| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
Мы это дело разом увидали —
Как роты две поднялись из земли
И рукава по локоть закатали,
И к нам, с Виталий Палычем, пошли.
А солнце жарит, чтоб оно пропало,
Но нет уже судьбы у нас другой,
И я шепчу: "Постой, Виталий Палыч,
Постой, подпустим ближе, дорогой".
И тихо в мире, только временами
Травиночка в прицеле задрожит.
Кусочек леса редкого за нами,
А дальше — поле, Родина лежит.
И солнце жарит — чтоб оно пропало! —
Но нет уже судьбы у нас другой,
И я шепчу: "Постой, Виталий Палыч,
Постой, подпустим ближе, дорогой".
Окопчик наш — последняя квартира,
Другой не будет, видно, нам дано.
И серые проклятые мундиры
Подходят, как в замедленном кино.
И солнце жарит — чтоб оно пропало! —
Но нет уже судьбы у нас другой,
И я кричу: "Давай, Виталий Палыч,
Давай на всю катушку, дорогой!"
Нахватался военной романтики по разным клубам. Кто там боевой подготовкой на лоне природы занимается... Кто солдат Великой Отечественной хоронит... Кто, под шумок, оружие и боеприпасы ищет... Боюсь, что первоначальный эффект от весьма хорошей песни не воевавшего автора сразу пропадет, стоит не служившему исполнителю раскрыть рот, высказать что-то своё. Очень специфический вокруг контингент... Суровый. Зато герои песни, с этой компанией, общий язык бы нашли моментально. Они тоже — жили, а не притворялись. И умирали... Двое бегом тащат к порталу носилки. На них тело с бледным, заострившимся лицом. Очередные партизаны раскладывают-надувают похожие скамейки и преспокойно рассаживаются в кружок. Они тут — почти у себя дома. На оккупированной территории СССР, временно лишенной законной власти... с деморализованным населением. Для них такая жизнь — привычная норма. Для нас — уже элемент фольклора. Как в анекдоте, про последнюю стадию "толкиенутости": "Ненавижу толкиенистов — они в нас играют. Ненавижу цивилов — они в нас не верят!". Это психологическая защита от лжи?
Кто-то машет Вике рукой.
— Одну минуту, я быстро!
— Да хоть час... — куда теперь отсюда деться? — Буду, хе... вживаться...
Долетают обрывки разговоров прибывших. Молодые, насквозь мокрые, вымазанные в тине... всё ещё распаленные азартом борьбы, обсуждают. Местный студенческий треп. Но, если вслушаться... Ух, это стоит послушать!
— А у него святой обет! И он третий сын герцога Эдинбургского, что в четырех поколениях, клянутся на семейной Библии, воде и огне, при первой возможности его выполнить. Оттого, наш Эдик, шпагу свою не снимал. Оттого, влетел в избушку первым, размахивая этим вертелом. Оттого и получил вполне заслуженно пулю в живот... Но, вы же таки знаете нашего Эдю! Из любого дела раздует немыслимых размеров понты!, На местных "Хоббитских Игрищах", в качестве светлого эльфа, ему бы цены не было! У чуда перитонит, его спешно готовят к эвакуации, а он как ни в чем не бывало, осведомляется — "Всё ли у девушки в порядке?". Умирающий рыцарь, блин... И ему, с дуру, говорят, что не всё, что участковый зажал, где в доме схоронка. А пытать его вроде как некультурно, да и времени, нет совсем... Девчонка уже согласна отправляться и так, без ничего, и в чем была. Но нет, вожжа под хвост попала. "Я командир группы, я приказываю!" Ну, есть...
— Кладем на носилки, несем в дом. Там, на табуретке, сидит уже скрученный оперуполномоченный, дядя Федя. Морда у него — поперек себя шире... и учит нас разным нехорошим словам. Типа мы, сосунки, хоть и нежить поганая, но настоящей жизни не видели. А у Эдика, раз уж он жив остался — другая забота. Железно оправдать дырку в тушке, что бы за ляп итоговый балл не снизили. Якобы, так было задумано с начала. Для пущего вдохновения... Я этот спектакль писал на флешку, своими словами не перескажу. Разве что, совсем кратенько... Опер Федя, интересуется — "А почто упыренок ещё не подох?". Эдуард, с ложа скорби, разъясняет, что в этом суетном мире его задерживают дела... Надо бы уточнить место нахождения нескольких дорогих известной всем юной особе предметов. Идет семиэтажное объяснение дяди Феди, что, — "...покуда он жив — вот вам крест, побрякушки бомжихи Машки никто не увидит...". И? Эдик вручает мне теннисный мячик (заранее припас, как знал!), дабы закупорить сосуд мерзкого сквернословия. Это мы легко... нос зажать, а что бы рот раскрыл шире — в нервный узел пальцем. Выплюнуть уже никак, тяни воздух через хобот и внимай. Дальше он вещает сам ... Что сожалеет о недостойном поведении некоторых дорвавшихся до власти мужланов... О том, что фамильные драгоценности наследной баронессы Хантли (во как!), она же в девичестве — Векшиной Марии Романовны — не пустая мелочь, а символ, ради которого не жаль и жизни потратить... И разъясняет, как именно он сам завещает соратникам потратить жизнь оппонента, буде только того доставят в подвал его фамильного замка. А надо помнить, что уже два века, в рамках программы гармоничного образования, всех отпрысков герцога, мужского пола, с 5 лет, напрягают, для укрепления духа, прислуживать палачу в том самом пыточном подвале. То есть, предмет разговора им известен досконально. В силу фамильной, так сказать, традиции... Могут сами поучить жизни кого угодно. Благо, риторику постигали... да и свой язык подвешен будьте-нате... Э, что там говорить, помните, как Эдик экзамен по литературе сдавал? Вот!
— Эдину пузу, надо думать, хужеет и хужеет, но виду не подает. Просто излагает, кратко и убедительно. Поэма белыми стихами! Хоть сейчас, до единого слова, вставляй в методичку, по допросу первой степени... Не-а, "Красная книга" — это методичка по Доп-2, там наглядная демонстрацией приемов и возможностей. А Доп-1 — чисто белая. У вас в одном томе? Извиняюсь... Короче, звучало мощно! Уже через минуту — клиент проникся, за четыре минуты — обмочился, на восьмой — начал седеть, ещё через три — его на дрожащих ногах вывели во двор, где он, трясущейся рукой, показал на кирпич в цоколе. Мы бы и не додумались. Всё там нашлось, в целости-сохранности. И обручальное кольцо, и мамины сережки, и дедушкины часы-луковица. Маша опознала. Много ещё чего там было, но это уже не наше дело. Награбленное, даже трогать западло...
— Доложились... Нашему Эдику и этого мало! Конкретно же человек помирает, но форсу выше крыши. Ещё одну речь пихнул. "Типа, благородные доны! Всем вам ведомы, пусть и в переводе, слова знаменитого дона Аль Капоне, что добрым словом и пистолетом, можно добиться много больше, чем одним добрым словом. Только что, вы видели, как ради высокой цели, дарованный ему Господом, дар красноречия, сумел найти отзвук в заскорузлой душе потомственного мерзавца, божьим попущением назначенного хранить тут закон и порядок". Он де, зрит в этом событии знамение свыше... Требует расстегнуть ему ворот и подвести девицу Марию. Снимает с себя серебряный медальон, тот самый, на котором придворный ювелир, в эмали, портрет жены и дочери нашего отца геологии, Векшина Романа Евгеньевича, с единственной фотографии копировал... Показывает... Надевает ей... Немая сцена! Даже меня на сопли прошибло... Сукин сын, дядя Федя, тоже пускает крокодилову слезу и мечтает, что, выкрутился — поймал Эдика на слове... Раз он обет выполнил — больше никаких эксцессов... типа лично обещал, что пальцем не тронет! Слово дворянина!
Тут Маша открывает рот и по-простому спрашивает — "Вы что, его отпустите? Он мою маму бил... что бы она договор дарения на дом подписала". Облом-с! Эдик понимает, что с феодальным гуманизмом хватил через край... Но, не моргнув глазом, интересуется, есть ли у опера благородные предки? Мне, значит, мячик доставать обратно... Дядя Федя что-то несет про князей Голицыных. Видно, первое на ум пришло. Но слово сказано! Эдик провозглашает, что проливать без нужды благородную кровь ему претит. В силу обстановки, он отдает нечистивца в руки Божьего суда. Пусть де тот торжественно поклянется, не вставать с этой самой табуретки, пока мы безопасно не удалимся. Тогда — его сразу развяжут и пальцем не тронут. Три раза ага...
Эдик продолжает — "Человек слаб, подвержен соблазнам. Для укрепления духа, он жертвует Феде самое дорогое, что у него осталось — пакет самоликвидатора. На добрую память. Ради дела, согласен, даже в муках помереть. Время-то идет!". А нам ещё топь обратно форсировать... В темпе мажем пакет клеем и кладем на табуретку (хорошая, массивная), вставляем в гнездо запал... Опера сажаем сверху... Шнурок от чеки — к его ноге. Если встанет-вскочит — через пять секунд взрыв. Ноги у него развязаны, а руки нет. Двери — открыты настежь. Что бы видел, как уходим... и его видели. Любой человек может его освободить... Надо дождаться, когда мы уйдем. Всё честно! Сиди на жопе ровно, смирно жди спасения и ничего тебе не будет... Если не врать... Не пытаться, раньше срока, до машины добежать, до телефона, до сейфа с оружием. Но, только за околицей в лес свернули — сзади дикий вопль. И взрыв. Кинулся, значит, участковый из избы. Хотел, за пять секунд, из дверей выбежать и под стену упасть, а табуретка — пусть взрывается. Даже успел. И выскочил, и упал, только тогда понял, что взрывпакет на табуретку положили клеем вверх. Он его с собой, на штанах-то и уволок... Ничего не скажу, вопил зычно, как голодный упырь в полнолуние! Секунды три... Ну и кто ему виноват? "Джентльмен джентльмену должен верить на слово!" Маша интересуется — "Что это было? Салют?" Объясняем — божий суд состоялся. Господь прибрал грешника к себе. Детеныш догадливый — оглядывается, уточняет — "Что, мент Федя в космос полетел?". Сразу видно — из XXI века! Э-э-э... да! В некотором роде, но по частям. Даже на низкую орбиту не вышел — разрушился в плотных слоях атмосферы. Туда ему и дорога.
Ровная черная гладь кляксы дергается рябью. На пандус выходит низенькая, на фоне транспортного окна, очень обыкновенного вида тетка, видимо врач, в снежно белом халате со стетоскопом. Провозглашает, простуженным голосом :
— Мальчики и девочки, ваша очередь, собирайте зачетки! Предварительно, поиск у всех засчитан... Оглашение оценок — после сдачи. Всем писать подробный отчет по форме два... Пятая группа! — это она уже в сторону сказителя, — Вы куда шпагу Эдуарда Эдинбургского заиграли? Он без неё не дается наркоз делать. Кричит, обязан умереть, сжимая в руке боевое оружие. Товарищи ребята, уважьте их высокопревосходительство! Мы с него потом, на деканате, стружку снимем. Начинается беготня...
Рядом сопенье...
— Вы местный? Можно, я пока с вами посижу?
Так вот ты какая, наследная баронесса Хантли-Векшина... Худенькая, носик пипкой, вся в конопушках... В одной руке прямоугольный несуразный чемоданчик со скользящими защелками, как у земских врачей 20-30-х годов. С её жалким барахлишком, в дорогу. Другой рукой прижимает к груди лохматого, как мочалка, черного кота... Фамильное имущество и личный скот.
— Спасибо! — шмыгает носом, — Они мне сказали, что папа очень попросил меня найти и забрать к себе. Как угодно и любой ценой. Что у папы был друг, английский герцог... и он ему обещал... А что папа умер семьдесят лет назад — не сказали... — всхлипывает... — Мама его до самого конца ждала. Она чувствовала! За день до смерти — достала все папины рубашки и выгладила... Будто с ним в театр собралась. Я их с собой взяла. Мы, когда в Петербурге жили, часто в театр ходили. Пока папу из института не уволили. Потом мама заболела. А папа сказал, что ему предложили очень хорошую работу, но это секрет... и он скоро заработает много-много денег. Их на всё хватит. И маме — на операцию и мне — на что захочу. Да хоть на собственный дом... Что б, как сказочный рыцарский замок, с зубчатой стеной и башней. Мы в деревне у тетки, последние два года жили. Квартиру продали. За жильё платить стало нечем. Мама всё время болела... А потом этот...
— Я так молилась, но мама умерла... И стало совсем плохо. А утром, баба Нюра прибежала. Кричит, что за мной ожившие солдаты с войны пришли. А я, сперва решила, что их послал Бог... Особенно, когда принц поклонился, представился и доложил, что папа их в экспедицию отправил. Я ему сразу поверила... У папы любимое слово — "экспедиция". Теперь, даже не знаю, что думать. Папы два года нет, — спохватывается... — так это у нас, а они всё равно... через триста лет...
М-м-м-да... Тут и правда, есть, о чем подумать. Долг, честь, верность когда-то данному слову, добавить ещё такое смешное понятие, как совесть... Пустые, затрепанные в третьем тысячелетии слова. Через столетия и поколения, погнали этих парней из позднего средневековья, пешком, по до сих пор не разминированным болотам русской средней полосы, в зыбкую реальность чужого мира... Искать жену и маленькую дочку давно умершего человека. Наследный герцог, в советской военной форме, с коммунизмом в башке и со шпагой в руке... Сюрреализм! Надо отдать должное — почти успели!
— Они меня на плечах несли... Бегом! По очереди... Чуть не поругались, кто первый... — слабо хихикает... — Дева Мария! Талисман-покровительница учебного центра Ферт-оф-Форт... Там, в часовне баронского замка, у них мой портрет стоит. Витраж. Для тех, кто верит, конечно, — резко мрачнеет, — А папа — он вот, тоже стоит.
Глянцевая цветная открытка. Очень английское блекло-синее небо, с вытянутыми от горизонта до горизонта параллельными полосами кучевых облаков. Многоэтажная призма здания из стали и стекла, на фоне скал и залива с парусными кораблями. Перед фасадом с колоннами, на каменной площади набережной — памятник. Простецкого вида русский мужичок, в слегка мешковатой полевой форме, уверенно попирает кирзачами британскую землю. Знакомый нос и выражение лица. Дочка — как две капли воды... Планшетка, кобура... В правой руке — геологический молоток. Надпись латунными буквами, на отполированной грани глыбы из красноватого гранита — "Основателю училища, Векшину Роману Евгеньевичу, 1976 — 7168, Мы помним!".
— Мр-р-р-р! Мр-р-р-р! — с пола, из зарослей угольно темной шерсти, горят два желтых глаза, — Мр-р-ря!
— Ой, — спохватывается Маша, — Вася же — совсем голодный! Меня они в пути шоколадками кормили. Из последнего резерва. А его — просто тащили... — снова мрачнеет...
— Мы ещё, в наш бывший дом заглянули. Из него, к Дню Победы, музей-мемориал сделали. Культурно-исторический объект "Изба полицая". Думала, не пустят. Там иномарок кругом стояло. А внутри, все в мундирах. Самых разных. Ряженые. Оказывается, съезд писателей альт-исторической ориентации собрался, на банкет. По поводу выхода общего литературного сборника "В траншеях времени". Никто на нас и внимания не обратил. Все поддатые, спорят о воспитании патриотизма. Один майор, пучеглазый, похожий на поросенка, в фуражке с двуглавым орлом, кричит — "Ну и что, подумаешь, присяга? Главное — это Россию любить. Где больше платят, там для меня и Россия!". А другой, худой в очках, рожу из салата вынул, на нас уставился. Словно узнал... "Вот, — картавит, — мы, господа, уже допились до зеленых партизанов... Все зомби в гости к нам! Очень приятно... Пейсатель Кактусов... Меня нашли в тарелке!". Зам командира рядом стоит, а рука-то на пистолете. Бормочет, типа про себя — "Я на этих Вольтеров, ещё в парижских салонах насмотрелся. Как они там, на английские деньги, обучают французов родину любить. Альты, даже в Африке альты! Все до одного — на букву "Пи". Ты, Маша, скорей выбирай, что на себе память взять хочешь, а то меня среди них тошнит". Я Васю и взяла. У вас, случайно, ничего для котов с собой нет? Бедный, он так кричит — от голода умирает.
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
| Следующая глава |
