Я выбираю рок-н-ролл

Я выбираю рок-н-ролл.

Высоких и низких,

Далёких и близких,

Далёких и близких

Иллюзий не строй.

И лоб свой напудри,

В театре абсурда,

В театре абсурда

Ты главный герой.

Пикник — "Театр абсурда"

Часть первая.

Дорога.

Любой рассказ стоит начинать сначала и рассказывать по порядку, не так ли? Пожалуй, так я и сделаю. Несмотря на все жуткие и фантастические вещи, что произошли со мной, ни одна секунда всей этой истории не будет забыта до самой смерти. Так что же вас мучать. Думаю, начнем сначала. Да, так и поступим.

* * *

"Куда я попал?! Что происходит?!" — стучало в голове, пока я барахтался в грязи, припечатываемый стальными струями жестокого ливня. "Так. По порядку. Сидел, ждал, когда скажут результат экзамена. Душно. Выхожу во двор университета. Яркие летние краски больно бьют по восприятию после серых стен аудитории. Духота не отступает. Что-то стало даже хуже. Плохо с сердцем. Падаю. Темнота."

Потом еще хуже. Ночь. Лес. И холодный осенний ливень. Это даже не ливень, это какой-то душ Шарко, тугие ледяные струи бьют меня не только сверху и с боков, но и, кажется, снизу. Ноги в грошовых китайских кроссовках разъезжаются по липкой грязи. Иду. Падаю. Вновь иду. Уже был бы грязным по уши, если бы не убийственный ливень. Грязь мгновенно смывается под его напором, будто кто-то специально поливает из компрессора.

Страх. Вернее нет, сначала безмерное удивление и непонимание. Как?! Почему?! Куда я попал?! Лишь потом страх. Липкая патока паники обворачивает шестерни логики, не даёт нормально думать. "Как бы воспаление легких не поймать...". "Какое, к чертям, воспаление, сначала до людей дойди!" И вновь: "С какой стороны мох?". "Идиот, какой мох, утонешь скоро, а мох ему...". Бессмысленный забег по грязи не останавливается ни на минуту. Пока до меня наконец доходит: я не знаю куда и зачем я иду. Животный страх дал пинка моему самообладанию, а каша в голове не дала остановиться. Я обхватил ствол какой-то хлипкой сосенки, пытаясь удержать разъезжающиеся ноги и, наконец, успокоиться и начать продуктивно мыслить. Получалось не очень.

Ледяные струи уже стали привычными, и сквозь них, судорожно глотая воздух пополам с водой, я увидел темный коробчатый силуэт, выделявшейся на фоне светлеющей просеки. "Сарай?""Нет, скорее всего машина. Наверное, джип или что-то военное." Скользя по грязи и смешно растопырив руки, я побрел к стоявшему вдалеке автомобилю.

Силуэт рос в моих глазах, появлялись знакомые черты. Да, так и есть. Черный, массивный джип стоял на обочине шоссе. Дверца у сидения водителя открыта и ливень вбивает себя внутрь, покрывая руль и приборную панель брызгами разбитых об плотную кожу водительского кресла капель. Хозяина нет. Может в салоне? Подхожу ближе. Заглядываю внутрь. Темно и пусто. Темно и мокро. Впрочем, мне кажется, на всей планете не осталось ни одного сухого места.

Нога натыкается на какой-то крупный камень в грязи. Я начинаю скользить и заваливаться на спину. Внезапно камень прекращает плыть в потоке грязи, будто его задерживает какая-то внешняя сила. Смотрю под ноги. Кто-то выдрал стопорную катушку ремня безопасности и теперь она лежала у открытой дверцы. А сам ремень натянулся и не дал мне рухнуть прямо в бушующие в ногах потоки.

Решение приходит быстро. Чья бы не была эта машина, думаю, он был бы не против, если я укроюсь в ней от непогоды. Я затаскиваю задервеневшее тело в салон и пытаюсь закрыть дверь. Дверь лишь жалобно скрипит и стукается о корпус искореженным замком, шамкая, будто беззубый рот. Оказывается, в темноте я не обратил внимания на глубокие борозды на дверце, настолько сильно деформировавшие ее, что закрыть ее не было ни единого шанса.

Оставляю в покое несчастную дверь. Она тут же вновь распахивается, пуская внутрь очередную порцию всепроникающих ледяных стрел безумного дождя. Я зябко ежусь и машинально провожу рукой по замку зажигания. Ключ, слава Богу, на месте. Когда вновь пытаюсь закрыть дверь, вижу плывущую в потоках змею.

Удивленно протираю глаза. Опять всматриваюсь в полутьму. Все верно: в потоках извивается гибкое упругое тело с металлическим отблеском, будто ввинчиваясь в окружающие грязно-бурые волны.

И самое главное, змея плыла к джипу.

Думаю не долго. Змей не люблю, лягушек тоже. Но если лягушки просто холодные и противные, то змеи могут еще и неслабо цапнуть, да еще возможно, до двухсотого состояния. Начинаю лихорадочно крутить ключ, придерживая другой рукой непокорную дверь. Что-то пока не особо хорошо выходит. Двигатель чихает, кашляет и издает другие непотребные звуки, словно издеваясь надо мной. Я плюю на дверцу, хватаюсь одной рукой за руль, и ожесточенно чертыхаясь, пытаюсь вновь завести машину. Змея тем временем, уже доплыла до джипа. Быстро бросив взгляд, отмечаю, что метраж у пресмыкающегося совсем немаленький. Если голова была уже где-то у двери (что неслабо стимулировало мои водительские потуги), то тело и не думало кончаться, а продолжало выползать из темных кустов.

Когда двигатель, четко следуя канону обычного американского B-movie, наконец, завелся, я почувствовал нежное прикосновение к моей голени. Опустив взор, я увидел "змею".

Да какая, на хрен, змея! Это было классическое, мать его, сегментированное щупальце, разве что без присосок, да еще и сделанное из какого-то блестящего металла.

Вокруг было дофига воды. Но в горле мгновенно пересохло.

Машина вдруг тихо рыкнула и завелась.Болезненно сглотнув, я резко выжал газ. Большие колеса джипа, стремительно прокрутившись и выбросив огромные струи грязи, наконец, зацепились за хоть и мокрое, но вполне твердое асфальтовое покрытие. Щупальце из салона унесло мгновенно, оно успело лишь жалобно проскрежетать, оставляя глубокую борозду на борту машины. Отчаянно пытаюсь выправить занос, выворачивая руль, и мне чудом это удается. Я несусь по мокрому шоссе, постоянно виляя и теряя управление. Масла в огонь добавляет беспрерывно лязгающая дверца и стучащий по асфальту огрызок барабана от ремня безопасности. Выдержав минут десять такой безумной езды, останавливаюсь, закидываю барабан вместе с ремнем в салон и начинаю шарить в бардачке на предмет чего-то, что могло бы закрепить дверь и просто всяких полезностей.

Так. Что там у нас? Права на имя Клеменевского Исая Борисовича, 1969 года рождения. Понятно. Теперь буду хоть знать, кому машину возвращать. Так, страховка на тоже имя. Пара запасных свечей. Набор отверток со сменными насадками. Хм. Чупа-чупс. Разворачиваю обертку и пихаю в рот. Говорят, сладкое помогает снять стресс. Посмотрим. Ворох каких-то коммерческих бумажек, шариковая ручка, брелок в виде миниатюрного глобуса. Так, а вот это уже интересно. Вынимаю из бардачка оригинальную зиппо. Щелкаю колесиком. Яркий огонек освещает салон. "Ну еще бы, фирма веников не вяжет", — думаю я. Кидаю весь хлам, кроме зажигалки, на соседнее сидение, совсем не озаботившись его защитой от влаги. Бумаги тут же начинают пропитываться дождевой водой и расплываться чернильными пятнами. Тут -то я и вспоминаю, где мне найти "веревочку", чтобы привязать непослушную дверцу. Протягиваю руку за аптечкой и открываю крышку. Ну конечно, жгут там. Бросаю аптечку рядом с другим хламом и привязываю, наконец, дверь.

ФФу. Ну вот, наконец-то можно расслабиться. Если бы курил, можно было бы закурить. Тут я внутренне усмехнулся. Будь я курящим, под таким ливнем мои сигареты давно бы превратились в жиденькую кашицу. Обвожу усталым взглядом кабину. Взгляд как-то против воли цепляется за глобусообразный брелок. И, казалось бы, такая мелочь пробирает меня окончательно.

Что это, нахрен, за сюр?! Ночь, лес, ливень, стальные щупальца. Ктулху, мать его. Всего полчаса назад я ждал с замирающем сердцем зачетку. А подсознании уже крутилось, куда пойти отмечать закрытую сессию. Тут этот приступ и последующая хрень. И вот я сижу в чужой машине посреди шоссе неизвестно где с чупа-чупсом во рту. Чувствуете градус неадеквата?

"Так. Надо найти людей. А там посмотрим, что как. Может коллайдер неудачно запустили. Или еще что. Так что ладно, будем решать проблемы по мере их поступления.", — успокоив себя таким образом, я утер мокрое лицо не менее мокрым рукавом рубашки.

Я нащупал ключ зажигания и легонько его провернул. Как и ожидал, джип завелся с первого раза. Я вывел машину на середину пустой дороги и с наслаждением выжал газ. Я понесся навстречу тугим каплям, разбивавшимся и лобовое стекло. Под капотом ревел мощный двигатель, я летел по шоссе. Похоже, я начал получать некоторое удовольствие от ситуации. Когда еще на халяву так прокатишься? Все-таки прав был классик, когда говорил "какой русский не любит быстрой езды"!

Казалось бы, я уже успокоился и ничто не может заставить меня волноваться. Ну, кроме, пожалуй, еще одного щупальца, если оно откуда-нибудь внезапно выскочит. Но я был не прав.

Увидев вдалеке сквозь плотный дождь стоп-сигнал какой-то машины, я получил в кровь новую порцию адреналина. Видимо мне предстояло сложное объяснение. Кто я, откуда и что курил. Про щупальца ведь не поверят, решат, все, расширил сознание паренек до несужаемого состояния.

Так, ладно, скажу просто, что потерял сознание, очнулся в лесу, нашел в лесу машину, выбрался. И никакие стальные осьминоги меня, конечно, не домогались.

Пока приближалась машина, нарастал и звук. Это был странный противный звук, как будто кто настойчиво царапал куском битого стекла по ржавому металлу. Сквозь пелену дождя я еле различил небольшую фигурку, выскочившую на дорогу и призывно замахавшую руками, явно указывая на кювет, то ли прося остановиться, то ли указывая на свой автомобиль.

Мне начинало это нравиться все меньше и меньше. Уж лучше я как-нибудь один обойдусь. Я начал давать газ и ускоряться. Незадачливый сигнальщик понял, что я сейчас просто промчусь мимо и скроюсь в серой дождливой хмари. И тут...он просто лег на дорогу.

-...м-м-мать!!! — завопил я, выворачивая руль. Джип развернуло поперек шоссе и теперь я несся подобно неуправляемому шару в кегельбане. Только кеглями могли вполне оказаться человеческие жизни. Я отчаянно вдавил тормоз в пол, стараясь погасить скорость, но потоки воды мешали этому. Машина чудом пролетела мимо автостопщика, оставив в моем сознании лишь его искаженное гримасой ужаса лицо. Мой джип остановился лишь в метрах двадцати дальше по дороге от стоящей на обочине машины.

... ледяные струи начали понемногу приводить меня в чувство. Вцепившись в руль, словно в спасательный круг я стал мутным взглядом оглядывать окружение. Судя по всему, я никого так и не сбил и машину тоже не покалечил. И то хорошо. Голова жутко болела, а пелена не желала никак сходить с моего взора. Сквозь проем в дверце виднелся лишь грязно-белый силуэт подбегающего к машине автостопщика. Пока я, покачивая головой, пытался прийти в себя, оказалось, он успел почти добежать до моего джипа.

Человек резко открыл дверь, от чего и так не особо хорошо ее державший жгут, разлетелся надвое и скрылся в потоках хлещущей по шоссе воды. Он начал что-то говорить, активно жестикулируя, но для меня это был просто бубнеж белесого пятна на фоне жуткого и противного звука, доносившегося снаружи.

Тут в меня словно выстрелили из пушки.

Меня отбросило на сиденье, и спружинив от него, я приложился еще и к рулю. Я начал мотать головой, будто отбивался от нападения полчища мух, пытаясь прийти в себя, но тут удар повторился. Я пытался сфокусировать взгляд, но разглядел лишь молодецкий замах визитера, которым он хотел меня припечатать еще раз.

Оказывается способность нормально воспринимать мир и связно говорить возвращается подозрительно быстро, когда от этого зависит целостность организма.

-Эээ..умм...пфх...мужик, ты че? Я ...кх..пфкх...это, — начал я не очень убедительно, но увидев, что его рука остановилась, смог попонятнее сформулировать вопрос, — А вы чего деретесь, гражданин?

Неизвестный мужик в перепачканном грязью деловом костюме понял, что я уже более— менее вменяем, вцепился мне в плечи, и заглянув в глаза, заорал, будто сумасшедший:

-Потому что ты идиот, умудрился вырубиться, когда нужна твоя, блядь, непосредственная помощь. Гонщик, бля. Я ж тебе маякнул еще издалека...

-Стоп, стоп, стоп,— кажется начал разбираться в ситуации я, — я не техпомощь, я не скорая помощь, и не какая -либо другая помощь, — очевидно у него сломалась машина и он ждал эвакуатор, вот и разнервничался, что не удивительно в такую погоду, — я просто еду тут мимо по своим делам. Вообще-то мне самому требуется помощь...

Лицо мужика побагровело, глаза выпучились еще больше, лицо его исказилось гримасой ненависти. Недолго думая, он схватил меня за грудки и буквально выбросил на дорогу. Силой повернув мою голову в сторону своей машины, он со всей силы прорычал в ухо:

-Смотри!!!

Я посмотрел.

Эта картина будет оставаться в моей памяти навсегда. Никакие щупальца, никакой ночной лес ни стоял с этим даже рядом. Черт, я даже уверен, что ЭТО будет снова и снова всплывать в моих снах до тех пор, пока внуки не выпустят из своих ладоней холодеющие мои...

Я наконец увидел источник того самого противного звука.

Около машины стояло трое. Вернее, как сказать, стояло. Двое из них, молодые мужчины, пытались удержать третью, молодую девушку на капоте. Я бы понял, если бы это были обычные бандиты, что издевались над своей жертвой. Но эти ребята наоборот хотели помочь девушке.

У девушки не было левого предплечья. Совсем. Полностью. Это она бесконечно заунывно, на одной ноте орала от боли. Легкораненные люди так не кричат. Так кричат лишь люди, что находятся на пороге смерти и занесли ногу, чтобы сделать последний шаг.

Один из парней навалился на правое плечо, пытаясь прижать ее к капоту. Второй все повторял и повторял попытки, с упорностью обреченного, перетянуть где-то в районе бицепса ее руку то ли шнурком от кроссовок, то ли завязкой от тренировочных штанов.

Но не крик был самым страшным в этой троице, топтавшейся по останкам собственной распотрошенной аптечки. Самым страшным была культя раненной девушки. Какая-то неестественно пурпурная, с ошметками рваной плоти, она вздымалась и опускалась вновь и вновь. Вкупе с мертвенно белым лицом, ее культя была похожа на кисть сумасшедшего импрессиониста, который хотел подарить миру какие-то свои апоклептические пророчества, написав их собственной кровью на капоте машины, но дождь все смывал и смывал их, но безумный художник не хотел сдаваться, а хотел достигнуть своего, пусть и ценой своей собственной жизни.

Тут в меня будто выстрелили из пушки.

Ага, сейчас. Знакомый каламбур. Я уже привычно заслонился руками от следующего замаха и уставился белокостюмчатому в лицо.

-Ты что, с детства припадочный? — вновь заорал он на меня, — или только с нами так залипаешь? Давай аптечку, идиот!

Меня словно ударили током. Я и действительно повел себя не самым хорошим образом. Импрессионисты. Пророчества. Романтик херов. Да, последнюю оплеуху я явно заслужил.

Я быстро, как мог, бросился в салон и нащупал лежащую на соседнем сидении аптечку. Стараясь наверстать упущенное время, я стремглав выскочил из машины и протянул аптечку автостопщику. Тот, не сказав ни слова благодарности, помчался к своим. Он лишь кричал на бегу: