Ландскнехт. Часть первая.

А внизу, прямо у поворота к форту стояло несколько телег. И вокруг лежало с десяток тел. Ну, совсем весело. Ладно, если сценарий почитать не дали — будем импровизировать. Пойдем, посмотрим, что там такое.

Вот ведь что странно. Вот труп, мертвый человек — как по-разному его воспринимают. Не, не в том плане, что, мол, на картинке или на экране, и в жизни. А в реальности. Вот в обычной жизни — то толпятся и смотрят, как скорая увозит, то мимо поскорее, отвернувшись. Но все равно, чужой труп, не друга, не приведи Бог, родственника — он эмоций-то не вызывает много. А вот свои... не говоря если вдруг, внезапно... А на войне — там и подавно, чужой труп, даже своих, про врагов и сказу нет — так и свои, если не знакомые, они же как-то совсем не воспринимаются. А вот друг, товарищ... Особливо, ежли внезапно так — только что Колючий сигарету клянчил, и получив, затянулся смачно, даже не выдыхая, а просто блаженно выпуская дым изо рта, и приглашал 'потом' на рыбалку на Оку приехать. А спустя две минуты лежит здоровенный кусок мяса, которого еще недавно звали Коленькой, и ничего в нем от того Коленьки нету — только внешний вид. А то еще и внешний вид бывает... не весь. Это даже хуже, чем когда совсем никакого вида, одни лохмотья — тогда и то проще. И вот сидишь ты, смотришь на это — и какое-то горькое недоумение и детская обида приходят — ну, вот как же так-то? А если...

А вот уже никакого если.

Но, то, все же — свои. А вот чужие — совсем другое дело. Оттого рассматривать я пошел с интересом. Более того, по мере приближения интерес возрастал... Чтоб им всем, но то, что лежит рядом с ближайшим ко мне — это винтовка! Стараясь все же быть внимательным, и по возможности — не растрясти мой болезный организм — бросив палку, почти припустил бегом, благо под горочку. Добежал, цапнул тяжеленную дуру, дернул затвор — вылетела пустая гильза, а в магазине показались патроны... Закрыв затвор, выматерился от избытка чувств, и сразу ощутил себя очень-очень выздоровевшим. Ну, сссуки, теперь уже на ваших тузов у меня козырная шваль в рукаве...

Быстро обшарил ближайших, подняв тучу мух, выдрал из патронташей на портупеях с пару десятков патрон, из подсумков добыл три обоймы — и опрометью кинулся в высокую траву — точно, не ошибся, по грудь. Вот так, пригнувшись, дал петлю, осторожно выглянуло из травы — никого нигде не видать... ну и славно. Дальше, наверх, на ближайший холмик — там мне поспокойнее. Оно конечно — оттуда мне деться некуда, но... трава высокая, балочка кустарником заросшая по краю. Если без собак — могут и не найти, коли вовремя увижу.

Запыхавшись, выбрался на холмик, осмотрелся — не, никого. Ну, по крайней мере, я никого не вижу... что не значит, что никого нет. А значит — чем меньше маячишь, тем дольше живешь. Отошел в сторону и сделал, наконец, привал. Ну-с, посмотрим, что имеем...

Семнадцать патронов россыпью и два в магазине, три обоймы по пять штук. Неплохо, неплохо. Если винтовка пристреляна — то могу сильно расстроить неосторожных. Присмотрелся к оружию внимательнее.

Винтовка чем-то напоминает мосинку, чем-то старинный маузер восемьдесят восемь, чем-то манлихер. Повидал я всех их — в Гражданскую в Гатчине были бои, причем всякие сводно-сбродные отряды бывали, всем подряд вооруженные,и довольно много осталось 'по местам' — прятали, отступая, а потом коллекционеры радовались...

Магазин у винтовки как у мосинки, затвор тоже похож, но вынимается как на маузере, а разбирается куда как проще. Составной, боевая личинка с упорами отдельная деталь — гораздо проще такое делать, хотя и менее точное оружие... но кому эта точность в винтовке нужна, если всерьез говорить? Выбрасыватель могучий, не как на мосинке, видно что — вечный. А так затвор на мосинский похож очень. Но вот предохранитель конечно лучше. У мосинки он совершенно дурацкий, эдакой пуговкой — хрен поставишь и хрен снимешь, особенно если озябли руки, или мокрые. Оттого и носят мосинку или с пустым стволом, или не на предохранителе... и бывает с ней оттого всякое. А у маузера или манлихера — куда как лучше, флажок предохранителя, более-менее удобный, и при том надежный и простой в изготовлении. Вот и тут такой же.

Прицел секторный, вполне обычного вида, размечен до тысячи.... Или это какие-нибудь сажени? Вроде винтовки все до полутора километров минимум размечали. Ремень добротный, кожаный. Магазин с отсечкой, как у мосинки, но отсечка по-человечески сделана, отдельной деталью, и тоже по пропорциям — на века. Пять патрон влезает, по стандарту, снизу крышка как у мосинки, разрядить можно. Все понятно. Но в целом что за винтовка — не знаю. Клейма стоят какие-то неясные, больше похоже на испытательные. Но, в общем, больше всего похоже на маузер старый. А патрончики — теперь припоминаю — больно уж на австрийские похожи. Только, манлихеры вроде бы были все с пачками в магазине... или не все? Чорт поймет...

Пригревало солнышко — судя по всему, только перевалило за полдень. Отполз чуть в сторону — там стелились заросли колючих кустарников, рассмотрел ягоды. Оказалось — ежевика. Только чудная какая-то, сиреневая и ягоды длинные, никогда раньше такого сорта не видел. Тут только сообразил — жрать же охота! Все же не забывая об осторожности начал собирать ягоды, и скоротав несколько часов, не торопясь, наелся до отвала. Потом, несмотря на всю осторожность — все же задремал, пригревшись, прямо под колючими кустами.

Проснулся от прикосновения к лицу, в панике, и едва не выстрелил сразу, попытался откатиться — естественно, в ежевику... Да, так воевать — никакого врага не надо... Сидел, выдирая из себя, словно Винни-Пух из мультика, колючки, и тихонько матерился, грозя разбудившему меня страшными карами. Это был богомол, тоже какой-то чудной — ярко-желтый, и здоровенный, сантиметров в десять. Эх, был бы кузнечик — поймал бы и сожрал, а этот... хрен его знает, мож ен ядовитый. Потому просто грозил прихлопнуть. Не прихлопнул, конечно. В конце-концов, 'сон в карауле' — опасный и порой смертельный диагноз, так что — сам виноват.

Постепенно солнце клонилось к горизонту, близился вечер. Провалявшись на горке весь день, я так и не увидел нигде никаких признаков враждебности, да или даже просто наблюдения. Это, конечно, ничего не значит... но и сидеть тут вечно я не могу. Конечно, именно так оно и делается... но, у меня было время подумать. Думать было тяжело — просто мысли лезли в голову... в общем, кроме того, что всю жизнь на горке с ружьем не просидишь, выходило — надо спускаться и осмотреть все. Иначе у меня голова распухнет от вопросов, и потом шапку не одеть будет. Да и стало заметно прохладить к вечеру — ну да, степь. Ночью похолодает, а огонь развести я, все же, не рискну. В общем, когда сумерки еще только намечались, я решился идти.

Спустился, все еще осторожно, пригнувшись и оглядываясь, держа винтовку наготове (непривычно, но ничего, сойдет) обошел разбитый обоз. Да, зрелище тоже немного...непривычное.

На телегах — какой-то скарб, куча одежды, еще что-то. Эвакуировали что ли, да не успели — вот их и прихватили в первую очередь, а потом форт? Не похоже — там-то все прибрали, а тут — вон, как побили, так и лежат. Две кучи с посудой и какими-то расшитыми тряпками — похоже, тут те пару телег, что у рва стоят, и опорожнили... Ладно, теперь внимательнее осмотрю трупы — и, что поделать, начну мародерствовать. Потому что тут, снова странность — даже патронов и оружия не позабирали. А у меня уже заиграл зуд — патроны это жизнь. Когда чужая, а когда и своя. Еще раз обошел, а потом, озираясь сторожко, стал собирать и складывать. Постепенно, впрочем, все меньше думая об осторожности, да и собирал все чисто механически. Мысли выстраивались во вполне четкую картину, и были они совсем не веселые...

...А, ведь, как я неплохо придумал — раз — и колонна на БТРах из-за холма. А? Не говоря про вертолет — это же просто шедеврально! Ну, ладно, хотя бы просто джипчик с тележурналистами... и главная там, естественно, стервозная девушко прямо из Голливуда... Эх.

Кина не будет. Совсем. Прошло всего полчаса — а я уже четко понял — не видать мне Оскара, ни граммофона, ни даже малины или что там еще дают. А я бы на все согласился, пожалуй, даже на приз Евровиденья среди нетрадиционно ориентированных певцов ртом.

Только — не светит мне нифига.

И потому — нехрен страдать, а пора прикинуть — куда это я попал.

Именно так — попал. (Логика прислала из отпуска смс-ку, что если так пойдет, то она скоро вернется). Конечно, читал я и кино смотрел про попаданцев, но то ведь кино... Хотя, вот был у нас в Гатчине один учитель... Все тоже бредил попаданством. Серьезно так, клинически. Порталы искал, 'точки соприкосновения временных слоев', 'пробои пространственно-временного континиума'... Не, хороший человек, хоть и закладывал за ворот, но в меру, можно сказать, что и почти не пил. А зачем ему — у него другое. Так всегда и носился со своими идеями, иногда рассказывая всякое интересное... правда, уже не всем — жизнь она энтузиастов быстро учит.

А потом пропал. Совсем. Милиция искала, да не очень-то и активно. И то только потому, что учитель был. А так — жил один, родители померли давно.... Соседи жалели, да и то только потому, что 'вреда от него не было, тихий, хороший'. Так и не нашли — что, в общем, для России дело нормальное — несколько тысяч в год пропадают. Кого находят, а многих и нет. Вроде бы и история обычная, да поговаривали всякое... мол, накануне он с товарищами пиво пил и всех угощал на радостях, ну и кому-то что-то намекал, что мечта мол скоро свершится. Всякое говорили, разное, но точно-то, ясное дело, так и не докопались... да и не копался никто.

В общем, как говорил один мой товарищ — 'Можешь не верить в электричество, но если будешь лизать розетку — то тебя током й..нет независимо от твоей веры'. Приехавшая с отпуска логика уже наводила в голове порядок, приняв новые вводные.

Короче говоря, попал. Мысль эта навязчиво шла в голову еще во время лежания на горке, теперь оформилась окончательно. Как это по научному назвать — не знаю, да и все равно мне. Не о том надо думать. Сейчас два вопроса главных — куда попал, и, естественно — что делать? И вдали, совсем-совсем далеко, висит очень важный вопрос — а как бы обратно? Впрочем, вспоминая все, что слышал по этой теме — обратно мне не грозит. Там, где я был 'обратно' — судя по всему, мне прилетело и ой как не слабо. Скорее всего насовсем. Так что, может, это он такой и есть — 'тот свет'? Или эта, как бишь ее, — реинкарнация? 'А если дубом был, то станешь баобабом...' Не, вроде как оно не совсем так должно бы быть. Тут я не духом бестелесным, а вполне себе телом, причем весьма покоцанным — кровища то вон на груди спеклась, да и не только. Камок, опять же, берцы, точнее то, что от них осталось — изодраны, и словно обгорели. Интересно, а 'там' — от меня что осталось? Выходит, по логике вещей — все остальное, то есть практически нихрена. Эт выходит — прямым попаданием приложило... и обеспечило, экий однако, каламбур, мне прямое попадание 'сюда'? А если меня тут опять, эдак вот насовсем и сразу, то... Э, не. Опять не о том думаю. Думать надо о другом. Причем быстро. То, что не будет колонны БТРов из-за горки — вовсе не хорошо. Потому что неясно, — а кто будет? А ведь вполне может кто-то быть. Впрочем, есть уже, чем встретить...

...Солдат, а это именно солдаты, у обоза порубали и постреляли очень быстро — видно и по положению тел, и по количеству гильз. Не успели бедняги и дернуться. И при том их именно порубали, саблями или шашками — прежде такого не видел, но вряд ли ошибаюсь. Ну и постреленные были. Шашки, винтовки... телеги, лошади, форт. Форма на солдатах. Вот это-то все меня и подводило к мыслям — куда попал. Не большой я конечно знаток, но все же, кажется, примерно могу прикинуть, в какой период забросило. Но, пока не об этом.

...Тут, получается, взвод примерно положили. В серых мундирах, довольно-таки современного вида, вон, пуговицы крашенные, полевые, обуты правда в эдакие ботинки и сверху кожаные заколенники пристегнуты, на головах кепи незнакомого вида. Эмблемки на петлицах с коронами, непривычные, шевроны на рукавах, нашивки... ладно, потом обдумаю, есть уже наметки, есть. На смешных, коротеньких погончиках — у нескольких полукруглая лычка, у троих — по эдакому треугольнику на погоне... Сержанты что ли? А вот этот дядька — даже на погон глядеть не надо, был их командир. Хотя и погон у него заметный — вроде как старый старшинский, с лычкой буквой 'Т'. Но и так по свирепой усатой морде видать. Эк его — аж три штуки в грудь. Кобура на поясе, полевая сумка — ну, мимо таких вещей никто не проходит, полевая сумка это серьезно. Все солдаты с ранцами, у всех, кроме командиров — лопатки, штыки в ножнах. У сержантов, наверное ком-отделений, тоже револьверы. А вот гранат — ни у кого нет. Эге, еще один штришок, эге... Фляги с водой, котелки на ранцах, плащ-палатки скатанные снизу подвязаны, сверху скатки. Чорт, да ведь, если я и вправду 'попал' — то, если конечно ничего не случится — я пока сыт, вооружен... одеться бы еще, что ли? А то камок драный 'фхлам', да и, по законам жанра — нафиг его. Не место ему тут. Но, вот вопрос — во что переодеться? С солдат снимать — нет уж. И дело не только в том, что противно и прочее — потерпел бы, право слово. Да вот только...

Во-первых, чистого и целого, пожалуй, не найти. Все порубано-прострелено и в кровище.

Во-вторых, чорт его пока поймет, чья это форма, кто этих ребят и за что. Может, проще, чем форму одеть, сразу мишень на спину приладить.

В-третьих... не нравится она мне. Покрой дурацкий, и не особо удобный. Тесная на вид. Может, конечно, подраздуло уже трупы, но все равно. Обойдусь.

Еще раз пошарил в телегах — в одной из них мельком отметил несколько ружей — ага, тоже посмотрю потом, а в другой удачно отыскал кучу одежды. Выбрал что-то типа нашей брезентухи, навроде горки, только попроще. Тут же отыскались и сапоги — сшитые явно вручную, но крепко. Подошва по-старому, на гвоздиках... Не кирза, натуральная кожа, однако. Не просто то, что надо, можно сказать — мячта. Хотел было переодеться, да подумал, что надо бы и белье найти. Тут уж решил не брезговать — морщась от запаха — жара, что поделать, стянул ранец одного из солдат, комплекцией примерно с меня, вытащил содержимое. Еда — сухари, вполне обычного вида консервные банки, квадратные, с ключиками, какие-то невзрачные бумажные пакеты, судя по всему — типа сухих супов, что ли. Опа — да ты, братец, нарушитель дисциплины, причем закоренелый. Выпала книга в переплете кожей, на застежке. Открыл почти на автомате, листнул пару страниц... а дальше там плоская фляжка, и отчего-то сдается мне, что там ничуть не вода.

Проверил — да, спирт-не спирт, но, вроде, весьма хороший самогон. Ну, а что ж, выбрасывать что ли? Владельцу оно уже без надобности, да и командир его уже не накажет... Еще в ранце нашлись несколько пачек патронов, в вощеной бумаге, перевязанные нитками, чехольчик с масленкой и прибором для чистки, мешочек с мыльно-рыльными принадлежностями стандартно-казенного вида, и то, что я искал — чистая смена белья и портянки. Ну, спасибо, солдатик, тебе оно все равно более не надобно. Переоделся, обул сапоги — и, позаимствовав у того же бедолаги-солдата саперную лопатку, закопал свою одежку, старательно засыпав под небольшим песчаным откосом у дороги. Ну, теперь совсем хорошо. В телеге прихватил и брезентовый рюкзак — он мне показался удобнее армейского ранца, да и не такой приметный. С виду вполне как наш старый советский рюкзак туриста, 'канадского типа'. Задумался, что в него сложить — ясно, что у всех этих парней в ранцах примерно такой же набор...