Ворон. Перерождение. Дневник оборотня

После короткого молчания Юлий добавляет:

— Явору не говори — ты просто занимаешься с нами научной работой — и всё. Он из тех, кто не сможет пройти Барьер.

От сказанного у меня шевелятся волосы — это что, я когда-нибудь стану Старейшиной!?

Помимо учёбы — на совсем ином уровне (!), отвлекался я только из-за семьи. Вера не доставляла никаких хлопот, хотя от репетиторов и "Уроков продвинутой москвички" не отказывалась. Проблема была в других искателях счастья в столице — тот же Алексей и ещё с полдюжины молодых и не очень родичей, которые загорелись возможностью попытать счастья в столице.

Отказывать не стал — всё равно большинство через несколько недель или месяцев с ужасом сбежит обратно. Ну не каждый выдержит бешеный ритм мегаполиса, дичайшего уровня уличную преступность, задымлённый городской воздух, колоссальные расстояние и прочие "прелести". Поступил с ними очень просто — снял квартиру (на всех одну) и нанял двух студентов в качестве экскурсоводов. Они показывают им Москву — не в Третьяковку и прочие туристические достопримечательности, а метрополитен, транспортные маршруты, парки, знакомят с реалиями столичной жизни.

Негатива здесь хватает, так что двоюродный племянник Иван, насмотревшись на джигитов в метро, стоимость проезда и квартплаты — и мудро решил, что зарплаты здесь, конечно, побольше — но и расходы соответствующие. Плюс нервные клетки, мать их... В общем — "Ну её на.... эту столицу", — весьма эмоционально сказал он уже через неделю.

В принципе, я с ним согласен — столица хороша для тех, кто хочет сделать карьеру — а какая может быть карьера у разнорабочего?

Прерываемыми редкими "Таким образом" и "Из этого следует"* — нормальный учебник для старших курсов где-нибудь на физмате примерно так и выглядит.

Протоптанные тропы на Кромке** — это лишь ОЧЕНЬ приблизительное понятие. На самом деле всё гораздо сложнее, просто ОДНА ИЗ функций — как раз тропы, вот и назвали по самому понятному (хотя и очень неточному) из десятков понятий.

Глава тридцать восьмая

— Пойдём, Шарик, не бойся, — ласково говорю Гончей (или Гончему?) и тот послушно идёт знакомится с компанией очередных обитателей Кромки. По местным понятиям это что-то вроде... сусликов, что ли — только саблезубых. Мелочь, но я и сам пока... мелочь.

Звучит не очень впечатляюще и по всем канонам я должен уже сходить в Пекло к самому Чернобогу и набить ему морду — или закорешиться, на худой конец. На деле же всё намного сложней и такие вот... суслики на ближайший год-два моё задание. Пусть они (и не только они — это одна из многих стай) выглядят достаточно безобидно, но помощи или вреда для некромага моего уровня от них достаточно много.

Сейчас я "тренируюсь на кошках", но если кто-то считает, что это смешно, пусть вспомнит, что домашние мурлыки частенько гоняют бойцовых псов. Ну и ещё один момент — знание их повадок и особенностей лишними не будут в принципе. Только как следует освоившись с относительно безопасными тварюшками, можно будет переходить к более серьёзным.

— Кушайте, — выделяю из ладони (могу хоть из уха, просто так привычней) Силу, напитав её жизненной энергией, — и "суслики" охотно принимают угощение. Рядом виляет... хвостом (?) Шарик, облизывая мне лицо языком, созданным из лоскутков Хаоса. Глажу Гончую и... один из зверьков тоже лезет под ладонь. Ну вот — маленькая, но ощутимая победа.

Год спустя после учёбы у Юлия я могу заметно больше как некромаг. Не скажу, что очень ощутимо, но всё же. Самое же главное — я вижу дорогу. Если раньше это была запутаная и опасная тропинка в горах во время тумана, то сейчас — пусть и опасная, но дорога.

Умение видеть свои таланты, видеть Магию, понимать направление, по которому стоит пойти — вот основная моя учёба. То есть не сколько техники, сколько сами принципы, Суть.

Думаю — и привычно выделяю Силу в пространство, подкармливая стайку. После первого, кто решился сунуться мне под ладонь в поисках ласки, "погладиться" решили и все остальные. Ласково чешу одного из них за ушком, которое плавно становится позвоночником. Затем на этом месте возникает небольшая кучка щупалец.

— Лапочка, — искренне говорю я.

В институте я восстановился, несмотря на нехватку времени — занятия магией дали начало ещё одной интересной идее и инициатором возвращения послужил Рарог, обозвавший меня "Генератором" (как я понял — генератором идей). Юлий после некоторых раздумий поддержал и вот я снова здесь. От моих якобы работодателей пришло хвалебное письмо — вполне настоящее. Тамошние Иные за небольшую мзду постарались и теперь руководители и работники весьма серьёзной лаборатории твёрдо были уверены, что я у них работал, причём весьма плодотворно.

— Ну и как за Бугром работалось? — с вялым интересом спросил Стас.

— Душновато, отвечаю ему, — шаг влево, шаг вправо...

Знаю ситуацию по рассказам, хотя подозреваю, что ситуация может сильно отличаться в разных лабораториях. Друзья-соперники, кстати, достаточно интересно отнеслись к моему возвращение.

"Курс политика" был не самым удачным, но для учёной публики его хватило. Очень забавно наблюдать за их реакцией. И кстати — в основном люди были более-менее искренними. Не всегда эта искренность была доброжелательной, но тем не менее. Одна из (основная) причин недоброжелательности заключалась в лаборатории, в которой я становился одним из самых-самых.

Произошло это из-за некромагии, как бы дико не звучала фраза. На самом деле всё логично — нейробиология натолкнула меня на ряд идей по некромагии, а некромагия — на идеи по нейробиологии. Немоляев и его приближённые на основе моих теорий написали целую серию интересных работ, причём не "в стол", а опубликовали в серьёзных научных журналах. К их чести — я там тоже был упомянут. Не слишком серьёзно упомянут, но когда твоё имя мелькает в десятке работ такого уровня — это уже что-то.

— Ну что, Зоран, с новыми силами за работу? — Громко спрашивает меня Немоляев, встречая в коридоре.

— Ну да, — столь же громко отвечаю ему (стараясь проделать это максимально естественно), — с вами работать куда продуктивней, чем с янкесами — те полёт мысли на корню пресекают.

Я не подлизываюсь — правила игры такие. Поскольку я его человек (или в данном случае Иной), то он поддерживает меня (и достаточно ощутимо), а я его. По меркам идеального мира он показался бы достаточно грязноватым, но реалии я знаю неплохо и прекрасно понимаю, что по нынешним подловатым временам его смело можно называть почти порядочным.

Проблема с родственниками, решившими покорить столицу, разрешилась вполне благополучно — Вера продолжала грызть гранит науки, занимаясь не только в университете, но и с репетиторами, находя время на подработку в больнице. Оставалось время и на спорт, но очень, очень мало. На развлечения — даже простейшие, вроде прогулки по близлежащему парку, времени она не находила. Потому-то взял за правило выгуливать племянницу хотя бы пару раз в неделю. Другие родственники (трое) благополучно адаптировались в Москве, найдя себе работу. Остальные решили, что столичная жизнь не для них.

— Дядь Саш, ну сколько можно про парней, — поморщилась Верка, — все они козлы.

— Не дури. Если тебе попался козёл, это не значит, что ты должна подаваться в монахини. Признаю, что козёл он выдающийся, но поверь — такие редко встречаются.

Племянница покорно слушает, но видно, что осталась при своём мнении. Сводить бы её к психологу... Но тут всё одно к одному — козёл, увлечение медициной, нехватка времени. К сожалению, пока не перегорело и если форсировать события, девка может пойти в разнос. К счастью, не всё потеряно и в прикроватной тумбочке у неё лежит заветный "массажёр".

Пошло? Да нет, вполне естественно — хотя бы с физиологией всё в порядке. Ну племянница, и что? Молодая девка, вот и беспокоюсь — тем более, что секс и женские психозы тесно связаны. Особенно — недостаток секса...

Магия, наука, воинские искусства* — всё это замечательно, но остро не хватало женщин. Звучит нелепо, учитывая сексуальную притягательность оборотней для человеческих женщин, но... Именно человеческих — в том-то и заключалась проблема. После Даны человеческие женщины... не то. Лицо, фигура, кожа, голос, запах, пластика — всё не то.

Нет, среди человеческих женщин есть замечательные, мало чем уступающие эльфийкам, но... Они прочно и надёжно заняты, либо в поиске серьёзных отношений (а это не для меня — не хочу рвать душу, наблюдая, как стареет любимая женщина), либо просто дуры.

Ничего из вышеперечисленного меня не устраивало, так что время от времени ходил по ночным клубам и цеплял этих самых дур. Идеальным выходом было бы завести роман с представительницей какой-либо расы Иных, но и тут всё сложно. Бросаться в объятия чужаков они не спешили, да и мужчины как-то не приходили в восторг. И честно говоря — многие были откровенно страшненькими.

В общем, начал понимать, почему пары у нас такие прочные — побегай в поисках подходящего партнёра, так после на сторону смотреть не захочешь — не дай боги потеряешь! Искать среди своих? В том-то и проблема, что у нас была одна женщина на добрый десяток мужчин — и все они были давно и прочно заняты.

Удивлены? А как ещё в естественных условиях регулировалась численность могущественной долгоживущей расы? Вот то-то и оно... У кого-то — очень мало женщин (мы, дроу, гномы); какие-то расы на грани импотенции, когда секс несколько раз в год считается нормальным (те же гоблины, цверги, наги); другие расы способны завести одного ребёнка раз в сто лет — если повезёт (эльфы, циклопы). Вот так-то...

Да нормальные там девки, Сань! — убеждает меня Фанс (происхождение этого прозвища для него самого загадка, ибо было это во времена пьяного угара), — провинциалки собираются, ищут себе столичных кавалеров. Очень славные иногда попадаются.

Морщусь, ибо прекрасно знаю — где вот такие славные девочки, там и всякая похабень типа сутенёров. Но... спермотоксикоз и в итоге иду.

Небольшой полулегальный (участковому отстегивают и парочке мелких чиновников) клуб, весьма посредственный. Расположен посреди жилого района и прекрасно представляю — как "рады" жильцы такому соседству. Фанс здоровается с быдловатого вида охранниками — щёлкать семечки "на посту" и мерить входящих презрительными взглядами — это как-то чересчур.

Внутри... сложно. Обстановочка достаточно убогая, хотя яркая. Откровенные провинциалки домашнего вида вперемешку с прожжёными ёлкидями. Здесь же "пацанчики с раёна", случайные офисные клерки и несколько парней посерьёзней.

— Не понял. Это чо, кавказцев здесь вообще нет? — спрашиваю у приятеля.

— Да нет — местная гопота с ними не дружит, а поскольку и клуб не серьёзный, то джигиты сюда и не заглядывают — было бы из-за чего цапаться.

— Девчонки! — машет рукой Фонс стайке провинциалок. Судя по всему, он с ними уже слегка знаком — раньше цеплялся языками. Парень он языкатый, но между нами — внешность далеко не фонтан. Ростом он с меня, да и весом примерно, но весь... одутловатый, да и обвисшие щёчки в сочетании с лысиной... Ничего — забалтывает.

— Сильвер — ТОПовый музыкант, — представляет он меня.

— Ой ладно — все вы тут ТОПовые, — забавно машет пухлой ладошкой девушка с типажом украинской доярки.

— Да правда, — начинает возмущатся хомячок и перечисляет группы, с которыми я-Сильвер играл и записывался. "Доярка" переводит взгляд на меня и понимает, что приятель не врёт.

— Чё правда, чо ли?

Пожимаю плечами:

— Ну выступаю я редко — дел много, а вот записи альбомов — это моё.

Начинается откровенно бессмысленный диалог с хихиканьем, междометиями и закатыванием глазок. "Доярка" было присмотрела меня — но не тот типаж. Всё уже решено и вываливаемся из клуба, причём я — сразу с двумя девушками под руки. Ну да — современные нравы...

Ехать "Бухать в кабак", как призывает Фанс, совершенно неохота — в брюках "чешется". Но проблема в том, что я "безлошадный". В конце-концов дело разрешается миром и меня ведут на съёмную квартиру, где и живёт одна из "моих" девчонок. Она заранее извиняется, что та без ремонта, да маленькая, да...

— Фигня вопрос, — успокаиваю я её, — сам в провинции вырос, да и на гастролях в таких дырах ночевать приходилось, что просто ой.

По дороге к квартире вижу нескольких решительных парней с явно нехорошими намерениями. Маскируются они очень хорошо, так что намерения явные для кого-то вроде меня — прошедшего соответствующее обучение. Стоят, покуривая и изображают разговор на нейтральные темы, но поскольку слух у меня куда как лучше человеческого, по мне прекрасно слышно, что это именно обрывки фраз, якобы сказанные чуть громче нужного.

Проходим мимо и... Разворачиваюсь, встречая стремительно летящее тело встречным ударом-толчком. Лица остальной троицы моментально становятся хищными и руки ныряют под куртки. Ухожу в сторону, чтобы девчонки не оказались на линии огня и начинаю двигаться навстречу противникам.

Руки выныривают и... Мать их — Стечкины! Что ж за хрень тут твориться-то?

— Лежать на хуй! — Орёт самый старший по возрасту — плотный брюнет южно-русского типа лет тридцати, подкрепляя свои слова прицельными (!) выстрелами. Ну ложиться в такой ситуации — чистый идиотизм — орёт он исключительно для психологического воздействия.

Убегать? Невыгодно — в такой ситуации безопасней попытаться обезвредить их. Бегу навстречу резкими, ломаными шагами. Впрочем — слово "бегу" здесь не слишком уместно. Скорее — передвигаюсь. Принцип прост (на словах) — наблюдаю за стволами и как только вижу, что он направлен точно на меня и палец готов нажать на курок — дёргаюсь в сторону.

Их трое, да и подготовка... Пуля чиркает по рёбрам — по касательной. Поскольку я в этот момент делал очередной рывок, то хватает и такой малости, чтобы упасть — чёртово равновесие. Кусочек кирпича попадает под руку — хватаю его ещё в падении и резко бросаю. Не слишком удачно — не было времени прикинуть вес/баланс, но хватает и этого — один из стрелков хватается за рассечённую бровь.

Последние несколько метров преодолеваю прыжком — и резко бью ближайшего растопыренной пятернёй в грудину. Хруст. Переборщил... Второго достаю каким-то танцевальным пируэтом, какому позавидовал бы и Джеки Чан — не специально выделываюсь, просто тот редкий случай, когда такая вот хрень и в самом деле удобней. Третьего уже совершенно по простецки беру на приём самбо и ломаю руку, а затем и вторую — из чистой вредности.

Вздыхаю, глядя на перепуганных девчонок — ночка у них будет совсем не та. Да и я... Набираю воздуха в грудь и ору:

— ФСБ, — и прочую хрень про операцию спецслужб. А что делать? Засветился я уже порядочно, так что смыться не выйдет, ну и... наша доблестная милиция любит сперва уложить мордой в асфальт (желательно так, чтобы испытать этот самый асфальт на прочность) — и только потом выяснять обстоятельства.

Ну и... Я, а точнее — одна из моих личин, и в самом деле представитель спецслужб, причём официально — со званием, стажем и прочей хренью.