| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
Кажется, я почти понял.
А может быть, мне просто хочется в это верить.
Одна прекрасная девушка верила, что я полуиндус, достигший просветления, только ведь я такая же муха в паутине майи, как и все.
Ну, возможно, просто чуть острее осознаю положение вещей.
Таковы дар и проклятье, полученные моих создателей: я дотягиваюсь туда, куда попадают единицы, и если мне удалось сгустить временный кокон реальности вокруг двух самых талантливых «просветленных» на этой планете, это не означает, что я стал божеством.
Скорее всего, они, те, кого помнят как ну-вы-и-странников, смотрят сквозь микроскоп на предметное стекло нашей реальности и умиляются нашим усилиям, броуновскому движению наших душ...
Да и есть ли я на этом предметном стекле?
А любой из вас, подслушивающих мой дневник?
Что бы ты сейчас делал, да-да, ты, стучащий по клавишам своего допотопного компьютера человечек, что бы ты сейчас делал, если бы я не существовал?
Ты думаешь, что сочиняешь меня, и сейчас кривишься, ибо полагаешь обращение героя к автору низкостилевой игрой, дурным тоном.
Да кого интересует, что ты там считаешь?!
Тебе еще наверняка поведают, «что ты хотел сказать» и «как ты облажал финал».
А ты, читающий эти строки и всерьез опасающийся за психическое здоровье автора, ты-то реален?
Если так, то объясни мне, зачем ты продрался сквозь волны «авторского бреда» аж досюда?
Ну, признай, перед тобой пронесся мутный поток редкостного трэша: эльфы, вампиры и пришельцы на одной поляне, наркотики в жопе — не дурдом ли?
Разве реальный пацан или девчонка, а то и дядька или тетька станут жить проблемами совершенно бесчеловечных существ, сопереживать бойкой ящерице, восхищаться древним упырем, который презирает человека как данность?..
А?..
Что?..
Прости, не слышу.
Да и есть ли ты?
Я сижу на берегу пруда и вижу, как девочка и ее дед кормят уток, кроша булку и кидая в воду.
Ребенок побежал к качелям, споткнулся, упал и теперь громко ревет, искоса зыркая, когда же, наконец, до него добежит нерасторопная мамка, ах ты, мой маленький лицедей...
Дерево, под которым я расположился (кажется, это клен), банально шелестит листвой, ведь ветер плюс листва равно шелест.
Всё это так реально, оно сбывается под лучами самого настоящего солнца.
В этот же момент человек, не понимающий, что стенографирует всплески информационного поля, упоенно стучит по самым настоящим пластмассовым клавишам с почти стертыми буквами: «З», «а», «н», «г», «е», «з», «и» — вот и вышел человечек.
Комбинизомби.
И прямо сейчас вы, ты, она, он читаете, а значит, пребываете в пространстве этого мира, отрешившись от своего.
Так и кто же из нас всех реальнее?
А, «безволосые прямоходящие», как говорит симпатяга, пожирающий новорожденных насекомых?
Сыгравший сотни ролей, проживший массу сюжетов, тысячу раз поскользнувшийся на банановой кожуре и поднявшийся под собственный хохот, я всё еще реален, хоть давно не помню имени, которое мне дали при рождении.
И любому, кто предположит, что меня нет, я отвечу:
— Зангези жив, это была неумная шутка.
© 04.02.-30.06.2011
| Предыдущая глава |
↓ Содержание ↓
↑ Свернуть ↑
|
