Посторонним вход воспрещён. Часть первая.

— Пусто? — сочувственно спросила Динара.

— Увы. Есть две стадии отсутствия денег: "Денег нет" и "Денег нет ваще". У меня пока что первая, но не за горами и вторая. Ну да ладно, что-нибудь придумаю...

Пока Алиса нежилась под маской, Динара куда-то убежала, потом вернулась с таинственным видом:

— А у нас, похоже, есть для тебя работа!

— Ой, правда?

-Тссс... Сейчас мама с одним человеком все обсудит и скажет.

Работа нашлась. Некая очень богатая дама кавказского происхождения пожелала фотосессию, — и тетя Лика убедила ее, что Алиса — именно тот фотограф, что ей нужен. Завтра в одиннадцать они с тетей Ликой поедут к богатой клиентке.

Вот и отлично! — пора возвращаться к привычному ритму жизни. К черту порталы, к черту рыцарей на белых конях, к черту Шурика, к черту ненаучную фантастику. Надо отдать Шурику ноут, ключ, листки с чертежом и "искалку". И тот последний шарик в пакетике... и все забыть.

Дома Алиса, продолжая план психоразгрузки, переоделась не в практичное, а в романтическое — подходящее ее новому образу. Достала подаренные мамой сережки с синей финифтью ручной работы. Теперь можно ехать и отдыхать. Работа — завтра.

Уходя, Алиса прихватила с собой "искалку". Зачем? А просто захотелось.

После любимого Пушкинского музея,вдоволь побродив среди скульптур, девушка поехала обедать в любимое кафе "Кошачьи сны". Тихая фоновая музыка, хрустальные бантики, свисающие с потолка, кресла-клубки, в которых так замечательно отдыхается после долгого дня. И кухня тут отличная. Неторопливо прикончив тающую во рту форель и выпив кофе, Алиса решительно встала, расплатилась и поехала на улицу Казакова.

Потому что ей так хочется.

Лишь бы не встретить эту Антонину Сергеевну с ее нескончаемым потоком авторитетных утверждений и недопесиком Ричардом.

* * *

Июль 2015 года Москва,

район ст.м. "Курская", ул. архитектора Казакова

День. Вторая попытка не всегда удаётся.

У длинных юбок есть один недостаток — в них неудобно выбираться из машины. Поэтому приходится подбирать подол чуть ли не до колен. И вот ведь странно, ты можешь надеть самое рискованное мини, и никто не обратит на кто внимание, а стоит подобрать подол длинного платья, обнажив щиколотку, и все мужчины — у твоих ног. Поэтому сегодня Алиса, прежде чем выходить, каждый раз внимательно смотрит, не окажется ли рядом какой-нибудь любитель романтических знакомств — чтобы не привлекать его запретной наготой ножки из-под сатиновых оборок.

Улица пуста.

Достав из пакета "искалку", девушка неторопливо направилась к домику, уже почти полностью облепленному пластиковой облицовкой. Между прочим — эта облицовка нарушает исторический облик старой Москвы! А еще под нею селятся пауки, плесень и сырость, разрушающая стены. Но кого это волнует? Зато не надо следить за фасадом, ежегодно его подновлять и штукатурить. Удобство, дешевизна и показуха!

И тут...

Рамка в руках завибрировала и дрожа развернулась в сторону того самого домика — будто тот внезапно превратился в гигантский магнит. Алиса, конечно, ожидала реакции рамки — но чтобы так сильно! И дрожит — еще, похоже, проволочная штуковина греется, и руку, сжимающую её, ощутимо потряхивает, будто сквозь неё пропускают ток!

Алиса, задыхаясь от волнения, побежала к дому.

И, вот оно, вот! Прямо по новенькому сайдингу прорисовался дрожащий светящийся контур, тонкий, как паутинка, широкий, замкнутый по верхнему контуру полукружьем. Портал? Подворотня? Вот оно! Свободной рукой девушка нашарила в сумочке сотовый — и вдавила кнопку видеозаписи. Неожиданно контур потускнет и погас, горячая рамка перестала дрожать, обвисла и вяло клюнула в сторону.

Алиса проторчала возле проклятого дома около часа. Несколько раз она просмотрела запись — чтобы убедиться, что никакая это не галлюцинация. Вот он, этот контур — самый его край попал в кадр, примерно за секунду до исчезновения.

Алиса несколько раз вынимала "искалку" и принималась ходить перед фасадом, косясь на заветное место и изо всех сил прислушиваясь к ощущениям в ладонях. Но увы — больше ничего не происходило. Девушка готова была оставаться на улице Казакова хоть до темна — но в перспективе соседнего переулка угрожающе нарисовалась тучная клякса по имени Антонина Сергеевна. Пришлось срочно ретироваться в машину.

Отъехав на пару кварталов, Алиса дождалась, пока словоохотливая дама уведет домой недопесика Ричарда, припарковалась напротив заколдованного места — и снова извлекла рамку. Ничего — то есть, реакция имеет место, но слабенькая, едва-едва уловимая, как вчера. Алиса даже пожалела, что настырная дама ушла — хорошо бы расспросить бы ее, в какое конкретно время появлялись на Казакова загадочные пришельцы? Может, нужный эффект наблюдается только в определённые часы?

На город неспешно опускались прозрачные июльские сумерки. Мысли носились в Алисиной каштановой головке встревоженными стайками, как стрижи перед дождем:

"Так... портал на самом деле существует — теперь сомнений нет. Только он какой-то нестабильный... испортился? Поломался? Возможно, но он — есть, он существует, он — не бредовая выдумка пациента из Сербского!

...Надо позвонить Шурику... Не надо звонить Шурику, её видео — никакое не доказательство, чушь собачья. К тому же — видеоролик не откроет ей проход в прошлое, даже если ей ничего и не пригрезилось. Да и не стоит ничего доказывать этопу айтишнику-реконструктору — а то опять раскомандуется, почувствует себя альфа-самцом. Что за жизнь — все норовят покомандовать Алисой...

...Ну ладно. Предоложим, портал откроется. И что? Хорошо, если на той стороне окажется уже хорошо ей знакомый журналист Семенов, или "медикус" Каретников. А если не они, а студент-экстремист Геннадий Войтюк? А если этим отморозкам удалось грохнуть царя, и они уже устроили революцию — и теперь там, в девятнадцатом веке, форменный красный террор?

...А если в портал войти и не успеть проскочить на ту сторону — а он возьмёт и захлопнется?...

Алисе стало страшно. Нет, правда — так страшно ей не было никогда в жизни. Рядом стояло Неведомое — и властно, неудержимо, водоворотом, затягивало девушку в свои глубины. Прежняя жизнь — предсказуемая, беззаботная в общем-то, время от времени сдабриваемая, ради пущей остроты, легкими приключениями, вдруг показалась зыбкой — словно отражение в мутноватой воде. Осознание серьезности происходящего навалилось, придавило, перехватило горло душным тошнотворным комком.

В голове пульсировала мысль: "Надо что-то делать. Сама? Нет, самой не справиться. Это — взаправду, это серьезно. Боже, там ведь ещё и наркотики замешаны... что, если на той стороне ждут они? Попадёшься, убьют, заставят работать на себя? Скорее звонить — в полицию! Они ведь вроде однажды уже настучали этим беспредельщикам по голове, верно? Хотя и не знали, что спасают прошлое... или знали?"

Алиса торопливо извлекла из сумочки планшет — и и снова прокрутила запись сбивчивого рассказа Дрона. Вот оно!

"Значит, когда нас на той стороне, в прошлом менты прижали... нет, не городовые или жандармы царские, этих мы бы только так уделали. Менты там были наши, натуральные, с калашами... козлы! Хрен его знает откуда они там взялись, я сам охренел, — а как понял расклад, так сразу всосал — надо валить в портал. А то там бы и покрошили... Ну я и свалил — а меня тут же ПэПээсы за рога и в стойло, прикинь?"

Как же она с самого начала не обратила на это внимания? Там, в перестрелке в прошлом, участвовали наши, современные полицейские — то есть государство в курсе? И, наверняка, эта тема уже засекречена, ею занимаются всякие там крутые аналитики и оперативники, как в сериалах... но ведь тогда — спецслужбы уже вычислили и саму Алису? Ну не могли не вычислить — если не после налёта на квартиру Семёнова, то после визитов на улицу Казакова? Ну да, конечно, наверное здесь понатыкано тайных камер и каждый её шаг.. и телефон... они же ВСЁ могут!

Алиса затравленно оглянулась. На улице было спокойно, даже пустовато — как и десять минут назад. Девушка подавила невольную дрожь.

Так... не будем пороть горячку. Что там говорил Дрон? Патрульные с автоматами? Нет, дорогая, нестыковочка... будь дело это на таком серьёзном, ДЕРЖАВНОМ контроле — там, в прошлом действовали бы никакие не полицейские, а крутые спецназовцы — обвешанные снаряжением и хитрым оружием, как инопланетные киборги. Да ну, о чем это она? Будь государству всё известно — кто бы подпустил её к этому дому? Всё бы тут перекрыли, оцепили... да она вообще ничего не узнала бы! Потому что — кто бы тогда упёк главного фигуранта, Дрона, на банальную психиатрическую экспертизу?

Так... отставить панику. Примем пока версию, что государство этим вопросом не занимается. Поправка — ЕЩЁ не занимается. В органах ведь не дураки работают — ей, Алисе, просто повезло, она первой заинтересовалась горячей темой. Пройдёт совсем немного времени — и где надо тоже поймут, что имеют дело отнюдь не с бредом обдолбанного уголовника...

Или — не поймут? Сам Дрон, при всей своей нарочитой уголовной лексике, на идиота не похож. Он же всерьёз рассчитывает на Алисину помощь, а значит — будет сидеть сейчас как мышь под веником и перестанет грузить врачей и следаков байками о порталах? А что тогда? Непонятно... увы, ни Степан Стопкин, ни сама Алиса никогда не вели настоящих криминальных расследований и сейчас ей просто не хватало опыта — чтобы оценить хотя бы ближайшие перспективы.

В общем, ясно одно — самой ей не справиться. Даже сейчас, на самом начальном этапе. Ведь ясно, что это пока только первые шаги — раз уж эта невероятная история оказалась правдой? А дальше — дальше будет ещё круче, ещё непонятнее, ещё опаснее? Так?

Так. А значит — Нужна поддержка. Причем именно поддержка, а не руководство, поэтому Шурик увы, отпадает. Извини, друг дорогой, но тебе придётся пока побыть в неведении...

И Алиса, убрав в сумочку планшет, решительно направилась к "Королле", припаркованной на другой стороне улицы.

Сев в машину, она не стала заводить двигатель. Надо посидеть, собрать мысли в кучку. Девушка наморщила лобик. Позвонить Олежику? Ага, он, как психиатр, выслушает, а потом окажет ей профессиональную помощь... Нет, не годится. Довольно и того, что школьный приятель по её просьбе навёл справки о том, кто занимается делом этого Андрея-Дрона... между прочим — должностное нарушение сведения-то наверняка не для широкого пользования. Хотя и секретными их тоже назвать нельзя — это же не личные данные эксперта, работающего по делу. Так, где там это записано? Ага, вот... фамилии, правда нет, не сумел узнать Олежек, зато — телефон. Алиса, решившись, быстро набрала номер.

— Московское городское управление внутренних дел, следственное управление, дежурный следователь капитан Потапов. Говорите!

— Ой, простите, ошиблась! — Алиса торопливо сбросила звонок — как раз в тот момент, когда голос в трубке снова повторил своё "Говорите!"

Хоть сообразила вовремя... во-первых, что за дурость — звонить с мобильника, который вычислят в семь секунд? Для таких звонков есть уличные автоматы. Во вторых — голос в трубке был усталым и раздраженным; воображение сразу нарисовало девушке грузного пожилого мрачного мужика в мятой форме, который по долгу службы — а кто его знает, может и просто потому, что давно уже разучился иначе смотреть на людей? Ну его: начнёт докапываться, кто дал номер да откуда — Олежека и засветишь. Да, ведь он же ещё и помог её проникнуть на режимный объект, так что рыльце у обоих в пушку. Нет уж, товарищ капитан Потапов или как вас там — дежурьте-ка вы по своему управлению внутренних дел, вам и без нас работы, надо полагать, хватает.

Что дальше? Идти в ФСБ? Не станут они ее слушать с этими бредовыми историями про портал. К ним, наверное, каждый день всякие чокнутые ходят — с рассказами про всемирные заговоры и инопланетные тарелочки. Нет, тут нужен кто-то, кто поверит, выслушает до конца, отнесется серьезно — а потом ещё и поможет разобраться. И при том не будет украдкой пялиться на её ножки, готовый поддакивать во всём миловидной, но вот беда — слегка спятившей на фоне конспирологии девице. Причём человек этот должен быть не просто образованный — учёный...

И тут Алису осенило. Конечно же! Дядя Юля! Он хоть и не ученый, но знает, кажется, всё на свете — да и знакомых в самых разных научных заведениях столицы у него пруд пруди. Он-то уж по крайней мере, Алису выслушает!

Позвонить, договориться — всё это оказалось делом трёх минут. Дядя, редко таскавший с собой мобильник, на счастье оказался дома — и был, как всегда, рад видеть племянницу. Алиса решительно вывернула с опостылевшей уже улица Казакова на Земляной вал. Так, на Юго-запал сейчас, под вечер, в конце рабочего дня, часа полтора, не меньше — пробки, пробки.... Алиса то и дело косилась с зеркало заднего вида — не пристроился ли за её "Королле" кто-нибудь непрошенный? Понятно, что если её уже пасут спецслужбы, то их она нипочём не обнаружит — а если приятели-уголовнички Дрона? Нет, с этим делом точно пора как-то заканчивать, а то привет паранойя...

Антонина Сергеевна — привычно бдительная жительница столичного центра, чьего пристального внимания к своей особе, конечно же, не заметила журналистка, — опустила фотоаппарат, вздохнула и отошла от окна. Пожилая дама уже около часа наблюдала за подозрительной девицей, благо из кухонного окна улица Казакова была как на ладони — до угла, где возле университета Землеустройства она сворачивает к Садовому Кольцу. Ишь, перекрасилась, одежду поменяла — не поможет, голубушка, номерок машины уже да-а-авно взят на карандаш. Да и фотографии теперь имеются. Пойти в органы — рассказать об этой охотнице за аномальными зонами — или как она там представлялась? Кстати, никакого " общества по изучению аномальных зон Москвы" в природе не существует — Антонина Сергеевна специально навела справки, не одни вы, молодёжь, умеете пользоваться интернетом. А вот о том, что такое обычная бдительность граждан, вы, похоже, забыли — всё бы вам видеокамеры да прочие технические штучки. Нет, шалишь, от внимательного ока Антонины Сергеевны в её родном квартале ни одна мышь не укроется!

* * *

Июль 2015 года, Москва,

район ст.м. Юго-Западная,

Ул. 26-ти Бакинских комиссаров.

Вечер. Не стоит забывать о делах.

Дядя Юля слушал Алису, не отрываясь от своего занятия — старикан ковырялся тонкой, длинной отвёрткой в массивном часовом механизме. Часть этого устройства выглядела так, будто пролежала лет тридцать под открытым небом — зелень патины, тёмная, почти чёрная бронза. Но кое-где просвечивал блестящий металл — видимо там, куда дядя Юля уже успел добраться. Алиса пригляделась к механизму повнимательнее. Не так давно ей случилось оказаться на вечеринке в стиле стимпанка — мужчины в цилиндрах и необычных очках-гогглах, викторианский стиль, девушки — кто в платьях с турнюрами, кто напротив, в агрессивной коже с медными клепками. И у многих, в аксессуарах — старая бронза и зубчатые колёса часовых механизмов. Алису, помнится, тоже на время захватила эта своеобразная эстетика — особенно когда она прошлась вдоль стены, увешанной искусно состаренными фотографиями локомобилей-паровиков, фабричных агрегатов в стиле ретро, нелепых, похожих на шляпную картонку на барже, броненосцев.