Пионер Советского Союза

Всё, пришла я домой. Ключик... домофон... почтовый ящик. Что это такое? Пицца, доставка бесплатно. Сами жрите её, говно такое. Суют ещё в ящик фигню всякую!

Ладно, сейчас пообедаю сосиской с макаронами (ой, как бы ругался герр Шрамм, если бы увидел такую еду!), да и уроки делать сяду. Мне алгебру подтянуть нужно, пока ещё есть шанс четвёрку за год получить, следует просто постараться. Да, алгебру. А потом доклад этот несчастный готовить, ни дна ему, ни покрышки! И срочно, к завтрашнему дню! Праздник ведь завтра в школе у нас.

А всё равно я не понимаю: зачем? Ну, какое он к этому празднику отношение имеет, а? Но Маргариточка наша категорически велела мне доклад подготовить к Дню Победы. Доклад о нашем выдающемся соотечественнике. О Дмитрии Медведеве...

* * *

Интерлюдия VIII

— ...ну зачем ты?

— Женечка, маленький мой, тебе не нравится?

— Да ты что, бабуль, нравится очень! Но ведь дорогая она, зачем купила?

— А подарок. День рождения же у тебя, я всё думала: что подарить? Не угодила?

— Бабуль! Спасибо тебе, но... Нет, спасибо, бабуль. Спасибо.

— Вот и хорошо. Давай, покушай, и чай пить станем, я пирог тебе испекла.

— С яблоками?

— С яблоками, как ты любишь.

— Спасибо, бабуль. А яблоки откуда?

— Купила, купила я их, не волнуйся, не из контейнера. На углу по десятке продавали.

— По десятке?

— Так, некондиция же. Они, вообще-то, битые и с плесенью, но в пирог сойдёт, да и самые гнилые места я обрезала.

— Спасибо. И это, бабуль, ты бы не ходила больше... к контейнеру. Не нужно.

— Женечка, да мне самой стыдно, сил нет никаких. Учительница литературы, сорок лет в школе, меня до сих пор ученики иногда узнают на улице, а вот приходится. Я уж и так прячусь, как могу, темноты жду всегда, но... Зимой, помню, копалась там, мимо девочка шла какая-то, она ТАК посмотрела на меня... Кажется, что-то сказать хотела, да не сказала, мимо прошла. Добрая девочка, спасибо ей, а то я бы со стыда умерла, если бы она ещё и заговорила со мной.

— Не ходи больше туда, бабуль. Давай, я лучше пойду.

— Не смей!! Вот ещё, на помойку он рыться пойдёт! Я-то старуха, мне уже немного осталось, а ты не смей, у тебя жизнь впереди!

— Бабуль...

— Ты учись лучше, Женечка. Что вот у тебя, по биологии тройка, разве это дело? А с химией как?

— Я подтяну, бабуль, я выучу, ты не сомневайся!

— Вот и выучи. Помогла бы я тебе, да какой из меня химик? Я ведь гуманитарий, Женечка. Ты уж сам как-нибудь, а?

— Я выучу.

— Постарайся, Женечка, для себя ведь учишься-то, не для меня. Мать жива бы была, она бы помогла, она-то химик как раз была. А я в химии ноль полный, разве что формулу воды вспомню.

— Бабуль, да выучу я всё, обещаю!

— Ну и хорошо. А на следующий год попробуем тебя в кадетский корпус определить, как деда Миша хотел. Хочешь, рыжик?

— Хочу, — оба, и конопатый мальчишка и его прабабушка, не сговариваясь, посмотрели на висящую на стене цветную фотографию полковника милиции в парадной форме и с орденами — прадеда мальчишки. Тот, пока был жив, всё мечтал, что его правнук пойдёт по его стопам и тоже станет милиционером, будет бороться с преступностью.

А два часа спустя мальчик Женя Киселёв включил свой старенький компьютер и распаковал подарок своей прабабушки — игровую карту с предоплаченным месяцем игры. Конечно, подарочная карта была очень дорогой, почти полтысячи рублей стоила, и сам Женя смог бы купить месяц игры дешевле, но... Это же подарок. Баба Саша где смогла, там и купила, пусть и переплатив за это. Ведь она хотела сделать правнуку сюрприз.

Женя активировал карту, ввёл свой пароль и вошёл в игру. Давно же он не играл, почти с зимы! Помнит ли его ещё их школьная гильдия? Женя просмотрел почту (там ничего не было) и хотел уже сходить на аукцион, проверить цены на траву, но тут получил неожиданное сообщение от какого-то бича 11 уровня:

Ty uschishsa v skole nomer 233?..

* * *

(продолжение главы 26)

— ...подготовила доклад о великом, исключительном человеке, о Дмитрии Медведеве! — радостно, с надрывом, говорит наша классная и поощрительно кивает и улыбается мне. — Ребята, попросим Лену!

Маргариточка первая начинает хлопать в ладоши и класс лениво и нестройно присоединяется к ней. Под жидкие аплодисменты я встаю и уверенно подхожу к доске. Что ж, я готова, доклад я составила. Завтра День Победы, вот и подготовила я праздничный доклад о Дмитрии Медведеве, как Маргариточка меня и просила. И читать ребятам я сейчас буду именно то, что и обещала классной — доклад о Дмитрии Медведеве. Если же ей не понравится — её проблемы, нужно, значит, было точнее выражаться при постановке задачи.

— Ребята! — начинаю я, стоя у доски. — Сейчас я вам расскажу о нашем выдающемся, исключительном соотечественнике, о человеке, которым я совершенно искренне восхищаюсь, которого я очень сильно уважаю и даже преклоняюсь перед ним. Этот человек очень много сделал для нашей с вами Родины, да и для нас всех, ребята. Я имею в виду Дмитрия Медведева.

Маргариточка поощрительно кивает мне и довольно улыбается. Ну-ну. Краснов внимательно изучает в окно облака на небе, Хузиахметов, кажется, засыпает, а Верка Махиторян что-то делает под столом со своим мобильником.

Я же открыла отпечатанный вчера дома доклад, прокашлялась, и, прямо-таки наслаждаясь постепенно вытягивающимся в недоумении лицом Маргариточки, начала:

— Дмитрий Николаевич Медведев родился 10 августа 1898 года в городе Бежица, Брянского уезда Орловской губернии...

Глава 27

(написано Леной)

Вот это человек! Нет, ну какой человек-то, а? Так писать... это что-то. Гений, других слов нет у меня просто. Сейчас так писать больше не умеют. С каждой, буквально с каждой строчки его стихов на меня бьёт ключом кипучая энергия этого бескомпромиссного бунтаря.

И ведь не устарело ничего, всё так и есть. Да, встречаются в тексте фамилии, мне неизвестные, в вику лазить приходится, выяснять, кто это такие были. Ну и что? У нас и своих таких куча. Что, через сто лет кто-то будет помнить, что это за тип такой был, Собянин? Ага, как же. Кто его вспомнит-то через сто лет без энциклопедии? Зато всё остальное...

А как он про паспорта написал, а? Про английский, про американский. Про польский ещё написал: "Что это ещё за географические новости?". Только в наше время нужно слово "польский" заменить на "украинский", и всё один в один будет. Нет, ну чего я раньше-то про него не знала, чего тормозила? И вполне оправданно он о самом себе написал, никакого хвастовства тут нет. Вот, смотрите, я заложила даже закладкой, так понравилось мне:

Мой стих

трудом

громаду лет прорвёт

и явится

весомо,

грубо,

зримо,

как в наши дни

вошёл водопровод,

сработанный

ещё рабами Рима.

В курганах книг,

похоронивших стих,

железки строк случайно обнаруживая,

вы

с уважением

ощупывайте их,

как старое,

но грозное оружие.

Блин, я тащусь просто с него. Так, нет, ТАК написать... Нет слов.

Телевизор что-то невнятно бормочет в фоновом режиме, глупость очередную. Но я его не слушаю, сижу в своей комнате, с ногами забравшись на кровать, и неотрывно читаю старую, ещё семидесятых годов выпуска, книгу. Эту книгу мой прадед купил, дед Василий. Я его вообще никогда не видела живым, только на фотографиях, он умер за шесть лет до моего рождения. Никогда не видела, но вот, поди ж ты, вспомнила. Так я к нему только дважды в год на могилу прихожу, а тут вот какое дело.

Книга. Он её купил давным-давно, когда меня и в проекте ещё не было. Купил. А вот теперь я читаю её. Читаю, и вспоминаю прадеда Василия, с которым я совсем-совсем не знакома. Ну и что? Зато у меня есть книга, которую он когда-то купил. И теперь я чуть-чуть, совсем немножко, но знаю, каким человеком был мой прадед, хоть я его и не знала.

С кухни приглушённо доносятся голоса. Там мама, папа, дядя Игорь и тётя Света празднуют День Победы. А я свалила оттуда, мне эти все праздники не нравятся, я даже собственный День Рождения отмечаю только по необходимости, самый минимум, чтобы приличия соблюсти. Вообще бы не отмечала, если бы можно было.

Вот и с празднования Дня Победы я слиняла, как только парад закончили показывать по телевизору. Сегодня хоть парад относительно нормальный был, а не как два года назад, когда наш "тандем" парад сидя принимал. Я помню. Такого даже смертельно больной Брежнев себе не позволял. Мама тогда ругалась страшно и плевалась, а мой папа говорил, что он очень удивлён. Удивлён тем, что парад они принимают без пива и попкорна, периодически бегая отливать за угол Мавзолея.

Ладно, как бы то ни было, но сегодня праздник. А я, к тому же, такую замечательную книгу прадеда нашла на верхней полке шкафа. Ой, как здорово он пишет! Телевизор бубнит, но я и не слушаю его, так просто включила первый попавшийся канал для фона. Какое-то ток-шоу для дебилов, что ли, идёт, не разбиралась я.

Неожиданно ухо мне дёрнуло непонятное слово и я, помимо своей воли, начала слегка прислушиваться к тому, что там, на экране, происходит. А слово было такое: "чайлдфри". Наверное, я минут пять тормозила и пыталась понять, что это такое, прежде чем до меня дошло, что сие есть лишь чуть искажённое произношением английское словосочетание "child free", то есть человек, детей не имеющий. Если на русский язык переводить, то ближайшим аналогом, пожалуй, будет слово "пустоцвет".

Какая-то невнятная женщина с экрана вещала, как ей здорово живётся без детей. Во, во, слушайте, что говорит она:

Вообще, вся неприязнь к чайлдфри проистекает из зависти к тому, что они не живут в атмосфере детских экскрементов, а наслаждаются жизнью. И избавлены от проблем, связанных с детьми.

Ага. Точно. Именно так. От проблем избавлены. И от детей тоже избавлены, зашибись. Не, я бы так жить не хотела. Зачем вообще жить, если детей нет, а? Я себе маленького хочу обязательно. Двух маленьких. Двух мальчиков и двух девочек, чтобы скучно не было, вот.

В телевизоре же какой-то мужик из зала со странной тёткой спорить начал. Говорит, что вот это пока Вы молодая и красивая, то так говорите, а когда Вам семьдесят стукнет, то как Вы запоёте в пустой квартире, пусть и с миллионными счетами в банке? Кому Вы нужны тогда будете, а? Ну, насчёт "молодой" мужик явно погорячился, никакая она не молодая, ей уж под сорок, это просто косметика, но мужики это не всегда сразу понимают, мне мама объясняла. А вот "красивая"... Пожалуй, красивая, да. Лет десять назад была, но следы до сих пор сохранились. И всё равно, кому красота такая нужна, если всё в пустоту, не для мужчины любимого? Впрочем, пустоцвет — он пустоцвет и есть.

Вот, книга на коленях у меня. Это книга моего прадеда, он когда-то давным-давно купил её. Но теперь это моя книга. Прадеда нет, а книга — есть. И я его помню, моего прадеда, хоть и не видела его ни разу. Всё равно помню и буду помнить, у меня есть его книга. А что эта? Наверное, наверняка даже, у неё есть личные вещи, в том числе и книги. Но кому, кому она оставит их? Кто станет перелистывать пожелтевшие страницы через два десятка лет после её смерти с мыслями: "Это книга моей прабабки"? Да никто! У неё нет детей — не будет и правнуков! Безумная, больная.

Но эта, с экрана, продолжает упорствовать. Говорит, что "большинство чайлдфри добиваются успеха в жизни именно благодаря тому, что обладают более высокими интеллектуальными способностями". Ну... возможно. Только вот цель у такого человека должна быть воистину эпической, чтобы он добровольно отказался от возможности растить собственных детей. Что-то невероятно колоссальное.

Неожиданно я вспомнила Гитлера, он ведь тоже чайлдфри был, если уж на то пошло. Но у него была Цели Жизни. Ошибочная, ложная, но всё равно Цель. Цель, к которой он стремился и ради неё отказался от возможности оставить собственное биологическое потомство. Только я вот что-то ну очень-очень сильно сомневаюсь, что дама с экрана потянет хотя бы на сотую долю мощи таланта Гитлера. Пупок у неё развяжется.

Н-да. Но она упорствует. Одной, без детей, ей проще, легче. Она одна, сама себе хозяйка. Делает то, что хочет. Просто "попрыгунья-стрекоза", иначе и не назвать её. Хотя нет, можно и иначе, я полчаса назад читала такое. Ну-ка, где тут это в моей книжке? Ага, вот, нашла:

Плохо человеку,

когда он один.

Горе одному,

один не воин —

каждый дюжий

ему господин,

и даже слабые,

если двое.

Единица — вздор,

единица — ноль,

один -

даже если

очень важный -

не подымет

простое

пятивершковое бревно,

тем более

дом пятиэтажный.

Звонок в дверь, кто-то пришёл. Кто бы это мог быть, мы сегодня и не ждали больше никого. Мама открыла, какой-то тихий разговор в коридоре, а затем дверь в мою комнату отворилась и моя мама сказа мне: "Лена, к тебе тут мальчик пришёл".

Захлопнув книжку я встала, поправила свой халат, и вышла к гостю. Чего? Нафига он-то припёрся? И откуда вообще мой адрес знает? Я так удивилась, что не смогла выдавить из себя ничего другого, кроме банального: " Чонадо?"...

* * *

Интерлюдия IX-1

— ...этот чёртов голландский! Не хочу! Надоел он мне!!

— Не дерзи! — немедленно возмущённо взвивается мой переводчик.

— Не стану больше учить эту муть!

— Станешь. Станешь, Саша, иначе как ты собираешься общаться со своими родителями? Как ты в школу станешь ходить?

— Эти пидарасы мне не родители, а в школу я буду ходить в русскую, а не в голландскую.

— В Амстердаме нет русских школ.

— А я и в Амстердам никакой не собираюсь, не поеду я туда!

— Это решать не тебе, Саша. И потом, отчего тебе не нравится Амстердам? Очень культурный старинный город. Чрезвычайно красивый, я был там много раз.

— Ага, "культурный". И толпы пидарасов на улицах.

— Саша! Прекрати употреблять это нехорошее слово! Прекрати, или тебе опять придётся принимать лекарства для снижения уровня немотивированной агрессии.

— Не надо лекарства, я с них дурею.

— Тогда веди себя хорошо и будь послушной.

— Почему Вы обращаетесь ко мне, как к девочке?

— Оговорился. А Амстердам действительно очень красив, это одна из самых красивых столиц Европы, можешь мне поверить, я много где побывал.