Бог играет в кости

Я молчал. Идея, которой я только что гордился, предстала в новом свете.

— Откуда вы столько о них знаете?

За всё время пребывания я не видел ни одного лица: тюремщики были в масках, никогда не разговаривали. Я даже не знаю, были это одни и те же люди, или они менялись.

— Всё еще подозреваете... — голос Кацмана был усталым и надтреснутым. — Татуировки: Фарравахр... Ну, такие крылья. Это — их знак. Несложно предположить остальное.

— Почему вы вообще в курсе таких вещей?

— Ну знаете! — он даже привстал, но снова бессильно опустился на циновку. — Я, между прочим, получил блестящее образование. Сорбонна, факультет философии. Это кроме всего остального. — он приосанился. — Не чета вашим колледжам, в которых уверяют, что, извините, кроме Америки, на Земле больше и нет ничего...

— А как же математика?

— Не надо путать мягкое с круглым! Философия — это Закон. Цифры — его душа.

Он сделал вид, что заснул. Я посидел немного молча, но потом понял, что очень хочу продолжить.

— Простите, если обидел.

— Да. Вы тоже, дорогой друг. — он снова открыл глаза и повернулся, чтобы видеть меня. — Что-то я сегодня... Ну так, вам удалось угадать, где шарик?

Я не сразу сообразил, о чем он.

— Удалось. Тридцать из ста, примерно. Я старался не напрягаться.

Кидальчик разразился хохотом. Он сначала привстал на локте, чтобы было удобней смеяться, затем сел, бессильно свесив голову между колен, и продолжал хохотать, иногда кашляя, хватаясь за бока, испуская стоны и утирая слезы.

Отсмеявшись, он хлебнул воды из бутылки, еще раз вытер глаза и бессильно откинулся на стену рядом со мной. Стена была горячая, от неё пахло известью и птичьим пометом.

Сглотнув сухим горлом, и прикрыв глаза, я молчал. Мне тоже хотелось пить, но вода была последней. Свежую принесут только утром.

— Простите меня, Алекс. Я не со зла. — он притронулся к моему плечу.

— Я вас умоляю...

Всё время ловлю себя на том, что начинаю разговаривать так же, как мой старик.

— Сейчас объясню: тридцать из ста, вы говорите?

Я кивнул. Никак не мог сообразить, в чем подвох...

— Знаете, сколько обычно выигрывают на вашем месте? — я неопределенно дернул плечом. — Нисколько. Ноль. Это такое специальное мошенничество... Зачастую под наперстками вообще нет шарика. Ловкость рук и обман зрения.

— Может, катала попался не очень хороший? — я чувствовал всё меньше уверенности.

— Для игры с вами, смею заверить, они нашли самого лучшего.

— Тогда я не понимаю...

Он принял более удобную позу, откинувшись на стену. Казалось, от смеха моему другу полегчало.

— Скажите, Алекс, вы помните ту стену? Вы еще говорили, что сами не знаете, как добрались до верха?

— Разумеется. Я же по ней лез. — не мог сдержать сарказма, даже из уважения к сединам.

— Помогите мне встать! — он требовательно протянул руку. Я подчинился.

Мы подошли к окну.

— Просуньте голову наружу и посмотрите вниз.

Я с опаской осмотрел прутья, потом нашел отверстие покрупнее, и высунулся, обдирая уши.

— Ничего не видно. Темно, как у черта за пазухой. — я влез обратно.

— Эта стена имеет отрицательный уклон. Так строили в те времена, когда осада крепостей была популярным развлечением. Ваш покорный слуга имел честь наблюдать восхождение из этого самого окна. По такой стене невозможно забраться. Еще и в темноте.

Я молчал. Снова казалось, что меня мистифицируют. Неловко вывернув шею и поглядев на стену сбоку, я понял, что он прав. Это — та самая стена. Тот же запах, фактура, трещины...

— Всё еще не верите? — Кидальчик медленно вернулся к циновке.

Улегшись, он вынул из кармана кубики и стал перекатывать их по костяшкам пальцев. Иногда такой фокус показывают с монеткой. Кубики двигались, как приклеенные, или притянутые резинкой. Зрелище завораживало.

— Я тоже — талант не из последних. Иначе меня бы здесь не было. Но видите ли... Чтобы управлять вероятностями, я должен держать разум включенным на полную мощность. Всё остальное — ловкость рук, не более. Чтобы выиграть, например, в рулетку, я должен просчитать миллион критериев броска шарика: Угол, силу броска, вес шарика, материал колеса, влажность в помещении, температуру воздуха, количество стоящих вокруг партнеров — от их дыхания и движений тоже многое зависит... Всего не перечислить. Это титанический труд, мой разум работает на пределе.
 Понимаете? Чтобы совершить чудо, мне нужно уподобиться электронно-вычислительной машине. Мгновенно составить алгоритм действий, учитывая абсолютно все переменные, и безупречно его выполнить. Я это могу. Но стоит это огромных трудов.
 Никогда не задумывались, как вы ходите? Держите равновесие? Каждый миг мозг подает команды множеству мышц, связок, нервных волокон... Привести тело в движение и держать в равновесии — на это уходит огромное количество энергии. Но вы этого не замечаете, вас еще в детстве научили ходить, бегать, ездить на велосипеде... Для нас это так же естественно, как дышать. С этой проблемой, кстати, столкнулись создатели первых роботов: те не могли даже стоять прямо, всё время падали. Пришлось создавать сложнейшие алгоритмы, управляющие системой гироскопов...
 Вы, Алекс, другое дело. Вам не надо совершать насилие над собственным разумом, чтобы добиться того, чего хотите. Вы просто "щелкаете пальцами" — по вашим же словам...

— Да нихрена не просто! — я не выдержал. — Как вы не поймете... Когда я "щелкаю", всегда происходит что-нибудь непредвиденное! Обычно страшное. Жертвы... Я поэтому и сдерживаюсь изо всех сил. Я постоянно боюсь навредить.

— И ваше подсознание корректирует всё за вас. Вы проходите сложнейшие испытания, головоломные тесты, и при этом заявляете, что чудесно отдохнули! Вам впору позавидовать...

Я молчал. Где-то он, наверное, прав... Мне многое дается легко. Но так же, создается ощущение, что это несправедливо. Как будто я живу взаймы. Как будто я всё больше кому-то должен...

— У меня появилась гипотеза... — продолжил Кидальчик, тронув меня за плечо. Я повернулся. — Много времени на размышления, знаете ли... Те неприятности, что случаются с другими... "Обратка", как вы говорите. Её вы вызываете сами.

— То есть как?!

Я аж подскочил.

— Не мельтешите, дайте объяснить... Вы, Алекс, уж простите — гений. По сравнению с нами, рабочими лошадками. Вы творец. Чудесник. Вы можете всё! Предположим: вам пришла в голову мысль, что вы получаете всяческие блага слишком легко. Там, где другим приходится напрягаться, действовать изворотливо, работать в поте лица... Вам стоит лишь пожелать. К вашей чести, это не привело вас к солипсизму. Напротив, вы решили, что это нечестно. Несправедливо... И тогда подсознание придумало компенсацию. Обратку.

Несмотря на душный жар, я похолодел. Лицо онемело. Казалось, я вышел из тела, и смотрю на него со стороны. "Вот сидит Алекс Мерфи. Он — причина смерти множества людей. Возможно, его жертвы исчисляются сотнями... И всё это он сделал намеренно".

Вдруг всплыли лица тех, первых, в смерти которых я обвинил себя. Агенты ФБР, они сказали, что расследуют смерть моей девушки, Кейт... Официально сообщалось, что она не справилась с управлением мотоцикла на мосту Голден Гейт, и упала в воду. Я предполагал, что это была месть. За измену... Кейт не была уравновешенной девушкой, и часто совершала бессмысленные, эксцентричные поступки. Но я никогда не допускал мысли о том, что мог посодействовать её гибели!

А скольких еще? Когда, будучи маленьким, "щелкал" просто так, из любви к искусству, чтобы посмотреть, что получится на этот раз...

Нет. Нет... Этого не может быть! Я — не убийца! Я никому не хотел зла! Кейт упала с моста. Была ночь, лил дождь, она выпила несколько бутылок пива, она находилась на взводе из-за нашей ссоры... Я же пытался её остановить! Но она села на мотоцикл и умчалась.

А агенты? Я в деталях представил себе тот солнечный день: вот я стою у окна, и сквозь щелочку в занавеске смотрю, как они садятся в машину. Одинаковые серые плащи, короткие стрижки... Отличаются только цветом кожи и тем, что у одного — дорогие часы. "Ролекс". Я еще гадал: подарок?

Едва они вывели свой "форд" с обочины, как мимо пронесся грузовик. Один из тех ревущих монстров с трубами, изрыгающими черный дым, и хромированными черепами на бампере... От форда осталось несколько мелких деталей и влажное пятно на асфальте.

Несчастный случай? Агенты не были ни в чем виноваты, они просто прощупывали почву... Возможно, узнали о моих похождениях в Лас-Вегасе, или подвигах в Ираке... Но они не заслуживали смерти!

Оказывается, убил их не несчастный случай, а я. Лично отдал приказ.

Кидальчик уже какое-то время тряс меня за плечи, но я не обращал внимания. Он ударил меня по щеке. На языке появился горько-кислый, металлический вкус. Живот свело страшной судорогой, челюсти тоже. Если б у меня началась рвота, и тогда я не смог бы открыть рта.

В оцепенении я наблюдал, как перед мысленным взором пляшут пылинки. Они прилипают к холодной, липкой коже. Пыль набухает, становится красно— жидкой и течет с тела на землю... Каждая пылинка — чья-то жизнь.

— Алекс! Придите в себя! Да что ж такое... И воды нет, как на грех... Я же предупредил, это всего лишь гипотеза! Я не думал, что вы так это примете... Простите меня, ради Бога!

— Не извиняйтесь. Вы правы. — голос был деревянным, чужим. Слова с трудом проталкивались сквозь горло, а язык распух и не слушался.

...Это было в Лас-Вегасе: я устроил себе каникулы после окончания колледжа. Меня привлек столик, за которым играли в Бак Дайс: игрок бросает три кубика, они показывают случайное число очков. Раз за разом: шестерки, тройки, четверки... Чем больше точек на гранях кубика — тем богаче становится игрок.

Тогда мне в голову и пришла впервые эта мысль: я — банкомет, который раз за разом выбрасывает наибольшее число. Я ничего не могу с этим поделать, я так устроен. Обречен на везение.

Но ведь есть еще понтер! Не бывает игры в одни ворота, не может быть постоянного выигрыша... Когда-нибудь я проиграю, и придется платить за всё! Вот! Вот откуда моя уверенность, что должна быть расплата... Но видите ли, моя хромая удача рассудила, что я — слишком ценен для того, чтобы расплачиваться своей шкурой. И стала "переводить стрелки": на мою девушку Кейт, на агентов ФБР, на незнакомых людей из автобуса... Интересно, что случилось с тем следователем, Воронцовым? По идее, мое подсознание должно было счесть его идеальной мишенью...

Что будет, если я задумаю убить себя? А если мое подсознание этого не захочет, и снова отыграется на ком-то другом?
 — Дядя Саша!

— Слушаю, мой друг...

— Ваши сегодняшние неприятности — моих рук дело? Признавайтесь!

Он грустно улыбнулся.

— Скорее, моих собственных. Точнее, моей гордыни... Захотел сравняться с гением. — увидев мой недоуменный взгляд, он пояснил: — попробовал действовать, как вы. На интуиции.

— И что?

— Просадил миллион.

— Тогда вы легко отделались... Ой, простите.

Я испытал облегчение. Тут же устыдился, но ничего не мог с собой поделать. Хоть здесь виноват не я...

— Вы правы. Пока что я им нужен. Браться за вас всерьез они боятся, так что я остаюсь запасным вариантом. К тому же, убивать курицу, несущую золотые яйца...

Я слушал его и молчал. Какая-то мысль не давала покоя... Что-то, что я слышал совсем недавно, может быть, сегодня... Что говорил Кидальчик по поводу удачи? Нет, не то! Что-то было на днях... Я нащупал в кармане дрейдл, вынул его и стал разглядывать буквы. Как он говорил? "Чудо великое было здесь!"

Наклонившись к старику, я чмокнул его в заросшую щеку. Он встрепенулся, не понимая, в чем дело.

Продолжайте нести золотые яйца! Мы скоро выберемся из этой духовки!

ГЛАВА 21

ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ

Дачный поселок: кое-где над мокрыми крышами поднимаются дымки. На голых ветках высоченных тополей, теснящихся вдоль дороги, изредка перекрикиваясь, хохлятся угрюмые вороны. Дорога разбита вусмерть, в колеях — черные лужи от недавней оттепели. Машина в них переваливается, как беременная утка. Сырой, пахнущий углем воздух оседает жирными каплями на ветровом стекле. Дворники размазывают их в серые полосы. Михалыч то и дело поглядывает в зеркало заднего вида: всё время кажется, что за нами следят.

...Весь мир утыкан камерами. На улицах, на загородных трассах, у входов в супермаркеты, заправочные станции — везде, куда ни плюнь. Камеры в телефонах, а над головой — спутники... Аэропорты, госучреждения, общественные центры...

— Романыч, вроде похожий забор, глянь? И деревья...

— Деревья везде одинаковые! — я оглядел голые ветки, прочеркивающие серое небо.

— Не скажи... Вон на том участке — одни елки да туи, вдоль дороги — ветлы, а внутри этого, как на фотке — яблони... Видишь, стволики побелены? И крыша вроде такая же. Только мужика с лопатой не видно. Зайдем, посмотрим?

Я оглядел виднеющийся за кованым забором участок. Правда похоже. Но свет не горит, дыма из трубы тоже не видать... Ладно, в крайнем случае скажем, что ошиблись.

Добротная кованая калитка с легким скрипом отворилась. Михалыч пошел первым, непринужденно засунув руки в карманы. Я — за ним. Дорожка к входной двери чистая, видны следы метлы на тёмно-красной, ромбами, плитке; по бокам — подтаявшие, ноздреватые кучи снега.

Я оглядел сад. Пусто... Только голые деревья, в которых мой напарник опознал яблони. Низкое багровое солнце светит сквозь забор, отбрасывая длинные, решетчатые тени... Где-то далеко грохнуло, я от неожиданности вздрогнул. С деревьев взвилась туча ворон и повлеклась прочь.

Снова мурашки. Матерые такие, в подкованных армейских берцах.

Входная дверь приоткрыта. Чуть заметно, на щелочку. Что за дела? Забыли запереть? Или специально оставили? Не скрываясь, я достал пистолет.

Вошли, потопали в коврик, покашляли... Тишина. В прихожей сумрак, не видно толком ни стен, ни того, что находится дальше...

— Эй, есть кто дома? — мы прошли в пустой холл.

— Добро пожаловать. — голос шел с лестницы, которая вела на второй этаж.

Я вскинул пистолет.

Легонько касаясь перил, вниз сошла темная фигура: в тусклом свете, льющемся из дальних окон, больше ничего не было видно.

— Не вы ли случайно являетесь гражданином Калиевым? — задал витиеватый вопрос Михалыч.

— Не случайно — я. А вы — господин Иван Свиридов.

— Можно просто Михалыч, и без господина. — напарник убрал оружие. — А... откуда вы узнали?

— По голосу. А вы... — он повернулся в мою сторону.

Я тоже спрятал пистолет, сделал несколько шагов вперед.

— Воронцов. Илья Воронцов. Крестник, кстати сказать, покойного Кремлева...

Сам не знаю, почему начал именно с этого.

— Потеря, ощутимая для всех нас. — Калиев вышел на свет.

Он был высок — выше меня, и очень широк в плечах. Борец, — сразу пришло на ум. Волосы короткие, серебристо-белые, что сильно контрастирует со смуглой кожей. Одет в вязаную кофту на пуговицах, белую сорочку, открывающую крепкую коричневую шею, мягкие штаны и домашние шлепанцы.