Хроники Игрока. Ортен, Однокрылый

Во-вторых, если я это всё-таки я и я упал в реку... точнее оказался в другом мире в собственной шкуре. То мне лучше... ну, например, начинать вытачивать из окружающих меня камней кладки автомат Калашникова. Шансов, что я его когда-нибудь сделаю несоизмеримо больше, чем выжить в чужом мире, по которому толпами бегают ожившие мертвецы. А с автоматом Калашникова, тем более каменным помирать как известно куда веселее.

Однако есть одно "но". У меня явно чужое лицо, причём именно то, которое я собственноручно лепил в редакторе персонажей, что сразу переводит нас к варианту номер "два". Я каким-то образом оказался в шкуре своего героя. Это конечно веселее, но поводов для радости всё равно не видно.

Тяжело вздохнув, принялся перебирать в памяти всё то, что я знал о Вальдере Вебере. Паладин, шестой уровень, жизней... а что-то под две тысячи. Я то, что называется нуб. То есть новичок, только недавно влившийся в игру, а теперь ещё и калека, полностью лишённый игрового интерфейса с дыркой в плече. Хотя...

Прислушавшись к себе, я понял, что плечо не то что не беспокоит, а вообще абсолютно здорово. Набравшись храбрости, сунул палец в окровавленную прореху ватника и тут же почувствовал прикосновение к коже. Раны как будто и не было. Но что поразило меня ещё больше, стоило мне только задуматься о своём здоровье, как перед глазами нарисовалась орнаментированная красная полоска, с цифрами: тысяча пятьсот двадцать очков жизни из тысячи семьсот сорока пяти.

"Вот оно значит как..." — тот или иной элемент интерфейса становится доступен, если подумать о нём. А как на счёт колдунства? Могу я вызвать шкалу "манны" — магической энергии, которой у меня отродясь не было. Всплыла синяя, точнее на данный момент чёрная полоса с благородным нолём доступного мне ресурса.

Ну да. Я же теперь профессиональный паладин. Он же "пал", он же "паладильник", он же... впрочем не стоит повторять оскорбительные прозвища. В любом случае я вроде как рыцарь без страха и упрёка. Правда, по мнению разработчиков именно этой игры — ещё и вооружённый психопат, которому в бою полностью срывает башню.

Не знаю, руководствовались ли создатели "Хроник Ортена" древними, как мир шутками про интеллектуальное развитие паладинов, или просто хотели выделиться из серой массы. Но их "Воин светлых богов" получился донельзя странным сумрачным типом, явно сбежавшим из отделения для особо буйных пациентов, черпающим силу в терзаемом его "Божественном безумии" и "Демоническом спокойствии".

Когда только скачивал игру, чтобы убить время я залез на официальный сайт, чтобы почитать описания игровых классов, проникнуться атмосферой и ознакомится с историей мира. Вчитавшись в текст рядом с картинкой явно взбесившегося рыцаря с вырывающимися из глаз лучами ярко жёлтого света, я чуть было не передумал играть за паладина. Уж больно далёким в представлении создателей игры этот религиозный фанатик был от классического образа. Впрочем в этом не было ничего удивительного, как я узнал чуть позже — к созданию игры приложили руку японцы, а это те ещё затейники-экспериментаторы.

Под медленно затухающими шкалами жизни и маны вспыхнули новые. "Безумия" вместе с небольшой иконкой в виде черепа с мигающими лампочкам в глазницах и "Спокойствия", возле которого был изображён полуприкрытый глаз.

Мда-а-а. Не следовало, наверное, вновь влезать в болото онлайновых игр, из которого моя бывшая супружница за шкирку вытащила меня на просторы реальности. А ведь всего лишь хотел потешить расшалившиеся после развода нервы. Я усмехнулся. Точно так же оправдывается алкоголик в завязке, наливая дрожащей рукой в стакан очередную порцию зелёного змия. В любом случае — похоже, что я "доигрался".

"Ванёк! Ты чего в игре сидишь, морда твоя ленивая? — вспыхнула перед глазами чёткая малиновая строка текста. — Живо на работу дуй, придурок! А не то Евген всех собак за ваш отдел на тебя спустит! У вас жуткие факапы по графике всплыли!"

— Кто это? — спросил я вслух.

"Соколов ответь! Я же вижу, что ты онлайн! Хватит в игрушки играть, наркоман проклятый. Ведь я же себя виноватым чувствовать буду..."

— Да здесь я! Кто это? — рявкнул я и тут же затих, прислушиваясь, не стучат ли по камням древнего склепа сапоги сбегающихся на шум костяных воинов.

"Иван! Ау! Приём!"

Понимая, что так эта имитация чата не работает и как бы громко я ни кричал, меня всё равно не услышат, в очередной раз запаниковал. Попробовал мысленно составить вопрос, как будто печатая в его в своём сознании и как то даже не удивился, когда вспыхнув, появилась желаемая короткая фраза.

"Кто это?"

"Это я Рольф! Вань что с тобой — ты читать разучился?"

"Рольф" — он же Рудольф Васильевич Свойский, мой хороший знакомый и коллега по работе. Собственно именно он уломал меня неделю назад погонять с ним в новую игрушку — "Хроники Ортена". На рынке она появилась уже давно, а пару месяцев назад была издана русскоязычная локализации.

"Там и тебе и грандиозные сражения между игроками и осады! Всё как ты любишь!" — говорил он. "Там тебе и битвы с гигантскими боссами, и исследование почти необъятного мира, и прочие маленькие радости сетевого игрока" — не отставал от меня приятель несколько дней, с каждым словом подтачивая решимость держаться от сетевых игрищ подальше. И главное: "Отдохнешь, взбодришься немного! А то, как с Ленкой разошёлся, совсем смурной стал!"

"Я тут! Рольф хорошо, что ты..."

"О! Вань, я вижу, что ты тут, а не на рабочем месте! Ты какого хрена сотовый отключил? Дуй на работу! Твой начальник рвёт и мечет! А ты в игры играешь!"

"Рольф, я не могу..."

"Что значит, не могу!"

"Не могу — значит, не могу! — зло подумал я. — Беда у меня Рольф! Меня только что ножом пырнули и вообще я..."

"Хрена себе! Ты ментов вызвал? Ты что из больницы с ноута играешь? То-то мы, когда на квартиру к твоим родителям звонил. Мама твоя сказала, что ты давно уже собрался и ушёл на работу! Мужик держись! Скажи адрес больнички я после работы к тебе..."

Вот эта новость оказалась для меня ещё большим шоком, чем даже оживший скелет! Получается я всё таки не сплю и не валяюсь в дурке а... а может быть это очередной глюк? Почему я так безоговорочно верю болтающимся в воздухе светящимся букам?

"Иван ты чего не отвечаешь? Напиши адрес больнички!"

Говорят, что глюки всегда соглашаются со своими свихнувшимися хозяевами, что бы те им ни говорили. Набрав побольше в воздуха в лёгкие, зажмурился и мысленно напечатал.

"Не могу. Рольф, нет никакой больнички. Я нахожусь в игре. Сижу на полу в "Гробнице Графа Лурка". То есть понимаешь, я очнулся, и последнее что помню, как ложился спать! И на работу, ни на какую не уходил! Ты понимаешь?"

Если он сейчас со мной согласится, значит, я всё-таки сошёл сума! А если нет...

"Ты что, бухой?"

"Нет".

"Неужели ты это... с расширяющими сознание веществами поэкспериментировать решил? Вань — вот никогда бы не подумал. Кто угодно, но не ты..."

"Да не наркоман я! Рольф, твою мать! Меня наконец-то прорвало. — Звони в полицию, не знаю, сделай, что ни будь! Пусть ищут моё тело! Или..."

"А чёрт, моя начальница припёрлась! Короче! Постараюсь прикрыть твою задницу, а ты давай заканчивай дурить. Жду твоего звонка вечером!"

"Рольф? Рольф, чтоб тебя!!!"

С хлопком передо мной появилась маленькая, похожая на визитку бумажка, на которой было написано: "Система: Персонаж, к которому вы обращаетесь, находится вне игры".

Глядя на слегка выпуклую надпись, я в сердцах выругался и саданул кулаком по стене. Опять я остался один в тёмном подземелье. И что мне теперь делать? Одна радость, похоже я всё таки не свихнулся, раз со мной спорят мои же собственные фантазии. Или всё-таки не фантазии. И если всё вокруг не плод моего воспалённого воображения, что будет, если я здесь умру?

Иван Соколов просто престанет существовать? Или я как и в игре, через какое-то время возрожусь на ближайшем кладбище? В поломанной броне и с огромным штрафом к получаемому опыту, оставив убийце часть экипировки и снаряжения? "Хроники Ортена" игра хардкорная — неласковая к игрокам. Её разработкой занимались то ли японцы, то ли корейцы, а потом всё взяли да и выкупили американцы. Перекроили механику игры под западный вкус, кое-что добавили, кое-что убрали, оставив от азиатов только графику и шикарный игровой мир.

Наши любители "надмозгов" тоже поимели на "Ортене" свой бутерброд с икрой. Локализация длилась два года, причём занималась её какая-то безымянная фирма, после чего с заметным отставанием в глобальном игровом мире появились русскоязычные государства. Они тут же заполнились толпами некромантов, чернокнижников, разбойников и прочих рыцарей смерти предпубертатного возраста, которые, немного прокачавшись, полезли в наши светлые земли, дабы нести на острие своего меча разумное, доброе, вечное.

Впрочем к моему появлению в "Хрониках Ортена" русское комьюнити устаканилось и стало более-менее сбалансированным. Персонажи светлых и тёмных королевств выровнялись в количестве и теперь часто совместно и нахраписто теснили европейцев и азиатов. Как и во многих других играх, ориентированных на противостояние между игроками, русские выигрывали в основном за счёт слаженных действий десятка крупных топовых кланов, готовых сутками напролёт превозмогать силы иноземцев. А уже вслед за этими мастодонтами в чужое игровое пространство врывался сонм мелких гильдий, одиночек "нагибаторов" и прочих сметающих всё на своём пути бешеных Иванов.

Ещё раз, глубоко вздохнув, я попытался собрать разбегающиеся мысли. Что мне делать... что делать? Ну, конечно же! И почему не подумал об этом раньше! Нужно стучаться в службу поддержки! Я внутри их игры, вот пусть и помогают мне, а ещё лучше вытаскивают меня отсюда! Вот только как это сделать?

"Если подумав о своём здоровье можно сделать видимым его шкалу, то наверное это верно и для других элементов интерфейса!" — подумалось мне. Я попытался мысленно представить себе, как нажимаю на кнопку вызова внутриигровой справки. Именно через это меню в других играх вызывалась форма обращения в службу поддержки игроков. Вот только я никогда им не пользовался и не представлял, как оно устроено в "Хрониках".

После примерно десяти минут попыток выдумать что-нибудь толковое у меня разболелась голова, так что пришлось забросить бесплодные попытки. Нахлынуло чувство опустошения и безнадёги. Оборвалась очередная ниточка, которая, казалось бы, уже связала меня с реальным миром. Даже если и можно было как-то связаться с администрацией игры, я просто не знал, каким образом это делалось в игре. Может быть, вообще игроков перенаправляли на специализированный портал технической помощи! И тогда все мои потуги превращались в бессмысленную трату времени.

Что ещё можно сделать? У каждого игрока в сумке есть личный телепорт. Предмет, так называемый "Путевой камень", способный почти мгновенно раз в день переместить персонажа в собственный дом или в таверну, к которой была совершена привязка. Дома у меня ещё не было, но таверна, в которой я был "прописан", находилась в столице. Замечательно! Теперь осталось понять — как достать камень из сумки!

Потерев виски, зажмурился и пожелал, чтобы открылось окно инвентаря. Ничего не произошло. Попробовал сделать жест руками, как будто открываю горловину мешка и тоже безрезультатно. Наконец представил, что снимаю его с плеча. Протянул руку и пальцы сжались на твёрдой кожаной лямке, которой секунду назад просто не существовало.

— Вот ты ж... Машку за ляжку! — беззлобно выругался я, стягивая со спины маленький но увесистый мешочек.

Не знаю уж, что со мной случилось и как я оказался внутри "Хроник", но несмотря на общий реализм происходящего, вокруг меня оставалось огромное количество игровых условностей. Можно было подобрать камушек, бывший ранее не более чем неподвижным элементом окружения. Пересыпать из ладони в ладонь пригоршню песка, взяв его с того, что совсем недавно было обычной рисованной текстурой пола или с помощью угля написать на стене матерное слово из трёх букв. Скелетам так сказать, на память.

Между тем, что-то всё равно оставалось игрой. Внутренности заплечной сумки были забиты ровными рядами плиточек-иконок с искусно нарисованными на них картинками. Я погрузил между ними руку и попытался зачерпнуть ладонью несколько штук. Однако они тут же ссыпались с неё, оставив одну единственную с нарисованным на ней куском сырого мяса, под которым я легко прочитал микроскопическую надпись: "Лежалое мясо волка".

Пробежавшись взглядом по рядам цветастых картинок и найдя нужный мне "Путевой камень", я аккуратно вытащил его из мешка. Раздался тихий хруст, и иконка со спасительным телепортом рассыпалась на моей ладони кучкой бесполезной пыли.

"Вот те раз..."

Пожелав здоровья и счастья создателям игры, я вновь полез в сумку, ухватил первый попавшийся предмет. В этот раз плитка не рассыпалась, и ничего не захрустело. Как произошло превращение — не заметил, но в моей руке оказалось длинное, почти полутораметровое "Простейшее паровое ружьё" .

Я чуть было не подпрыгнул от тихого шороха, похожего на тот, что издаёт крупная ползущая по песку змея. Довелось мне пару раз рисовать наброски в серпентарии этих ползучих бестий, наслушался там таких звуков.

Отложив в сторону ружьё и нащупав ладонью рукоять двуручного меча, я начал медленно подниматься, настороженно осматривая комнату и тёмный коридор за ней, но поняв, откуда исходит звук — расслабленно выдохнул. Забитый мною монстр-скелет, отлежав положенное ему игрой время, начал медленно осыпаться на пол горкой безобидного праха.

Подобрав ружьё и достав из сумки стопку плиток, с нарисованными на них тёмно-серыми шариками, я какое-то время хмуро смотрел, как материализовавшиеся свинцовые пульки градом сыпались с моей ладони на каменные плиты пола. Они падали на камень, весело стучали по нему и, разбегались в разные стороны, проваливаясь в выемки и застревая в щелях.

Оттянув затвор, я вложил на полочку несколько оставшихся у меня в руке шариков, с лязгом закрыв приёмник, и зло усмехнулся. Если открутить этот вентиль, то можно подать пар под давлением в баллон накопителя, связанного с поршнем. И стоит ему наполниться — можно будет стрелять. Откуда я об этом узнал? А бог его знает!

Существование подобного оружия в настоящем мире попросту невозможно. Вообще паладин как класс, пользоваться стрелковым оружием вроде как не умел. Делал я эту побрякушку исключительно в целях поднятия "Инженерного дела", а результат рассчитывал загнать по дешёвке, какому-нибудь начинающему снайперу или рейнджеру. Сам я его не мог даже экипировать, не говоря уже о том, чтобы стрелять из него, но других вариантов чертежей для прокачки выбранной наобум профессии у меня просто не было. А для того, чтобы создавать схемы первых частей инженерной экипировки, требовалось всего несколько единиц навыка...

— Господи! Какая же у меня каша в голове! — пробормотал я поднимаясь на ноги. — Разве о такой хрени должен думать человек в моём положении?