Змеиная паутина

— А... а как получилось, что?.. — задаю вопрос и осекаюсь.

— Ну... шальное заклятье прилетело. Давно, много лет назад.

— И... как вы вернулись?

— Просто не села на корабль, — отвечает Анна Фоминична. — Это как я помню. А так... меня вернул отец.

— Лорд? — изумляюсь.

— Ага. Тогда... стыдно признаться, Витя, было время, когда я ему верно служила.

Удивляюсь.

— Ну... мне было четырнадцать, когда я приняла Метку, — смущенно произносит Анна Фоминична, — тогда я искренне хотела заслужить одобрение отца. Ну и... В общем, ничего нового. Всё то же. Все те же.

Хмыкаю.

* * *

Страстно хочу одиночества. Хочу никого не видеть — особенно сумасшедшую Беллатрикс. И Крауча. И Лорда. Всех, кто водится в мэноре. И вообще всех. Хочу остаться один во всей Вселенной. Чтобы не было никого. Даже магглов. Ни одного. Хочу полностью пустую Землю, свободную от всех видов Homo Sapiens — как Homo Sapiens Sapiens, так и Homo Sapiens Magicus.

Но на мои желания всем плевать. В том числе и Лорду. Тем же вечером, когда я сижу в пустой комнате и бездумно гляжу в пространство, тянет Метку.

— Две недели назад на каникулы прибыл младший Малфой, — произносит Лорд, когда я в полной прострации добираюсь до кабинета и точно так же опускаюсь на одно колено. — Ты с ним знаком, верно?

Вопрос риторический, но я отвечаю.

— Да, мой Лорд.

— Это хорошо. Я бы хотел, чтобы ты больше общался с ним. Я уверен, у вас найдутся общие темы.

С белобрысым отпрыском Люциуса общаться я не хотел еще в Хогвартсе. Напыщенный самовлюбленный болван не вызывал у меня никакой симпатии. И даже его попытки поучаствовать в моих тренировках, когда я еще думал, что вернусь в Сборную, не смогли изменить моего отношения.

Но приказ Лорда я оспорить не могу.

— Могу я спросить, мой Лорд? — аккуратно интересуюсь, когда Лорд заканчивает говорить и, дождавшись его благосклонного кивка, произношу: — Как бы вы хотели видеть наше общение? Имею ввиду, в роли кого мне стоит выступать?

— Поясни, Виктор, — внимательно глядит на меня Лорд.

— Равным — то есть товарищем по играм и увлечениям; старшим товарищем, который будет наставлять в каких-либо вещах или же товарищем младше по статусу, который потакает его прихотям?

Мой вопрос вызывает у Лорда улыбку.

— А как ты сам расцениваешь себя, Виктор? Говори, как думаешь. Мне любопытно твое видение.

Говорить, как думаю? Вообще-то я думаю, что мелкого надо прикопать где-нибудь под забором. Но это лично мое мнение. Я сейчас всех хочу прикопать под забором.

— Мы не равны, — говорю спустя несколько секунд раздумья. — Я — Глава семьи, он лишь наследник. В то же время он еще школьник, младше меня. С другой стороны — он сын хозяина дома, я же гость.

Вспоминаю все нюансы, но больше ничего не приходит на ум. Но потом... потом вспоминаю еще один момент. И решаюсь его сказать.

— А еще я Рыцарь Вальпурги, а он — нет.

— Как бы ты вел себя, Виктор, если бы твой отец прибыл с тобой в гости к своему другу, у которого сын — ровесник Драко Малфоя? — задает наводящий вопрос Лорд.

— Понятия не имею, — признаюсь честно. Лорд сам хотел, чтобы я говорил, что думаю. — Но если бы это был сам Драко Малфой, я бы держался от него подальше, чтобы, не дай Кощей, не задеть его ранимую душу. Он же на любое замечание дуется.

Моя откровенность вызывает у Лорда смех. Он оказывается для меня неожиданностью — я никогда не слышал, как Лорд смеется.

— Я понял тебя, Виктор. Да, сложная ситуация. Но твоя помощь важна — у Драко Малфоя, как ты выразился сам, ранимая душа, и ему очень тяжело сейчас, когда его отец так глупо подставился, что попал в Азкабан. Ему нужен кто-то, кто не сильно отличался бы от него по возрасту, чтобы поддержать его. Поиграть, отвлечь от тяжелых мыслей, но в то же время чтобы этот человек мог ободрить его и помочь советами. Несомненно, ты старше него — и по положению, и по возрасту. Вот и действуй. Я верю, что у тебя получится.

— Слушаюсь, мой Лорд, — склоняю голову.

Когда я покидаю кабинет Лорда и отправляюсь к себе в комнату, то в голову приходит мысль, что идея эта не совсем плоха. Может быть, я тоже отвлекусь.

Ночь проходит в кошмарах.

* * *

Утром через пару часов после завтрака иду искать белобрысое чудовище.

Драко Малфой находится не сразу. Я обхожу почти весь мэнор, по пути столкнувшись с его матерью, Нарциссой Малфой. Женщина выглядит какой-то потерянной — на мое приветствие отвечает с задержкой, словно удивляется моему присутствию.

И лишь выйдя в сад, обнаруживаю Драко в воздухе на мини-поле для квиддича. Он меня тоже замечает и резко пикирует вниз.

Неплохо летает для его возраста и уровня подготовки.

— Привет, — выпаливает Малфой-младший первым, настороженно глядя на меня.

— Привет, — отзываюсь, растянув губы в улыбке и старательно изображая приветливость. — Летаешь?

— Ага. А ты что тут делаешь?

— Тоже полетать решил, — пожимаю плечами. — У тебя есть запасная метла?

— Эм... Да, но не очень хорошая — "Чистомет", — Малфой спрыгивает со своей метлы, в которой я узнаю "Нимбус". — Эта лучше... Хотя все равно не "Молния".

— Это да, — киваю. — Но тащи. Полетаем.

Малфой сияет, как медный таз.

— Динки!

Появившаяся домовичка тут же приносит метлу. Потертая, видно, что на ней много летали.

— Догоняй, — фыркаю и взмываю в воздух. Малфой весело отзывается уже где-то внизу:

— Догоню!

"Чистомет" неплох. Но я сразу чувствую, что за метлой плохо ухаживали — не перебирали прутья, не обновляли лаковое покрытие, редко смазывали специальным гелем. Ее слегка ведет вправо, но удержать удается без особого труда.

А еще я по пути перехватываю снитч, за которым Малфой гонялся до тех пор, пока я не пришел.

Летаем недолго. Когда замечаю, что мелкий устает от моих виражей, делаю знак приземления, и мы опускаемся на землю.

— Держи, — отдаю мальчишке шарик, недовольно водящий крылышками. — Твое вроде.

— Блин! — на лице Малфоя — восхищение. — Я даже не заметил, когда ты его поймал!

— Я тоже, — довольно фыркаю. — Слушай, малой...

— Я не малой, я Малфой, — недовольно поправляет меня белобрысое чудище, и я согласно исправляюсь:

— ...Малфой. А ты своим метлам когда делал ремонт?

— Какой ремонт? — удивляется Малфой. — Они же летают!

— Профилактический, — объясняю. — Им прутья надо перебирать и лак обновлять. "Чистомет" ведет вправо, например.

— А мой "Нимбус"?

— А твой "Нимбус" не знаю, — пожимаю плечами. — Я на нем не сидел.

— А проверь его?!

Киваю, принимаю из рук восхищенно глядящего парнишки древко "Нимбуса".

Ну, что могу сказать спустя пару кругов. "Нимбус" хорош, в принципе, ему ничего делать не нужно, разве что гелем смазать.

— "Нимбус" намного лучше, — признаюсь, опустившись на землю рядом с хозяином метлы. — Но смазать его не будет лишним.

— Откуда ты все это знаешь? — интересуется Малфой, когда мы направляемся в сарай для метел. — У вас в Сборной этому учили?

— И в Сборной, — соглашаюсь. — Но у меня дед по матери всю жизнь метла делал. Я в три года на взрослую метлу первый раз сел.

— Ого! И тебе разрешили?! — изумленно восклицает белобрысый мальчишка.

— Нет, — фыркаю. — Случайно вышло. Я маленький был, а дед как раз метлу сделал. Отвлекся что-то. Ну, я ее схватил и полетел. Поймали на полпути до Софии.

— Софии? — Малфой хлопает глазами.

— Столица Болгарии, — поясняю. — Это как по-вашему, на полпути до Лондона.

Мелкий замирает, осознавая мои слова, а потом покатывается со смеху.

— Угу, — киваю. — Мне потом влетело по первое число.

Лаком покрыть "Чистомет" я не могу — лака нет. Но вот перебрать прутья, заменив испорченные и износившиеся, я могу. Могу так же смазать метлу гелем, аккуратно затерев царапины.

Малфой, изначально горевший энтузиазмом, на трети прутьев своего "Нимбуса" сдувается.

— Почему это надо делать руками? — недовольно говорит он, роясь пальцами в куче. — Мы что, магглы какие?

— Потому что метлы уже зачарованы, — терпеливо объясняю парнишке, как когда-то мне объяснял дед. — Над метлой проведен сложный Ритуал, навешивающий на нее комплекс Чар. Если ты сейчас сюда свои недоЧары впихнешь, вся вязь имеющихся в лучшем случае развалится. И будет у тебя маггловский веник стоимостью сто галеонов.

— А в худшем?

— А в худшем тебя этой метлой размолотит, едва ты на нее сядешь. Так что все обслуживание метлы — руками. Как, впрочем, и изготовление. Хотя нет, вру. Прутья собирать для нее можно магией. Кстати, надо бы этим заняться тоже. Запасных прутьев у тебя нет, а с половиной хвоста "Чистомет" будет летать, как веник из прошлого века.

— Есть, — возражает Малфой, на лице которого проскальзывает облегчение. Когда я сказал, что прутья придется собирать, он аж в лице изменился. — Сейчас найду!

Прутья действительно находятся. Хорошие, в упаковке. Правда, слежавшиеся. Но годные.

Мои объяснения по поводу количества прутьев, длины каждого из них, а так же как их складывать и перевязывать, Малфой по большей части пропускает мимо ушей, хотя с любопытством наблюдает, как я заменяю износившиеся прутки, вымеряя длину. Я даже забираю у него прутья от "Нимбуса", которые Малфой так толком и не перебрал.

— А вот древко, дружок, тебе придется полировать самому. Если прутья перебирать лучше умеючи, да и не часто это требуется, — поясняю, — то древко гелем смазывать надо каждый раз после игры. А меня рядом не будет.

Малфой кривится.

— Хочешь летать на точно такой же метле, как у других, но чтобы она была лучше, чем у других? — хмыкаю.

В глазах блондинчика разгорается огонек.

— Так что вон тряпка, вон гель. Поехали. Каждую царапинку затираем.

Видимо, мысль о том, что летать он будет лучше других, настраивает мальчишку на рабочий лад. Он старательно натирает древко, прислушиваясь к моим замечаниям. Когда я успеваю перебрать полтора пучка прутьев и натереть древко "Чистомета", Малфой едва-едва справляется с натиркой древка от "Нимбуса".

Собираю метла, перетягиваю прутья.

— Ну что, проверим, как оно? — подмигиваю Малфою, на что тот кивает.

Не знаю, как "Нимбус", но "Чистомет" летает намного лучше. Его больше не ведет, да и разгоняется он гораздо более плавно.

Делаю круг над Малфой-мэнором и не удерживаюсь от небольшой шалости — снижаюсь и пролетаю практически над головами одной из "троек", гуськом шествующей по саду.

Шалость удается не совсем — едва успеваю увернуться от трех разнокалиберных проклятий, выпущенных в мою сторону. От матерных ругательств увернуться не удается, но они, к счастью, безвредны.

Малфой счастлив.

— Блин, я не думал, что метла так может летать! — восхищенно выпаливает он, когда мы встаем посреди площадки для квиддича, перехватывая древки своих метел. — Словно "Молния"!

— Преувеличиваешь, — хмыкаю. Все-таки приятно, когда лестно отзываются о твоей работе.

— Слушай, Крам! — восклицает Малфой. — А потренируй меня? Чтобы я летал так же, как и ты!

Учитель из меня так себе. Я хочу отказаться, но потом вижу горящие глазенки белобрысика и вспоминаю приказ Лорда.

— Тяжело, не потянешь! — насмешливо говорю пареньку, раззадоривая. — Терпение нужно. А ты даже прутья не смог перебрать.

— Ну научи! — канючит Малфой. — Что тебе стоит?

— Всему — не научу, — говорю. — Но вот сделать так, чтобы ты летал лучше, чем сейчас, а не как разжиревший фазан, могу.

— Я не фазан! — взвивается мелкий. — Я ловец в сборной факультета! Со второго курса!

— Да? — прищуриваюсь. — Скажи мне, "нефазан", сколько на счету вашей сборной побед?

Малфой тут же сдувается.

— У них Поттер! — оправдывается он. — Он вечно...

— Хочешь Поттера за пояс заткнуть? — перебиваю. — Или так и будешь ныть, как девчонка?

— Хочу!

— Тогда поехали...

У Малфоя неправильный хват. Переучивать его сейчас нет смысла, потому что он, во-первых, привык к нему за много лет, а, во-вторых, за два месяца лета он к новому не привыкнет. Поэтому я решаю научить его летать без рук. Это достаточно рисковая затея, потому что меня самого учили так далеко не после первого года тренировок, но я надеюсь на толковость ученика и его все-таки какой-то опыт.

— Малфой, первый вопрос — чем ты управляешь метлой? — спрашиваю, когда белобрысая мелочь аж подпрыгивает от нетерпения, услышав мое предложение.

— Руками! — с готовностью отвечает мой ученик.

— Садись, два, — фыркаю. — То есть "тролль". Метлой ты управляешь, прости за подробности, задницей. Которой сидишь. Да-да, не кривись. Именно так. Поэтому метла слушается того, кто первый на нее сел. Неважно, где будет сидеть пассажир — спереди, сзади, сбоку или вообще висеть под метлой — кто первый сел, того и тапки. Поэтому твои руки выполняют чисто поддерживающую роль — две точки опоры лучше, чем одна. У тебя детская метла есть?

— Есть, — сникает Малфой, поняв, на чем ему сейчас придется тренироваться. — А может, "Чистомет"?

— "Чистомет" — взрослая метла, — качаю головой. — Улетишь вниз башкой и размажешь мозги по земле. А потом меня твоя мама и твой отец заживо съедят. Не надо так.

Детская метла находится. Малфой краснеет, зеленеет, нервно оглядывается, как бы его не заметил кто-нибудь, но послушно садится на нее.

— Итак, пробуй. Метла реагирует на наклоны корпуса и перенос центра тяжести.

Тут нам приходится слегка прерваться. Мелкий не знает, что такое центр тяжести. Читаю ему краткое введение в физику, и мы приступаем к полетам.

Ну, что сказать. Первый пробный полет даже на детской метле без рук удается у Малфоя, как и у всех новичков, хреново. Он три раза слетает с метлы, прежде чем заканчивает круг по площадке на высоте один метр. Если бы летали выше — я бы замучился его ловить. Конечно, разбиться он бы не разбился — на площадке специальные Чары наличествуют, да я бы перехватил в воздухе. Но зачем лишние хлопоты?

— Чуешь, как надо? — интересуюсь, когда белобрысик, потирая левое бедро, стоит на земле. — Чуешь систему?

— Угу. А можно на "Чистомете"?

Вот же вредина.

— Нет, — качаю головой. — Пока на детской.

Малфой вздыхает и перекидывает ногу через тоненькое древко.

Седлаю "Нимбус" и взмываю в воздух.

В воздухе хорошо. Проделываю привычную разминку — перевороты, упражнения на баланс, разгон и торможение, а потом замечаю фигурку Нарциссы Малфой, притаившуюся за кустами. Малфою с его метровой высоты мать не видать, а я миссис Малфой вижу.

Приземляюсь рядом с ней.

— Добрый день, мистер Крам, — здоровается со мной женщина.

— Добрый день, миссис Малфой, — вежливо отвечаю. — Как вы?

— Хорошо, спасибо, — машинально отвечает мне миссис Малфой, но потом, нервно сглотнув, поправляет себя: — Плохо, мистер Крам. Отвратительно.

— Сочувствую, — смотрю на женщину. Вроде бы как я должен спросить, в чем дело, но я и так знаю, из-за чего ей плохо.

— А как вы? — спрашивает она в свою очередь.

— Так себе, — пожимаю плечами. — Хотя могло быть и хуже.