Смертельные цветы Ч.3. Глава 2-3

По коже пробегает холодок. У меня осталось не так много близких, чья боль может вынудить меня принять верное решение. Но есть Анджей. Если колдунья доберется до него... Я приму силу Ивара, а дальше мы посмотрим, кто из нас сильнее. Пошатнувшееся равновесие меня не остановит. Эскалар с удовольствием заменит Изу. А уж как будет рад Тейрун. Количество ведьм не изменится, а проблема решится. И стоит признать, такой выход устраивает меня куда больше сомнительного предложения.

Принимать его я не стану. По крайней мере, не так быстро. Стоит подождать козырей. И быть готовой ко всему. А пока лечь спать. Утро вечера мудрее...

Ночью мне снится сон. Берег. Море. Светлый песок. Ласковые волны. Желтый закат. Крики чаек. Дельфины на горизонте. Запах йода и водорослей. Мне снова четыре года. И я с радостным визгом бегаю по пляжу. Забегаю в воду. Собираю ракушки. Счастье. Абсолютное и безоблачное. И такое хрупкое.

Моргаю.

И вот уже я-взрослая смотрю со стороны. Маленькая девочка играет на берегу. Строит замок. Защитные стены. Башни. Ров, который сам заполняется морской водой. Мне нравилось играть в осаду. Пусть даже противником выступало море.

— Я скучал...

Оборачиваюсь на голос. Виттор стоит почти рядом. Щурится, глядя на закат. Он в светлом костюме. И выглядит моложе, чем при нашей последней встрече. Наверное так, как выглядел четверть века назад.

— Почему ты здесь?

Он никогда раньше мне не снился. Тем более вот так. Здесь. Я вообще не вспоминала детство до недавнего времени.

Маг не отвечает. Снимает пиджак. Расстилает на песке. Садится. Сбрасывает ботинки. Носки. Зарывается ногами в песок. От него веет странным умиротворением. Как будто все его проблемы остались в прошлом.

— Что случилось?

Опускаюсь прямо на песок.

— Ничего. Просто... Я устал.

Замечаю еще одну странность. Голос бывшего наставника больше не хрипит. И он совсем не кашляет.

— Ты была счастливой тогда... — он кивает на девочку у кромки воды. — А когда пришла в боевики... Сложно отдавать приказы тому, кого помнишь таким...

— Ты был хорошим наставником...

Странный у нас разговор. И место для него еще более странное.

— Был... Да. Когда-то был.

Он умолкает, и некоторое время мы просто смотрим на волны. Время во сне застывает. Растягивается, превращая минуты в часы. Я вспоминаю. Смутные образы. Запахи. Ощущения. Ссадины на коленках. Разбитые локти. Башенки из гальки. Вкус рыбы.

— Мне сказали, там случилась трагедия.

— Монстры напал на берег, — подтверждает Виттор. — Многие погибли. С Равновесием нельзя играть.

— А если его не будет?

— Тогда не будет и мира...

Вряд ли старый маг понимает, о чем я спрашиваю. Но его убежденность не дает возможности продолжить эту тему. Для него мир невозможен без того базового закона, к которому он привык.

— Значит, будет другой... — говорю тихо, но меня слышат.

— И у него будут свои законы. Но разве нас это волнует? Мы защищаем лишь наш мир.

Невольно улыбаюсь. Виттор не любит абстрактные разговоры. Только то, что имеет значение здесь и сейчас. И в чем-то он прав. Боевых магов не интересует политика и игры Абсолютов. Им важно защищать. В любой ситуации. Всегда и везде. А я? Я давно уже перестала измерять свою жизнь подобными категориями. И борюсь лишь за свое существование. Так какое мне дело до мира? Он был до меня, останется и после.

— Почему ты пришел?

— Хотел тебя предупредить.

Смотрю на собеседника. Профиль мага неуловимо меняется. Лицо словно течет. Меняется. И на меня уже смотрит Молот.

— О чем?

— Не верь Тьме. Не верь Свету. Слушай мир. Только он знает истину...

...Просыпаюсь и рывком сажусь на кровати. Сердце гулко колотится о ребра. Дыхание с шумом вырывается сквозь зубы. Лоб покрывает испарина. А по спине струится холод.

"...главное отличие колдунов в том, что они изменяют мир через себя..."

Голос Лукаса заглушает слова Молота. Но суть... остается. Кто бы знал, что значат их слова? Сильно сомневаюсь, что Изабель ответит.

Откидываюсь обратно на подушки. Дышу медленно и ровно, стараясь прийти в себя. Колдуны берут энергию из мира. Но если баланс должен сохраняться. То, что они отдают? Силу через заклинания. Но что еще? Ведь иначе пророк и убийца ведьм не пытались бы обратить мое внимание на эту деталь. Если, конечно, поверить в то, что мои сны не просто сны, а нечто большее.

И вот еще одна деталь для размышлений — мне никогда не снятся живые. Воспоминания. Убитые мною люди. Ивар. Лидия после смерти. Явление Молота тоже неудивительно. Но Виттор? Можно списать на то, что колдун мог изменять обличье. Но откуда он знал о юге? О моем детстве? Игра разума? Или...

Сердце предательски холодеет. Нет. Я не буду думать о других вариантах. Не сейчас. Когда разберусь с Изабель, тогда и узнаю, что с наставником...