новой Экономической Политики" и объявленной свободой развития рыночных отношений начался хоть и короткий — но совершенно уникальнейший период в российской истории, когда её граждане были избавлены от необходимости иметь паспорт и "привязку" к месту жительства. "Органам управления" было ЗАПРЕЩЕННО(!!!) требовать у граждан РСФСР предъявления документов удостоверяющих их личность!

Паспорт становится обязательным документом, лишь при выезде гражданина за границу.

Удостоверение же, скорее было "правом" чем обязанностью. Оно выдавалось на три года и, кроме личностных данных, содержало место постоянного проживания, род занятий, отношение к воинской службе, семейное положение... В отличии от царских паспортов, в нём не содержалось "словесного портрета" — а фотокарточка вклеивалась по желанию.

Естественно я знал, что этот период продлится недолго и заранее позаботился — чтоб мои документы были в полном порядке. Как только более-менее встал на ноги — тотчас самолично съездил в уездный Ардатов и получил удостоверение личности. Тут же, встал на воинский учёт в местном волостном военкомате и, без всяких затруднений обзавёлся "Книжкой красноармейца"...