Зазеркалье. Проект "Работяга".

Я был взбешен.

— Ну-ну, — продолжал говорить Шантарский спокойным голосом. — Возьмите себя в руки. Вам нельзя сейчас волноваться. Что касается Слэйера... Думаю вам будет приятно узнать — он уволен. Правда, не из-за вас. В вашем случае он исполнял приказ моего сына. Кстати, с задачей он справился на отлично. Его подвели вредные привычки. Наркотики, знаете ли... Мы узнали о его пристрастиях слишком поздно. Наркоманам не место в нашем клане. Знаете, что странно... Он думает, в его увольнении виноваты вы. Смешно, правда? Хе-хе... Кстати, как бы это глупо не выглядело, именно благодаря случаю в "Паучьем гроте" вы сможете продолжать работать в "Зазеркалье". Вижу, вы удивлены. Сейчас объясню. Такой быстрый взлет мастерства не остался бы незамеченным другими игроками. Рано или поздно появились бы вопросы. Более того, что очень плохо для вас, жалобы. Думаю, в течение месяца разработчики были бы вынуждены удалить ваш аккаунт. Скрыть ваше умение вам бы не удалось. Никак. Кому нужно тот бы обязательно узнал. Например, как это сделал я.

— Что вам нужно? — сухо спросил я, дрожа от злости.

Шантарский удивленно поднял бровь:

— Диву даюсь вашей забывчивости, Олег Иванович. Я же уже говорил. Нам нужен рудокоп виртуоз. Да, вы сейчас всего лишь "опытный", но я предоставлю вам все условия для поднятия мастерства.

— А если я откажусь?

— А оно вам надо? Мы ведь не заставляем. Вы сами будете стараться.

— С чего бы это?

Шантарский мило улыбнулся:

— Так ведь у нас контракт, Олег Иванович. Вы что же это подумали, мы вас будем за бесплатно эксплуатировать?

— Не понял...

— Что же тут непонятного? Ваш контракт со мной остается в силе. Мы его просто подпишем на более долгий срок и изменим немного. Вам ведь, если не ошибаюсь еще и дочь лечить. Не за кредитом ли вы обращались в мой банк? Вон на столике документы. Сейчас подпишем договор, и деньги пойдут в Германию. Одной подписью вы решите все свои проблемы.

Я напрягся. Даже вытянул шею, выглядывая кабальные документы. Неужели вот они мои галеры? Что-то здесь не так. Нутром чую. Я ведь всего лишь обычный работяга, каких уже, наверняка, сотни тысяч в "Зазеркалье". Не могу не согласится, Петруша наделил меня, как они говорят, "читерскими" умениями, но как показала практика, эти "подарки", как ходьба по тонкому льду. Было умение и нет его...

Плюс, Шантарский все шумихой пугает, удалением аккаунта. Разве это возможно? Шумиха, думаю, да. Кстати, ни мне, ни ему она не выгодна. А вот удаление? Договор с компанией подписан. Правил я не нарушал. Персонаж выбран с характеристиками, которые мне были предложены системой. Какие проблемы?

Мне нужен кредит, вернее деньги на лечение... На галеры, так на галеры... Плевать на унижение. Готов хоть дерьмо жрать ежедневно. Моя гордость умерла с первым сердцем Кристины... Но есть одно "но"... Вернее этих "но" несколько. Подозреваю, что этот договор будет существенно отличаться от обычного. Наверняка там мне условий понаставит веселеньких. Не в плену я... как же! Если бы ты, змей, разговаривал со мной на нейтральной территории да в присутствии моего брата... Нет, дорогой, ты меня куда-то вывез. Связаться с семьей не даешь. Может даже какой-то гадостью напичкал пока я в отключке был. Вон как голова кругом идет. Так деловые люди не поступают.

Есть еще одно "но", которое мне не дает покоя еще с самой Германии. Первое время боялся об этом думать, все надеждой на лучшее отмахивался, а потом взял себя в руки и стал прикидывать. Дело вот в чем. Вдруг Кристинин организм не примет японское сердце? Что тогда? Немцы нам не гарантировали стопроцентный успех. Они озвучили высокую вероятность, но, увы, не стопроцентную. Знаем уже. Проходили. Но что будет, если это сердце тоже умрет? Я ведь погрязну в этом шантарском болоте, отрабатывая первый кредит без свободы маневра. Кто-то скажет, мол, попросишь новый у того же Шантарского, правда влезешь уже по уши. А что если другое сердце, а за ним и третье... четвертое... пятое... тело моего ребенка тоже отторгнет? Что тогда? Рано или поздно — я захлебнусь. Не потому что опущу руки. Нет. Просто физически никак не смогу помочь ей.

Я верю, что сердце приживется. Криста пойдет на поправку. Начнется длительный процесс реабилитации. Нам понадобиться очень многое. Жилье, пропитание, деньги на ее учебу, в конце концов... Мы должны продолжать жить. Ставить дочь на ноги. Жить. Просто жить, черт побери!

Вряд ли сотрудничая с Шантарским у меня все это будет... А вот еще одно "но". Все это время, по своей либо глупости, либо врожденной непробиваемости я не замечал очевидного. Для сотен тысяч людей эта игра уже давно не игра. Взять того же Шантарского. Что делает он, человек далеко не бедный, в этой игре? Что тянет его сюда? Сколько денег он уже вложил в этот проект? И сколько еще намерен вкладывать? Удовольствие? Приятное времяпрепровождение? Можно перечислять до бесконечности, но я думаю все же деньги. Здесь вертятся огромные деньги.

Мое несерьезное восприятие "Зазеркалья" не давало задуматься над одним очень важным вопросом. А что если я смогу добиться чего-то большего в этом мире? Да, да... Это уже мир. По крайней мере, уже для меня. Плохо то, что я осознал это только сейчас. Под давлением подонка Шантарского, находясь непонятно где. На волоске от рабства.

Ничего. Потяну время. Мне главное добраться до Глеба, а там решим, что к чему...

— Будете продолжать работать, — заливался соловьем Шантарский. — Повышать уровень. Отдельный модульный комплекс в вашем распоряжении. Все, как и раньше. Только ноль риска и минимум контактов с другими игроками. Будете трудиться в самом дальнем кластере нашего альянса.

Хм... Про зарплату ни слова... Чует мое сердце договор он состряпал еще тот... Начнем тянуть информацию.

— Но я так понимаю — это только прелюдия?

— Верно, — улыбаясь, кивнул Шантарский и спросил:

— Вы знаете, что-нибудь о нейтральной зоне в "Зазеркалье"?

Я лишь покачал головой в ответ. Лучше ты мне расскажи...

— Об этом месте знает даже самый последний новичок. Эти земли не изучены. Наши бойцы постепенно исследуют самые неприступные уголки этой зоны.

— А я тут причем?

— Все просто. Обнаружено много инстансов, где помимо стандартного вознаграждения можно добыть редкие ресурсы. Особенно нас интересуют камни.

— Вот оно что... — протянул заинтересованно я. — Добыча, так сказать в боевых условиях.

— Можно и так сказать, — не стал отпираться Шантарский. — Но оно того стоит.

Я улыбнулся. Для кого и как? И самое главное — по какой цене?

— Насколько я себе представляю ситуацию, виртуозы рудокопы — это зажиточные игроки, — озвучил я ранее услышанное от ребят. — И всякие авантюры вроде добычи каких-то камней под свист пуль и грохот канонады их не особо прельщают.

Интересно, что ты на это скажешь?

— В целом в ваших словах есть логика, но как показывает практика, вы не совсем правы, — спокойно возразил Шантарский. — На закрытых торгах, регулярно всплывают камни, которые могут добываться только виртуозами. Кстати, в какой игре очень редкий камень можно продать за миллион евро?

Значит, вот зачем я тебе нужен... Связать кредит и трудовой договор воедино этим самым спеленать меня по рукам и ногам... Я нахмурился и спросил, изображая недоверие:

— Вы шутите?

— Я разве похож на клоуна?

— Просто такие суммы...

— Поверьте, Олег Иванович, для многих "Зазеркалье" больше чем игра. Здесь есть люди готовые платить намного больше озвученной суммы, — плотоядно улыбнулся Шантарский и продолжил:

— В альянсе есть игроки с высоким уровнем мастерства. Этих людей мы тщательно оберегаем. О них никто не знает. Шпионские страсти, скажете вы и будете по-своему правы. Все как в жизни, а вы говорите шутки... Думаю, за месяц вы догоните их...

Ага, змей, и я буду твоим персональным виртуозом. Привязанным к тебе кредитом. Ловко ты играешь, но не аккуратно... Надо кинуть наживку...

— Меньше... — перебил я его.

— Что? — переспросил удивленно Шантарский.

— Если мне предоставят все, что скажу, то меньше чем за месяц я стану виртуозом и сделаю все что нужно.

У банкира загорелись глаза.

— Я вас внимательно слушаю.

Как говорил мой старый знакомый: "мне срочно надо мазать лыжи". Вслух я сказал:

— Я хочу связаться с женой. Успокоить ее. Кстати, сколько я здесь у вас валяюсь?

— Меньше суток, — ответил Шантарский. — Вы ничего не подумайте. Мы перевезли вас сюда из общего модульного комплекса исключительно для вашей пользы.

Ну-ну... И глаза такие честные-честные. Змеиные. Ну, похититель хренов. А ведь с огнем играешь, сволочь. Либо настолько уверен в себе и своих связях, либо убежден, что не откажусь от предложения. И как у тебя еще язык повернулся скандалом меня шантажировать. Хотя, может отбрехаться, мол, хотел, как лучше, потому, и перевез к себе. Интересно, почему охрана разрешила мое тело вывезти, хотя... я вроде как работаю на Шантарского. Приехали, наверное, в белых халатах и забрали своего же работника. Мол, работодатель волнуется. Плюс, наверняка, есть контакты в охране. Ох, узнает Глеб — полетят головы. Шумиху, правда, не дадут поднять. Догадываюсь, за этой игрой стоят влиятельные люди. Шум им ни к чему. Это что же посреди бела дня из общественного модульного комплекса можно вот так просто человека украсть? Кто же им будет доверять тогда? Нет, все-таки думаю, шума не будет. Проще мне больно сделать... Так что придется проглотить, но Глеб должен узнать. А у меня на скандалы нет времени...

— Я сейчас пошлю человека за вашими вещами. А вы пока ознакомьтесь с текстом договора, — сказал Шантарский и вышел из палаты.

Я остался один. Пулей выскакиваю из кровати. Пулей, конечно, громко сказано ... Кряхтя и охая, вылезаю из-под одеяла. Откуда такая слабость? Не иначе напичкали чем-то. Хотя после моих кульбитов в "Паучьем гроте" я наверняка должен именно так себя чувствовать.

Окно. Третий этаж. Вокруг деревья, газоны, вдалеке виднеется пруд или река. Я за городом, однозначно. Решеток нет. И на том спасибо. Так, а что у нас здесь? Стандартный санузел. Окна нет. Возвращаюсь в комнату. Рамы "глухие". Чтобы вылезти, надо выбивать стекло. А что дальше? Прыгать? Покалечусь и все равно не убегу... Так, а что у нас с дверью?

В коридоре на стуле сидит крупный крепкий дядька. Смотрит на меня, как удав на кролика.

— Чего вылез? — голос жесткий, с угрозой. — Назад пошел.

— Так мне по маленькому, — прошусь я.

— В палате толчок есть — туда свои дела делай. И в коридор ни ногой. Понял? Не то гайморит на одно место заработаешь.

Закрываю дверь. Обложили. Интересно, Глеб меня уже ищет? Он вроде как собирался куда-то в командировку уезжать, но должен был вернуться как раз к моему выходу из инстанаса. Раз так, то он уже был у меня в комплексе. Если Шантарский не наврал, что тоже может быть, прошло достаточно много времени. Света уж точно подняла тревогу. Мы с ней договаривались созвониться после выхода из игры. Значит, Глеб попытается связаться с Роргом. Фома, уверен, тоже молчать не будет... Короче, думаю, меня уже ищут... Но время уходит... Надо что-то делать. Но что?

Когда я уже схватился за стул, намереваясь выбить им окно, дверь в палату открылась. На пороге появился человек-гора. По-другому и не скажешь. Рост, метр девяносто, не меньше. Телосложение штангиста либо борца. Скорее тяжелоатлет, чем борец — осанка не та. Штангисты не сутулятся так как боксеры и борцы. Грудная клетка больше развита. Короче, гора мышц. Я как-то даже поник, но стул из рук не выпускал, неумело прикрываясь им, как щитом.

— Олег Иванович, — прогудел великан. — Оставьте мебель в покое и следуйте за мной.

— К-куда? — мой голос предательски дрогнул.

Спеша реабилитироваться, я добавил:

— Учтите, меня уже ищут и...

— Успокойтесь, — перебил мою тираду он. — Возьмите себя в руки. Я здесь чтобы вывести вас отсюда. Идемте.

Он открыл двери в коридор и вышел первым. Я не знаю кто этот человек. Мне не известны его намерения, но то, что оставаться в этой клетке я не намерен — ясно как день. Есть призрачная вероятность того, что по дороге мне удастся улизнуть от этого неуклюжего тролля. Надеюсь, он действительно неуклюжий...

Выглядываю в коридор. Широкая спина моего "спасителя" уже в пяти шагах от меня. Идет, не оборачиваясь. Не похоже на конвой. Скорее ему все равно иду я за ним или нет. Обнадеживает вид моего "тюремщика". Он все также сидит на стуле. Руки скрещены на груди. Только голова как-то безвольно висит. Повернута чуть набок. Глаза закрыты. Уснул что ли?

Видимо я слишком долго задержался на одном месте. В чувство привел спокойный голос великана:

— Ничего, жить будет. Поторапливайтесь, Олег Иванович.

Звякнул лифт. Человек-гора уже внутри кабинки, придерживает дверь рукой. Я озираюсь по сторонам. Тяжело вздыхаю и следую за своим так неожиданно появившимся провожатым.

— Вы от моего брата? — с надеждой в голосе спрашиваю я.

Краем глаза наблюдаю за мигающей кнопкой "-1". Думаю, мы едем в гараж. На голубом мониторе медленно сменяются цифры в порядке убывания.

— Нет, — коротко отвечает он. — Но отвезу я вас именно к нему.

— А...

— Тот, кто меня прислал, не желает вам зла. Скорее наоборот. Сейчас сами убедитесь.

Глубокий вдох. Выдох. Как только откроется дверь лифта — побегу. Я ослаб, но он меня тяжелее. Клянусь, если выберусь из этой передряги, сделаю все, чтобы такого больше не произошло.

На мониторе "минус один". Лифт остановился. Кабинка слегка дернулась. Я напрягся. Готов к рывку.

Серебристая дверь медленно открылась, но я не побежал. Даже замер на мгновенье. Пришел в себя от легкого толчка в спину.

— Выходите, — пробасил великан.

И я сделал шаг. Может все, что происходит это только сон? Инвалидное кресло-коляска. Не из простых. Я на это дело уже насмотрелся за последнее время. В кресле девочка. Нет не так... Правильнее сказать девушка... Маленькая, худенькая. Тоненькие кисти рук. Бледное лицо. Бесцветные губы. Она была похожа на хрупкий изломанный цветок. Выживший, но все еще пытающийся расти...

Она неподвижно сидела в своем кресле, казавшемся мне грубым и просто огромным. Ни одного движения. Лишь еле вздымающаяся грудь при каждом вздохе. А потом наши взгляды встретились...

Изумрудно-зеленые глаза... Пронзительно-живые... Я вспомнил эти глаза и понял без слов грусть девушки, ее заботу, тепло и... сожаление...

...Машина бесшумно несется по трассе. За окном мелькают полосатые столбики, деревья и встречные машины. На мгновение из обочин выныривают и исчезают люди с размытыми лицами. Продавцы грибов, ягод и однотипных сувениров.

На далеких полях зеленеет бескрайнее море травы. Параллельно трассе тянется двухколейная дорога, по которой медленно пылит уродливый трактор.

В салоне ни жарко, ни холодно. Водитель, парень лет двадцати пяти, внимательно следит за дорогой. Лишь изредка поглядывает в зеркала. На меня ноль внимания.

Я сижу на заднем сидении и в который раз перечитываю коротенькое письмо, распечатанное на принтере: