Книга 3: "Метаморфозы: тень"

...

— Куда мы идем? — остановил я Карающего, когда он свернул в незнакомый узкий коридор.

В принципе, большинство коридоров в этом дворце были узкими, и, честно говоря, незнакомыми. Слишком мало времени прошло для того, чтобы научиться правильно ориентироваться в этом запутанном лабиринте ходов и переходов.

— В вечность, — оскалился Малый. — Давай, топай.

Он указал мне жестом вперёд.

— Шагай, шагай, гроза Рорка. Сюрприз там тебя ждёт. Всё время прямо, когда нужно будет повернуть, я скажу.

Я кивнул. Сюрприз так сюрприз. Дойдем до этого сюрприза, потом до следующего, а там разберёмся. Я зашагал вперед, изредка оборачиваясь. Не потому что страшно, хотя теоретически кто-то из Рорка мог еще здесь по закоулкам шариться. В конце концов, для моей безопасности Карающий — лучшая страховка. Просто шагов Малого я практически не слышал, а потому казалось, что иду неизвестно куда и зачем, вообще один. Но нет, оборачиваясь, я постоянно видел за своим плечом его ухмыляющуюся рожу.

— Не того ты боишься, Мор. Не того, — философски отметил Малый. — Чего уже теперь бояться? Хотя... В любом случае, если что, то извини.

Непонятно закончил Карающий и длинным пальцем указал на поворот направо. Такой же пыльный. Непонятно куда ведущий.

— Скоро уже.

— Слушай, Высший. Я так ноги скоро собью в поисках твоих сюрпризов, — буркнул я, но послушно зашагал в указанном направлении.

— Не успеешь, — почему-то грустно ответил Малый.

И эта грусть резанула слух. За мгновение до того, как острое лезвие, прошив одежду, вошло в мою спину...

...

— Не притворяйся, я же знаю, что ты меня слышишь.

Карающий присел возле меня на одно колено, правой рукой поднимая мой подбородок. Мир, расплывающийся кругами, пропустил его широкое лицо.

— Меня, Мор, не обманешь.

Я пытался ответить, но мысли распадались куцыми обрывками слов, не давая сосредоточиться.

— Больно?

Боли не было вообще... Я перестал чувствовать тело, усталость или боль — только холод. Ледяная волна, обнявшая ноги, накрыла живот и поднималась всё выше и выше. Неотвратимо...

— Ты не держи на нас зла, человек. Так было нужно. Наверное, тебе можно было доверять, просто иногда "наверное" недостаточно. Мы не можем рисковать, поэтому — прости.

Странно. Я ведь знал, что все закончится этим. Всегда знал. Сколько тайн мне было доверено? Сколько лишнего я видел? Или слышал? Сколько судеб сильных мира сего зависело от того, буду ли я молчать? Так чего удивляться?

Просто я не ожидал, что это произойдет вот так...

Мир смыкался тягучей серой пеленой, лицо Малого теряло очертания, и оставались только глаза, проклятые вертикальные зрачки.

— Запомни, Мор, вы ещё встретитесь. Души призванных сами находят себе дорогу. Это тебе Энгелар просил передать. Запомнил? Прощай.

И он медленно вытянул клинок из моей спины.

...

Ряд просителей, стоявших в очереди на прием, узкой лентой уходил под ближайшую арку, не давая точного представления, сколько же там человек. Одно было понятно — много. Большинство просителей уйдут, так и не дождавшись аудиенции. Но уже завтра с утра здесь будет опять стоять очередь. Может, это была плохая идея, давать личные аудиенции просителям? Король покачал головой, отошел от окна и соизволил обратить свое внимание на женщину, стоявшую на коленях у входа в тронный зал. Молодая, но побитая жизнью, в добротной одежде, со странным свертком в руках.

— У нас что, уже разрешили кранчи жить в черте города? — заклинатель, стоявший справа, повысил голос. — Знаешь ли ты свое место, женщина?

Король жестом остановил Бравина. Зная отношение заклинателя к разного рода предсказателям и пророкам, Энгелар бы не удивился, если бы через пару мгновений женщина не покатилась из зала кубарем. К чему это? Пусть попросит, раз уж достоялась.

— Не спешите, Высший, — непривычные слова резали слух, заставляя морщиться. Обращаться к Алифи, даже отдавая приказ и чувствовать себя в качестве ущербного существа было противно. Но конспирация заставляла.

Бравин сжал зубы, но замолчал.

— Что ты хочешь, женщина? — устало спросил король.

Сегодня процедура приема затянулась, пора уже было заканчивать. "Вот эту приму, и хватит", — решил Энгелар. Были и более важные дела.

— Я хотела попросить твоего согласия на имя моему сыну, Великий Вождь, — с поклоном ответила кранчи.

— Имя? Зачем для этого мое согласие? — удивился Энгелар. — Люди не получают согласия на имена...

Он не успел закончить фразу.

— Так то люди, Великий Вождь.

Король поперхнулся. Скосил глаза направо — Бравин, увидев короткое движение, кивнул.

— Что ты имеешь в виду, болезная моя? Кто же он тогда? Алифи? — Энгелар усмехнулся.

— Не знаю, Великий Вождь, мне кажется, тебе лучше знать, — всё также странно ответила кранчи.

Пожалуй, продолжать этот фарс не имело смысла.

— Ладно, покажи своего ребенка, — смирился с неизбежностью король.

Не выгонять же бедолагу? Энгелар взглянул в бледное, сморщенное личико младенца. Тот не плакал, только серые глазки смотрели сердито. Ребенок как ребенок. Человеческий. Мелкий.

— И как ты его хочешь назвать?

Женщина подошла к Энгелару вплотную и тихо, чтобы никто не услышал, прошептала:

— Мор...

Словно кулаком под дых.

— Ты шутишь?

Нет, она не шутила.

— Кранчи — вестники судьбы, Великий Вождь.

Энгелар кивнул.

— Ладно, пусть будет так. Дитя, нарекаю тебя Мором. Живи долго, будь достойным и стремись к Свету. Довольна?

Он взглянул на поклонившуюся женщину, на молчащего младенца и, отвернувшись, пошагал к трону.

— Всё, прием посетителей закончен. И завтра пусть никто не приходит...

...

Энгелар шёл в личные покои, вяло обсуждая с придворным казначеем вопросы подготовки к зиме, а сам думал о другом. О новорожденном мальчике по имени Мор. В принципе, ребенок, каких тысячи. Вот только интересно, подмигивают ли младенцы в таком возрасте. Что-то Энгелар о таком не слышал. Впрочем, может так, веко у младенца свело...

Эпилог

— Сегодня все было почти как всегда.

У тебя был шанс и был у меня.

Ты пришел — победил, я, увы, проиграл.

Значит, шанс твой, мой друг, был не так уж и мал.

— Да, сегодня все было почти как всегда.

Но сегодня синоним победы — беда.

Ты пришел — проиграл, я, увы, победил.

Значит шанс свой, мой друг, я опять упустил...

Мор. Избранные цитаты. Глава "Alter ego".

Дэн Марро аккуратно положил толстый фолиант на стол магистра Сета. Стряхнул рукой пыль с дорогого камзола и только после этого воскликнул:

— Мастер Сет, здесь же написана какая-то чушь! Я серьёзно — перенос душ, эльфы в теле людей. Я ещё понимаю — магия, но это... Не смейтесь, лучше объясните, в чём подвох? Почему эти странные фантазии — тайна, да такая, что доступ — только лучшим из лучших? Или это шутка?

Молодой человек стал злиться ещё больше, глядя на посмеивающегося старика.

— А ты хоть знаешь, мой юный ученик, кто автор сего опуса?

Дэн покачал головой:

— Я не знаю, но... Какая разница, Мастер? Кому бы ни пришли в голову такие фантазии, это не делает ему чести. Вы же сами нас учили, что задача Ордена хранителей — помнить историю, кропотливо собирать...

— ...документы, — привычно дополнил королевский архивариус. — Так всё-таки, кто автор? Не знаешь? Ладно, ты видел цитаты из собрания сочинения некоего Мора?

— Видел, Мастер. Мор, это, как я понимаю, первый министр, Мор-Чужеземец — начало Первой Эпохи. И что?

— Мор — это вторая голова в ряду скульптур на аллее славы, мимо которой ты ходишь по два раза на дню, когда идешь сюда и когда возвращаешься обратно, балда, — не выдержал старик. — Автор "Основ государства" и "Философии полиса". Ладно, чего я перед бестолочью распрягаюсь?

— Мастер, я знаю, кто такой Мор, только в этой книге какой-то другой Мор описан. Это я первым делом проверил. Чужеземец родился в день Основания, а здесь же более ранние события изложены.

— Вот, вот, — смягчился Сет. — Просто Мор-Чужеземец, первый министр, и есть автор этой книги, мальчик. И написана она во времена, когда еще Король-Основатель был жив, он еще на обороте... оригинала, конечно, а не твоего списка, благодарственную надпись оставил. Вот и думай. История это или так, фантазии больные.

Дэн тихо сел напротив старика.

— Но тогда я не понимаю, Мастер. Как такое может быть? Ведь сказки всё?

— Сказки, сказки, — успокоил ученика архивариус. — Знаешь, как говорят? В любой сказке есть доля сказки. Это, кстати, тоже Мор сказал. Ладно, я ведь не случайно тебя выбрал. Мучает меня этот текст, понимаешь? Спать спокойно не даёт, боюсь так и уйду не разобравшись. А ты смышлёный, может, справишься лучше меня. Для начала послушай. Книга эта — загадка на загадке. Большинство персонажей жили на самом деле. Король Логор первый Основатель — само собой. Меченый, помнишь лучника? Насколько я понял, он один из полководцев первой эпохи, больно у него внешность приметная, даже пыль истории не спрятала. Тон Фог, основатель знаменитой дворянской ветви.

— Де Фоги? Те самые?

— Да. Но и это ещё не всё. Я с разрешения Его величества ездил в эльфийские земли.

— К Высшим? — изумился парень.

— К Высшим, Высшим. Они, к сожалению, мне не особо-то помогли. Даже по их меркам это давняя история. Но незадолго до Основания орки, действительно, поднимались на Север, пересекали Аюр. Я даже на развалинах Куарана был.

— А меня пустят посмотреть?

— Нет, Дэн. Эльфы свою историю чтят, без специальной просьбы Его Величества нечего и думать. Если понадобится, будешь моими записями руководствоваться. Я там и зарисовки делал, да и помню многое. Ладно, отвлекся я что-то. Так вот. Была у них такая история. Один в один. Энгелар. Толлариэль. Итлана. Муж ее — Бравин-Консорт. Всё в точности. Так что тот, кто книгу написал, знал о многом. Вот только есть в этой истории нестыковка — все эльфы на месте, люди тоже, а про главного героя никто и слыхом не слыхивал.

— Придуманный герой, значит. Учитель, это же всё объясняет. Литературная форма.

— Так-то так, — усмехнулся Сет. — Да не совсем. Я тебе потом последние страницы текста покажу.

— Да я всё видел. Эпилог видел.

— Нет, последние страницы я отдельно храню. У себя. Еще одна копия хранится во дворце. И в Академии. Вот только никто не может их разобрать. Вроде предсказания там. Надпись рукой Мора-Чужеземца сделана: "Будущее в прошлом". И двадцать страниц печатного текста. Однако, ни то что слова, я ни одного символа не знаю. Чужой алфавит. И ключа нет. Мы ж его за эти века и вдоль и поперек на части разобрали, нет решения. Двадцать страниц. Восемьсот три строки. Девять тысяч пятьсот два слова, составленных из тридцати трех букв. Что там записано? Лучшие умы пытались разгадать, тщетно. И чем больше людей опускает руки, столкнувшись с этой загадкой, тем сильнее мне хочется согласиться с собственным учителем, который давным-давно пригласил меня в эту же комнату, дал прочесть эту же книгу и сказал мне... Знаешь, что он мне сказал?

— Нет, учитель. Откуда?

Старик только печально покачал головой.

— И вправду, неоткуда. Он сказал мне: "Все это правда, Сет. И разгадать текст мы не можем, потому что это чуждый нам алфавит. Из чужого мира. И Мор-Чужеземец неслучайно выбрал такое имя. Он — второе перерождение. И перерождений таких — не счесть. А значит, где-то и сейчас ходит по миру человек, способный легко прочитать эти несчастных двадцать страниц. Может быть, его зовут Мор, может, как-то иначе, но я очень хотел бы с ним поговорить". Прошло столько времени, а я не приблизился к разгадке этой истории ни на шаг. Теперь — это будет твоя судьба. Вот только, передав тебе слова своего собственного учителя, я добавлю. Этот человек идет по миру не один. Первый министр и Король-Основатель всегда будут идти рядом. И эта мысль вот уже много лет позволяет мне спать спокойно...