Лилия в янтаре (полная версия)

Необязательное, но необходимое предисловие от автора.

Считаю нужным сделать короткое вступление, которое, в принципе, можно выразить одной фразой Остапа Бендера из Золотого Телёнка:

"— Чего вы прилипли к человеку? ... Знатоки! Убивать надо таких знатоков! 'Студебеккера' ему подавай!"

Для тех, кто не понял намёка — расшифрую. Текст после этого предисловия может вам понравиться, а может и нет. Надеюсь, вы понимаете, что это исключительно дело вкуса. Но! Это мой мир. Я тут главный. Не нужно бросаться с копьями на ветряные мельницы и выискивать возможные несоответствия с историческими реалиями: уверяю вас, их будет у меня! Я не изменял имён и почти не придумывал новых, но интерпретация событий моя собственная. Недостаток информации заполнен чем мне захотелось.

Также внимание! Нон-стоп мочилова не предвидится. В тексте время от времени БУДУТ присутствовать длинные пассажи, не заполненные экшеном. Если на это аллергия — лучше даже не начинать читать.

Логика действий персонажей может казаться или быть отличной от вашей. Не страшно. Может это потому, что люди другие; может потому, что времена не наши. А, может, потому, что я, автор, сумасшедший и мне можно.

Да, ещё не стоит обвинять меня в аморальности и оскорблении чувств кого ни попадя. Я не ставлю цели ни оскорбить, ни унизить кого-либо, так же как не собираюсь специально смаковать подробности половых актов, жестокости, или смертоубийств себе подобных; я также не фанат матюков в литературе — но всё это МОЖЕТ (до некоторой степени) присутствовать. Считайте это предупреждением: вы МОЖЕТЕ быть оскорблены и автор не несёт за ваши нежные чувства никакой ответственности. Книга антирелигиозна, антинаучна, плюёт на технические подробности, не перечисляет ни ТТХ оружия, ни марок используемых сталей, и написана убеждённым идейным аморалом. Точка.

Поэтому по пунктам:

1. Любители изящной словесности — идите в жопу. Повторяю: в жопу.

2. Борцы за чистоту нравов — идите в баню.

3. Религиозные страдальцы — идите к чёрту.

4. Задроты реконструкторы — идите в лес.

5. Психоаналитики — идите к Фрейду.

6. Феминистки — идите нах.

7. Тестостероновые мачосы — учиться на гинекологов. А потом... вот именно в туда. Дорогу уже выучили.

8. Любители крови и мяса — в армию.

9. Педерасты — в сад(ницу).

10. Отмороженные псевдо-патриоты — идите в дупу.

11. Технические эксперты... Куда б вас-то послать, синхрофазотрон вам в глотку? Ну, вы люди технически подкованные, сами найдёте место в ДДГ и пожалте туда. Ракообразно.

12. Принципиальные ненавистники "розовых соплей" — идите жрите гвозди.

13. Истерики историки — идите в... Нет! Вы стойте, где стоите и вообще никуда ни с места!

Остальные — добро пожаловать!

С уважением,

Автор.

А, да! Вот ещё что... Я сам не люблю читать текст с массой ошибок. Прямо вот бесит меня, когда некоторые авторы начинают рассыпать запятые и прочие знаки препинания по тексту, как из калаша по душманам. Почему, ну почему они не ходили в школу, не слушали свою молоденькую или уже седую учительницу русского языка и литературы, которая, начиная с третьего класса, обьясняла остальным мальчикам и девочкам, что перед "что" запятая ставится, а перед "и" как раз нет? Исключения прилагаются. Но нет. Они всё делают наоборот. Причём не второпях или случайно. Нет. Некоторые, мне кажется, делают это не только специально, но и с особой жестокостью. Как можно так ненавидеть маленькую, беззащитную закорючечку? За что? Но эту ненависть до какой-то степени ещё можно понять, ибо мало найдётся на этой планете людей, кои могут с гордостью сказать про себя, что никогда не обманули и не предали запятую, что не изменили ей ни с каким другим знаком препинания, что она всегда была у них в должном месте в должное время. Я вот не могу. Увы. Так что я могу найти в своём зачерствевшем сердце чуточку понимания к страдальцам, упорно ступающим в неизвестные и страшные дебри русского литературного языка, вновь и вновь безнадёжно разбивающим горячие головы о грабли деепричастного оборота, но даже не догадывающимся ни о том, обо что там они бьются, ни, тем более, о том, какие тесные у него отношения с запятыми. Я могу это понять. Не простить, нет, но — понять. Но мягкий знак?! Вот другой объект ненависти грамматических первопроходцев, любителей шастать по болоту без шеста и пачками тонущим в пучине глагольных форм. А всё потому, что они не соблюдают элементарной техники безопасности. Ну что им стоило взять и начать пользоваться проверочными словами? Что? Правильно. Они об их существовании даже не слышали... И вот они, орки глумливые, гоняют этот несчастный мягкий знак по страницам, и он, бедный, уже не знает как и куда ему прятаться от этих безжалостных топтателей клавиш, и хоронится это маленькое, безответное существо в самых неожиданных местах, куда успеет сныкаться, и видим мы перлы, типа: "мне было не понятно, что тут делаеться", но: "это не могло не сказатся на результате". И перлы эти повторяют друг друга в разных вариантах до конца их произведений, кстати во всех остальных смыслах весьма, бывает, неплохих. А другие, к примеру, так до сих пор и не догадываются, что присноизвестный глагол "ложить" — это галлюцинация. Кажется, что он есть — ан нет! Нету, нету его! Он вам кажется! Но пишут, до сих пор пишут они "улаживал камни", "вылаживал из мешка", "налаживал в тарелку"... Какая лажа, какая лажа, эта каша у вас в голове! А глагол сглаживать — это от слова "гладить", о вы, потомки нерадивых гиен!

Ну, вобщем, смысл ясен. Так вот. Сам не люблю ошибок, но! Моему родному и любимому русскому языку уже не одна сотня лет. И хотя я с ним обычно в хороших отношениях... Он, как известно, велик и могуч, более того — он бывает непредсказуем, как среднеазиатская овчарка, и мне с таким монстром на одном ринге делать нечего. Сколько ни буду тужиться и пыжиться, а конец ясен: всё едино зашибёт нахрен. Поэтому просьба: заметишь ошибку — не брызжь пеной у рта и не ленись, а будь другом — намекни мягко, укажи, да посоветуй. А я за это буду стараться русский язык грамматически не обижать. Лады?

Теперь о сущей мелочи: абсолютное большинство фактов (кроме всякой мелочёвки и сознательных анахронизмов) не связанных с моей собственной фантазией необходимой для того, чтобы это был не учебник истории, а фантастика, НЕ высосано мною из пальца, а взято из первоисточников, доступных мне документов, из современников или хронологически близких историков, поэтов, писателей и политических деятелей, список которых будет приведён в конце текста. Гораздо чаще, чем вам может показаться, всё было именно так, как описано, и именно то, что. Ну, с учётом, опять же, что это не учебник истории (история и мир только ОСНОВАНЫ на реальных, а так-то всё же выдуманы) и не инструкция реконструкторам. Поэтому, если вам покажется, что что-то было не так, не там, и не тогда — не спешите стучать себя пятками в грудь, ляскать клыками, и затоптать меня своими знаниями. Почитайте литературу, убедитесь сперва, что ваше мнение вернее моего.

Вот теперь точно всё.

ЛИЛИЯ В ЯНТАРЕ.

— -.

[27 Октября, 2019; 03:40]

─ Смерть — достаточно большая неприятность.

— Ва-банк 2, или Ответный удар.

Погода за окном была хуже некуда: ветер зловеще гудел, завывал, и раздражённо швырялся в стекло холодными струями, обещая всякие ужасы запоздалым путникам и метеочувствительным страдальцам. В такую погоду легко спится лишь детям, алкоголикам, и влюблённым. Остальные же то и дело тревожно поднимаются к поверхности штормовой реальности даже из океанских глубин сна. Инстинкты, древние инстинкты обитателей пещер не дают нам расслабиться в такую ночь. Запертые входные двери (наружняя стальная, внутренняя деревянная), домофон в подъезде, двойной стеклопакет, пятый этаж — никакие технические ухищрения и никакая логика не в силах заглушить голоса бесчисленных поколений перепуганных предков, записанного в нитях ДНК. Плохая ночь. Страшная. Не для людей такая пора. И погода не для людей. И осень. Я вам честно скажу: осень, кроме сентября, вообще дерьмовое время, что бы там классик не говорил. Подумаешь, листья разноцветные. Листья — это не надолго. Лягут на землю и обернутся бурой, дурно пахнущей гнилью. Вот вам и всё очей очарованье. А дожди? А слякоть? А вечная, непролазная грязь везде? А вездесущая, если не сказать это слово с двумя "с", сырость? А промозглый холод? А становящиеся всё короче дни? Нет, никакой благости в этой поре нету. И ведь безнадёжно: зима на носу. Впереди всё хуже и хуже. Гололёд. Тяжёлый, серый (а местами и жёлтый, обоссаный) снег. Сопли. Про короткие дни говорил? Будут ещё короче. Четыре часа вечера — и ночь. А ведь всего несколько месяцев назад было четыре пополудни. Промозгло. Тепла и солнца долго не будет. Агония неизлечимо больного года, за которой — смерть. Чего ж тут весёлого? Тоска... А вот эта конкретная осень была хуже всех своих самых поганых товарок. Она была и моей последней тоже. Раньше каждый день кто-то где-то умирал, но не я. Каждую осень миллионы людей на Земле прекращали быть. Я оставался живым. Сколько тех, кто в эту осень сделает последний выдох? И я. Я тоже. Я тоже вдохну живым, а выдохом воздух покинет уже мертвеца. Может, не сегодня. Но точно уже этой осенью. И зимы уже не предвидится. Кто-то ещё порадуется и первому, и последнему снегу, будет отдирать примёрзшие дворники, будет принимать "с морозца", будет сверлить лунки во льду, понесёт в марте ёлку на мусорку... но всё это больше не про меня.

Что ж там так завывает-то...

Cегодня со мной был Басов. Ну, как со мной... Спал он просто. Просто спал, сволочь, в "свинарнике". Подальше от аппаратной. Ну и, как следствие, от меня, поскольку сканерная была как раз между аппаратной и "свинарником". Спать ему здесь негде, да и неумолчный треск обмоток градиентных усилителей из аппаратной не способствует здоровому сну. Звукоизоляция у нас та ещё. А через катушки идёт 400 ампер и, в общей сложности, почти два киловольта. Защёлкаешь тут. Я бы тоже предпочёл спать в другом месте, поскольку если от треска беруши ещё спасают, то от чавкания криокулера под ухом — нет. Предпочёл бы, но увы.

Но Басов всё равно сука. Лучше бы Лила сегодня дежурила. С ней не так страшно. Она успокаивает своими байками. Увереннее с нею как-то.

Хотелось встать и включить свет. Может, хоть немного отпустит страх. Пусть это самообман, пусть. Но хоть чуть-чуть.

Темно в лаборатории, конечно, не было. Тут никогда не бывает совсем темно. Мишаня с Толиком, создавая монструозного голема из ещё живого Сименса Эспри и сдохшего Хитачи, заполнили почти всё внутреннее пространство сканерной огромным колличеством дополнительных блоков, перемигивающихся яркими огоньками всех цветов, создавая в помещении непередаваемую атмосферу праздника. Особенно при выключенном свете и налитых бокалах. Особенно, если на огоньки, бокалы, и обильные предварительные комплименты залетали легкокрылые и улыбчивые бабочки. Например из бухгалтерии. Но сейчас мне такое освещение праздничным не казалось. Наоборот. И приглушённый свет настольной лампы, стоящей на полу между кабелями и трубками водяного охлаждения, тянущимся к импульсным преобразователям, навевал ещё большую тоску. Преобразователи, кстати, были барахло и постоянно горели. Ремонтопригодность — почти нулевая а геморроя полная ж. 177, по моему, транзисторов. Одно слово — Сименс. Но они были родными к нашему Эспри и заменить их было нечем. Мишаня с Толиком и так сотворили невозможное, ибо поженить Сименс с Хитачи, да так, чтобы они дали потомство, это как скрестить белую акулу и чёрного аквалангиста. Примерно столько же общего. А скрещивать пришлось, поскольку мощности 1.5 тесла, что штатно выдавал Эспри, для наших целей совершенно недостаточно. Хитачи давал три, но, во-первых, Хитачи к нам попал уже хладным трупом. Бесплатным, но трупом. Во-вторых, и 3 тесла нам тоже мало. Надо как минимум 5. Лучше 7. Но таких монстров у нас в стране нет. Для медицинских целей, особенно частной медицины, томографа с полем 1.5 тесла — за глаза. А вот для исследовательских целей да, надо больше, но только вот прибылей от этого не будет, соответственно и денежек фиг вам. То, что нам, наворотив шесть дополнительных градиентных обмоток, собранных с миру по проволочке, удалось сфокусировать поле высокого напряжения и буквально включать-выключать любые участки мозга размером 10 на 10 микрон, что в будущем может принести не просто высокие, а баснословно высокие прибыли, никого у нас не интересовало. У нас бабло за бабло хотят сразу.

Сама по себе идея транскраниальной магнитной стимуляции древняя, как сам магнит. И даже обратить магнитную томографию вспять и использовать магнитное поле высокого напряжения терапевтически — тоже не ново под луной. Но тут возникает почти та же закавыка, что и с самой томографией. Протоны в магнитном поле дрожат, как стрелки компаса, частота колебаний различна для разных атомов, и если облучить протоны радиоволной соответствующей частоты, то возникнет резонанс, а потом протон вернётся к равновесному состоянию, при этом тоже излучив радиоволну. И, уловив этот сигнал, можно построить трёхмерную картинку распределения водорода в теле человека. Вот только атомов водорода в человеке где-то 10 в 27-й степени, и в магнитном поле все они превращаются в радиопередатчики. Представьте себе, что у каждого человека на земле, включая новорожденных в Конго, есть миллиард радиопередатчиков, и мощных таких, способных добить до любой точки на планете, и вдруг все они включаются разом и на полную мощь. На одной волне. И передающие одно сообщение. Как локализовать сигнал, идущий сразу отовсюду? То-то. А нам как увидеть, где и что мы делаем с магнитным полем, облучая мозг радиочастотами? Теоретически, мы с Мишаней эту проблему решили. А практически... Слить уже наработанное за бугор и получить неплохие спасибки конечно можно, но если слить на этом этапе, то всё. Прости-прощай. И авторство, и патенты, и, следовательно, все последующие сливки, уйдут благодетелям. А может даже и нобелевка. А что? Лотербур и Мэнсфил получили нобелевку как раз за решение сходной проблемы, только точно с обратным знаком. За найденный способ локализовать радиоволны, испускаемые протонами тела в ответ на резонансные импульсы. Статей мы с Мишаней уже, конечно, накропали. Термин придумали. Да и книжечка, кому интересно, "Стереотактическая магнитургия", в издательстве "Наука" тиражом 1000 экземпляров вышла. Но чтобы надёжно застолбить участок этого ещё недостаточно. Получит какой-нибудь ушлый индус в Нью— Йоркском Коламбия Юнивёрсити грант тыщ в 300 под это дело, и мы из головы поезда, из локомотива, так сказать, враз переместимся на далеко отставшую от этого праздника жизни дрезину. Одной теории мало. Желающих раскрыть рот на этот каравай найдётся — не сосчитать. Потенциально — новое направление в медицине, а, значит, не просто абстрактная известность, но и миллионы денежных знаков. Причём ладно бы для таких же лабораторных очкариков, как и мы. Те, в принципе, безобидны. Для корпораций. Милионные прибыли для корпораций, или такие же потери — это уже серьёзно. Схарчат. Призовут под свои знамёна армию патентных адвокатов верхом на слепых бронебойных носорогах, и затопчут. Нет. Тянуть это дело надо до конкретных, практических результатов. Статистически достоверных. Повторенных. Закреплённых. Трижды, десятижды задокументированных. Безупречных со всех сторон. Только тогда... Впрочем, тянуть этот груз Мишане теперь без меня. Не дожил я ни до нобелевки, ни до просто.. да ни до чего. И это уже не в будущем: "не доживу". Со мной уже ясно: не дожил. В прошедшем.