Ворон. Перерождение. Дневник оборотня

Были, понятное дело, и вполне "крутые" группы, но много меньше, чем хотелось бы. Однако у таких групп были свои сложности и сходу влиться в коллектив... Возможно, но именно влиться, а не съездить развеяться. Мне предлагали стать гитаристом или ударником в очень прославленных коллективах, но — только на постоянной основе.

Наконец, дело сдвинулось с мёртвой точки и...

— На месяц по Центральной России, — сообщаю Гансу и Явору.

— Маршрут знаешь?

— Знаю, но думаю, что будет он очень приблизительным.

— Давай.

Короткий шелест бумаг.

— Угу. Ясно. Ладно, мы дадим знать Иным, что ты в группе. Мало ли, помощь понадобиться. И да, зайди позже, дадим координаты, по которым сможешь обратиться.

Барахла у музыкантов много — даже у самых бедных. Музыкальные инструменты, аппаратура, костюмы (не в нашем случае), элементы декораций и... да до хренища. Шесть человек заняли два купе целиком — в багаж ничего не сдавали. Нужно сказать, что было нам не просто тесновато — тесно. Ну да ничего — привыкшие.

Шесть человек (ну, включая не совсем человека, меня) — это я/Сильвер — электро-гитара; Витька/Ланс — ударник; Женя/Фофан — электро-гитара (основной состав); Саша (просто Саша) — бас-гитара; Витя/Хвост — ударные и Юра/Токарь — клавишные.

Погрузились с шуточками, провожаемые нехилой толпой поклонников и друзей. До митинга не дошло, но человек пятьдесят собрали (включая знакомого цверга-медика), так что даже милиция заинтересовалась. Заселившись в купе, быстро навестили проводников и даже помогли по мелочам. Правда-правда — хорошие отношения с ними поддерживать очень желательно.

Затем начали пить. Точнее — больше имитировать. Люди в большинстве своём считаю нас если не наркоманами, так пьяницами, хотя на деле процент асоциальных личностей в кругу музыкантов не сильно выше, чем в кругу "нормальных" — просто мы на виду.

Кстати, забавная коллизия — увидев нас с водкой, люди дружно успокаиваются — алкоголики зло понятное и знакомое, в отличии от наркоманов. Почему-то считается, что водка с наркотиками не сочетается. Увы...

С водкой мы вообще часто троллингом занимаемся. Вот и сейчас...

— Девушки, а давайте к нам, у нас есть тёплая водка и шаверма из привокзального киоска, — обращаемся мы к москвичкам из числа потомственных*. Те шарахаются, но тут же исправляются и кидают презрительные взоры — они даже не понимают иронии словосочетания "Тёплая водка и вокзальная шаверма".

Правда, бывают и проколы...

— А давайте, — соглашается тётечка интеллигентного вида, — только свою шаверму вы в окно выкиньте, я сейчас еды домашней принесу. Буду у родственников уже завтра, а еды с собой мать на неделю наготовила.

Тётенька оказалась врачом скорой помощи — категория людей, относиться к которым можно только с уважением (уроды не в счёт, но они тут редко задерживаются).

Посидели хорошо, душевно — играли, пели — причём нас раскрутили на комсомольские песни времён её юности...

Первый концерт был в одном из Подмосковных городов и прошёл достаточно вяло — народ здесь избалованный, по области даже серьёзные группы часто играют. Многие в итоге начинают считать себя ценителями — и как правило безосновательно. Как ни странно прозвучит, но москвичи в этом отношении более благодарная публика, как и жители настоящей русской глубинки.

Вяло или не вяло, но отыграли мы хорошо, так что под конец народ раскочегарился и начал требовать играть. Хрена — пока мы вас завели, сами остыли, так что уходили со сцены под недовольное улюлюканье. Да, бывает и такое, причём чаще, чем хотелось бы. А что делать? Эмоции толпы — вещь такая... странная.

В районе Тамбовщины мы зависли — профилактика. Не в плане тех-обслуживания аппаратуры, а в плане утомились. Ежедневные концерты, когды ты сам ещё и за грузчика/осветителя/менеджера..., да и репетиции никто не отменял...

В общем, примерно на недельку зависли в одном из райцентров. Выбор был достаточно случаен — у Просто Саши случился скоротечный, но очень бурный роман; Женя/Фофан — "Нашёл уникальную самогонку. Прикинь, бабка гонит такую, что лучше хорошего коньяка — уж я-то различу!". Ну а остальным было по сути всё равно, где пить и где гулять.

Пил и я — тот самый самогон (и в самом деле хороший), водку, спирт, вино, пиво... Пил так, что Фофан поначалу охренвал от количества, но затем ему стало всё равно — увы, но парень ушёл в запой. Картина печальная, но привычная как для музыкантов, так и для глубинки.

Пьянка не мешала мне клеить баб (увы, но сейчас именно баб), да и держал я себя более-менее в рамках. Такой вот загул был мне не свойственен даже в бытность человеком, но... помнил "завет" старших товарищей и понемногу отпускало. Стал вспоминать о некромагии и нейробиологии, начал сниться Немоляев и лаборатория... В общем, терапия удалась.

— Сань, ты ваще как мзыкантом стл? — лез ко мне Женька.

— Да как-то всегда хотел, а потом подумал — а хули откладываю? Взял — и начал учиться музыке всерьёз, — чуть более трезво отвечаю я.

Женя (Фофан он потому, что фамилия Фофанов, прозвище ещё детское) глубокомысленно кивает головой. Он, кстати, из тех людей, что от выпитого становятся только дружелюбнее. Говорят, что он в принципе не лез ни к кому по пьяни и даже становился обаятельней — до определённой рюмки, разумеется.

Пьём уже неделю и местные мужики считают нас за своих, ставя своим жёнам в пример:

— "Видишь? Люди наработались и отдыхают, как все, а ты меня хаешь. Столичные ведь парни (вот тут брехня — все мы из провинции), а нормальные".

Парни помоложе также восприняли нас как родных. Не сразу, понятно дело — сперва были битые морды, "тёрки" и "пацанские разговоры", а потом ничего — признали, что мы имеем право шататься по городку и "гулять" с местными девицами.

— Погодь, — я решительно отстраняю Женьку, делаю несколько шагов в сторону и принюхиваюсь. Помимо запаха перегара (пьём-то уже неделю) и вполне понятных запахов леса (сокращаем путь через местный лесопарк), пахнет... Адреналином, что ли. Такое впечатление, что нас ждёт пара десятков сильно разозлённых парней, намеревающихся набить морду, но тогда был бы ещё запах пота, одежды, алкоголя...

Стремительно заставляю себя трезветь. Получается не очень, но всё-таки получается.

— Сиди и не высовывайся! — рычу я на приятеля, толкая его под развесистый куст. Правой рукой тем временем цепляю шов на джинсах, нащупываю тонкий посеребрёный стилет и вытаскиваю рывком.

— Давай, дикая тварь из дикого леса, — говорю я, повернувшись в нужном направлении. Во мне гуляет алкоголь, иначе точно промолчал.

— Мяясо..., — раздаётся странный голос и на открытое пространство выходит не менее странная тварь.

— Ты похож на меня. Уходи — человека оставь — еда, — говорит мне чудовище.

Оборотень, застрявший между зверем и человеком. Проклятый**...

Молча принимаю бойцовскую стойку — несколько демонстративно, пряча до времени стилет. Пусть он и посеребрёный, но длина его меньше пятнадцати сантиметров, а каплевидная рукоятка не слишком удобна. В бою это оружие одного удара — и сомневаюсь, что он окажется смертельным...

Чудовище приближается какими-то странными шагами... боксёрскими?! Резко сближаюсь и провожу разведку — наношу удары из савата. Упор в них сделан на скорость, а не на силу и на то, что потенциальный противник вооружён. Как ни странно, но сам еле-еле успеваю уйти от ответной серии с последующей попыткой захвата.

Ёжкин кот, да он быстрее меня! Это странно, птицы-оборотни вообще-то быстрее животных, да и подготовка у меня не спортивная. Если только... Я леденею — он уже успел кого-то сожрать. Это одна из причин, почему Проклятые так легко становятся каннибалами — физические возможности вырастают в разы, получается наркотический эффект.

Начинается странный, дикий танец — волк крупнее меня раза в два и настолько же сильнее. Плюс эффект "допинга"... Мог бы убежать, но тогда Женьке конец, причём очень неприятный. Нет... потанцуем.

Выкручиваюсь за счёт мастерства. К сожалению, некромагия здесь не слишком эффективна — она вообще довольно медленная, да и у этих тварей к ней серьёзный иммунитет.

Лапы/руки у зверюги длинные и непропорциональные, что только добавляет сложности — непривычно. Пусть в мастерстве я его и превосхожу, причём заметно, разница в габаритах, силе и скорости слишком ощутима, так что мы более-менее на равных. Байки о великих мастерах в полотора метра ростом и соответствующим весом, побеждающим великанов, именно байки. Не будем говорить о случаях, когда разница в класса слишком велика. Да, будь у нас обоих нормальные ножи, ситуация качнулась бы в мою сторону, а скажем, на шпагах, от габаритов вообще мало что зависит.

Пытаюсь работать по конечностям — хрена. Суставы мало того, что сильно утолщённые и... неправильные, так ещё и гнутся в обратном направлении!

Двигаемся очень быстро, но если я почти не оставляю следов на земле — учили так, то "волчок" двигается путь и умело, но после него на поле боя можно будет сажать картошку — настолько сильно взрыхлена земля.

Работа на дистанции бесполезна, придётся рисковать и сближаться. Ловлю момент и отпрыгиваю нарочито неловко. Противник ведётся и прыгает следом за мной. Несколько ломаных движений из пьяного стиля

* * *

заставляют его "потерятся и...

Есть! Тонкий посеребрёный стилет с крохотной рукояткой в виде капли буквально вбит в оборотня — даже рукоятка утоплена в тело. Дикий рёв и чудовище начинает двигаться с бешеной скоростью, пытаясь достать меня. Ухожу с большим трудом, но вскоре сидящий в боку стилет начинает мешать слишком сильно и враг отпыгивает и пытается достать стилет, когтями расковыривая рану.

Кровь и серебро... Вот теперь в дело пойдёт магия. Быстро формирую короткое плетение и бросаю себя навстречу чудовищу. Касание... И я отлетаю с рваной раной поперёк лица. Чудовище ревёт и падает на взрыхлёную землю. Короткие конвульсии и вскоре он затихает, а ещё через несколько минут рассыпается прахом. Ну ещё бы — "Прах к праху" создано как раз против таких вот... ублюдков мироздания.

Пускаю все силы на залечивание шрама и накидываю иллюзию.

— Пошли, Жень, я этому уроду ввалил пизды.

Музыкант дико смотрит на меня, пытясь забраться поглубже в куст. Представляю его ситуацию — бой длился от силы секунд пятнадцать, но зрелище было.

— Оборотень, чудовище..., — бормочет он. Делою нарочито озабоченую физиономию и уверю, что — "Прогнал злого оборотня". Веду парня назад — в таком состоянии ему точно не до баб, да и легендой нужно озаботится.

— Юр, вызывай психиатров — Женька до белочки допился, — тихонько сообщаю я. Тот мимикой показывает, что ждёт продолжения.

— До оборотней напился.

Лицо клавишника принимает озабоченое выражение — из богатого опыта тот знает, что "белочка" может быть разной и есть речь идёт об оборотнях, то не исключено, что вскоре Женька будет бросаться на всех с топором.

Жестоко и подло? Да нет — легенда неплохая, да и... День-два — и к музыканту пришла бы белочка настоящая. А так — прокапают, подлечат — и дальше на гастроли.

Москвичкам из числа потомственных* — Есть определённый контингент, которым похвастаться больше нечем, а хочется. Кто-то покупает дворянские грамоты или рассказывает о прадедушке — купце первой гильдии (чаще всего — приказчике в мелкой лавочке), ну а кто-то вот так.

Проклятый** — понятие достаточно условное. Это может быть и в самом деле проклятый человек, результат неудачного оборота с последующим самовнушением (то есть элементарно фильмов пересмотрел — типа Зверю положено рвать людей на части, а психика может и согласиться с этим киношным штампом), одержимый каким-то мелким демоном и ещё десятка два вариантов. Главное здесь — не совсем адекватная (или совсем неадекватная) психика и восприятие людей как еды.

Несколько ломаных движений из пьяного стиля

* * *

— Пьяный стиль или пьяная драка не является изобретением китайцев. Работать под пьяных учат во многих спецслужбах мира, причём буквально испокон веков. Понятно дело, что это не имеет ничего общего с красивыми движениями из "фильмов про кунгфу" — там обычный балет, постановка.

Глава тридцать шестая

Женька быстро отошёл, да и врач подозревал не столько "белочку", сколько сочетание водки с какими-то препаратами. Репутация у музыкантов специфическая, так его словам — "Я чистый алкоголик" медики не поверили. Стыдно ли мне было? Да ни капельки — спас человеку жизнь, а что попутно тот полежал несколько дней в местной "дурке" — так ему же на пользу. Не шучу — Фофан уже был на грани, так что днём-двумя раньше...

После боя задумался — а почему я, собственно говоря, не сбежал? Последнее десятилетие сделало меня достаточно циничным. Хм... или это наносное? Да похоже.

Судя по всему, я просто воспринял философию Средневековья, когда есть свои — и чужие. Точка. Своих надо защищать, а чужих нагибать для пользы своих. Музыканты были для меня своими, пусть и не из ближнего круга — однако вот...

Пропажа людей (тот самый каннибал и его жертва — или точнее жертвы) никого не встревожила — трупов не было. А так... местные были удивительно легки на подъём и гоняли на приработки не только в областной центр или Москву, но и на Север и даже в Европу. Если б дети пропали или врач/учитель/инженер — тогда да, могли и заволноваться. Пролетарии же намного более мобильны — мало ли, коровник на ферме строит или ещё что. Судя по по всему, Проклятый выбирал именно тех, кого не должны хватиться.

После боя я вновь почувствовал вкус к жизни. Ну да, старое средство от депрессии — бабы-водка-адреналин сработало на ура, так что пить стал на порядок меньше — чисто за компанию. Ну и вместо сочетания бабы-самогон перешёл на вино-девушки.

Оставшиеся недели гастролей были просто в кайф — я наслаждался музыкой и вниманием зала, парни пили умеренно, народ принимал нас очень тепло. В начале декабря вернулся жизнерадостный и полный сил, после чего сразу же принялся за изрядно заброшенные тренировки, делая упор на сочетание магии и рукопашной схватки — теперь можно.

Именно теперь — некромагия, как я уже упоминал, достаточно медленный вид магии, так что применять её в бою достаточно сложно. Для этого нужны либо заготовки-артефакты (кстати, мысль!), либо определённый уровень овладения Силой. Вот и у меня "прорезалось", причём прорезалось неплохо.

Если в приснопамятном бою связку магии и стали использовал больше на авось, то после боя — как плотину прорвало.

— Растёшь, — задумчиво сказал Явор, — Я бы даже сказал — эволюционируешь.

Пояснять свои слова он отказался, отмахнувшись какими-то очень туманными фразами, чем изрядно меня озадачил. Впрочем, озадаченность эта достаточно быстро прошла — некогда.

— Куда ногу тянешь! — с неподдельным отчаянием стонал Рарог, — считай, что её тебе отрубили...

Как же — Рарог настоящий перфекционист, воспринимающий нового ученика как... программу, что ли. Он считал, что меня можно "отладить так, чтобы ни единого бага не было".

Рарог — настоящее имя — и "Тому самому Рюрику" он родственник — причём ближайший. Двоюродный дядя, что ли. Ага, я тоже в шоке. Естественно, не смог удержать и полез с расспросами. Был послан и единственное, что он мне сказал — "Исторические опусы, одобренные академиками, можешь даже не открывать — правды нет вообще".