Меня зовут Виктор Крид

— Насколько старых? — нахмурилась Картер.

— Времен Войны за Независимость, агент.

— Похожее имя?

— Аналитики склонны полагать, что не только, — вздохнул полковник. — Им тогда сильно заинтересовались, поэтому документов было много. В том числе портрет и словесное описание.

— Что же в тех документах?

— Что некий Виктор Крид, капрал Континентальной Армии США был удостоен "значка за военные заслуги" больше известного, как "пурпурное сердце". Награду вручал лично Джордж Вашингтон. А внимание специальной службы он привлек тем, что на поле боя рвал врагов голыми руками. Причем буквально: на левую и правую половину. Либо верхнюю и нижнюю, как уж получалось. И перегрызал глотки, тоже буквально — зубами. Причем, перекусывал и позвоночник. Более всего интересовало службу другое — его не останавливал даже ружейный залп полного каре в упор. Даже не замедлял. Бегущих с поля боя врагов, а также вражескую разведку, этот капрал отыскивал хоть под землей. Если вставал кому на след, то можно было заранее заказывать панихиду. Такой вот веселый парень.

— Но это же было сто шестьдесят лет назад. Какое отношение имеет к этому Виктору Криду? — удивилась Картер. — Потомок?

— Думаю, что все куда хуже, агент. Думаю, что это один и тот же Виктор Крид. Тот самый.

— Но как?

— А вы подумайте, если на нем заживают раны, может он не стареть?

— Теоретически... А что известно о судьбе того Крида?

— Кончилась война. Послонялся пару недель по кабакам и уплыл куда-то в Азию. Сами понимаете, время было неспокойное, людей за ним отправлять не стали... След потерялся где-то в Сиаме. А в Европе нынешний Крид появился в 1913-том. Поступил в Сорбонну, далее в Мюнхенский Технический, где познакомился с Авраамом Эрскином, жил с ним в одной комнате общежития. Далее Оксфорд. Оттуда недоучившись сорвался в Германию и далее к нам. Если предположить, что на момент появления в Европе ему было лет двадцать, то сейчас ему сколько?

— Сорок девять.

— Выглядит он на полтинник?

— Нет. Двадцать два — двадцать пять максимум.

— Напомню, в бумагах был портрет того Крида. И с этим Кридом он разнится только прической. Зная все это, скажите, агент: нужен Америке такой враг? А конкретно нам с вами? Ведь с целой страной он воевать не будет, а вот конкретно с теми, кто его разозлил...

— Я поняла, сэр.

— Расскажите лучше, как самочувствие? Не просыпаются силы суперсолдата?

— С чего вдруг? — удивилась Картер.

— Наш меткий друг, — снова поправил ногу полковник, в очередной раз поморщившись, — Вколол тебе последнюю дозу сыворотки, которая непонятно как у него оказалась.

— Те следы...

— Именно. Учти, нашему Стиви, Крид велел постоянно тренироваться, дабы избежать потери формы. Думаю, и вам, агент, стоит к его рекомендации прислушаться.

— Я поняла, сэр.

— Едем на базу. Нам теперь еще с Роджерсом разбираться...

* * *

глава 10

Легко сказать себе — еду в Россию. На практике же...

Из Америки. Во время Мировой Войны.

Блокада Британии на море, нападения подводных лодок на торговые корабли, практически все побережье под фашистами. Не через Мурманск же добираться?

Так что поплыл я в Британию, присоединившись к военному конвою с продовольствием. Там на ближайшем военном аэродроме угнал самолет (совершенно без всяких колебаний и зазрений совести — не люблю я бриттов, что тут поделаешь?) и рванул на нем в оккупированную Францию, где, естественно был сбит на подлете. Но когда меня это останавливало?

Выбрался из кабины, доплыл до берега, переоделся и вооружился за счет того самого зенитного подразделения, что меня сбило. Живых там не осталось.

Видимо убийство Крюгера сломало некую моральную плотину-ограничитель, что я поставил себе в прошедшие годы. Сорвался иными словами. И ярость-то не сильная была. Скорее уж холодное удовольствие. В этот раз я не рвал людей когтями. Нет, только приемы из БИ. Стрелять тоже не стал. Все сделал тихо. Так это получается даже страшнее.

А дальше был марш-бросок через захваченную Францию. Подальше от крупных городов, поселков, транспорта...

На какое-то время прибился к местному сопротивлению. Пустил с ними пяток поездов под откос, поднатаскал во взрывном деле, крепко потрепал нервы местному оккупационному корпусу... Настолько крепко, что пригнали дивизию СС, прочесали частым гребнем леса, монастыри, церкви, поселки... Перестреляли-перевешали все сопротивление. Я-то условно неубиваемый, они — нет. Я отстрелялся-отбился, а они полегли все, кто не разбежался. А кто разбежался, тех потом выявили и перевешали.

Потом была темная-темная ночка. И не стало остатков и так поредевшей дивизии. В этот раз в заначку пошло именное оружие, холодное и не очень, всякие там железные кресты, другие боевые награды. Не столько затем, чтобы достать потом, сколько чтобы опознавать куски тел было сложнее.

Наутро побежал дальше, поскольку больше меня ничто тут не держало.

Может быть впервые, за всю прошедшую жизнь, меня тянуло на родину. Не родину тела. На родину души. Видимо, это не просто слова: "Родина-Мать зовет!". И она зовет. Именно тогда, когда ей действительно угрожает опасность. И это было что-то настолько глубинное, непреодолимое, что по ночам в душе тоскливо выл Зверь.

И я бежал.

Бежал вперед, через занятые врагом земли. Я убивал их по ночам. Я не чувствовал за это угрызений совести. Они — враг. А врага уничтожают. Без пощады, без жалости.

Взрывал за собой мосты, поджигал склады горючего, пускал под откос поезда, вырезал блок-посты и расстреливал транспортные колонны, жег стоящие на ночных остановках танки и самолеты на аэродромах... И шел вперед. Туда, где враг рвался к Москве. На дворе стояла зима сорок первого.

И я дошел.

В сравнении с той силой, что рвалась к столице, я был всего лишь маленьким камушком. Камушком в сапоге, что вроде бы мелочь, но ужасно раздражает и мешает идти вперед.

Дело в том, что тут проявилось еще одно отличие Марвел от моего прежнего мира. Вампиры.

И почему-то эта пакость была на стороне гитлеровцев. А большинство их вообще сидело в СС. Не на рядовых должностях, понятное дело, на офицерских. Впрочем, во Франции, там, где я прибился к сопротивлению, дело обстояло примерно также.

Возможно в Гестапо их сидело не меньше, но я был на фронте, а не в тылу. Поэтому эсэсовцев видел, гестаповцев нет. И тех, кого видел, уничтожал.

Не сказал бы, что вампир — легкий противник. Некий абстрактный вампир. В теории, за свою очень долгую жизнь, он может научиться виртуозно владеть телом и/или оружием. Потолка в развитии-то в этом направлении у них нет. Но это в теории.

На практике, девяносто девять и девять десятых процента встреченных мной вампиров стопорились на неком минимальном уровне. Им вполне хватало тех преимуществ, что дает сама их природа над обычными людьми. Но не надо мной. Мой физический потенциал, только за счет способностей тела, уже сам по себе выше, чем у вампира того же возраста. А уж годы убитые на овладение навыками БИ...

В результате, пока встретил только одного кровососа, который смог оказать какое-то сопротивление перед своей смертью. Остальные же реальную силу заменяли самомнением, самоуверенностью и презрением к окружающим. Такие умирали, даже не успев понять, что же именно их убило.

Встречались у врага и действительно сильные бойцы. Такие, что косили обычных солдат, словно траву.

Я даже узнал четырех участников "Битвы". Видимо, долгожитель в Марвел не я один. Хотя, маги — что с них взять?

Каждый из этих четверых в свое время легко выносил меня с арены. Непринужденно и даже весело. И это одна из причин, почему я не люблю магов с их гонором, позерством, пафосом и, если уж быть честным, невъебенной силой.

Но здесь не арена, здесь война. А на войне нет правил. Как и на охоте. Одного из этих "высших существ" я подкараулил в туалете. Часов двенадцать я провисел под потолком деревянного уличного "клозета". Человек тридцать успело подо мной за это время "сделать свои дела". Но я дождался.

Человеку со спущенными штанами, в процессе дефекации трудно оказать какое-либо сопротивление, будь он хоть трижды маг. Так что свернул гаду шею, потом отрезал голову совсем, сунул безголовый труп в очко, а на голую задницу уложил отрезанную голову. Думаю, те, кто нашел тело, поняли мое послание правильно.

Один маг в тот же день с фронта уехал. Двое других ходить везде стали только вместе. Даже у сортира один караулил другого. Особенно у сортира.

Первый из них умер на женщине. Второй во сне, сразу после первого. А что вы хотели? Война. И они враги. А врагов уничтожают, любыми силами и средствами. В любом месте, в любое время.

* * *

глава 11

Я сидел на колоде, привалившись спиной к дереву. Сидел в советской солдатской форме и овчиной бекеше нараспашку. У того же дерева под рукой стоял прислоненный MG-34 с семидесяти пяти патронным барабанным магазином. На поясе висела кобура с вальтером и ножны с кинжалом СС. Рядом на скамейке лежал вещмешок, тоже советского образца (не так давно отбил один из военных складов, оставленных при стремительном отступлении, как отбил... скорее, набрел. Устроил диверсию, передавил пару десятков фрицев, набрал барахла, что приглянулось, да сжег что осталось к дзену).

Сидел и задумчиво курил трофейную папиросу. Так-то я такой дурацкой привычки, как курение, не имею, но вот именно сейчас захотелось. Действительно — процесс успокаивающий. Последствия для организма ужасны (не для моего), но процесс чем-то сродни медитации. Подозреваю, что изначально, у индейцев, он в качестве таковой и использовался, как одна из составляющих. Но к нынешнему моменту остался лишь в качестве дурной привычки.

Но мне было все равно. Такое количество смертей, что я видел и, более того, устроил, даже на такую странноватую психику, как моя, действует угнетающе.

Словно больному бешенством волку, хотелось в тепло, к людям. К людскому доброму теплу. Глупо, наверное. Да я и сам понимаю, что глупо, но...

Весна приходит. Снег начинает таять. Дымок папиросы медленно вьется в воздухе. Выпущенная изо рта струйка уходит в небо...

Да уж, ветеран войны за Американскую независимость. Расклеился. Хотя, и не удивительно: та войнушка двести лет назад — возня грязных злых детей на заднем дворе бабушкиного дома по сравнению с этим. Там было-то тысяч пятьдесят-шестьдесят воюющих за всю войну с каждой стороны. Да и то не уверен. Здесь же...

В мою сторону через лес приближались люди. Табак забивает чутье, тупит обоняние, но годы практики БИ развивают не только умение убивать.

Я чувствовал их так, словно стоял рядом с каждым из них за левым плечом.

Маскхалаты, пистолеты-пулеметы, ножи, пара винтовок, отсутствие разговоров, мягкая поступь, организованность... Развед-диверсионная группа.

Я нынче сижу в немецком тылу. Немецкой развед группе тут делать нечего. Стало быть наши.

Хотя, будь то даже и немцы, папироса была слишком сладка, чтобы я отвлекся. Что они в конце-то концов могут мне сделать? Разве что испортить удовольствие от папиросы и этого теплого света солнца.

Меня заметили. Скрытно окружили. Сигарета кончилась. Я достал вторую, поджег трофейной зажигалкой и снова выпустил дым в небо.

Командир группы принял, наконец, решение, подал жестом команду, и скрытное окружение стало явным. Бойцы покинули укрытия и вышли, держа на мушке, не перекрывая друг другу линий выстрела.

— Ты кто такой и что тут делаешь? — задал вопрос командир группы, невысокий подвижный мужчина возрастом, судя по моим ощущениям, около тридцати. Может немного младше.

— Виктор Крид меня зовут, — выпустив еще одну струйку дыма и проследив, как она тает, растворяясь в воздухе, ответил я на первую половину вопроса.

— Что ты здесь делаешь? — нахмурившись, повторил вопрос он.

— Курю, — ответил я очевидное. — На солнце греюсь.

— Не придуривайся. Ты понял о чем я.

— Партизаню немножко, — пожал я плечами. Собственно не соврал. Примерно так мои действия и можно квалифицировать.

— Партизанишь? — насторожился он. — А где отряд?

— Нет отряда. Один я, — ответил и вздохнул. Невольно вспомнились бойцы сопротивления, те, что навечно остались во Франции.

— И много ты один навоюешь? — невесело усмехнулся он.

— Уж как получится, — пожал я плечами. — Пока получается.

— А это не ты ночью фрицевский склад ГСМ поджог? — с подозрением спросил он.

— Я, — не стал отпираться. Ну поджог и поджог, что такого? Сколько я их уже за эти месяцы спалил. Одним больше, одним меньше.

— Это наша была задача, — хмыкнул он. Что ему сказать? Просто пожал плечами.

— Виктор, а по батюшке-то тебя как? — поинтересовался он. А действительно? Отца тела вроде как Зебадая Крид звали. Виктор Зебадьевич Крид? Или Зебадаевич?

Не, не нравится. В той жизни Иванычем был, так пусть и тут буду. Какая, в сущности разница?

— Виктор Иваныч я, — ответил ему.

— Крид Виктор Иваныч, значит, — хмыкнул командир группы. — Откуда же ты взялся такой?

— От самой границы за фронтом топал, — полуправду сказал я. — Еле поспевал.

— Теперь поспел. Чего ж в свое подразделение не возвращаешься? — с нехорошим прищуром спросил он.

— Нет больше моего подразделения, — ответил я и затушил окурок о корень дерева, после чего спрятал его поглубже в снегу.

— Зато армия осталась. И место солдату командиры всегда определят.

— Сначала особисты затаскают и замурыжат, — хмуро ответил я. Разговор переставал мне нравиться. Убивать я их не хотел, но парни явно шли на обострение.

— Если есть, за что мурыжить!

— Отсутствия документов и четыре месяца на оккупированной территории хватит? — последний раз сделал попытку решить дело миром я.

— Разберутся, кому положено, — отрезал он. — С нами пойдешь!

— Слышь, — в голосе прорезались рычащие нотки. — Сбавь тон, а то я тебя прямо тут раздавлю. И на стволы своих бойцов не больно-то надейся.

— Спокойнее, парень, — чуть-чуть попятился под моим взглядом и напором слов он. — Парни нервные, случайно и пальнуть могут.

— У вас десять секунд чтобы оружие опустить. Потом не обижайтесь, — рыкнул я. Сам понимал, что глупость делаю, в дурь пру, но и отступиться уже не мог. Контроль за прошедшие месяцы ослаб сильно. Ярость буквально от любого раздражителя плескаться начинала. Вот и сейчас, так и подмывало вскочить и вынести нахалу прикладом его же ППШ все зубы. — Раз!

— Ты не в том положении, чтобы условия диктовать, — стал совсем серьезным командир группы.

— Два!

— Не дури! — вскинул он оружие к глазам и отступил еще на шаг назад.

— Три! — произнес я и набычился.

— Четыре! — он отступил еще на шаг назад.

— Пять! — тут из кустов позади командира высунулась голова еще одного из его людей.

— Командир, погоня! — сказал он. — Близко уже, с собаками.

— Ладно, парни, уходим, — опустил оружие командир. — Ты с нами? — обратился он уже ко мне. — Там их десятка три, не меньше.

— Идите ребята. Идите. Ждут вас. А я посижу еще. Встречу гостей. Может и про вас забудут от моего радушия.