Заговор самоубийц против самих себя

— Я же уже сказал... — замялся Славка, поднимая голову чуть выше и удобнее устраиваясь на его плече.

— А все же, должна же была быть причина.

— Ну, — протянул парень, щекоча дыханием грудь мужа. — Мне все покоя не дает твоя картина. Ну, та, на которой я в свадебном платье и в белых перчатках, выпачканных в крови от вскрытых вен. А ты напротив в черном фраке и с пистолетом у виска.

— И?

— Ты ведь тогда мне так и не ответил, как она называется.

— Заговор самоубийц.

— Почему именно так?

— Потому что безответная любовь — это самоубийство, но не только для того, кто влюблен, но и для того...

— В кого влюблен, да?

— Да.

— Так сложно.

— Нет. Все очень легко. Любовь может убить, так?

— Ну, допустим.

— Безответная любовь тем более.

— Ну.

— Но если она убьет одного, сможет ли жить как прежде другой?

— Не сможет.

— Вот в этом и суть.

— И что ты теперь будешь с ней делать?

— С чем?

— С картиной.

— А зачем с ней что-то делать?

— Ну, она же теперь себя не оправдывает.

— Это еще почему?

— Потому что... я, кажется, тоже люблю.

— Ну, пока ведь только кажется...

— Слушай, не издевайся, а? Я тебе между прочем вчера ночью самое сокровенное отдал и у меня зад до сих пор ноет, а ты...

— Ладно-ладно, неблагодарная сволочь, признаю, — весело объявил Артур.

— Вот именно, — фыркнул Славка, — Так что с картиной?

— Оставлю на память для потомков.

— Каких это?

— Ну, вдруг ты мне, женушка любимая, еще и маленького родишь... — мечтательно протянул Артур за что и получил со всего размаху подушкой по лицу. Похоже, над этим вопросом еще предстояло поработать. Но у них все еще было впереди.