Бог играет в кости

— Давай, рой землю. Очень хочется послушать, как он своротил эту статую...

АЛЕКС МЕРФИ

Как был, в одной рубашке и ботинках без шнурков, я бежал сквозь солнечный морозный день, сквозь порывы секущего ветра и вонь выхлопных газов. Горло нестерпимо жгло, глаза слезились. К тому же, несколько раз упав, в кровь рассадил руки и коленки...

Подземный переход. Вниз, по обледеневшим ступенькам... Ноги скользят, ладонь прилипает к железному поручню.

Без "щелчка" не обойтись, что бы не говорила моя хромая удача. Если подумать... Когда это началось? Не сегодня, это точно. Месяц назад я впервые проиграл бой. Нокаут, и всего на третьей минуте... На скуле — синяк, губа разбита. Как появиться в универе? Надо было позвонить, сказаться больным... Так нет же, поперся на лекции! Я же — законопослушный иностранец, не шелупонь какая-нибудь... Студентки просто обезумели:

— Что стряслось, мистер Мерфи?

— С лестницы упал, вот незадача!

— Ах, мистер Мерфи! Разрешите за вами поухаживать!

Милые барышни, видели бы вы меня сейчас...

Я оглядел сумеречный, сырой туннель. В воздухе — столбы пара из канализационных решеток, в них снуют смутные тени — люди спешат миновать неприятное место.

Вывеска "Секонд Хенд", рядом — магазинчик электроники. Оба хозяина в тулупах и шапках с ушами. Шмыгая носами, пьют что-то горячее. До них — десять шагов. Я "щелкаю".

Один, два, три, четыре... Мальчишка подбегает к витрине. Шесть, семь... Сгребает в охапку телефоны, и бежит прочь. Продавцы замерли в изумлении от наглости подростка. Восемь, девять... Я стремительно вхожу в "Секонд", на меня никто не смотрит: воришка убегает, мужики, забыв обо всем, за ним.

Проходя через павильон, сдергиваю с вешалки серый пуховик, не глядя хватаю какую-то шапку, вязаные перчатки... Никто на меня не смотрит.

Наконец-то тепло. Смешную шапку с помпоном — по самые брови, руки — поглубже в карманы... Мельком глянул в витрину — сам себя не узнал. Морда небритая, взгляд загнанный... Здесь таких называют бомжами. Ну и ладно, ну и хорошо. Это — не я. Не Алекс Мерфи, знаток английской поэзии, еще вчера — законодатель мод, любимец молоденьких студенток, а бомж. Просто бомж...

Пальцы в кармане провалились в дырку, нащупали какую-то бумажку. Ну надо же! Десять евро... Качели раскачиваются всё сильнее. За каждую поблажку придется платить втридорога.

Выменял бумажку на стакан горячего чаю и несколько пирожков, поел прямо на ходу. Никто не запомнит бродягу, разве что — огромный красный помпон. Очень хотелось присесть, обдумать дальнейшие действия, но сидеть нельзя...

Джафар будет меня искать. Русская контрразведка будет меня искать. Интерпол? Вот уж не знаю, зачем я понадобился интерполу...

Автобус, дыша выхлопами, гостеприимно распахнул двери. А... Почему бы и нет?

Внутри тепло и душно. Я смотрю сквозь черное окно на улицу — там, несмотря на густой снег, бурление жизни. Люди смеются, спешат домой, к котлетам и борщу... К женам, мужьям, детям, телевизорам... Автобус подскакивает на ухабах. Привалившись головой к дребезжащему стеклу, я засыпаю.

Во сне — улыбка мамы и сердитое лицо отца...

ГЛАВА 4

ДЖОН ТРАСК, ЛОНДОН.

Некоторое время смотрел сквозь тонированное стекло на улицы Лондона, развлекая себя привычной игрой: а что если б они, эти мелкие людишки, знали, что здесь, в бронированном лимузине, нахожусь Я? Джон Траск? Вот лимузин подъезжает к Букингемскому дворцу, я вхожу в Зал приемов, сажусь на трон... И к черту эту старую грымзу, которой сейчас поклоняется плебс...

— Мистер Траск, появились новости.

— Занимайся этим сам, Андрэ. У меня нет настроения.

— Вы должны взглянуть, сэр. Это важно.

Траск вздохнул, и открыл планшет. Ну что там еще может быть?

"В открытом письме известный миллиардер Джон Траск заявил: — "Использование роботизированного оружия выгодно отразится на мировой экономике. Так как для его производства не нужны редкие материалы и дорогостоящие технологии, как например, для производства ядерных ракет, цена такого оружия будет удивительно небольшой, что позволит сократить бюджеты военных на несколько миллиардов фунтов"...

Но мистер Траск забыл упомянуть, что снижение стоимости, как правило, приводит к увеличению производства! А не ему ли принадлежат самые крупные заводы робототехники, размещенные в странах третьего мира?

Получается, он сможет контролировать правительства бедных стран, манипулируя рабочими местами и экономикой. К тому же, это наводнит рынок дешевым, доступным всем подряд, супероружием!

Что же останется мирным гражданам? Куда денется политика ядерного сдерживания, если в бой ринутся полчища роботов? Не ожидают ли нас новые "Войны Клонов", которые уничтожат тот мир, который мы любим, как это случилось в известной космической саге?..."

В бешенстве Траск выключил экран. Да что же это такое? "Открытое письмо" должно было стать венцом его Плана! Он ожидал бурных оваций, маршей доброй воли, премии Мира, в конце концов! Ведь вместо людей воевать будут роботы — разве не к этому должно стремиться просвещенное человечество?

И снова — дикая, чудовищная выходка газетчиков, как и в истории с Марсом. Они опять перевернули всё с ног на голову! Где допущена ошибка? Что пошло не так? Кого в этом винить? Почему вдруг, после стольких лет, его подстерегает провал за провалом? Никогда такого не было... Даже в те далекие времена, когда он с бульдожьей хваткой и упорством зарабатывал свои первые миллионы...

Ему всё давалось легко. Как умелый дирижер, Траск играл на человеческих слабостях, применяя методы, усвоенные еще в детстве...

Мать, глотнув дешевого виски, читала ему на ночь "Крестного отца", и Джон представлял себя Доном Карлеоне, только более влиятельным и богатым. Много лет назад, в их крошечной квартирке в Восточном Лондоне он уже знал, кем станет...

Но сейчас творилось что-то невероятное. Два провала за один день! Считая отказ Деметры — три!

Он закрыл лицо руками. Не надо было вспоминать об этой стерве... Слава богу, Андрэ не успел обнародовать новость о помолвке. Все эти так называемые "друзья", завистники, должники и прихлебатели, не упустили бы шанса позлорадствовать, прикрываясь фальшивым сочувствием. И всегда, неизменно — сверху вниз...

Траск не любил людей. В их обществе он чувствовал себя ребенком — трудно выглядеть великим, когда нужно задирать голову, чтобы посмотреть в глаза собеседнику...

Он открыл очередной пакетик — на этот раз чипсов, и обратился к секретарю:

— Андрэ! Что с Удильщиком?

Пауза.

— Андрэ! Я не собираюсь ждать весь день!

— Я предупреждал, что его рано запускать, сэр. Вы меня не послушали, и теперь я не пойму, что за чертовщина творится на рынке ценных бумаг...

Только он, старый добрый Андрэ, мог позволить столь небрежный тон. Они были вместе с самого детства... Толстый неуклюжий мальчик в клетчатых брюках, канареечной рубашке и нелепой бабочке, — над ним тоже смеялись и не хотели играть... Аутичный ребенок сам находил развлечения.

Узнав о тайных забавах Андрэ, Траск хотел всего лишь припугнуть одноклассника, чтобы заставить его подчиняться, но потом... Потом понял, каким он может стать в умелых руках. Андрэ только с виду казался тупым, заторможенным... За нелепой внешностью, как это часто бывает, скрывался острый, изобретательный ум. И всего лишь нуждался в управлении...

Потакая его слабостям, Траск добился абсолютной преданности, сделав Андрэ своим тайным оружием. Они многое пережили вместе, и это позволяло помощнику проявлять неуважение. Иногда.

— Что ты имеешь в виду, объясни толком!

— Котировки акций падают. На данный момент мы потеряли четверть миллиарда...

Траск подобрался. Все обиды отошли на задний план. Лучше всего он чувствовал себя в состоянии едва сдерживаемого возбуждения: когда опасность подбиралась близко, ни на что другое не оставалось времени.

— Ты думаешь, это как-то связано с Удильщиком?

— Не знаю, сэр, нужно разобраться.

— Кто-то пытается "вытрясти спекулянтов"?

— В том-то и дело, что никто конкретно. Просто пошла общая тенденция, и всё. Так бывает, когда играют на понижение...

Траск принял решение:

— Мы не летим в Нью-Йорк, отмени все встречи. Свяжись с конторой, они должны быть готовы выполнять команды в мгновение ока.

— Да, сэр.

Секретарь отдал водителю приказ свободно колесить по городу, а сам углубился в плотные столбцы цифр на экране ноутбука. Они оба привыкли работать в машине, — лимузин давно стал передвижным офисом. Теплым, уютным и безопасным...

Траск зловеще улыбнулся: Большая Игра началась!

ГЛАВА 5

АЛЕКС МЕРФИ, МОСКВА.

Рывком выбило из сна. Кто-то меня толкнул, нас потащило по проходу, ударяя о ножки сидений... Грохот, скрежет, детский плач...

Судорожно хватаясь за поручни, выбрался из тяжелой, душной людской кучи, но тут раздался еще один толчок... Автобус повалило на бок, понесло. В окне над головой мелькнули оранжевые всполохи... Скрежет перешел в пронзительный металлический визг. Еще один удар, потолок мнется, а мы все внутри — как килька в томате...

Качели взлетели слишком высоко.

— Эй, тут кажись живой!

— Где я? — голос не слушается, и кажется, я заговорил по-английски...

— Точно живой! Давай носилки!

— Подождите! Что случилось? Кто вы?

Мне в лицо тычется пятерня в грязной вязаной перчатке с обрезанными пальцами. Ногти с черными каемками и в заусенцах.

— Сколько пальцев? Как зовут?

— Куда вы меня тащите?

— Успокойтесь, у вас шок. Сейчас сделаем укольчик... — подходит девушка. Шмыгает носом, неловко держа шприц варежкой.

— Да подождите! Я цел! Ни царапины!

— Могут быть внутренние повреждения. Не сопротивляйтесь, гражданин! Сейчас вас отвезут в больницу...

Склоняясь надо мной, она старается улыбнуться, но подбородок предательски дрожит, глаза — белые от испуга... Да что случилось-то?

— Не надо меня никуда везти! Я не хочу! Выпустите меня!

Я задергался, пытаясь слезть с каталки. Панический ужас мешал вдохнуть... Я же сбежал, у меня же получилось!

Наконец, выпростав руки, расстегнул пряжки... Мои плечи придавили чьи-то руки:

— Браток! Не гневи Бога, послушай сестричку. — таким тоном обычно говорят с психами...

— Да я здоров! Ничего не болит!

— Вот то-то и оно... Все остальные всмятку, а у него — даже не болит ничего. Считай, в рубашке родился. И с золотой ложкой в жопе.

Я разом вспотел, в ушах зазвенело.

— Что... Вы... Говорите?

— В рубашке...

— Нет! Что случилось? Как автобус?

— Никого больше нет, браток. Не выжили. Только ты.

Живот скрутило. Я оттолкнул мужика, неловко соскользнул с каталки и упал на колени. Жгучая горечь поднялась из желудка, заполнила рот и ноздри, я закашлялся. Что я сделал не так? Почему погибли эти люди? Я даже не знал никого из них! Почему они погибли, а я — нет?!

Откатившись от дымящейся рвоты, я сел, набрал полную пригоршню колких льдинок и размазал по лицу. Снег окрасился красным. Недоуменно посмотрел на него, набрал чистого, и снова прижал к щекам. Ничего не понимаю...

Сколько в автобусе было человек? Тридцать? Сорок? Почему они? Я же не "щелкал" почти, жил себе, никого не трогал... Надо сдаться, пока не поздно. Пока люди не начали гибнуть сотнями... Кому я мог помешать? Вынуждают меня бежать, а страдают другие...

Я с трудом поднялся на ноги. В груди жжет, во рту вкус крови и рвоты.

— Гражданин! Ложитесь на каталку! У вас внутреннее кровотечение!

— Ничего страшного. Это зуб. — собственный голос шел издалека, сквозь слой ваты.

Оглядевшись, я приметил темный проход между домами. Не "щелкать"! Ни в коем случае не "щелкать", пока еще кто-нибудь не пострадал! И так до конца жизни не отмоюсь...

Сколько раз я задавал себе этот вопрос: стоит моя безопасность чужих жизней? Почему кто-то должен умирать, чтобы жил я, Алекс Мерфи? Кто так решил?

Ответа у меня нет. Не рискну даже предположить, что начнется, если к моему лбу приставят пистолет... Конец света? Ядерная война?

А может... Может я болен, и то, что происходит — лишь плод моего воображения?

— Гражданин! Как вас зовут? Скажите свое имя и позвольте доставить себя в больницу! — хватают за плечи, пытаются уложить.

— Извините. Мне надо идти... — выворачиваюсь, отталкиваясь руками бегу, не разбирая дороги. Вслед несется:

— Да вы что! С ума сошли? Держите его! Он сошел с ума! У него шок!

...Меж двух пожарных машин, затем под самосвал, за мусорные баки и — в темный переулок. Фонари не горят, по обочинам — легковушки под пухлыми белыми шапками. Снег продолжает идти.

Побежал, но в груди закололо слишком сильно. Знакомые ощущения: сломаны ребра. Ладно, просто шагом... Черт, почему кровь из горла? Это же просто зуб! Остановиться на минутку, голову вниз, чтобы унять головокружение... В глазах потемнело. Рука бессильно скользнула по забору... Подумал: — "какой холодный снег" — и отключился.

ГЛАВА 6

ИЛЬЯ ВОРОНЦОВ, МОСКВА

Алексей Мёрфи... Мать — русская, дочь иммигрантов. Теперь понятно: когда запахло жареным, мальчишку потянуло на родину предков. Несмотря на высокопоставленного папочку.

Хотя... Совсем даже и не мальчишку. Двадцать восемь лет, в прошлом — морской котик... Да мы с ним могли столкнуться где-нибудь под Самаррой! Не так прост Колобок, не так прост...

Что там с его матерью? Парень слетел с катушек после того, как я сказал о её смерти. С другой стороны, кого бы такое известие оставило равнодушным?

Вошел Михалыч. В распахнутом тулупе, в одной руке — шапка, в другой — какие-то бумаги. Запахло морозом и беломором.

— Романыч, нашли кажись. Вот фотки.

— Давай! — я вскочил. — Давай, давай!

Внимательно изучаю снимки, один за другим.

Да... Это может быть он. Шапка дурацкая, но глаза... Жесткая линия рта, подбородок... Это он!

— Михалыч, откуда это?

— Авария в Капотне. Автобус перевернулся на гололеде... После того, как в него бетономешалка врезалась. Фото из автобуса, там была камера.

— И что? Вы его взяли?

— Нет. Он... снова исчез.

— Люди из автобуса, очевидцы, кареты скорой помощи... Опросить всех!

— Там... — Михалыч размотал пушистый шарф, вытер им лоб и присел на стул. — Романыч, из того автобуса никто не выжил. Только Фокусник.

Это вам не падение чугунных лошадей... Люди — это уже серьезно!

— Сколько... — я перевел дыхание. — Сколько там было человек?

— Всего?...

— Да! Всего! Сколько?!

— Тридцать семь. Автобус — всмятку, как консервная банка. Мы уже потом, по описаниям восстановили... Очевидцы — медсестричка из скорой и пожарники: вытащили одного, на нем — ни царапины. В рубашке родился... Погрузили на каталку, пристегнули, кислород дали, всё честь по чести... А он очнулся и — давай бог ноги. Ребята только руками развели. Послали наряд милиции — искать. Сестричка сказала, у пострадавшего — посттравматический шок и кровь горлом. Не нашли, только пятна этой самой крови на снегу, в подворотне...