Финики

Осатанев в голодном парке, выть на луну. Желать, чтобы в тебе видели безумного. Демон-алкоголь не лечит, да я и не призываю пить. Хочется впустить в клетку ребер дыхание хаоса. Хочется отведать той перманентной, ни разу не опосредованной ублюдочности, что превращает человека в обыкновенное усатое быдло. Достигнуть дна, са-мой последний канавы и лужи, навсегда дав понять, что Христос ошибался. Но и хочется, чтобы утро головною болью мешало тошноту с любовью. Хочется, чтобы рядом на кровати свернулось бы калачиком какое-нибудь милое, улыбающееся чудо. Мне хоте-лось, не задумываясь, говорить Алисе:

— Люблю.

Мне хотелось поделиться этим с другими, и я продолжал общаться с Колей Добровым, который как больной учёный, внимательно изучал подопытного человека. Однажды он сказал:

— Я знаю выход.

* * *

— Это совсем не больно.

Внизу было пять этажей счастья и какая-то старушка с клюкой. Если суметь упасть на неё, то я смогу выжить. Тогда будет больно старухе, но она, поди, не обидится.

— Ты уверен?

Коля Добров выпил уже литр медовухи и был уверен даже в том, что американцы вы-садились на Луне, Гитлер хотел всех нас убить, а Сталин съесть получившиеся трупы.

— Смерть не более чем переход между агрегатными состояниями жизни. Представляешь, какой будет обман, если на самом деле, главная задача человека — это поскорее умереть? А вся наша жизнь — это просто фарс и иллюзия по сравнению с тем, что от-кроется за порогом. Жизнь — это отдаление от рая.

Мои кости проела ржавчина. Нет никакого желания жить и всё, что мне нужно — это товарищ, который захочет поступить так же, как я. Вдвоем не так страшно умирать, куда страшнее жить.

— А нет другого способа?

Добров качает головой:

— С таблеток нас только вырвет. В веревочной петле нет никакой эстетики. Вскрыть вены у нас не хватит решимости. Будем вольными людьми и совершим прыжок в маня-щую неизвестность.

Ветер цепным псом кусает за нос. Мы, как утопленники в снегу, сидим на холодном бетоне балкона. Небо, обернувшееся в саван, вот-вот готово принять нас. Обглоданная бомжами мусорка трещит целлофановым пакетом. Весь городской мир, оскалившись бетоном и оградами, ждёт, когда я, на миг почувствовав себя птицей, превращусь в разлагающийся белок. Когда ты готов расстаться со своей жизнью, то начинаешь пре-давать значимость даже самой малой детали. Ведь тебе кажется, что все они смотрят на тебя и даже ветер, закрыв ладонями лицо, пытается отговорить тебя от затеянного.

Но нет, на самом деле всем наплевать. И это злило меня больше всего.

— Выпей ещё, — протягивает новый бутыль Коля, — если мы повернём назад, то не сможем больше себя уважать.

Делаю большой глоток и спрашиваю:

— Вот мы с тобой два взрослых парня. Каждый из нас немало сделал в жизни. И ведём себя, как недоспелое эмо, думаем о совместном самоубийстве. Да если бы твои читатели узнали, что девяносто процентов мыслей в твоей голове не про нацизм, а про то, как вынести себе щщи, они бы давно тебя убили. Что же ты разнылся?

Писатель влил внутрь пол-литра пойла:

— Почему я решил самоубиться — это лишь моя забота. А ты расплакался лишь потому, что в клейкую и влажную пизду кто-то засунул свой член? И всего делов-то, что опро-кинутая на бок любовь? По сути тебя сейчас убьёт чье-то чужое счастье. Так что не тебе гнобить меня насчёт решения.

В фантазиях я додумался до того, что Алиса по ночам работает проституткой, чтобы доставить мне как можно больше неприятных впечатлений.

— Ты прав.

Понятное дело, что жизнь сама по себе не имеет человеческих характеристик, ими её наделяем мы, никчёмные люди. Для меня жизнь была подобна куче kala, возведённому в куб. Не было никакого просвета, только ледяная пустыня в груди, только хардкор в неосуществленных мною делах. Каждую минуту я думал о той, которая не то, что не любила меня, но и не желала даже видеть. Мой разум рисовал чудовищные картины досуга Алисы и на моих заострившихся клыках тут же выступал яд. Все клетки тела со-стояли из ревности и эгоизма, а в венах извивались белые шнурки, которые мне никогда не светило получить. В жизни не виделось никаких перспектив, кроме скромной обывательской морали и покойного, мертвецкого существования.

Нет, лучше умереть, чем так жить.

— Что же, время пришло.

С этими словами мы одновременно встали на тонкую рельсу железных перил. Впереди, в неосуществлённом шаге, откуда с языческой силой бил ветер, мелкая пятиэтажная бездна, на дне которой долгожданное освобождение. Всего-то шаг через больно. Деклассированный воздух просит полакомиться моими мозгами. Я нуль, то есть реали-зовался по полной. Если раскумекать, жизнь — это постоянная конкуренция и убивать себя позорно. Да?

— Ты готов?

Готов к чему? Нарисовать красную решётку на венах, доверить себя воздуху, соскочив с подоконника, растворить в желудке пригоршню таблеток — это, в принципе, не самоубийство. В одном случае тебя убивает гравитация, в другом давление, в третьем вообще поглощает мирный, вечный сон. Ты делаешь всего лишь первый шаг, один-единственный жест, на который, впрочем, тоже надо суметь решиться, но который сам по себе не убивает, а лишь приглашает смерть. Одним словом — это не ты себя убиваешь, а тебя что-то приканчивает. Это вполне себе опосредованное убийство или, лучше сказать, самоликвидация. Самоубийство — это, например, японское сеппоку, когда ты убиваешь себя сам, постепенно, сантиметр за сантиметром раскрывая себе живот, хотя вовсе не собираешься рожать. Для такого поступка нужна хотя бы унция героизма, да только те люди, у которых она есть, обычно не страдают смертельной жаждой. Я отношусь к своему одиночеству, как к домашнему животному: оно милое и я его люблю, но когда-нибудь ночью оно всё-таки меня съест.

Это не по мне. Если что и убьёт меня, то только пуля. Я тут же слез с перил и пьяно сказал стоящему на них Коле:

— Извини, камрад, я не буду этого делать. Тебе тоже не советую.

Колян, цепляясь руками за балкон следующего этажа, поворачивается ко мне лицом и, не слезая с перил, ржёт:

— Поздравляю, камрад! Ты думаешь, я собирался покончить с собой?

— Разве нет?

— Конечно нет! Жизнь это великое счастье, которое дается не каждому. Но я писатель и неравнодушен к острым ощущениям. Мне нужно знать, что испытывает человек, прежде чем погибает. Или нападает на людей, идёт в атаку или кончает жизнь самоубийством. Иногда нужно проверять это собственным примером.

Он улыбается до ушей. То есть эта толстая коротконогая скотина, похожая на пьяного бычка, просто шутила надо мной? Судя по откормленной, ровной и сверкающей улыбке Коли Доброва, всё обстояло именно так.

Я начинаю орать:

— А если бы я прыгнул? Что тогда? Если бы я погиб из-за тебя, скотина!

Коля морщится и покачивает тазом, отчего кажется, что он пьяный танцует ламбаду:

— Успокойся, Сенечка. Я же вижу, что ты трус. Что тебе было нужно внимание, которое я тебе и предоставил. С чего бы я иначе стал с тобой общаться? Ты думаешь, почему людям нравится ныть и плакать? Да потому что они хотят, чтобы их утешали, проявляли внимание и всячески доказывали им свою важность. Ты никогда бы не прыгнул, потому что трусишь. Понял?

Я смотрю на Колю Доброва. В его словах содержится часть правды, но вторая половинка истины сокрыта во мне, и сколько бы он не называл себя писателем, до конца понять человеческую природу у этого толстого козла не получится. Он больший обманщик, нежели я. Если я пытаюсь победить страх, выдавая только себя за сильного человека, то Коля манипулирует другими людьми, пытаясь сделать их слабее. Он думает, что если смешать мир с грязью, то он станет на фоне неё бриллиантом. Нет, ты окажешься не алмазом, а серым куском углерода. Теперь-то я понял, почему он всегда с вожделением расспрашивал нас про акции, беседовал со Славой об убийствах и взрывах. Он был трусом, живущим чужими воспоминаниями. Разводил людей, как шлюха, на разговоры, потому что сам не представлял собой ничего, кроме замуровавшегося в квартире интернет-пользователя, боявшегося решиться на поступок. И теперь он имел писательскую наглость ржать, уверенный, что играл с моей жизнью, как кошка с мышкой. Решение о том, что нужно делать с такими людьми, возникло спонтанно. Приблизившись к улыбающемуся писателю, я смотрю на него снизу вверх и понимаю по его потемневшему лицу, что он еще больший трус, чем я. Что же, пусть он познает эту великую бездну, именуемую страхом.

— Эй, ты что...!

Я толкаю его вперед и Коля Добров, чьё грузное тело не может удержать воздух, летит, изображая самоубийцу. Зимой небо рано покрывается мраком, поэтому авансцена балкона закрыта от посторонних взглядов. Когда я посмотрел вниз, то с трудом заметил, что Коля Добров уже совокупился с асфальтом.

* * *

Шли бесцельные снежные месяцы, и метель завывала однообразными серенадами. Иногда в небе всплывала белая, накрахмаленная, измазанная мелом, напуганная луна... обескровленная, придушенная ночью, замёрзшая и одинокая луна.

Это было единственное интересное, что происходило в моей жизни. Мне всё чаще ка-залось, что, по воспоминания Алисы, националистам просто нечего предложить серьёзным и успешным людям. Для них, за редким исключением, они выглядят просто клоунами. С другой стороны, я не считал "серьёзных и успешных людей" за живых существ, ибо вся их скучная монотонная жизнь не заслуживала никакого одобрения. Поэтому я, то глубже погружался на дно канализационной ненависти, то становился наивным идеалистом в блоковом венчике из роз. Один раз я даже понял в чём проблема. Без предисловий: всем на всё наплевать. Именно так: всем на всё наплевать. В этом и причина, из этого и следствие. Слава, замечая мои терзания, принимался лечить меня:

— Ты так из-за Коли Доброва переживаешь? Ладно... не надо было ему бухать, вот и упал с балкона. Слушай, что расскажу, друже. Выхожу, значит, из метро, а там стоят три тела. Ну, удар первого я пропустил с неожиданности, потом врезал ему в живот, так что он встал раком. Второй, видя это, докурил и начал идти ко мне в стиле Чака Норриса, и был встречен левым боковым, и улетел на полтора метра. Третий гопник подруливает осторожно и говорит: "Я, конечно, понимаю, что ты не растерялся, но они мои друзья".

Быть может, это была та самая компашка, что когда-то ограбили меня. Это не так интересно. Я пытался разобраться в себе, но не находил ничего, кроме маслянистых вин-тиков и застывшего мазута в районе сердца. Слава, настоящий друг, который вытащил меня из десятков передряг, в половину которых лично и втянул, снова пытается взбодрить:

— Ну, значит, бьём мы его, а он как закричит: "Я русский, хоть у меня и глаз узкий!"

И тут я спрашиваю:

— И что, он теперь реально инвалид?

Слава, понимая, что речь идёт о Коле Доброве, отвечает:

— Нет, теперь он реально мудак. Человек, писавший такие тексты, не имеет никакого права кончать с собой. Впрочем, он стал тем, кого больше всего и ненавидел. Теперь он овощ, которого возят на каталке. Даже говорить не может, всех нас забыл. Он ничего не помнит и не может ходить, прямо как среднестатистический рузкий.

— Рузкий?

— То есть русский.

— Скажи, Слава, а зачем всё это? Идеи, какая-то революция, национализм и социа-лизм. RAC и oi. Зачем издеваться над собственным народом, за который ты даже и не думаешь сражаться? Я не понимаю, как я оказался втянут в этот водоворот. Я ощущаю идейную недостаточность. Всё то, что меня когда-то могло увлечь, перестало казаться чем-то важным. Этнос, нация, раса. Справедливость и воля. Кому это нужно? Двум сот-ням оголтелых фанатиков, которые воюют в комментариях? Тем активистам, которые что-то сделали и теперь упрятаны за решётку?

Ветер моих слов надул тяжёлые раздумья на лицо друга. Светлые глаза его затума-нились без права на надежду. Он, прожевав плоть финика, ответил:

— Зачем это нужно? Действительно... Да потому что, Дух, иначе нельзя. Чем больше человек может чувствовать, тем больше он переживает за то, что происходит вокруг. Ты с детства разные книжки читал, вот они тебе голову и свернули, а я докрутил. Не-возможно быть счастливым, если рядом есть те, кто страдает. А сейчас страдает наш народ: от государства, от бандитов, от оккупантов...

Перебивая его, вывожу к главному:

— Ты готов отдать за это жизнь?

Слава не задумываясь, кивнул:

— Конечно. Кто, если не мы, защитим свою землю?

В том то и дело, что Я не готов отдать за неё жизнь. Но, как сказал Слава, кто, если не мы? Я, если никто! Нет, это вызывает горечь. Надо говорить лучше, с вызовом: "Мы, если никто". Русская поговорка учит: "Один в поле не воин". В нашей Родине полно полей, но что делать, когда не сыскать для них воинов?

* * *

Если кто-нибудь рискнёт прочитать мои мысли, то немедленно скажет, что я сумасшедший. В этом была небольшая доля истины. Вот, например, глядя на сисястую девицу напротив, мне сначала хотелось откусить ей нос, а потом изнасиловать, и только отличное воспитание не позволяло мне так поступить.

Вообще, тема секса чрезвычайно важна для парня. Это вот у Шприца половое созревание началось позже, а та часть мозга, которая отвечала за либидо, стала центром, отвечающим за революцию. Это своеобразная экзальтация или фрустрация, уж не знаю, в общем — замещение нехватки секса революцией. Не зря такой великий человек, как Корнелиу Кодряну, запрещал своему отборному отряду легионеров всяческие отношения с женщинами.

Не хватает секса? Замути революции и выеби этот зажравшийся мир.

Восемнадцать лет — это опасный возраст. В душе чистый, плазменный идеализм. Попади мне в руки пистолет, я бы перестрелял всех неугодных на хрен. Или на член. Но что, в сущности, может сказать о любви восемнадцатилетний парень: либо то, что она говно, либо то, что она прекрасна. Это рубежное время максимализма, когда всё, что тебе не по нраву, не имеет право на существование, а всё, что тебе по душе, должно быть возведено в абсолют. Те люди, которые до зрелости могут сохранить такие убеждения, те, кто не идёт на компромисс, и ухитряются победить — становятся великими революционерами.

Но любовь, эта сучка с обвисшим выменем, должна быть убита в моей груди. Когда кровь вместо вен стынет в жилах, когда луна скалит жёлтые клыки, а ты смотришь на её фотографию и понимаешь, что всё то, что осталось в твоей груди, не похоже на любовь, а напоминает алхимический дистиллят из ненависти, льда, отчаяния, игольчатого мороза и ревности, тогда, обманывая сам себя, но уверенный в происходящем ты говоришь: "Любви не бывает". Исполнители этой фразы просто сами пострадали от того, что любовь кастрировала их душу. Что-то не вышло и мы надломились. Но это простое невезение. Ведь всё, что надо, чтобы убедиться в существовании любви, так это прочесть песнь про Тристана и Изольду или посмотреть на Тихонова и Хасис.

В трубке её мерцающий, как призрак, голос:

— У?

Она всегда так начинает разговор на расстоянии.