Я выбираю рок-н-ролл

Идея свалить из хоть и сырого, но мягкого и удобного салона джипа теперь казалась несусветной глупостью. Я мог бы пересидеть там туман... Хотя сколько я уже иду, он все не кончается. Кстати, а сколько я иду? Ведь ни ручного, ни какого-то другого хронометра у меня нет. Навскидку не менее двух часов. Хотя после пережитого стресса я своему внутреннему восприятию не очень — то доверяю.

Стихийные завитки тумана кружились, образуя сложные узоры. Теперь туман стал реже. Но на обзоре это не сильно сказалось — обозревать было нечего. По прежнему под ногами была грязь с редкими вкраплениями травы, также на пути изредка попадались кривоватые деревца непонятного рода — племени. Голодный и уставший, я готов был плюнуть на путь и усесться отдохнуть прямо в грязь, но тут мое внимание привлекло что-то черное, мелькнувшее в тумане. Приглядевшись получше, понял что впереди, кажется, стоит сарай. Промелькнула мыслишка: "неужели второй джип?!" Но тут же отступила — я подошел ближе и смог разглядеть большой двухэтажный сарай из старого, уже почерневшего дерева.

Взбодренный близостью человеческого жилья, я рванул в сторону строения. Увязая в грязи, я выскочил на проселочную дорогу, которая как оказалась, была параллельна моему пути в тумане и лежала метрах в десяти справа. И если раньше грязь была очень жидкой, то на дороге она достигла состояния болота. Мои ноги в кроссовках тут же уши по щиколотку в неприглядное месиво. Коротко выругавшись, я принялся выбираться обратно. Слава Богу, колея оказалась несколько уже обычной, и я вылез из этого грязевого царства сравнительно быстро. Я медленно побрел к сараю уже по обочине грунтовки.

При ближайшем рассмотрении сарай действительно показался мне очень старым. Давным-давно рассохшееся от старости дерево досок имело щели куда более глубокие, чем зазоры между самими неплотно подогнанными досками.

Я медленно обошел сарай и увидел невдалеке, на самом краю видимости еще пару более-менее капитальных строений и какой-то хлипкий навес. Подавив радость от теперь уже неизбежного спасения ("Я!!! Спасен!!! Пельмени и мягкая постель!!!"), я серьёзно задумался.

Итак, я, грязный, с разводным ключом в руках постучусь к какому-нибудь местному фермеру в дом и попрошу позвонить. Что меня ждет? Очевидно, размашистый пендель. А учитывая прочую специфику (осьминоги, мамонты, и прочая техногенно-инфернальная хрень — если конечно, местные о ней знают), возможно, и дуплет из двустволки. Гм, но к людям то все равно надо как-то выходить.

А если мне отдохнуть в сарае? Если не ошибаюсь, это сеновал, когда был маленьким, видел такой у бабушки в деревне. Посплю маленько. Жрать, конечно, желание не пропадет, но хотя бы высплюсь. Моей нервной системе отдых не помешает. С другой стороны был риск, что меня застукает хозяин сеновала. Но все же он невелик, ибо кто попрется по такой грязи на сеновал в жуткий туман и не менее жестокий колотун?

Убедив себя таким образом, я двинулся на поиски входа в сарай. Я начал обходить его и наткнулся на дверь со стороны проселочной дороги. М-да, впрочем, можно было бы сразу догадаться. К счастью, дверь была не заперта, хотя пустые проушины подразумевали неслабых размеров амбарный замок. Я отворил дверь, удивленно отметив не издавшие ни звука, на совесть смазанные петли, и вошел внутрь. Пока глаза привыкали к темноте, я успел разглядеть силуэты нескольких куч сена, какой-то сельскохозяйственный инвентарь, непонятные ящики в углу, такие же кучи сена "на втором этаже" и непонятный здоровый куль, подвешенный к стропилам в самом тёмном углу и одинокую грубо сколоченную табуретку рядом с ним.

Когда глаза, наконец, привыкли к освещению, и я разглядел "куль", то мне совершенно расхотелось и есть и спать.

В самом тёмном углу сарая покачивался на металлическом тросике висельник в военной форме.

После пережитого ужаса на дороге я был умиротворён пусть и мрачноватой, но всё же пасторалью, а тут такое. Естественно, я опять залип.

Тут в меня как будто выстрелили из пушки.

Метод автостопщика оказался на удивление эффективным. Отвешенная самому себе пощечина вновь запустила процесс мышления. Я положил скарб на ближайшую кучу сена, подошёл поближе и принялся рассматривать жуткую находку.

Это был труп взрослого мужчины, лет тридцати пяти — сорока на вид, одетого в серый городской камуфляж, поверх которого был надет бронежилет, а поверх бронежилета — разгрузка, топорщащаяся от наполнявших её, непонятных для меня, предметов. На форме нет никаких шевронов или других пометок. На голове у него было металлический шлем чёрного цвета, но не старая каска, а какой-то новый, модерновый, с непонятной блестящей серой блямбой на виске. Рассмотрев её лучше, я понял, что это было либо термическое, либо химическое повреждение шлема. Твердый металл (черт его знает, может это композит?) потёк, будто шоколадка на солнцепёке. Теперь, очевидно, он остыл и блестел застывшими бугорками на редких лучах света, пробивавшихся сквозь щели в досках. Такого снаряжения я не видел ни у милиции, ни у военных. Значит, какие-то спецвойска. А где спецвойска — там всякие нехорошие тайны. Припрятав этот кусочек головоломки в своей памяти, я взглянул мертвецу в лицо.

Именно оно напугало меня больше всего. Оно выражало и страх, и боль, и в то же время какое-то мрачное удовлетворение, что-то в духе "хрен ты меня достанешь, урод". К кому же обращена это невысказанная фраза? Или это игра моего перегруженного впечатлениями воображения? От кого он прятался столь крайним и необратимым способом?

Впрочем, вспомнив про щупальце, я поежился, и решил, что пока на этот вопрос ответил.

Кто он и откуда? Как сюда попал? Что за, мать его, лазер проплавил шлем висельника почти насквозь? Если это военный, то где его оружие? Почему он здесь еще висит, вернее, почему его еще не сняли настоящие хозяева сарая?

Вопросы без ответов так и роились в моей голове. В порыве задумчивости я подвинул табуретку и уселся на неё, обхватив голову руками, не прекращая и так, и эдак складывать фрагменты всей этой дурацкой истории. Не получалось. Ну никак не вязались механические осьминоги, бегающие толпами оборванцы, непонятные трубачи и висельники в неизвестной форме.

Что-то не давало мне сосредоточиться. Что-то на границе сознания пищало, сигнализировало. Нет, это было не предчувствие, не страх. Это было скорее похоже на чувство, когда садишься за стол, берешь вилку и не можешь начать есть, а потом внезапно вспоминаешь, что забыл помыть руки.

Тут я понял, что это за чувство. Я не посмотрел на табуретку перед тем, как на неё сесть. А если повешенный вставал на неё, чтобы дотянуться до петли ( а он вставал — потому что вставать то больше не на что), то на ней должен быть, как минимум, сантиметровый слой грязи.

Я вскочил, как ужаленный, и посмотрел на табуретку. Она была чиста. Относительно, конечно: разводы краски, какая-то толи жёлтая пыльца, толи мелкая стружка, но, ни грязи, ни комков земли на ней не было. Пронзённый неожиданной догадкой, я рванулся к трупу, и, отбросив всякую брезгливость, провел ладонью по подошве левого берца. Так и есть. Пыль, прилипшая травинка, но протектор чист и совершенно не забит грязью.

Неожиданная догадка поставила всё на свои места. Паззл был собран. Я устало плюхнулся на табуретку и негромко рассмеялся. Нету грязи. Нету. А что это значит? А то, что наш бравый висельник припёрся в этот сарай ДО начала ливня, ставшего для меня стартом всех этих жутких приключений. Я прикинул временной отрезок, сколько могла бы выдержать та девушка на шоссе. По всем расчетам выходило, что да, то на то и приходится, примерно час — время моего блуждания по лесу и короткой поездки по шоссе. То есть бедняга автостопщик и его товарищи оказались в этой глубокой жопе примерно в одно время со мной. Тогда увязываем ливень с самим фактом перемещения — и вуаля! Некая организация (некая организация с большими возможностями и не менее маленьким бюджетом) засылает сотрудника(Оцепление? Охрана?) в непонятную даль на какую-то ферму. А потом — бац! — и людей забрасывает хрен поймешь куда, но явно в окрестности этой самой фермы. Эти хитрецы явно знали об этой непонятной катастрофе. Или её же и организовали.

Я аж захихикал, до того все хорошо встало на свои места. А монстры всякие... Может они портал какой испытывали?

А вот тут меня накрыло чувство тотального дежа вю. Где-то я это уже видел. Но вот где?

Я хлопнул себя ладонью по лбу и воскликнул что-то нелицеприятное. Как так можно не знать современную классику? Я вспомнил полутёмный зал кинотеатра, первые робкие поцелуи и фильм, что смотрел одним глазом, не особо вдаваясь в сюжет, ведь не ради него я пришел в кино тогда...

В тот день была премьера фильма "Туман" по одноимённой книге Стивена Кинга.

Я вновь тихонько и премерзостно захихикал. Может дядя Стивен что-то знал? Хех, теперь не поймешь...

Тут глупое веселье внезапно ушло, оставив лишь ответы, пусть не железобетонные, но все же ответы, которые принесли долгожданное облегчение, но и не только его, а еще и начинающее зарождаться где-то в душе беспокойство. Я громко выдохнул, поёрзал на табуретке, помассировал виски пальцами и крепко задумался, как мне быть дальше.

Так, сидеть на месте — явно не выход. Движение — жизнь. Ждать, пока тебя сожрут неизвестные твари или зачистят неизвестные спецы(и еще не известно, что хуже), в высшей мере глупо и безрассудно. Но отдохнуть все же стоит. Тем более, учитывая мои выводы, вообще неизвестно, живы ли хозяева сарая. Так, значит, план такой: выспаться, собирать манатки и мотать подальше отсюда. В сторону, противоположную той, с которой я вышел к ферме. Но сначала надо забаррикадировать дверь, мало ли какие гости заползут в полночный час.

В порыве кипучей деятельности я начал ворочать тяжеленные ящики, набитые удобрениями, пытаясь придвинуть их ближе к двери. На третьем ящике я взмок окончательно и решил, что, пожалуй, хватит. Потом я подпёр дверь тяжеленными чугунными вилами и удовлетворённо уставился на свою работу.

Я устало уселся на кучу сена рядом со своей сумкой и начал обдумывать следующее действие. Правда, голод и жажда здорово мне мешали.

Думалось не очень. Темный силуэт висельника в углу не давал сосредоточиться. Труп словно скалился тьмой из тьмы же. Словно тьма на месте его улыбки была ярче, чем тень, его окружающая. Я устало покосился на металлический трос, на котором угораздило повеситься неизвестному спецназовцу. Был бы это обычный синтетический трос, размахрить его отверткой не составило бы труда. Но резать металл мне было нечем. Эх, жаль вышли из моды бельевые верёвки...

Чтобы как-то унять свой иррациональный страх перед мертвецом, я подошёл к нему вплотную и начал опять его внимательно разглядывать. Может, помародёрить немного? Ему уже не понадобится, да и классика жанра всё же. Неосторожно дотрагиваюсь до разгрузки и труп начинает раскачиваться, словно жуткий гротескный маятник. Это вызывает новый приступ страха. Его качающаяся голова словно подмигивает и говорит мне: "Неет, парень, эти вещички тебе не помогут, сдохнешь также, как и я. Также, как и я!".

Отгоняю навязчивое видение и начинаю ощупывать непривычно расположенные карманы разгрузки.

Сначала сразу же хватаю висящую на поясе флягу. Несколько глотков прохладной, но немного затхлой воды сразу делают жизнь значительно лучше. Странно, но угрызений совести не испытываю совершенно.

Потом смотрю содержание четырех больших прямоугольных карманов. Ага, как я и думал — магазины от АК. От старого или нового — не знаю, в оружии разбираюсь лишь в качестве эксперта по эту сторону монитора... Эти блестящие продолговатые патрончики, похожие на миниатюрные ракеты аккуратно снаряжены в непривычные, но явно калашовские магазины из тёмного полупрозрачного пластика. Я таких не видел. Либо пластиковые рыжие у мвдшников, либо зеленые металлические у военных. Эти странные магазины лишь подтверждают мои старые догадки и я аккуратно складываю все четыре штуки рядом с моей сумкой. Продолжаю осмотр. Где же в таком случае его оружие? Неужели оставил снаружи? Я с тоской покосился на мои баррикады. Разбирать их чертовски не хотелось.

Пока мой мозг вел напряженную умственную деятельность, взгляд неприкаянно крутился по сараю. Внезапно он зацепился за что-то ... странно прямое. Среди груды сельхозинструмента, сделанного, как на подбор, из кучи корявых палок с насаженными, не менее корявыми рабочим частями, типа штыковых лопат или тяжелых, неуклюжих грабель, виднелась непривычно прямая линия.

Заинтригованный, я подошёл и подтянул заинтересовавшую меня вещь поближе.

Это оказалась винтовка. Нет, не та штурмовая винтовка, о коих мы привыкли слышать. Настоящая винтовка с деревянным ложем и выдвинутым назад до упора затвором. Хотя нет, это даже карабин — коротковат ствол для винтовки. Заглянул через открытый затвор внутрь магазина — он был девственно пуст. Я удивленно вертел в руках нежданный трофей и тужился вспомнить, где я его видел. Впрочем, думал не долго. В этом явном раритете я узнал старину СКС'а.

В те далёкие времена, когда трава была зеленее, небеса светлее, а товарищ Сталин был еще жив, руководство РККА посетила здравая мысль, что самозарядная винтовка — это круто. Но интеллигентная капризная СВТ не переносила грубых ласк рабоче-крестьянских рук и была исторически некорректно нелюбима в войсках. Вот тогда Симонов и создал свой знаменитый карабин — СКС под промежуточный патрон. Когда производство развернули на полную мощь и оружие пошло в войска, руководство РККА решило, что вооружить бойцов автоматами, а тем более автоматами Калашникова поголовно — еще круче. Впрочем, лет пять карабин все же прослужил. Тогда куча СКС и отправились на мобсклады доживать свой век в масле и тишине. О них вспомнили лишь после падения великой страны, для защиты которой они и были созданы. После этого был проведен небольшой ребрендинг карабина — его одели в легкий пластик, подарили пару крепежных планок, обкорнали наполовину магазин и объявили отличным оружием для профессиональных охотников и самообороны. Продавалось неплохо, ибо, как ни странно, СКС — действительно превосходное оружие.

Но в моих руках был настоящий раритет — тот самый оригинальный СКС с деревянным ложем и длинным боевым двадцатизарядным магазином. На секунду мои теории поколебались и чуть не рассыпались в прах. Боец спецподразделения с таким старьём? Не смешите мои тапочки! Бандит, ограбивший мобсклады — еще возможно. Но тут я вспомнил о магазинах из разгрузки. Я торопливо выщелкнул один из патронов и сравнил его калибр с калибром ствола карабина — он был явно слишком мал.

Так, бывший спецназер таскал эти магазины явно не просто так. А значит это оружие — не основное, а то и вовсе трофейное. Тогда все встаёт на свои места — моя теория слегка подкашивается. Но, все же стоит крепко. Ибо домыслы множатся...

Вздыхаю и начинаю снова обыск трупа, надеясь обнаружить еще какие-то подсказки и просто найти что-нибудь полезное.

Типа сухпая, например. Я судорожно сглатываю и начинаю шмонать быстрее.