Путь Шалопая, его приключения и дневники

Путь Шалопая, его приключения и дневники.

Из дневника Шалопая:

Запись первая...

Сегодня разжился довольно большой пачкой бумаги, и решил начать вести дневник. Почему? Наверное потому, что устал нести все в себе. Это тяжело. Уже полгода прошло с того момента, как я оказался во Фиоренце, один, без всякой связи с привычным мне миром, без знания языка и местных реалий. Но поначалу, это даже не давило. Нет, конечно, когда я "провалился" и понял, что обратного хода нет, был шок, даже, кажется, истерика... Но они быстро отступили. Мне надо было выжить, а на это уходило слишком много сил, так что на рефлексии меня попросту уже не хватало. Но вот уже два месяца, как моя жизнь вошла в более или менее спокойное русло, и вот тут-то оно и накатило. Это не тоска по прошлому миру, там у меня, давно никого не осталось. Скорее, дискомфорт от отсутствия привычных и простых для меня, но невообразимых здесь вещей, от ощущения чуждости этому миру, от невозможности поговорить с кем-то на родном языке. Не просто русском, все-таки, московитские купцы частенько заглядывают в город, а именно родном. А еще жутко бесит информационный голод, вот и попытаюсь возместить его обратным процессом, то бишь, изложением собственных мыслей на бумаге. С моей привычкой к поглощению больших объемов информации, здешние библиотеки в сотню томов, кажутся насмешкой. Хотя, не будь их, я бы, наверное, и вовсе повесился от скуки. Спасибо учителю, что добился для меня у герцога доступа в его библиотеку. Жаль, что в отличие от Сфорца, магистерии недолюбливают учителя, а значит, добраться до их книжных архивов, с его помощью не получится. Да и без нее, тоже. Все-таки, для некоторых, ученичество у Кастильца, это все одно, что клеймо. Шарахаются, как черт от ладана. И ладно бы просто держались подальше. Но ведь находятся и такие, которые, во что бы то ни стало, желают уменьшить поголовье "кастильских выкормышей", это так некоторые мастера изволят именовать учеников дона Херонимо, к которым с некоторых пор принадлежу и я... А тот же Сфорца, наш работодатель, даже не пытается сгладить ситуацию. Впрочем, его тоже можно понять. Всесильному правителю Фиоренцы, Кастилец нужен отщепенцем, могущем найти защиту лишь у самого князя. Слишком много знает и умеет дон Херонимо, художник и механик Фиорентийского княжества, чтобы Сфорца мог без опаски позволить ему "пустить корни" в своей земле. Откуда я это знаю? Так ведь я сам слышал это от учителя, когда Паоло, его старший ученик, пытался узнать, почему дон Херонимо не пожалуется князю на своеволие магистериев и горожан, везде и всюду притесняющих "кастильцев"... Впрочем, я, кажется, начал совсем не с того..."

Глава 1, повествующая о неуемном любопытстве и его последствиях.

Человек предполагает, бог располагает, а случай карты смешает. В этом, Игорю пришлось убедиться на собственном опыте. Когда шеф в очередной раз выставил его из мастерской, под предлогом важной встречи, любопытство, за тридцать лет жизни так и не выветрившееся из головы и других частей тела талантливого мастера, вновь толкнуло его на идиотский поступок. Открыть запертую на древний, монструозного вида, навесной замок, дверь подвала, в одной из частей которого расположилась их мастерская, Игорю не составило большого труда, и уже через минуту, парень неслышно шел меж переплетений труб, в сторону стены, отделявшей общие подвальные помещения от мастерской. Там располагалась еще одна, весьма обшарпанного вида, дверь, согласно правилам, изображавшая пожарный выход. А на самом деле, работники пользовались этим ходом по зимнему времени, чтобы спокойно покурить в относительном тепле подвала, а не мерзнуть с сигаретами на улице. Вот, туда-то, Игорь и направился. Ключ от двери "курилки" у него был с собой. Как у единственного, на данный момент, курильщика в мастерской.

А вот дальше все пошло совсем не так, как ожидал любопытный мастер. Стоило ему аккуратно открыть замок и, отжав "собачку", проскользнуть в темный тамбур мастерской, как он почуял какое-то движение и совершенно "на автомате" нырнул вперед, ощутив, как по ногам скользнуло что-то тяжелое. Хорошо еще только по касательной задело. Перекатом уйдя из-под удара, парень попытался рассмотреть нападавшего, но тщетно. В тамбуре было темно, хоть глаз выколи, и его противник, кажется, даже не дышал, чтобы не выдать своего присутствия.

В который раз уже Игорь проклял свое неуемное любопытство. Идиот, не мог сообразить, что мнительный шеф, наверняка, выставит охрану у всех выходов из мастерской?! Хотя... Какая охрана, откуда она здесь взялась? Когда Игорь "уходил на обед", Михаил Леонидович сам запер за ним входную дверь, и в мастерской хозяин остался в одиночестве ожидать прибытия контрагента. В окно кафешки, где Игорь занял наблюдательный пост, ему было отлично видно обе двери, и вход в мастерскую, и вход в подвал... И за исключением потрепанного мужика в сером пальто, юркнувшего в отпертые Леонидычем, и тут же вновь закрытые двери, никто в мастерскую не входил. Но если это контрагент, то какого черта он делает в тамбуре, вместо того, чтобы торговаться с хозяином мастерской в его кабинете?...

Игорь попытался максимально тихо сгруппироваться, и в следующую секунду вылетел в соседнюю комнату, собственной головой снеся по пути хлипкую филенчатую дверь. У неведомого противника оказался не только хороший слух, но и хорошо поставленный удар футболиста... Не успел Игорь, чуть не ослепший от залившего приемную яркого света, отойти от пронзившей тело боли, как его в четыре руки рывком подняли с пола и жестко зафиксировали, не давая пошевелиться.

— Так-так. Игорек... — Голос, раздавшийся откуда-то слева, был мастеру знаком. Амба. Кажется, его работа в этой мастерской закончена... Михаил Леонидович явно был недоволен выходкой своего мастера. А люди, которыми шеф мастерской бывал недоволен, надолго в ней не задерживались... — Неугомонный ты наш. И что теперь с тобой делать прикажешь, а?

Проморгавшись, Игорь, наконец, смог оглядеться по сторонам, и был удивлен. В небольшой комнате-"предбаннике" кабинета шефа, собралось аж шесть, непонятно откуда взявшихся человек. Причем четверо из них, наряженные в какие-то длиннополые плащи, и низко надвинутые широкополые шляпы, явно играли роль охранников. Двое из них держали Игоря, а еще двое расположились у двери в тамбур и в зал. Шеф же, вместе с недавно виденным потрепанным и каким-то невнятным мужичком, стояли чуть в стороне, в паре метров от огромного несуразного зеркала в тяжелой медной оправе, бывшего единственным украшением приемной и гордостью Леонидыча. Глянув на зеркало, Игорь подумал было, что у него до сих пор что-то не так со зрением, поскольку отражение в нем рябило, словно поверхность воды во время дождя.

— Прирезать, и на ту сторону. Мы не можем позволить, чтобы информация о проходе в тот мир, пошла гулять по вашему городу. — Кивнув в сторону зеркала, тихим, невзрачным голосом, под стать своему внешнему виду, проговорил тот самый потрепанный мужичок. Впрочем, Игорю было уже не до акцентов. Во-первых, предложение было высказано на полном серьезе, уж это-то он понял абсолютно ясно. А во-вторых, мастер увидел единственную возможность для побега... Зеркало в двух шагах от него, вздрогнуло всей поверхностью, и на столик под ним, выпал небольшой глухо звякнувший сверток.

"Тот мир, да? За зеркалом, что ли? Прирезать? Ну нет." — Недолго думая, Игорь захрипел и безвольно повис на руках своих охранников. Те сдвинулись, пытаясь удержать обмякшее и сильно потяжелевшее тело, и этого момента Игорю хватило, чтобы вырваться. Рывок, резкий удар ногами в пол, и парень летит головой в зеркало, молясь всем богам, чтобы его дурной план сработал. Блестящая поверхность все ближе, Игорь зажмуривает глаза и прикрывается руками в нелепой попытке защитить их от осколков, но вместо этого словно погружается в густую как кисель жидкость. Еще мгновение, и он выпадает на каменный пол, а замерший перед ним, ошеломленный человек в каком-то нелепом наряде, уже открывает рот для дикого вопля. Над головой раздается несколько коротких "хлюпов", и тело "встречающего" отбрасывает назад, а из его груди вырываются фонтанчики крови вперемешку с ошметками плоти и одежды.

Игорь откатывается в сторону, не желая получить подарок от "дезерт игла", незаконного, но столь любимого Михаилом Леонидовичем "защитника его интересов", и с удивлением наблюдает, как осыпается серым пеплом то, что несколько секунд назад было дверью в мастерскую, а чуть раньше, поверхностью обычного зеркала.

Оглядевшись вокруг, и не увидев в пустом зале ни одной живой души, Игорь тяжело вздохнул и, встав на четвереньки, попытался подняться на ноги. Уперевшись, отчего-то сильно ослабевшими, дрожащими руками, в каменный пол, парень подтянул под себя одну ногу, но тут взгляд его упал на собственные ладони, и Игорь, срываясь на фальцет, выругался, рухнув обратно на пол.

Черт знает что. Лежа на холодной каменной поверхности, Игорь поднес руку поближе к глазам, и принялся внимательно ее рассматривать в неверном и прыгающем свете десятка чадящих факелов, развешанных по стенам зала, в который его занесла нелегкая. Но обстановка вокруг, сейчас его почти не волновала. Гораздо больше, Игоря заботило другое... а именно, его руки. Точнее, НЕ его руки. Или? А как выглядели его грабки, лет эдак пятнадцать назад? Парень принялся ощупывать самого себя, провел руками по гладким щекам и подбородку, и еще раз выматерился. Коротко, но емко. А как еще мог отреагировать тридцатилетний мужик, обнаружив, что оказался в теле подростка?!

— Мне нужно зеркало. — Вздохнул Игорь, когда первый шок немного схлынул, и он, кое-как справившись со ставшей слишком просторной одеждой, попытался подняться на ноги. — Надо убедиться в том, что я именно помолодел, а не оказался в чьем-то чужом теле... И сматываться отсюда, пока не явились очередные "леонидычи" со стволами, и не наделали из меня решето... Блин, ну дела. И как мне с таким раскладом дальше жить?! Никто ж не поверит, что этот хилый подросток и есть я. Впрочем... хуже будет, если поверят. На запчасти разберут, чтоб понять, как такое возможно... Если, конечно, раньше, меня Леонидыч со своими орлами-подельниками не прикончит. Оё-ёй. Не, надо сваливать отсюда, и как можно быстрее...

Наконец, утвердившись на своих двоих, молодой человек огляделся и осторожно двинулся к телу того неудачника, что попал под выстрелы его бывшего шефа. Окинув взглядом валяющуюся на полу, весьма массивную тушу и, убедившись, что медицинская помощь тут уже не поможет, Игорь склонился над телом и, поморщившись от давно забытого им запаха крови, принялся его обыскивать.

И вот тут молодого человека ждал еще один сюрприз. Наряд убитого. Бывшая супруга Игоря училась на художника по костюмам, и в свое время он немало времени провел, помогая жене-студентке с подготовкой. Да и самому мастеру довольно часто приходилось работать с украшениями и интерьерными предметами различных стилей и эпох, что подразумевало знакомство, хотя бы и исключительно поверхностное с модой различных времен. Так вот, убитый был одет словно горожанин какой-нибудь Венеции времен да Винчи... Темный дублет, короткий плащ и узкие штаны... даже берет с пером имелся в наличии, хотя и изрядно изгвазданный в пыли.

— Однако. С маскарада он сбежал, что ли? — Пробормотал Игорь, снимая с убитого пояс и складывая его в найденную при трупе бесформенную сумку, уже обшаренную парнем. Зеркала он в ней не нашел, зато обнаружил несколько свертков, подобных тому, что выпал из зеркала, головку сыра, булькающую флягу, хлеб и небольшой кожаный кошелек с десятком странных монет. — М-да уж. Если это и маскарадный костюм, то парень был еще большим педантом, чем Леонидыч... Хотя... может здесь, все так одеваются. Это же вроде как другой мир, если верить подельнику шефа... Вот ведь, гадство, а. Ну шеф, ну затейник. Встретимся, загрызу, сволочь. И ведь даже не попытался договориться, мразь... Так, отставить. Собираю шмотки, и на выход. Успею еще волосы на себе порвать...

Покидав все найденное обратно в сумку, более основательный разбор трофеев, молодой человек, точнее, юноша, решил оставить на потом. А сейчас, нужно было срочно уходить из этого странного зала, и попытаться определить, куда же его, такого любопытного, занесло.

Стянув с мертвеца, расстегнутый и ничуть не пострадавший от расстрела, плащ и упихав его вместе с беретом в ту же сумку, Игорь поднялся с колен и, сняв со стены, один их факелов, направился к тяжелой чуть приоткрытой двери в углу зала. Из-за нее тянуло сыростью и плесенью, но другого выхода здесь не было и Игорь, прислушавшись, но не услышав из-за двери ни звука, кроме недалекой тихой капели, выскользнул в низкий, явно вырубленный в скале, коридор. Здесь было холодно, сыро, и темно... То ли подвалы какие-то, то ли штреки каменоломен, сам черт не разберет.

Немного подумав, Игорь вернулся в зал, поснимал со стен оставшиеся факелы, затушил их, отчего углы зала погрузились в непроглядный мрак, после чего, затянул получившуюся связку выуженным из сумки поясом мертвеца. Снятый с него же, длинный кинжал в деревянных, обтянутых кожей ножнах, парень повесил на собственный ремень и, сдвинув его на бедро, чтобы не мешал при ходьбе и не отбил причинное место, нагруженный тяжелой сумкой и связкой факелов, вышел за дверь.

Потоптавшись у входа в зал, Игорь несколько секунд постоял в раздумьях о том, в какую сторону направить свои стопы. Так ничего и не решив, он вытащил из кармана десятирублевую монету, и уже было собрался отдать решение на волю случая, когда в свете факела увидел на полу цепочку следов, ведущую откуда-то слева, к двери в зал. Посветив в другую сторону и не обнаружив на полу ничего кроме пыли, Игорь хмыкнул и решительно шагнул в ту сторону, откуда пришел, сбежавший с маскарада, покойник...

Сменяли друг друга узкие переходы, развилки, в каждой из которых находились следы, аналогичные тем, по которым Игорь ориентировался, вырубленные в толще камня лестницы и узкие галереи, нависающие над темными провалами. Игорь шел по пещерам уже очень долго, по крайней мере, подкрашенной вином воды во фляге, осталось совсем чуть-чуть, сыр он давно подобрал до последней крошки, а из связки факелов, остался лишь один еще не спаленный, да десяток обгоревших деревяшек, которые Игорь решил не выбрасывать и продолжал тащить с собой. А выхода все еще не было видно. В голову любопытного мастера начали закрадываться откровенно панические мысли, и если бы не боязнь быть услышанным каким-нибудь подельником своего бывшего шефа или убитого им мужика в зале, он давно бы уже матерился в голос. А так, Игорю оставалось только скрипеть зубами, и упрямо идти вперед, чувствуя, как холодеет в груди от накатывающего волнами страха. Он давил эту жуть, до белеющих костяшек сжимая в руке факел, и убеждая себя, что следы, по которым он шел, обязательно выведут его на свет. Не сейчас, так через час, не сегодня, так завтра. Но он обязательно выберется из этих гребаных пещер.