Рассвет

Володя Злобин

Конец света — это вовсе не про закат. В нём даже слова такого нет. Закат приглушает. Нет резкого перехода и надрыва нет. Закат медленен, неизбежен. Горело небо, и вот только воздух дрожит от углей.

Настоящий конец — рассвет. Он тоже несмел, постепенен, а потом разрывает мир. Приоткрывается щёлка и из неё ошпаривает кипятком. На мгновение всё бело — такого нет даже в полдень — а белый ведь и есть пустота, цвет отсутствия.

И даже тьмы на рассвете больше. Предметы выступают из ничего, и под ними, с той стороны листка, что-то темнее ночи. Почему так? Потому что рассвет — это не восход солнца, а то, что ему предшествует.

Птицы боятся рассвета. Они кричат так тревожно, будто мир весь сгорит. Никто не знает, отчего птицы волнуются в предутренний час, но если видеть, как прожигает вдали кромку земли, как готовиться подняться не солнце — звезда, ясно ведь, что птицы боятся конца.

Многоголосие нарастает: в нём трепет и страх. Птицы срываются в крик. Границы истлели. Всё сопряжено до предела.

Неостановимо восходит звезда.

Мир как пережжённая тонкая бумага становится.

И тихо на рассвете крошится.

[Наверх]