Вернуть себе клыки (Клыки на погонах-3)

— Какой странный мир? — мужским голосом пробормотала одна из стен большого кирпичного особняка. — Настоящая Преисподняя...

Говорила, конечно же, не стена. Если пристально присмотреться, можно различить бесформенное пятно около широкого окна-панно.

— Может, зря я послушался бога? — размышлял человек. — И какой толк сорокалетнему мужику идти в герои? Через двадцать лет пошел бы на пенсию, в огородике ковырялся бы, дачку, опять же, отстроил...

Убийца притаился на подоконнике. Черная перчатка, практически незаметная в темно-фиолетовых тонах позднего второго вечера, крепко ухватилась за неплотно прикрытую ставню. Вторая рука злоумышленника прижимала к груди длинный сверток.

— Тяжело, — пробормотал убийца, ерзая и поудобнее устраиваясь на узком каменном выступе. — Надо было помощников взять.

Разумная мысль, но совершенно нереальная. Он чужой в этом мире, полном страшнейших демонов и злобных оборотней. Тут никто не поможет, сколько не проси. Откуда взять помощника?

Убийца вздохнул и почесался головой о шершавые кирпичи. Как свербит затылок! Неужели поймал вшей или блох от местных жителей? Проклятые грязные нелюди, прямо средневековье.

Еще неделю назад он и поверить не мог, что согласится на такое. Обычный слесарь второго разряда, Иштван Игнатович Мозговой. Холост, без детей, в партийной деятельности не замечен; всю жизнь проработал на сталелитейном комбинате "Свари-ка и слей-ка", есть несколько замечаний за выпивку и хулиганство; парень недюжинной силы и такой же нехватки интеллекта. В общем, пьянчуга, без особых жизненных достижений, любитель подраться и ярый националист своей страны. Идеальный прототип героя, способного прославиться в веках.

Все началось настолько сумбурно, что другой испугался бы. Но только не бравый слесарь, возвращающийся после работы. Смена закончилась давно, часа четыре назад, но мужчина не спешил идти в холодную холостяцкую берлогу. Дома ждал беспорядок, немытая посуда, покрытый пылью телевизор и пустой холодильник с одинокой баночкой пива на верхушке.

— Что мне домой? Заш-шем? — бубнил под нос будущий герой, еще не догадываясь о великом предназначении, грозившем в ближайшее время обрушиться на его бедную голову.

— Пора тебе, пор-ра, — подобным же голосом, как у Мозгового, ответил Женя-сварщик. — Деньги конч... кончились деньги, потому домой. Давай, Иштв... шытывы... Ваня, короче... Иди домой.

— Не-е... — замотал головой "Шытывы" Игнатович. — На хату не пойду, мне газ отключили!

— Тебе? — ужаснулся Женя. — У тебя ж зарплата, поди, втрое больше моей. И детей нету.

Иштван неопределенно пожал плечами, приглядываясь к далекому огоньку ночного ларька.

— Ну как же так? Ик... — снова поинтересовался сварщик. — У тебя же зарплата в три раза больше моей!

— Зато я пью раз в десять больше твоего, — прорек Мозговой.

Женька-сварщик вздохнул. Он тоже рад бы пьянствовать в гораздо больших объемах, да жена не дает.

— Давай еще по пивусику? — предложил Иштван.

Не дожидаясь ответа, слесарь прихватил слабо упирающегося Женю за локоть и потащил вперед.

Оба работника сталелитейного комбината были настолько пьяны, что даже не обращали внимания на окружающий мир. Прищуренными глазами из-под низко нахлобученных ушанок они взирали на янтарную вывеску "Пиво, раки, пицца".

На улице вальяжно разлегся декабрь. Он потрескивал немалым морозом, превращал мелкие лужи в хрустящее стекло, рисовал на окнах витиеватые узоры полупрозрачным бисером. Холодный месяц с интересом посматривал на двух прохожих. Эти двое, закутанные в черные ватники и массивные резиновые сапоги на меховой подкладке, резко выделялись темными пятнами на серебристо-белом одеянии улиц. Тонкий снег протестующе поскрипывал под тяжелыми подошвами, из-под высоко поднятых воротников валил пропитанный алкоголем пар. Он обволакивал ушанки рабочих, на фоне освещенного ларька окрашивался в желтоватый оттенок.

— Сп... — буркнул Иштван. — Споем, р-р... родная?

— Сам ты родная! — обиделся Женька. — Не буду пивом догоняться уже. Не то потом хлопот не оберешься.

— Я ставлю! — возразил Мозговой, хватая сварщика за хрустящий ворот потрепанного ватника.

Вокруг бушевала метель. Разлапистые снежинки, сраженные пьяным дыханием слесаря, тяжело опускались на шапку и плечи. За несколько секунд, пока друзья стояли без движения, их на добрых полпальца привалило снегом. Лютующий ветер вырвался из-за угла, зашелестел сугробами. Взъерошил чахлую крону поникшей березки, ударился о стену соседнего дома. Холодный воздух пробежался по стене пятиэтажного строения, загрохотал металлопластиковыми панелями балконов, застучал приоткрытой форточкой.

— Не-не, — ответил Женька. — Там жена сегодня...

— Чего? Пивка не хочешь выпить за компанию? — разволновался Иштван. А дальше произнес коронную фразу профессиональных холостяков. — Что там жена, если друг у плеча?

— У Маринки сегодня голова не болит... — пробубнил сварщик. — В день зарплаты никогда не болит...

— Но я ведь ставлю, — разочарованным тоном, но пока не сдаваясь, произнес Мозговой. — Неужели друга на бабью кровать променяешь?

— Знаю эти "ставлю". После третьего пузыря начнутся вопли "а теперь с тебя бутылка".

— Ладно, иди, — позволил слесарь, не вступая в дебаты.

Женька свою программу минимум для Иштвана проделал. А именно — довел изнывающего от жажды товарища до заветного ларька. Сам Иштван Игнатович не дошел бы — брякнулся бы в снег по обычаю. И спал до утра, пока не приехал бы милицейский воронок, или скорая помощь, что вероятнее. Вот около "Пиво, раки, пицца" можно во-первых еще слегка испить "бодрящего", а во-вторых — падай до не хочу. Если уснешь за столиком, то какой-то добрый человек сам вызовет милицию. Или Людка-продавщица смилостивится, как иной раз случалось, и приютит бедного пьянчугу у себя в подсобке. А там и усладой можно заняться...

Мозговой замечтался, преданно уставившись на сияющее окошко ларька, и даже не заметил, как сварщик канул во тьму.

— Иди-иди, дружок, — скорее себе, чем Женьке, сообщил Иштван. — А у нас тут пиво!

Будущий герой по-прежнему не догадывался, что эта ночь окажется последней в его безрадостной жизни. Приключения уже приближались, неслись к Мозговому, подрагивая в предвкушении. А слесарь второго разряда тем временем высморкался в рукавицу и сделал шаг вперед.

— Чего тебе? — неприветливо буркнула Людка, когда перед окошком появилась необъятная грудь в черном ватнике.

Иштван слегка не рассчитал дистанцию и смачно врезался рожей о двойное стекло ночного магазинчика. Ларек покачнулся, затрещали металлические лыжи-подпорки. Продавщица завизжала и едва удержалась на ногах. Только один человек подобным образом "заходил испить пивуськи".

— Ванька! Мать... — заматерилась Людка. — Попробуй еще раз, и до конца жизни будешь без пива.

— Привет! — Мозговой расплылся в широкой улыбке. При "встрече" с ларьком он ударился нижней челюстью о деревянный прилавок-подоконник. Дотронулся языком до ноющих зубов, отметил, что один из резцов слегка пошатывается. Ругнулся.

— Чтоб тебя в бетонную стенку с такими приветами, — уже более спокойно ответила Люда. За долгие пять минут, в течение которых продавщица поносила ночного гостя, словарный запас нецензурных выражений иссяк. Пришлось внимать пожеланиям нежданного клиента. — Чего надобно?

— Пиво есть? — деловито поинтересовался Иштван.

— И водка есть, — кивнула Людка. — Только ты еще с прошлого месяца в блокнотике висишь.

— Не помню...

— Еще бы, — хмыкнула продавщица. — Ты ко мне всегда в таком состоянии приходишь, что даже имя собственное забываешь.

Слесарь второго разряда пристыжено засопел. Но не зря некий бог в скором времени изберет его не должность героя. Потому что совесть и мыслительный процесс, совершенно ненужные для геройской работы, давно атрофировались в черепной коробке Мозгового — под действием многочисленных портеров, "трех семерок", "синеньких" и водок.

— С-с... сколько я должен? — вопросил Иштван, поочередно пожирая глазами то увесистую грудь Людки, то разноцветный дивизион бутылок на витрине.

Продавщица огласила сумму, и Мозговой присвистнул. Получилась почти треть сегодняшней получки.

— Ладно, — вздохнул слесарь. — Держи, кровопивца... И налей для начала бочкового светленького.

Он сгреб с ближайшего столика внушительную снежную насыпь и пристроился на треснутом пластиковом стуле. Спустя несколько минут Иштван по уши погрузился в прохладную пену и осушил предложенную кружку.

— Может водки тебе? — участливо справилась Люда. Она высунулась из окошка и зябко укуталась в толстый воротник шерстяного свитера. — Ума не приложу, как ты можешь пить холодное на таком морозе.

— А я горяч душой, — заявил слесарь. Потому подумал. — Но можно и водки.

Прошло полчаса. У ларька останавливались жаждущие души. Безликие работники и ночные пьянчуги "опятидесятиграмливались" и растворялись в темноте. С севера доносился ритмический грохот сталелитейного комбината, работающего круглые сутки. Где-то вдалеке пролаяла собака, донесся рев милицейской машины.

Иштван счастливо обнял ополовиненную бутылку "Красной столичной". Голова Мозгового, до отказа набитая алкогольными испарениями и мыслительным ступором, опустилась на влажную столешницу.

В ушах заработали тяжелые лопасти, захрипели вертолетные лопасти. Земля приподнялась, затанцевала вокруг вздремнувшего слесаря. Перед глазами замаячили разноцветные пятна взрывов и трассирующих пуль.

Нет, Иштван Игнатович никогда не участвовал в боевых действиях. Он даже не догадывался, что цветастые кляксы, взбухающие перед закрытыми глазами — война между его серыми клеточками мозга и нервными окончаниями против горячих молекул спиртного.

В голове кружились вертолеты, грохотала артиллерия. Слесарь поморщился во сне и скинул руку со стола, заземлился. Кончики пальцев дотронулись до сугроба, матерчатая перчатка мгновенно промокла. Но это помогло: мировое кружение замедлилось, воинственная феерия звуков утихла.

Иштван находился в привычном для себя состоянии. Темное пространство, за колеблющимися стенками которого угадывались то пьяные драки с его участием, то голые телеса продавщицы Людки, то орущий начальник цеха номер 3/6. Маленькая бесформенная комнатка нетрезвого сознания, заполненная ядовитым дымом реальности. А за стенами — размазанные воспоминания и ленивая работа полузадушенного подсознания.

Во сне было хорошо и уютно. Здесь почти не ощущался холод, мороз не хватался за пальцы слесаря колкими ледяными когтями. Тут, в алкогольном бреду, всегда рады видеть усталого работягу. Во сне он самый настоящий герой.

Похрапывая и причмокивая посиневшими от холода губами, Иштван занялся моделированием сознания. Он создал для себя широкую кровать с пружинным матрасом. Накидал поверх нее всяческих простыней и подушек. На самую верхушку положил обнаженную Людку-продавщицу. Женщина держала в руках литровую бутылку водки и, почему-то, сжимала в зубах здоровенный кусок свиного сала.

Не сколько от вида голых телес, сколько от вожделенного сала, слесарь пустил обильные слюни. Выпил, закусил, забрался на постель. Но как только он приступил к более интересному занятию...

Тогда пришел БОГ.

Прямо в центре маленькой комнатки появилось маслянистое пятнышко золотистого цвета. Оно слабо пульсировало, наливалось энергией. И стремительно увеличивалось, разгоняя вонючий туман алкогольных испарений. Не прошло и секунды, как образовалась высокая золотая дверь. Бесшумно приоткрылась створка, комнату залило молочным светом.

На ярко освещенном пороге стоял громадный силуэт. Бог вошел в сознание Иштвана, переступил через трупики убитых мыслительных процессов, обошел завалы грязных мыслей, пинком отбросил несмелый вопрос Мозгового.

— Так-так, — сказал бог. — Эк у тебя тут нагажено.

Слесарь не ответил, лишь поднял голову и посмотрел на пришельца поверх оглушительно стонущей Людки.

— Кто...

— Да мало ли кто, — усмехнулся бог.

Иштван не увидел этой улыбки, только почувствовал — сияющая дверь скрывала внешность, окутывала пришельца в молочно-белые тени.

— Я вот почему пришел, — сказал незнакомец. — На тебя пал Выбор богов.

— А что это? — слесарь вдруг опомнился и заметил, что остался с пришельцем тет-а-тет. Кровать и прочие милые грезы исчезли за темной стеной подсознания.

— О, — бог остановился напротив Мозгового. — Раз в сто лет каждый мир имеет право на приход славного героя. Этому рыцарю надлежит целых десять лет воевать со всякой нечистью, ведьмами там, колдунами всякими...

— А после десяти лет? — почему-то спросил Иштван. Он совершенно не понимал, что происходит, зачем и для чего. Но на то и пьяному море по колено, чтобы во сне заниматься столь глупыми диалогами.

— А потом мы заберем тебя к себе, — темный силуэт незнакомца прорезала ослепительная молния улыбки.

— Куда? — слесарь с интересом рассматривал ночного гостя. Перед ним возвышался исполинский тип неопределенного пола. Судя по грубому голосу — мужчина. Кажется, очень мускулистый, по крайней мере ширина плеч у него примерно в два раза превосходила ширину сталелитейщика.

"Из баскетбольной сборной, — догадался Иштван, даром, что пьяный. — Парни пришли к ларьку и решили поиздеваться над работягой".

Если бы не внушительные параметры комплекции, незнакомец выглядел бы как обычный человек. Вот только циклопическая голова, размерами с несгораемый шкаф, стоящий в кабинете начальника цеха номер 3/6.

"Яйцеголовые баскетболисты! — подумал слесарь. — Я вам сейчас покажу".

С этой мыслью Мозговой поднялся и хорошенько врезал пришельцу.

— В Мир Богов, конечно же, — как ни в чем ни бывало, ответил незнакомец.

Казалось, он даже не заметил увесистого кулака, нацеленного в лоб.

Рука Иштвана со свистом пронеслась по воздуху. Не встретив никакого сопротивления, кулак пролетел сквозь туманный силуэт. Увлекаемый силой инерции, слесарь успел только спросить "в какой такой Мир Богов?" и с размаху упасть лицом вперед. Падение не принесло слесарю никакого ущерба. Что ему сделается, во сне-то?

Бог подал Иштвану Игнатовичу руку, помог подняться. И нравоучительно заявил:

— В общем так. Ты у нас — Избранный. Тебе надлежит очистить весь твой... — незнакомец сделал паузу и посмотрел на какой-то сверкающий прибор на запястье, — ... мир под номером 1157/16 от скверны, злобы и всех прочих сил Зла.

— Да ну? — не поверил пьянчуга. В голос он добавил весь свой запас сарказма, на который только был способен. — Очистить мир, да?

Одновременно слесарь попытался ударить пришельца коленом между ног. И снова удар пропал без каких-либо последствий.

— Именно, — сухо ответил бог. — Тебя избрали, а это значит, что ты должен беспрекословно исполнять все веления Божественного Совета. Десять лет ты будешь слоняться по своему миру: убивать чернокнижников, изгонять бесов, кастрировать похотливых демонов... В общем, полный список развлечений тебе предоставят в ближайшее время.