Хроники Игрока. Ортен, Однокрылый

Крякнув и попеняв на себя за отсутствие силы воли, я вернулся в игру. Мимо колонны, в тени которой я спрятал от посторонних глаз своего персонажа, пробежало несколько игроков уровня на два младше меня. Забавное это было ощущение. Как будто вернулся в прошлое, лет на тринадцать назад. В старшей школе я точно так же засиживался допоздна в этой комнате и прислушиваясь, не проснулся ли отец, играл до посинения в только что ставшие общедоступными онлайновые игры. Хорошее было время — безденежное, но душевное.

Это сейчас в любой момент могу купить себе автомобиль или ради прихоти обновить свой компьютер. Трудно поверить, что когда-то мои мечты, подкреплённые малыми финансовыми возможностями, не распространялись дальше похода с любимой девушкой в недорогую кафешку.

"Внимание. Сервера игры "Хроники Ортена" будут отключены для установки нового обновления 15.002.44c через 5 минут. Просим вас отвести своих персонажей в безопасную зону и самостоятельно выйти из игры. Напоминаем, что технические работы с 03:10 до 14:00 по времени вашего региона".

Ну, вот блин! Совсем забыл, что у них в ночь на понедельник отключают сервера. Все против меня. Ведь только-только уговорил себя, что чёрный растворимый кофе вовсе не вреден для моего организма!

Пробежав ещё несколько комнат, уничтожая по дороге скелетов-лучников, мечников и магов, перепрыгивая через поваленные колонны, я нашёл комнату в которой не было ни монстров ни другого выхода. Забежав в неё, я притулил персонажа носом в угол дальней стены и потянулся к кружке с пивом.

"Внимание. Сервера игры будут отключены через..."

Оставлю персонажа здесь. В конце концов, какая разница, комната то всё равно пустая! Заведу-ка его в безопасную зону или останусь здесь в пустой комнатушке. Да мне так даже лучше! Я уже довольно глубоко забрался в подземелья Графской гробницы, и если телепортироваться отсюда на точку привязки, то придётся почти три часа потратить на то, чтобы вернуться на этот уровень. Вот вернусь, завтра с работы и устрою жителям этих катакомб форменный геноцид .

"...пять".

"...четыре".

"...три".

Кстати сказать, не помню, чтобы когда-нибудь за всю свою "игровую карьеру" прислушивался к этим предупреждениям. Обычно из других игр меня просто выбивало посреди боя с каким-нибудь монстром, часто с самыми печальными для персонажа последствиями.

"...два".

Я сделал большой глоток и подумав, развернул своего героя лицом к входу. Ну не наказанный же он, в самом деле, чтобы в углу стоять...

"...один". Экран ярко моргнул, осветив белым светом на секунду всю комнату и почернел. В корпусе монитора что-то неприятно щёлкнуло и не успел я подумать: "Неужели отмучался?", как вновь появилось изображение.

"Соединение с сервером разорвано!" — гласила надпись, помещённая в полупрозрачное окошко с винтажной рамкой.

На экране, спиной ко мне стоял мой персонаж. Камера находилась чуть выше его левого плеча, показывая, как красиво трепещут на ветру волосы, замечательно оптимизированные даже под такое старое железо как у меня. Привалившись плечом к зубцу крепостной стены, он любовался бурлящим под ним ночным лесом, почти вплотную подходящим к крепостной стене. Далёкие горы искрились снежными шапками в лучах лунного света, а над ними танцевали свой небесный вальс два потрясающе красивых дракона.

"Хроники Ортена" — с фанфарами появилось название игры, вышедшее казалось из-под кисти Астро-Венгерского живописца Альфонса Мария Мухи.

Откинувшись на спинку кресла, я какое-то время любовался идиллической картиной, вслушиваясь в тихие, мягкие переборы играющей где-то лютни, а затем нажал кнопку выхода из игры. Рисованная мной много лет назад девушка эльфийка на рабочем столе, всё так же мило улыбалась, протягивала мне букетик осенних листьев. Оттолкнув от себя мышку, я залпом допил остатки пива в кружке и зажав в зубах сигарету, направился курить на балкон.

Тёплый свежий ночной воздух принял меня в свои объятия и тут же взлохматил волосы, как будто доказывая, что он умеет это делать не хуже своего цифрового аналога. Поднеся к бумажному кончику огонёк зажигалки, я сделал глубокую затяжку и привалился спиной к балконному косяку. Мысли неслись галопом. Спать не хотелось.

Эх. На что я трачу свою жизнь! Неужели сделанный мною когда-то выбор, которым я в своё время гордился, оказался ошибочным? Все школьные друзья уже давно кто большая шишка в органах госбезопасности, кто бизнесмен с кучей денег, а кого-то вкусно прикормили за бугром. А я всё в игрушки играю... Хотя нет. Я пылюсь в офисе по девять часов в день, делая эти игры, пусть по количеству вложенных денег творения нашей компании и уступали тем же "Хроникам", но всё равно мне есть чем гордиться. А играть я начал опять только на этой неделе...

Выдохнув жидкую струйку дыма, я огляделся в поисках банки-американки — импровизированной пепельницы, родом из наборов американской гуманитарной помощи начала девяностых годов прошлого века. Ярко оранжевые соевые соски, которые в таких "американках" поставляли нам наши заокеанские "друзья" были спущены отцом в туалет, а вот банка осталась. Я, как и он не любил разбрасываться бычками. Затушил недокуренную сигарету и шаркая тапками, вернулся в квартиру и направился к своей старой кровати.

"Надо бы проконсультироваться с Рудольфом, какие комплектующие заказывать. Одна голова — хорошо, а умная — ещё лучше". — успел подумать я, и стоило мне коснуться подушки, как я провалился в глубокий сон без сновидений.

* * *

Жестко, холодно и неудобно. Где-то капает вода и её шлепки ещё долго сопровождает гулкое эхо. Тяжелый спёртый воздух щекочет ноздри, принося с собой какой-то неприятный и незнакомый запах. Такое бывает иногда в некоторых снах, когда кажется, что его почти невозможно отличить от реальности. Но если ты знаешь, что это сон, то нужно всего лишь заставить себя проснуться, перевернуться на другой бок и пожелать себе увидеть что-нибудь приятное. И ещё желательно, чтобы в этот момент не сработал установленный на телефоне будильник.

Кто-то, неприятно похрустывая, вошёл в мою комнату и постояв около входа, немного приблизился ко мне. Вряд ли это мама, у неё никогда не было костяных бус, которые могут так греметь или что это ещё может быть? Бамбуковые трубочки? Помню, была в моём детстве такая мода вешать в коридорах гремучие каскады, через которые невозможно было ходить одетым в свитер. А кто-то ещё холодильники наклейками обклеивал. Монстры, динозавры, роботы, машины, герои американских блокбастеров родом из восьмидесятых и конечно же полуобнажённые дамочки, которых строгие мамаши почему то всегда игнорировали. А это что такое металлическое бренчит?

— Гарк-аруэа-а-а... — прозвучало нечто непонятное почти рядом и меня обдало волной отвратительного смрада.

— Что за дела. Мам ты чего... — промычал я, открывая глаза, и тут же заорал во всю мощь своих лёгких.

Передо мной слегка наклонив голову, стояло чудовище, пришедшее за мной из самых жутких похмельных кошмаров. Натуральный блондин... точнее скелет. Самый, что ни наесть настоящий мертвяк. Не та пластиковая анатомическая модель, которую можно купить в магазине и пугать ей соседских детишек, а вылезший из гроба костяк, с ещё сохранившимися ошмётками плоти.

С костяным хрустом он наклонился ко мне, издевательски щёлкая челюстями и разглядывая меня клубящимися фиолетовыми огнями в глазницах. Протянул ко мне руку и дотронулся до моего плеча.

Со стороны это, наверное, выглядело так, словно заботливый прохожий, увидев сидящего на дороге привалившегося к стене дома человека, переборов брезгливость решил узнать всё ли у него в порядке. Вот сейчас он ещё раз откроет рот, и вместо щелчков я услышу: "Молодой человек, с вами всё в порядке? Может быть, вызвать скорую?"

Ошалело хлопая глазами, я осмотрелся. А где я вообще? Что за подворотня или это какой-то подвал... Что я здесь делаю? И что я помню? Вроде заснул в родительском доме или... Или нет... Может меня чем-то траванули когда я ехал домой на попутке. Слышал много подобных историй и у меня даже был в своё время знакомый, которому в киоске продали "заряженную" газировку, затем ограбили и выбросили перед каким-то банком.

Или меня чем-то обкололи и это приход. Лежу теперь где-нибудь в спальном районе, и потому вместо доброго самаритянина, решившего мне помочь, вижу скелета в драных кожаных доспехах.

— Кук-к-к-какуке... — прохрустел незнакомец и убрав руку распрямился, нащупывая что-то у себя на поясе.

Ну, так и есть. Приплыли! Вот он за мобильником полез, сейчас в скорую позвонит и валяться мне в больничке месяц, а то и все полтора пока из моего организма не выведут ту дрянь которой...

— Ты чё творишь су... — подтянув к себе ноги, я изо всех сил, пнул ими в грудину этого морального урода, который только что пырнул меня ножом в плечо.

С грохотом сопровождаемый костяным стуком маньяк-самаритянин отлетел почти на середину подвала и рухнув на холодный каменный пол, начал подниматься. Да у него меч! Куда полиция смотрит! Этот урод вытащил самый настоящий меч. А вон на поясе болтаются ножны, которые я, погружённый в свои мысли, до этого момента просто не замечал.

— Твою мать! Твою мать... — проревел я, зажимая хлещущую из раны кровь и пытаясь подняться на ноги.

Я даже стал лучше видеть в темноте комнаты, настолько шокировало меня внезапное нападение. Под руку попалось, что-то округлое, кажется палка. Хотя нет... Судя по весу самый настоящий лом. Ну, сейчас я ему покажу, как в меня ножичками тыкать!

Кое-как встав, и увернувшись от неумелого выпада, я с размаху опустил лом на покрытую кольчужным капюшоном черепушку безумца. Странно, хотя в первый момент рана дико болела, сейчас я не чувствовал даже нытья от пореза. Да и рука прекрасно меня слушалась. Наверное, сказывалось действие адреналина.

Ну, прости-извиняй родная полиция. Сейчас будет самое, что ни на есть настоящее превышение необходимой самообороны. Я жить хочу, а у этого придурка меч. Перехватив ломик второй рукой, я замахнулся и приложил пытающегося встать скелета по просвечивающему сквозь прорехи в броне хребту.

После второго удара он перестал дергаться и только жалобно хрустел. Ещё пара замахов, успокоили выходца из могилы навсегда.

"Ваша честь, я убил человека потому что думал, что он скелет... — промелькнули в голове слова моей оправдательной речи. — Он был вооружён средневековым мечом, а я..."

Осмотрел свой "ломик". В руках у меня был совсем не строительно-дорожный инвентарь, а самый что ни на есть настоящий двуручный меч. Длинный, как грозящий мне срок заключения, в украшенных тиснением кожаных ножнах.

Что-то вспыхнуло на периферии зрения. Я напрягся, пытаясь разглядеть очередной глюк, наличием которого буду оправдываться в зале суда, глаза немного резануло и мне удалось прочесть:

"Скелет-страж Графской Гробницы, пятый уровень, погибает от вашей руки!"

"Получено 198 единиц опыта. До следующего уровня осталось 18 461 единиц опыта".

"Это что за ерунда..." — вытаращил я глаза, хотя вообще-то смысла в этом действии не было никакого. Взгляд медленно переполз на мои заляпанные кровью руки. На них были надеты две совершенно разные перчатки. Одна, из которых, была похожа на лётные краги, а вторая на варежку обшитую железом. Они переходили в серый, так же обшитый пластинами ватник и...

За массивной каменной аркой входа в комнату послышалось уже знакомое щёлканье, потрескивание и топот бегущих ног. Кажется, на помощь к прибитому мною неведомому чуду спешила его костяная братва. Я заметался, ища где бы мне спрятаться, но в абсолютно пустом каменном мешке, в котором я находился, деваться мне было просто некуда.

Зато наконец-то мне удалось узнать это место. В эту комнатку запрятанную в глубине Гробницы Графа Лурка, раскинувшей свои катакомбы под некрополем Лугов Одиночества, я завёл своего персонажа перед тем как меня выбило из игры. Персонажа...

Дрожащей рукой я ощупал своё лицо. Совершенно чужие нос, рот и брови. Борода и усы... Это что же получается? Я попал в компьютерную игру? Я теперь не Иван Соколов, а Вальдер Вебер? Паладин шестого уровня. Да быть такого не может!

Топот внезапно затих. Перехватив поудобнее оружие, стал вспоминать, как вообще правильно следует махать этой штукой. В мозгах творился сущий кавардак. Хотелось орать, бегать и в панике биться головой об стены. О попаданцах в другие миры или там в компьютерные игры я конечно читал и чаще всего их приключения были мне интересны. Порой даже хотелось оказаться на их месте. Но то книги — там чаще всего на героя сыплются блага как из рога изобилия, а здесь меня ножом гады порезали. Вот так вот, с первой секунды!

Шаркающие шаги и сопровождающий их перестук начали удаляться. С шипением выпустил воздух из лёгких, даже не заметив, когда вдохнул его и задержал дыхание. Выждав с десяток минут, я медленно подошёл к выходу из комнаты и аккуратно выглянул в коридор. Подспудно приготовившись, что кто-нибудь обязательно выпрыгнет на меня из-за угла или дико заорёт в лучших традициях интернет пугалок.

Тишь да гладь. Скелеты убрались по своим делам и не поджидали меня за поворотом, а тот капающий звук, что я услышал, когда очнулся, издавала не вода, а какая-то фосфорисцирующая субстанция, вытекающая из дыры в потолке и собирающаяся в широкий жёлоб в центре коридора. Оставалось только надеяться, что эта штука не биологическое оружие, превращающее московских художников в ходячих скелетов и я ещё заразился ничем этаким.

Зло сплюнув, окованным медной пластиной носком сапога в сердцах пнул попавшийся на глаза мелкий камушек. Ноги и руки мелко дрожали, то ли от страха, то ли от перевозбуждения. Булыжник, описав дугу, улетел в темноту, застучал по плитам древнего склепа, с тихим бульканьем нырнул в бледно-зелёную, слегка светящуюся жижу. А я с удивлением и даже какой-то ненавистью посмотрел на оставшуюся, на металле небольшую царапинку.

Пролетевшее по коридорам эхо заставило меня болезненно поморщиться и обругать себя за глупость. Если на звук сбежится толпа этих костяных уродцев, мне сильно не поздоровится. Усевшись около стены и положив на меч на колени, я глубоко задумался.

Вопросов было море. Но основной, пожалуй: "Кто я?" То, что я нахожусь в игре или вижу бред про "Хроники Ортена" было доказано экспериментальным и очень болезненным путём. Как я сюда попал — да какая собственно мне сейчас разница! Валяюсь привязанным к кровати в Кащенко или меня перенесла сюда добрая волшебница танцующая верхом на единороге, который стоял на ракете, закреплённой на спине у гигантской акулы. Мне от того ни тепло ни жарко. А вот от того: художник ли я Ваня или паладин Вальдер — зависели мои дальнейшие действия.

Во-первых, если я всё ещё Иван — то это повод усомниться в собственном рассудке. Это самое простое и скорее всего, единственно разумное объяснение. Переиграл мальчик, бывает... наверное. Можно было верить или не верить в параллельные реальности, магические миры и прочих макаронных монстров. Но то, что где-то есть мир, копия компьютерной игры и из всех доступных в нём мест Его Величество Случай выбрал именно то место, в котором я оставил своего персонажа — попахивало маразмом.