| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
Достаю «рабочий» Свиток…
— Д-да? — абонент на том конце ничего хорошего точно не ожидал.
— Доброе утро, Цветочек! Я таки сорвал куш и готов нести радость и любовь всему миру! А как ваше ничего? — с самым искренним энтузиазмом начальственного самодурства начал я разговор.
— Сейчас полшестого вечера… — аккуратно намекнула мне девочка-хамелеончик. — Так ты выиграл турнир?
— Нет, меня срезал в четвертьфинале Диего — катала из Мистраля, ты его не знаешь, но он мировой дядька и наш героический финалист, — начал напропалую заливать я, хотя такой персонаж тут действительно существовал и даже был знаком с Торчвиком в относительно позитивных тонах, в том смысле, что Роман ни разу не пытался с него что-то поиметь, хотя в карты пару раз и проигрывал. — И нет, предупреждая твой вопрос, он не платил мне за то, чтобы я обчистил рукава его соперников в следующих матчах. Определённо нет! Если что-то и было, это было из уважения к его усам, а не ради презренного металла!
— Тогда почему ты говоришь, что сорвал куш?
— Остальные участники мне очень хорошо заплатили за то, чтобы их карманы чудесным образом не опустели сразу, как они покинут нейтральную территорию. Даже не знаю, почему они решили обратиться с этим ко мне, но, представляешь, это сработало! Мои руки оказались слишком заняты, и я даже не взял ничего на память! Ну, если не считать тех карт, что были в рукавах моих коллег. Кстати, Цветочек, тебе не нужны пятнадцать краплёных колод для покера? — у меня где-то завалялись с прошлого турнира Вейла, надо бы пристроить, раз такое дело…
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
