Бог играет в кости

Но... Она там сидит, ждет. Может, беспокоится... Надо хоть попрощаться. Я вздохнул, и направился в зал.

Она была похожа на мальчика: волосы под шапкой, глаза настороженно-злые, упрямый маленький подбородок... Как задиристый воробышек. Я еще раз вздохнул, подошел.

— Послушай, Ассоль... Спасибо тебе за всё. Но дальше я сам.

— Что так? Не нравлюсь?

Сощурила в щелочки и без того узкие кошачьи глаза. На скулах проступили красные пятна. Обиделась.

— Видишь ли... Ситуация только что осложнилась.

— Господи, ты что, убил этого гопника?

— Да нет... Нет же, нет! Это был не гопник... В смысле, никого я не убил! С чего ты взяла?

— Да так. Показалось. — она хмуро нахохлилась. — Так что, расскажешь, что стряслось?

— А как же — "меньше знаешь, крепче спишь"?

— Еще есть — "назвался груздем, полезай в кузов". Это значит...

— Я понял. Знаешь, не такой уж я тупой, прекрати мне всё объяснять...

— Ох, простите, мистер всезнайка...

— Послушай! — превозмогая боль, я присел на корточки, взял её за руки и заглянул в глаза. Лапки у неё были маленькие, синюшные и в цыпках. Холодные, как ледышки. Захотелось поднести их к лицу, согреть дыханием... — Ассоль... Я в бегах. Мафия и спецслужбы вместе — это слишком. Полная жопа, как говориться. Со мной — опасно. Ты можешь пострадать.

Она вырвала руки и спрятала в карманы. Посмотрела с вызовом.

— А может, я не боюсь?

— Господи, что за детство? Боюсь, не боюсь... Не в этом дело! Мне бы себя вытащить, а с тобой... Извини.

Она снова усмехнулась.

— Пока что вытаскивала тебя я. Так что даже не обидно.

Шмыгнула носом и отвернулась. Только слез мне не хватало... Нужно было всё-таки уйти, не прощаясь.

Поднялся, кряхтя, но тут же согнулся в приступе кашля. В груди будто граната взорвалась. Набежали слезы, дыхание вышибло. Я упал на колени, стащил с головы шапку и вжался лицом в душную ткань. Когда приступ миновал, с трудом взгромоздился на стул, сгорбился и затих, прикрыв глаза. Ассоль поднялась и ушла. Сил не было спросить, куда...

Наверное, уже не вернется... Полицейский с дубинкой всё прохаживался неподалеку, бросая в мою сторону настороженные взгляды. Узнал? Или просто проявляет бдительность?

Что делать? Уйти, пока полицейский не вспомнил, где он меня видел... До дверей — метров двадцать. Ряды кресел, дальше — столики кафе, ларьки со всякой всячиной и люди. Много людей. А что, если опять случится что-нибудь страшное? Как в автобусе...

— Вот, выпей. — я не заметил, как Ассоль вернулась. — Кофе с коньяком. Перестанешь кашлять.

— Спасибо.

Села, отгородив меня от полицейского. Тот, кажется, расслабился. Просто двое тинейджеров ждут электричку...

— Ты без меня пропадешь. — сказала, глядя в сторону. — Упадешь где-нибудь и протянешь ноги.

— Я и раньше попадал в неприятности.

— Оно и видно...

До истерики, до визга мне было страшно, что с этой странной девочкой что-нибудь сделается по моей вине. Как с Кейт... Почти три года прошло, а я всё не могу избавиться от этого горького чувства: Беспомощность. Безнадежность. Непереносимое желание всё изменить, вернуть назад, и — бессилие. Невозможность этого, казалось бы, простого действия... Сколько раз я себе представлял, как поступаю совершенно иначе. Не как идиот...

Вдруг Ассоль вскочила, надела лямки рюкзака и протянула руку.

— Пойдем. Быстро, но без паники. По сторонам не пялься.

— Ты что-то увидела?

— По-моему, да. Там какие-то подозрительные, кивают в твою сторону.

— Черт... Джафар так просто не отцепится.

— Джафар? Мертвец Джафар? Это от него ты прячешься? — она остановилась.

Я тоже застыл.

— Откуда ты его знаешь?

— Ну ты даешь... Кто ж не знает Мертвеца? Да им детей в детсадах пугают! Ты наркоман? Игрок? Сколько ты ему должен?

— Нет, я не наркоман. И не игрок...

— А что тогда?

— Я же говорил. Опоздал из-за аварии, сорвал сделку...

Она, поминутно оглядываясь, потащила меня вглубь зала ожидания. Зайдя в темный коридор, распахнула какую-то дверь. Раковина, откидная полочка, кушетка...

— Это комната матери и ребенка. Посидим немножко. — заперла задвижку, и, не снимая рюкзака, села. — Только тихо...

Я упал рядом, привалившись к холодной стене. Было темно, из мусорной корзины несло использованными памперсами.

Сознание сразу стало уплывать. Сквозь сон почувствовал, как Ассоль сжала мою ладонь. Я ей ответил. Снова нахлынуло чувство вины. Зачем я её втягиваю?

ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ, МОСКВА.

Когда начало светать, удивленно огляделся. Просидел всю ночь над необычным, я бы даже сказал, сверхъестественном хобби дяди Кости, и не заметил, как пришло утро.

А ведь он никогда не был выдумщиком. Фантастику, насколько я знаю, не жаловал... Интересно, отец знает? Меня продрал озноб. Черт! Я же ему не сообщил! Неудобно вышло... Сколько сейчас? Семь...

Достав телефон, несколько секунд смотрел на пустой, черный экран. Я же его вчера выключил! И забыл.

— Привет, па... Прости, я вчера совсем замотался, тут такое дело...

— Да знаю я уже. Новости посмотрел. Лене не звонил?

Я не сразу догадался, что это он о супруге дяди Кости. Я её совсем не знал.

— Я же говорю, замотался вчера.

— Позвони, она ждет. Что-то хочет сказать.

— Я лучше заеду. Как думаешь, сейчас не рано?

— В самый раз. На похороны-то придешь, не забудешь?

— Я же извинился. Тут такое... Потом расскажу. Пока.

— Подожди! Должность-то примешь? Петрович тебя прочил...

— Да ты что? Кто мне даст? В Управлении — без году неделя, ни опыта, ни связей.

— Это даже хорошо. Костя считал, у тебя свое видение.

— Да уж... В Управлении оно только не в чести... Слушай, пап, давай об этом потом, а? Я, может, к тебе заскочу вечером. Лады?

По дороге мучительно вспоминал отчество супруги Кремлева.

Мраморный подъезд, домофон. Какая у них квартира? Всё из памяти повылетало...

— Елена Демьяновна? Меня зовут Илья Воронцов, я заместитель...

— Заходите, Илья. Я вас жду.

* * *

После разговора с женой Кремлева всё запуталось еще больше: ни о каком хобби супруга она не знала, была уверена, что свободное время муж проводит на рыбалке за городом, или в клубе...

Импозантная такая дама. С раннего утра — при параде: прическа, туфли, деловой костюм. Упомянула правда, что собиралась заняться хлопотами...

Меня ждала по одной-единственной причине: была убеждена, что смерть Константина Петровича — несчастный случай. Оказывается, о моих вчерашних похождениях было известно буквально всем, и её специально попросили меня заверить: как жена, Елена Демьяновна ни к кому никаких претензий не имеет. Костя действительно в последнее время жаловался на сердце, и вот — не уберегся...

Кто просил — сказать не пожелала. Собственно то, что её именно попросили мне это объяснить — понял из намеков и недомолвок. Она явно не спала: глаза запавшие, несмотря на макияж — вид бледный и утомленный. Но держится.

Что ж такое твориться? Собственная жена не хочет разобраться, как умер любимый муж? Или боится?

В глубокой задумчивости спустился по лестнице с шестого этажа, сел на лавочку и закурил. Что получается? Гибель начальника Управления ФСБ не только не вызывает должного отклика, но еще по каким-то, пока ускользающим от меня причинам, замалчивается? И никому не придет в голову, что человек на такой должности мог умереть и не своей смертью?

Включив телефон, набрал Михалыча.

— Романыч, ты где? Тут всё управление на ушах: Шеф погиб, заместитель трубки не берет...

— Извини, не до них сейчас. Там есть такая железная леди...

— А, Риточка! Пока отбивается.

— Ну и хорошо. Слушай, я по делу. Можешь узнать домашний адрес того парня? Ну, который вчера экспертное по автомобилю писал?

— Да раз плюнуть.

— Спасибо. Скинь, только сразу.

— А ты?

— А я пока домой. Приму душ, переоденусь, поем чего-нибудь...

Вырулив на проспект, перестроился в скоростной ряд. До дому — минут десять. Уже предвкушал, как залезу под горячую воду, а потом сварю пельмени, залью их кетчупом с майонезом и...

Красный. Педаль ушла в пол, но машина и не думала тормозить. Передо мной — желтый "жучок". Если я в него врежусь... Неистово сигналя, рванул руль влево, в ограждение. Удар, еще удар... Машину поволокло, перевернуло. Вцепился в руль обеими руками, ноги упер в пол, а в голове одна мысль: — "подушки не сработали"...

ГЛАВА 12

ДЖОН ТРАСК, ЛОНДОН

Пока Андрэ готовил документы, Траск решил просмотреть файл о женихе Деметры, присланный Удильщиком — не терпелось узнать, на кого променяла его эта ветреная стерва.

Антон Мавридес. Доктор медицины, служит в Государственном госпитале, в Афинах. Хирург. Тридцать два года, никогда не был женат, доход по меркам Греции — чуть выше среднего... На что она позарилась, эта дурочка? На докторскую степень? Да он, Траск, в свое время защитил научных работ на целую кучу степеней!

Этот докторишка просто задурил ей голову... Познакомились на благотворительном обеде в честь детей-инвалидов... Ну конечно, где же еще! Он, поди, с протянутой шляпой клянчил деньги — все эти высоколобые нищеброды только и знают, что вытягивать гранты на липовые исследования... Уж он-то таких повидал!

Траск криво усмехнулся. Он тоже давал деньги на благотворительность, как без этого? Но устроил, чтобы фонды, которым перепадали немалые суммы, были его же собственностью, — через подставные фирмы, разумеется. Он владел множеством исследовательских лабораторий в разных областях науки, и сам, лично, проверял, на что именно тратятся его миллионы, добытые, чего уж скрывать, нелегким трудом...

Но ничего. Он разоблачит и этого мошенника, — а кем он еще может быть? Зарится на деньги будущего тестя, как пить дать. При скудной экономике Греции, Каталиадису, одному из немногих, удалось сохранить капиталы — благодаря тому, что основные его инвестиции находились в других странах...

Траск открыл серию фотографий, присланную Удильщиком по запросу "Антон Мавридес".

Долго всматривался в экран, стараясь подавить боль. Не дыша и до крови сжав кулаки. На теннисном корте — загорелый атлет с патрицианским профилем и золотыми кудрями. Яркие глаза, мужественный подбородок. По другую сторону сетки — Деметра. Одета в белое теннисное платье, на губах — задорная улыбка... Наконец, прерывисто вздохнув, Траск выключил ноутбук.

Сидя перед пустым, как мертвый зрачок, экраном, он попытался вспомнить: а улыбалась ли когда-нибудь Деметра ему? Или, если уж на то пошло: хоть одна женщина в мире ему так улыбалась? Разве что мама... Самая лучшая, самая благородная и бескорыстная женщина на свете. Она никогда не предаст, не отвернется от любимого сына...

Траск дотянулся до встроенного холодильника и достал огромную банку мороженного. Земляничное. Того ядовито-розового цвета, который он ненавидел в детстве. Дешевое лакомство, отдающее синтетикой — мать не могла позволить большего. Простая одежда, недорогая выпивка... Конечно, иногда она спьяну пускала в ход кулаки, если думала, что маленький Джон недостаточно хорошо себя ведет, но потом всегда просила прощения, приговаривая, что всё, абсолютно всё делается для его же блага...

Сегодня ему доступны самые дорогие и изысканные яства. Но это мороженное, своим синтетическим запахом и вкусом напоминало, кто он есть на самом деле. Этот вкус делал его злым и безжалостным — качества, необходимые тому, кто хочет оказаться на самом верху...

— Хозяин!

Траск не отозвался. Бессилие, овладевшее им при виде великолепного Антона Мавридеса, грозило перерасти в приступ паники...

Однажды его психоаналитик рассказал о теории разделения всех людей на "принцев" и "лягушек", подразумевая, что каждая "лягушка" может превратиться в принца... Траск вцепился зубами ему в горло. И загрыз бы, не оттащи его секретарша!

Это обошлось недешево, но стоило каждого пенни. Когда его зубы сомкнулись на горле врага, а язык ощутил сладкий вкус крови, такой насыщенный, волнующий, он почувствовал себя хищником. Понял, насколько выше этих плебеев. Осознал, что его предназначение — править такими травоядными, как этот несчастный кролик... Как сверстники, что ненавидели его в школе. Как учителя, которые придирались на уроках, считая его маленьким глупым засранцем... Он им покажет! О! Как сильно он им всем отомстит!

— Сэр! Это срочно! — Андрэ не отставал, и пришлось вернуться к реальности.

— Хорошо, выкладывай.

— Кажется, удалось локализовать возмущения. Эвристический анализ, проведенный Игроком и подтвержденный Удильщиком, показал, что основная угроза исходит из России.

Траск на миг прикрыл глаза, прижимая к груди банку с мороженным. Окунул в него ложку, и только ощутив нёбом знакомый аромат, перевел глаза на подчиненного.

— Андрэ... Если ты не объяснишь всё прямо сейчас, я надену тебе на голову ЭТО ВЕДРО!

— Сэр... Простите, сэр... Не соблаговолите ли сказать, что именно вам не понятно? — он даже прикрылся локтем, ожидая полета банки.

Усилием воли Траск взял себя в руки. Припомнил, что Андрэ, старый добрый Андрэ, может пойти вразнос, если на него слишком сильно давить. И тогда привести его в чувство помогут только определенные действия...

— Успокойся, мой друг. Ты же знаешь, я не причиню тебе вреда! Добрый, славный Андрэ... Ну давай, выкладывай, что у тебя там?

Добавив своей улыбке приторной сладости, совсем как у мороженного, он осторожно похлопал помощника по плечу.

— Я... Не знаю точно, как это работает. Сами понимаете, алгоритм Удильщика невозможно просчитать. Но мы уже имели возможность убедиться, что он дает достаточно точные результаты в большинстве случаев... На тех объектах, ну, вы знаете...

Траск кивнул. Милый Андрэ, виртуоз в причинении боли, неспособен и двух слов сказать, когда речь заходит о насилии. В давние времена, когда они оба были детьми, он, можно сказать, спас толстяка... Принес ту старую книгу, которую стащил в библиотеке. "Молот ведьм". После неё Андрэ изменился. Стал более спокойным, более собранным. Уже не прудил в штаны от малейшего испуга, не смеялся безумным смехом при виде крови...

Главное, не произносить при нем таких слов, как "боль", "смерть", "убийство", "кровь"... Чтобы не выводить из равновесия. Не допускать того, что бывает, когда Андрэ не может успокоиться...

— Ты хочешь сказать, те люди, о которых мы "позаботились" некоторое время назад... Мы тогда отыскали не всех?

— Похоже на то, сэр. И они опять возмущают континуум — так говорит Удильщик. Один Господь ведает, какими данными он руководствуется, но вы помните сэр, предыдущее падение акций удалось предотвратить... "отыскав" определенных людей. Я всё проверил. Ошибка исключена.

— Ты утверждаешь, что наши нынешние неприятности — снова их происки?

— Да, сэр. Из-за этих чертовых ублюдков, если позволите так выразиться, у нас снова всё пошло кувырком. Они затеяли новую игру.

Траск заметался по салону, забыв и про мороженное, и про Андрэ. Ну конечно! Как он раньше не догадался? Все, все неприятности — дело рук этих "чертовых ублюдков"!