Ворон. Перерождение. Дневник оборотня

Сероватая реальность с обилием оттенков — аж по осязанию бьёт. Нет, не оговорился — именно по осязания. Это Кромка и многие привычные реалии выглядят здесь сильно по другому. К примеру — органов чувств здесь намного больше, чем в привычном мире, отсюда и такие вот... забавности.

Осторожно выглядываю из Завесы и выпускаю Гончего. Через несколько минут тот прибегает с докладом:

— "Запахи/звуки/зрение/Тьма — посторонних нет" — передаёт пёсик свой доклад образами. Образы пока ещё очень расплывчатые — он только учится, да и я тоже. Резко обостряется головная боль — мозг человека... Ну ладно — Иного. Но всё равно — наш мозг не приспособлен под такие "передачи" — слишком мы отличаемся.

Осторожно выглядываю — квартира одного из вожаков оборотней. Стая не самая сильная, но очень уж наглая. Оставлю-ка я подарочек... Осторожно ставлю систему растяжек, вплетая свои заклинания в сторожевые. Да-да — смесь магии и сапёрного искусства.

Некромагия медленная и мало кто может эффективно применять её в бою. Зато и защиты против неё почти нет... Ага — такой вот бонус. То есть в прямом столкновении я слабоват, а вот для обороны (особенно если время есть) или таких вот диверсий — охренительно крут. Ладно — просто неплох!

Слышу открывающуюся дверь и быстро ухожу за Кромку. Впрочем, и выходил-то я не до конца, так что нормальных следов не останется.

— Ба-бах! — гремят взрывы и я выглядываю — очень осторожно. Крупный, излишне волосатый мужчина корчится на полу, а в его окровавленном лбу застрял покорёженный кусок серебряного украшения, рядом валяется женская шкатулка с такой же бижутерией — сокровища подруги. Улыбаюсь довольно и ножом из метеоритного железа вырезаю у него сперва язык — говорил много, затем сердце — это уже для кое-каких ритуалов. Что? Да, у живого ещё.

Быстренько просматриваю квартиру, взламывая тайники и собирая прежде всего бумаги. Не то, что тут можно найти что-то действительно ценное, но документы могут помочь навести на серьёзный след. Ну и привычка таких вот вождей мелких стай — материальные ценности хранить при себе. В общем, тысяч на сто уёв прибарахлился.

Зачем нападение, если он — мелочь? Так мелочь-то — ключевая. Стая не самая сильная (и это ещё мягко сказано), зато его смерть инициирует виток разборок не только внутри самой стаи, но и разборки между добрым десятком таких вот... банд. Кстати — сам просчитал "слабое звено" и сам разрабатывал операцию. Старшие проверили и кое что подправили, но — сам.

Не доверяют и контролируют? Нет, просто вся информация стекается к ним и такая проверка вполне естественна — вдруг я влезу в уже проводящуюся операцию?

Такие вот операции провожу достаточно часто, но — желательно на своих Тропах. Как я уже упоминал — шаг вправо, шаг влево... Ну вы поняли.

Где-нибудь за пределами мегаполиса работать бы пришлось совсем по другому — добывать личные вещи или отпечатки аур, шаманить, проводить сложные расчёты. Но Москва — такой муравейник, что только на моих тропах живут сотни будущих "мишеней", а ведь "работаю" я не только такими вот методами...

Вот и сейчас — работа "а-ля" городской спецназ. Никакой магии (только парочка артефактов) — чисто человеческое вооружение. Около выхода из метро толкутся молодые кавказцы спортивного вида, глядя на которых, сразу видно — зарабатывают они как угодно, но совершенно точно — не законно.

Картина типичная и привычная для столицы и при желании можно найти сразу несколько таких вот группок в пределах прямой видимости. Москвичи привычно огибают кавказцев, кося недовольно-равнодушными взглядами.

Вот из метро поднимаются очередные гастарбайтеры — явные таджики на вид. Идут спокойно, негромко переговариваясь на каком-то наречии, задевают одного из резко сместившихся кавказцев... Ссора вспыхивает моментально — спортивные парни с гор явно "на взводе". Уже через десяток секунд на ступеньках лежали два трупа таджиков, а спортсмены орали что-то на тему — "Кавказ-сила!" — Поорав, они сели в тонированную "Приору" и уехали.

— Как надоело ходить таким вот клоуном! — Недовольно сказал Ярослав, вытянув ногу в красном мокасине.

— Да ладно, в таком обличье мы прямо невидимки, — утешаю я его. Эльф морщится, недовольство от него идёт волной, сбивая на секунду амулет Личины. Щетинистое лицо типичного "Жи есть" на мгновение расплывается, показывая физиономию не менее типичного Лесного эльфа.

Глава сорок четвёртая

В "городской" войне я оказался посредственным бойцом. Нет, так-то всё было в порядке и все задания выполнялись в срок. Просто... ну не давалось мне это. Многие вещи можно было сделать проще, быстрее, лучше. Увы, но импровизация — совершенно не моё. В городских условиях, где обстановка может измениться в кратчайшие сроки, без такого умения может быть довольно "кисло". Если как одиночка я был достаточно неплох, то как командир более-менее крупного отряда — явно "никакой"...

Вот штабным я оказался идеальным. Если не было гонки с "давай-давай", то планы продумывались — просто на загляденье. Как исполнитель или командир небольшого (не больше полудюжины) отряда — тоже неплох. В итоге, работать стал в основном под началом Ганса — он-то как был мастером импровизации, которому не хватало толкового начштаба.

Сам понимаю, что странно звучит — в "нормальных" боевых условиях такой растерянности не было, но что есть, то есть. Кстати — я вообще оказался глубоко штатским внутри. То есть военную подготовку я прошёл более чем приличную, причём с хорошей такой "практикой"... Однако даже военные проблемы я предпочитал решать как гражданский, пусть и подготовленный. Иногда это приносило проблемы, иногда — оказывалось приятным бонусом, поскольку противник просто не ожидал такого хода.

Ну да ладно, начальником штаба я оказался более чем хорошим, что приятно грело душу... Через два месяца наш отряд стал одним из самых успешных — и в этом частично и моя заслуга!

— Эрин, ты орков сильно не любишь? — спрашиваю рыжеволосую сиду. Та морщится:

— Сильно? Да, но скрипеть зубами от одного их присутствия не стану.

— Отличненько, тогда ты и пойдёшь во главе отряда — мы Сломанный Клык собираемся пощипать.

Прекрасное лицо воительницы озаряется торжеством — всего на мгновение, вскоре оно принимает озабоченно-деловое выражения и мы начинаем обговаривать детали. Блин, до чего же чудесная женщина и не будь она замужем — приударил бы, даже без оглядки на расу...

— Сильвер! — В комнату влетает Ганс, — ты сколько народу можешь через Кромку провести?!

— Ну и вопросик! Сам же понимаешь — смотря куда, смотря кого. Воронов — десятка два, людей — максимум троих. А что случилось-то?

Случилась проблема — Светлые эльфы из Мытищ в союзе с Бутовскими гоблинами захватили одну из наших пророчиц. Нет, это не потерянного вида тётка из "Поттера" — это скорее аналитик с феноменально развитой интуицией и умением заглядывать сквозь Грань. Пророчеств "классического" вида просто не существует — это скорее анализ ситуации на основе НЫНЕШНЕЙ картины мира. Любое действие оказывает на неё какое-то влияние, так что... Всё сложно, в общем.

К сожалению, работать с собственной судьбой пророчицы не могут — слишком много ошибок и слишком много негативных последствий, потому и получился захват. Впрочем, для меня важнее был тот факт, что Донна была женой Ганса...

Начинаем тасовать кандидатов — с учётом происхождения (воронов и эльфов могу взять больше всех), боевого мастерства, других личных качеств.

— Стоп! — резко обрываю разговор, — кто захватил-то, на что рассчитывать?

Вопрос немаловажный, поскольку кто-то больше полагается на магию, кто-то на технологии, кто-то на сплав того и другого... Да и та же магия может отличаться более чем серьёзно: взять ту же некромагию и магию огня — отличий тут уйма.

— "Волки Одина" — скрипя зубами отвечает друг. О... Серьёзные бойцы, но психи — настоящие фанатики, искренне верящие в скандинавских богов (а хрена-то в них верить, если их уже давно "ушли"?) и почти полностью отрицающие маги. Точнее — ту её часть, что плохо даётся оборотням. Зато без магии они — смерть врагам...

— Рассчитывай на то, что магии не будет, — сообщаю я Гансу. Тот на мгновение замирает и понимающе кивает — если уж тем хватило ума (скорее — помогли, причём очень сильно) похитить пророчицу, то вряд ли они не озаботились подавляющими артефактами.

Слишком быстро и возможна засада? Да никто и не сомневается, что она есть. Другое дело — какого уровня. Уже успели выяснить, что похищение хоть и удалось, но пошло сильно не по плану — Донна перебила большую часть нападавших, причём с серьёзными "спецэффектами". В общем, волки потащили её на одну из своих запасных баз. Что там стоит какая-то защита — понятно, но запасная база у второсортного клана (пусть даже в настоящее время он достаточно важен) — вряд ли там будет что-то серьёзное.

Почему я, а не кто-то другой? Так время, время... Остальные либо заняты (тот же Явор), либо их участие означает войну глобальную — тот же Юлий. Команда в итоге собралась сравнительно небольшая: я — как проводник, Ганс — как один из опытнейших бойцов и муж пророчицы, Феб — один из лучших учеников Чеха (среди молодых), Людмил (нормальное болгарское имя) — как опытнейший мечник и целитель (для лесных эльфов целительство — самое уважаемое занятие), Андрей — наёмник, смесок с хорошей примесью крови титанов, Вольга — один из старейших оборотней с весьма интересными способностями (не тот самый).

Можно было бы собрать и большую команду, но тут своя специфика — чем больше народа, тем медленнее я их проведу и тем медленнее они будут выходить из Кромки — раз. Большая команда эффективна, когда она "сыграна" — от полусотни крутых спецназовцев из разных подразделений толку будет меньше, чем от "сыгранного" взвода пехоты.

Обвешиваемся оружие и бронёй, артефактами и плетениями. Каким оружием? Прежде всего — холодным. Огнестрел есть, но он скорее на всякий случай — клан известен своим умением рукопашного боя, так что артефакты против магии и огнестрельного оружия там точно есть. Тем не менее берём — ибо паранойя.

Пока парни собираются, я настраиваюсь на Донну. К счастью, личных вещей Ганс приволок... Гм, даже чересчур личных... Ну и сам я её знаю, так что настройка была недолгой.

— Всё! — хрипловато сообщаю команде, — шаг влево, шаг вправо — вам пиздец. Выручить не смогу — все тогда погибнем. Идём след-в-след. Я первый, Ганс замыкающий.

Людмил нервно сглатывает — Кромка и эльфы... В общем — для него это кошмар наяву. Помещение искажается и Кромка вползает в наш мир.

— Идём, — коротко приказываю парням и ступаю на Тропу.

Время от времени сзади раздаются короткие фразы, сообщающие, что с его обладателем всё в порядке или комментирующие окружающую обстановку. Шарик привычно трусит чуть впереди. Чувствую себя довольно скверно — ответственность большая, никогда не водил такое количество народа по нехоженым тропам. Вдобавок — народа неподготовленного, там только Ганс что-то умеет.

Поход длинный, но не по времени снаружи — там может пройти всего несколько минут, по ощущениям. Это как в знаменитых Полых Холмах сидов, когда попавший туда человек мог провести ночь в танцах и наутро выяснить, что прошли годы — и наоборот.

Силы и нервы такая "прогулка" вытягивает здорово — каждого (за исключением Ганса) нужно не просто провести, но и обернуть своеобразным коконом из множества слоёв. Тут и физическая защита, и ментальная — причём все в разных вариациях. Плюс — расы разные и каждому требуется свой кокон.

Блин, жалко, что Ганс не некромаг. Разведчик, дипломат, военный, инженер (между прочим, в историю вошёл, причём аж под тремя разными именами!), но — не некромаг и всё тут. Наследственность хорошая и дочка у них с Донной пусть и молоденькая совсем, но говорят — очень многообещающая.

У него же — фиг вам, стоит какой-то барьер и даже Рэйвен так и не понял, в чём тут проблема — способности есть, а применять их на практике не может. Разве что по мелочи — по Кромке самостоятельно пройдёт (если её кто-то откроет, если сам — то очень долго), кладбище небольшое поднимет или инфернала упокоит. В общем — ничего серьёзного.

Взмахом руки очерчиваю небольшой "пятачок".

— Здесь можете размяться и отдохнуть — полностью безопасно.

— Нам долго ещё!? — раздаётся голос Ганса. Нервничает, понятно...

— Пришли. Так что давайте разминайтесь-готовьтесь, минут через пять открою вход.

Друг поскрипывает зубами, но сдерживается — я всё-таки некромаг и на Кромке он всегда меня слушается — знаю, что делаю.

Парни как-то расслаёлкиются — предстоящая схватка кажется им ерундой по сравнению в походом по Краю. Ну, кому как... привычно разбирается оружие из походного положения в боевое. Вариант стандартный для такой вот непонятной ситуации — автоматические дробовики или короткие автоматы с увеличенным магазином и ослабленными пистолетными патронами — чтобы не было рикошетов. Тут же, под рукой, холодное оружие.

— Готовы! — рапортует мне Андрей и отряд выстраивается в боевой порядок. И... начали!

Кромка истончается становясь прозрачной — только с нашей стороны. Группа делает поправки на месторасположение противников и — поехали.

Андрей шагает первым — среди нас он самый "бронированный". Обычно смески достаточно неудачны, но вот у него сложилось неплохо — очень слабая восприимчивость к проклятьям и заклятьям, бронированная кожа и прочие "мелочи".

Шагает — и собирает на себя плетенья, как паутину. Кого другого могло бы и вывести из строя, но для него это и в самом деле скорее паутина — разве что неприятно. След-в-след за ним шагают Феб и Ганс, затем Людмил и только потом — я. Порядок не случаен — впереди самые опытные.

Навожу автомат на троих волков, взлетающих со стульев... И тут же отбрасываю в сторону — не работает. Скорее всего артефакты, но с этим будем разбираться потом. Оборотней много и все более опытные товарищи заняты, так что эти трое — мои.

Автомат всё ещё летит, не преодолев и метра, как из ножен вылетает бебут*. Жму на кнопку на рукояти и лезвие превращается в сотни серебряных иголок, летящих в сторону противника с бешеной скоростью. Тут же резким прыжком ухожу назад-вбок, стараясь уйти от врагов.

Нет, я не надеюсь, что это их убьёт, но хоть какие-то проблемы доставит. Разозлит? И что? Это "Волки Одина", они всегда сражаются так, что едва ли не пена изо рта летит... К сожалению, такой вот девайс у меня был в единственном числе. Нет, вообще-то их много, но чтоб прямо под рукой, да работал при сильных подавляющих артефактах... Да и сам я — не сказать, что большой специалист.

У каждого из нас — своя группа противников и у всех — заметно больше, чем у меня. Феб вот вообще с десятком сражается — и четверо уже лежат на бетонном полу. Моя же задача — просто продержаться. Один на один сделал бы любого из "своей" троицы, а так — хрена. Даже после серебряного "дождя" они ещё сильны.

— Вжихх! — и наконечник совны** выбивает крошку из бетона. Уворачиваюсь с трудом — это "сыгранная" команда. Отбиваю кинжалом тяжёлую испанскую шпагу второго и причудливо изогнутым топориком пытаюсь сломать клинок. Хрена.