Илиада, или чужая война

Пролог

Дядя Вернон дождался, пока за Пирсом придёт его мать, и только потом повернулся к Гарри, которого до этого старался не замечать. Он был так разъярён, что даже говорил с трудом.

— Иди... в чулан... сиди там... никакой еды.

-Но я ничего такого не сделал! -в отчаянии воскликнул Гарри.

-Т-ты... -И без того багровое лицо Вернона стало похоже на спелый помидор.

Позже, лежа в чулане и стараясь пореже дышать из-за боли в сломанных ребрах, Гарри отчаянно жалел себя. Худенький ребенок глотал слезы, вздрагивая от в избитом теле.

-Этот дом, эта комнатка, эти Дурсли, как же я хочу избавиться от всего этого... Все отдал бы за это!..

Где-то в Пустошах безмолвия чуть слышно прошелестел ветер. Или это был шёпот?

"Не в добрый час твое желание услышано, мальчик. Не в добрый час."

Судорога боли — и тело застыло в бездвижности. Прошло несколько минут, пока зеленые глаза не открылись вновь, а легкие втянули воздух.

— Ubi sum? Heus, quis! -прохрипел мальчик.

* * *

Маркус внимательно изучал обстановку комнатушки.

М-да. Скромно пацан живет... жил.

Никаких игрушек, почти нет книг, минимум одежды, и та выглядит заношенной до дыр. А дом-то не лачуга. "Принеси-унеси-пошел-вон"? Сейчас неважно. На повестке два вопроса: знания об мире и исцеление. А для этого придется покинуть дом незаметно.

Вот только есть проблема.

От активации Истинного зрения нетренированные глаза все еще кромсало бритвой, но ошибиться было невозможно: невесомая паутина чар оплела дом. Для защитных чар слишком тонкое плетение. Значит, сигнализация.

И на что она настроена?

Изучая запомненную структуру, Маркус искренне восхищался мастерством автора. Минимум влитой силы, предельно простая и логичная структура, самоконтроль целостности.

Одно удовольствие ломать такие.

Но ломать нельзя. Другие жители дома не маги, они не могли поставить такое. Кто-то знает про существование... пусть будет очкарик... очкарика и не поленился раскинуть над ним сторожку. Настроенную, кстати на обнаружение других магов вблизи и регистрацию магии в самом доме.

Как и ожидалось, контроля перемещений обитателей нет. Такое устанавливают только на режимных объектах и в манорах сильных Родов, где есть непрерывная подпитка силой. А ведь еще нужны операторы-псайкеры, маги и бойцы для патрулирования, постов и групп быстрого реагирования...

Штурм-легат решительно выбросил из головы "Положение об мерах обеспечения безопасности на объектах с ограниченным доступом". Главное ясно и так — паутинка не засекла подменыша, а из дома можно выйти, не подавая сигнала неизвестному "доброжелателю".

Язык, реалии и здоровье. Надо успеть до рассвета.

* * *

Маркус стоял над останками невезучего рабочего, раскидывая по полочкам вырванную из чужого разума информацию.

-London. Sword. Street. City. Earth.

Похож на Цитадельский. Ладно, пока неважно, надо убраться за собой. Маг наклонился к иссушенной мумии, охнув от боли. Без подготовки, на голом контроле детское тело с неразвитой энергоструктурой поглотило не больше трети чужой праны.

Зато не загнусь от внутреннего кровотечения.

Перочинный ножик вырезал на груди мумии последний штрих сложного узора. Капля влитой силы, приправленной воспоминанием из-за Грани — и руна Пепла Пустоши активировалась. Тело начало истлевать грязно-белым дымом. Через полтора часа от него останется только горсть тяжелого пепла, которую смоет первый же дождь. И никаких остаточных эманаций смерти. У преторианцев Её много преимуществ...

Маркус набросил на себя глазоворот, простенькую защиту от случайных взглядов, и пошел по улице, изучая окрестные дома. Как подсказывала память работяги, здесь жили клерки средней руки и мелкие шишки. Для расширения кругозора — самое то.

Этот подходит.

Двухэтажный дом, соседние дома стоят достаточно далеко. Животных нет, окна темные. Две здоровых половозрелых особи разного пола, спят в одной комнате. Детей нет, но это и к лучшему. Знания об мире минимальны, запас жизненных сил скуден. А дети могут быть очень шустрыми.

Кстати... Я ведь сам сейчас ребенок. Сколько мне там? Лет десять или двенадцать? Скорее некормленные двенадцать.

А значит, скоро его ждут все тридцать три прелести полового созревания: прыщи, буйство гормонов, нарушения координации меняющегося тела, неустойчивость энергетики, первые слюнявые поцелуи.

-Ну, могло быть и хуже. -сказал мальчик вслух.

Осталось в это поверить.

* * *

Маркус лежал в чулане, игнорируя утреннюю суету соседей. Они его тоже игнорировали, что мага сейчас вполне устраивало. Следовало разобраться с полученными знаниями.

-Хорошо-то как! — блаженно потянулся мальчик. Воистину здоровье не ценишь, пока не лишишься.

Полиции и магов штурм-легат не боялся. Тела истлели Пеплом Пустоши, а пожар уничтожил следы ритуалов. Тонны же вылитой пожарниками воды смыли всю оставшуюся магию. Даже если поймут, что это был поджог, пропажа хозяев дома направит расследование не в ту сторону. Да и кто заподозрит маленького мальчика?

Теперь посмотрим, что ты знаешь, заместитель начальника департамента экологии.

Покормили его только вечером. Тощая женщина чувствовала ..вину? Похоже, что да. Во всяком случае, она испытала облегчение, когда обнаружила очкарика не при смерти. Заодно удалось узнать новое имя — Гарри.

Дядю зовут Вернон, жирдяя — Дадли. Фамилия Дурсль. То есть я теперь ..Гарри Дурсль? Кошмарное имя. Или всё-таки у меня другая фамилия

С реалиями мира вчерне разобрались, теперь можно начинать задавать вопросы. И вопрос первый — какого гхыра?! Гм.. уточним. Что за гхырня произошла?

Нет, за 152 века активности Цитадели переносы душ случались. Одиннадцать случаев возвращения на родину таких попадунов. Споры об природе этого явления шли постоянно, достигая точки кипения после очередного возращения, но правды не знал никто. А кто знал, помалкивал.

Двенадцатым будешь, Маркус? А куда ты денешься!

Переходим к следующему вопросу: куда Маркуса занесло? Обычный техногенный мир, в меру развитый, потихоньку осваивает космос. Язык искаженный цитадельский, значит сотворен после Основания. Но Предстоятели клепали их пачками, восстанавливая потери после III войны.

Значит следующий вопрос: что делать?

Возвращаться домой, конечно же. Грязный техногенный мирок — не то место, где стоит отдыхать на склоне лет. Ну и как? Переход построить не выйдет, не его профиль да и нужных знаний нет. Местным в этом плане развиваться и развиваться.

Подать сигнал Цитадели? Хорошая мысль, вот только как? Вряд ли тут есть постоянная резидентура. Устроить Вьюгу безмолвия в Лондоне? В таких случаях присылают когорту для локализации пробоя. И квизиторов. Эти иголку на орбите найдут, работа такая.

В памяти всплыла глава III Кодекса Цитадели: "V. Запрещено нарушать целостность Грани, отделяющей Пустоши Безмолвия от миров живых. Наказание — смертная казнь, способ и продолжительность казни устанавливает Трибунал".

Индульгенции нет, а фантазия у них богатая. Нет уж, обойдемся без экстрима. Не хочу попасть в книги в качестве преторианца-отступника.

Книги? Книги!

Маркус рывком сел на кровати. Вот оно! Написать книгу об Последней Эльфийской войне. Цитадель регулярно отслеживает печатные издания миров-сателлитов, а значит, обязательно заинтересуется, кто же ее написал и найдет автора.

Интересно, как у меня с мастерством писателя? Армейский рапорт никто не издаст.

Марк... Гарри закинул руки за голову. В любом случае, в детском теле на глаза со-Родичам показываться стыдно. Мужчины засмеют, женщины затискают. А значит, время для учёбы есть. Пора спать.

Глава I

Маркуса выпустили только на летних каникулах. Нельзя сказать, что ему нечем было заняться в заточении: разобрать доставшиеся по наследству вещи (удалось узнать фамилию очкарика — Эванс), рассортировать новые знания, потренироваться в языке, вновь приняться за давно заброшенные упражнения псайкера и приводить в порядок тело. Бесила невозможность магических тренировок — гхырова сторожка бдила, а подправить ее маг не рисковал. Второй попытки не будет, а кто явится по его душу и зачем — неизвестно.

В списке ненавистных штурм-легату вещей операции, проведенные без должной подготовки, стояли на втором месте. После них на Стеле памяти VI Легиона появлялись новые имена.

Сидя июльским утром за столом и завтракая с новообретенными родственниками, Маркус кожей чувствовал их настороженную опаску. Так ходят рядом с минным полем — не подходя близко без крайней нужды. Ну, винить их трудно. Оставлять младенца-мага на попечение не-магам — очень низкопробная шутка. Чудо, что обошлось без трупов, ведь никакого детского амулета в вещах очкарика не обнаружилось.

Кто-то хотел вас прикончить, Дурсли? Замысловатый способ.

Пока альтернатива была только одна — преступная халатность, ведь детский амулет обязателен к ношению для всех детей-магов, канализируя выбросы силы их во что-то безобидное. Маркус вспомнил десятки комочков света, летающих вокруг трехлетней тети, пока та плавала в термах, повизгивая от восторга. Просто и эффективно. Местные маги не могли до этого не додуматься. Или всё-таки смогли?

И почему я не псайкер А-ранга?

Можно было бы выяснять детали прошлого без танцев вокруг да около взрывоопасной темы, считывая попутно верхний слой мыслей визави. А как голова от этого болит... Ну, чего нет, того нет.

Маркус меланхолично жевал сэндвич, обдумывая дальнейшие действия. Идти в новую школу в серых половых тряпках не по размеру — гарантия насмешек и издевательств. Его нервы не из адамантия, будут покалеченные, а то и трупы.

Убедить Дурслей купить новую форму? Разве что шантажом. Вот только ему тут жить и дальше. Покопаться у них в мозгах? Задача для пси-хирурга высшей квалификации: придется убирать застарелые неврозы, подправлять воспоминания и сделать всё это, не оставив следов.

С другой стороны — а так ли ему нужно тут оставаться? Даже если найдут... м-да... маги найдут, способов много. И вернут назад?.. Дурсли будут в полном восторге.

Переживу. Зато узнаю хоть, кто же это такой заботливый, надо же знать, кого убивать. И потом — а вдруг местные маги идиоты? Чудеса бывают.

Теперь надо просчитать маршрут и конечный пункт побега. Где там был учебник географии?

-Гарри, принеси почту!

* * *

Тело врага взрывается черным пеплом. Этот последний. Тишина.

Через секунду в лицо раскаленный ветер пустыни бросает пригоршню песка. "Плевать. Надо защитить девчонку". Враги залегли на бархане впереди, в руках — уродливые железки, плюющиеся свинцом. Пороховое оружие? Не страшно. Порыв холодного ветра срывает верхушку бархана. Минус два. По нервам ударяет чужой злобой. "Слева!" Пули бессильно увязли в сгустившемся воздухе, а незадачливые стрелки отправились в Пустошь. Минус три. В прыжке накрыть телом вжавшуюся в песок Меченую, поспешно поднимая новый щит. Поздно. Пуля разворотила весь правый бок, но некроманта так просто не убить. И ты успеваешь прохрипеть, глядя в перепуганное детское лицо: "..до города остались сутки пути. Они доведут. Защи.. ят". Мертвые глаза уже не видят изумления малявки, рассматривающей вставших рядом высших умертвий с оружием наперевес. Тишина.

Толстяк в богатых одеждах, в окружении охраны идет по поместью. В его ауре горит Метка. Вьющаяся на головами ласточка камнем рухнула вниз, чтобы впиться в жирное горло мощными жвалами. Тишина.

Длинное узкое помещение, койки с детьми на них. Дети явно больны и смотрят на тебя с усталым равнодушием. Льдистый свет Меток. Звон потревоженной Грани — и на детских телах оседает иней. Пол воняет резким химическим запахом, но когда тебя выворачивает наизнанку, на это наплевать. Тишина.

Вместо воздуха легкие заполняет пламя. Спасибо тебе, неизвестный маг, но не годится некроманту умирать одному. Тишина.

...Тишина. ...Тишина. ..Тишина. Ти....

Маркус пришел в себя, лежа навзничь на холодном гладком полу. Встал, настороженно осматриваясь. Огромный зал, потолок тает в молочном тумане, снежно-белые стены без окон, их камень струится кровавыми прожилками. Дверей нет — только арка в стене, заполненная клубящимся молочным туманом. У дальней стены, на возвышении стоит массивный трон. Больше ничего и никого в зале нет. Чертоги Смерти — не для зевак.

-Каково было в Лабиринте? -спросил звонкий девичий голос из-за спины.

-Не понравилось, -буркнул маг, не оборачиваясь.

-Ты же не мазохист, -фыркнули сзади.

Из-за спины танцующей походкой, абсолютно беззвучно, выпорхнула девушка. Встала перед Маркусом, по-птичьи наклонив голову к плечу.

На полторы головы ниже его, рыжие волосы наспех заплетены в косу, курносый нос усеян веснушками. Легкий сарафан белого цвета заканчивается гораздо выше колен, больше подчеркивая, чем скрывая изгибы фигуры, ремешки сандалий оплетают голени. Вместо предплечья правой руки — скелетный протез из адамантия. И тяжелый, испытующий взгляд прозрачно-желтых глаз.

Морана, Предстоятельница Смерти.

-Что ты понял в Лабиринте, Маркус?

Серьезность её голоса резко контрастировала с легкомысленностью позы.

-Есть те, кто должен жить, -тяжело сказал Маркус. -Есть те, кто должен умереть.

Знание, оплаченное сотнями своих и тысячами чужих смертей, выплескивалось в слова толчками, как кровь из разорванной артерии.

-И кто это решает? -Девушка склонила голову к другому плечу.

-Не я. И не вы, мистресс. Мы лишь исполняем Волю.

-Хм-м.

Морана начала неторопливо обходить застывшего мага по кругу. Грация движений неприятно напомнила скольжение змеи в траве. Виски взмокли от пота. Если Октавиан ошибся...

Приказ ударил хлыстом:

-На колени!

Почему нет эха?

Какая чушь иногда лезет в голову...

-Маркус Октавиан Гай! Твоя жизнь и смерть — в твоих руках по праву прошедшего Лабиринт. Какой распорядишься ты ими?

-Жизнь во славу Леди и смерть по слову Её!

Древний девиз преторианцев, выжженный в разуме Лабиринтом.

-Да будет так. -Широкий клинок обжег плечо ударом. -Встань, Преторианец, и больше не преклоняй колени ни перед кем!

Маркус выпрямился во весь рост... И забыл, как дышать. Этот меч, непонятно откуда взявшийся в ее руках...

..кожаная оплетка изрядно вытерлась, массивная гарда, широкий клинок больше метра длиной. Металл отливает цветом, который так и не смогли передать художники Ойкумены. У основания выгравированы замысловатые руны. Известный каждому цитадельцу меч.

-Э-это же Примарх?! Первый меч в Творении, который создал сам Творец?

-Есть такая теория. И мы в нее верим.

Предстоятельница беззаботно пожала обнаженными плечами, уперев меч в пол. По залу прошелестел ветер, растрепав волосы.

-Пора уходить, -озабоченно нахмурилась девушка.