Мир оранжевой акварелью (общий файл)

Ба-бах!.. Я даже куда-то села... "Что такое "Розе Бэй" знаешь? Место в укромной бухточке на нашем южном побережье?"... "Я ведь его давно знаю. И когда-то он мне очень сильно помог"... мама моя... Сусанна...

— ... и вот, он был совсем новый, когда... Монна Зоя, вы меня совсем не слушаете.

— Я тебя... слушаю. А почему его сюда унесли?

— Так я же и говорю, — вынимая шпильки из кудрей, кивнула Марит. — Я сама тогда здесь еще не работала. Это года четыре назад было, а моя знакомая, ну, вы ее видели, с зубами, как у крола, так она мне рассказывала, что раньше прислуживала той самой...

— Какой "самой"?

— Соттоле, "Розе в пепле". Так ее здесь звали. Это — ее клавесин. Только, она отсюда сбежала. Угу. Со своим "абитуалем". Так здесь "постоянных поклонников" у Роз называют.

— Да ты что?

— Угу, — распахнула Марит еще шире глаза. — И наша хозяйка на нее была очень зла. Очень. Якобы, она этой Соттоле доверяла — в свои помощницы ее готовила, а та сперла у нее все деньги из тайника в кабинете и сбежала... С ним, с этим...

— Понятно...

"Постоянный поклонник" и "Роза в пепле"... Деловые компаньоны... Друзья... И зачем я, все-таки, от него тем утром ушла? Зачем? Зачем? Зачем?..

— Монна Зоя, я принесла ваш ужин... Монна Зоя!

— Что?.. Да, — и спустила ноги с широкого подоконника. — Только, я не хочу.

— Хм. Вы опять? Меня мессир Леон ругать будет, — водрузила Марит набитый разнос на стол.

— Ругать?.. А ты сама-то уже ела?

Девушка, вздохнув, дернула плечом:

— Неа. Пока не успела. Мы большой зал мыли. Завтра хозяйка из столицы возвращается — будет вечерний прием для гостей.

— Да неужели? Тогда, садись и ешь. Что там сегодня?

— Рыба в сливочном соусе, — скосилась Марит на блюдо. — А...

— Давай. Яблоком потом зажуешь ее запах. Бе-е...

— Отчего "бе-е" то, монна Зоя? Наш повар очень вкусно готовит. Или вы — не с побережья, раз рыбу на дух не переносите?

— Я раньше ее любила. А вот сейчас... Бе-е.

— Ну, как скажете, — решилась, наконец, та. — М-м... А вот эту булочку с тмином можно?

— Бе-е... Можно.

— Хм... У меня тоже такое бывает, — вздохнула и потерла в предвкушении руки. — М-м-м... Перед "женским проклятьем".

— Это как? — подхватив грушу из вазы, уселась я напротив.

— Ну... перед этими нашими...

— А-а... Так у меня... у меня...

— Монна Зоя, вы что, грушей подавились? Монна Зоя.

— Марит, у меня... кажется, их... они... Их у меня нет. Такого раньше никогда...

— Чего, "нет"? — открыла та рот, позабыв про еду.

— "Проклятья женского".

— И давно?

— Уже дней... пять... Мама моя...

— Святая Мадонна! Будь славен твой плод, возрождаемый в каждом женском чреве!.. А что? Моя бабушка всегда так говорит?

— Мама моя...

_________________________________________

1 — Старая, очень известная чидалийская сказка о заколдованном мужчине, ночью — искусном и страстном любовнике, днем — бездушном тиране.

ГЛАВА 16

— ... да и какая у этой Элды фигура? Страхолюдина. Дылда в платье. Она и вкуса в нарядах не знает: фамбарушки попышнее навесит, прикроет ими свои тощие формы и...

— Марит.

— ...фланирует по здешним дорожкам. А на весенний Равнодень так и вовсе...

— Марит! Да мать же твою! Марит.

Девушка растерянно замерла на вдохе:

— Ой, монна Зоя. Так о чем мы?

— О моих выпирающих формах, — хмуро уставилась я на нее через стол. — Да только тебя куда-то сносит все время... Так, к чему это? Ты ж меня уверяла, что "эксперт"?

— Конечно, — шустро отмерла та. — Я здесь уже много всего навидалась и наслушалась... Значит, "завыпирали"? И "заныли"? — я еще раз прощупала. Марит подперла пальчиком губы. — Ага... Ну, если не к "женскому проклятью", то... Святая Мадонна! Будь славен твой...

— Я в тебя грушей брошу.

— Следующий признак: тошнота на какой-то запах. Полоскать позже начинает. И здесь до этого обычно не доходит, — скосилась она на меня. — Вас же, монна Зоя, тошнит?

— А может это быть, например, от прежнего удара в лоб?

— Может. Только не после того, как даже синяк на лбу пожух... Еще беременные могут постоянно спать. Или постоянно злиться.

— Да что ты? Я всегда такая. И "постоянно спать" не хочу.

— Ну-ну...

— Это — от безделья.

— Как скажете, монна Зоя. Не я же из нас двоих...

— А это, Марит — еще очень большой вопрос.

— Так его при вашей фигуре лишь месяца через три смогут разглядеть.

— Что?

— "Большой вопрос". Он у всех по-разному растет. Да только тоже, не здесь.

— Это ты к чему опять повторяешь?

— А, не знаю еще, — дернула девушка плечом. — У вас надо будет спросить: хотите вы этого ребеночка или нет? А?..

А вот это, весьма... О-ох... И лучше не думать. Да как это сделать, если так "угораздило"? Родить своему любимому мужчине долгожданного первенца. Притом, что сама ему, пока — неизвестно кто. Даже, невзирая на его убежденье в главенстве для ребенка отца. И наплевав на вероятность вообще без обоих остаться. И все равно, я бы... Зачарий... "Поэтому, мое полное имя даже в расшифровке не нуждается...". Я ведь в первый момент о нем даже не вспомнила. И сколько там дней прошло с той ночи у озера?.. Как раз, чтобы успеть... "зачать"...

Два разных мужчины. И оба друг друга ненавидят. Хороший "подарок" обоим. Кого ж "осчастливить"? Виторио? "Я беременна, но, не уверенна, что отец — ты, любимый". И даже, если б он мне в ту ночь объяснился и замуж позвал, как мне туда идти после "такого"? Ведь я буду ЭТО знать. Да и он, тоже, хотя бы, догадываться...

А теперь мой бывший будущий муж: "Здравствуй, Зача. Дело в том, что я тебя больше не люблю. И вообще скоро рожу. И, возможно, не от тебя, а от своего нового опекуна". И вот тут, в апофеозный момент, "проявляется" мой третий мужчина — Арс, в дом которого я с этим "подарком" припрусь. И он меня любит, конечно. Но, вот, простит ли? Поймет?.. Да, Зоя. Ну ты и дура... А ведь к ним еще надо вернуться. Из-за этих заборов и роз. И, есть ли она у меня, эта "дорога назад"?..

— Монна Зоя, вы мне так и не ответили?

— Конечно... хочу, Марит. Я, ведь — сирота. И я очень хочу сама стать кому-нибудь мамой, — только мне лишь странно чуть-чуть, что мысль эта пришла именно здесь и сейчас. Но, это уже — неважно. Это — лишний вопрос. Тем более, на самый "главный" я себе только что им же ответила: зачем я тем утром от него ушла.

— Так это у вас вряд ли выйдет. И родить и сбежать.

— Что... совсем безнадежно?

Марит сочувственно со своего конца стола скривилась:

— Угу. И чревато к тому ж. Хозяйка беременность не хуже мага чует и сразу меры принимает. А про "сбежать"... Как-то по прошлой осени, пробовала одна махнуть наружу. Она такая несчастная была. Еще и до того, как попробовала — от "рубашечников" здесь, в Розе Бэй, скрывалась.

— От кого?

— От бенанданти. Они хотели ребенка у нее забрать. Конечно, когда он родится. У бенанданти ведь считается, что, если отец — из клана, то и дети его непременно тоже должны...

— Понятно, — сглотнув слюну, отметила я. — И что было дальше?

— С той несчастной?.. Ну, наша хозяйка, как только узнала, кто будущий отец, довела дело до конца — дождалась положенного срока, а потом сама ребенка, девочку, "рубашечникам" сдала. Прямо отцу на руки.

— А мать как же?

— А она следом за ними хотела. Много раз. Потом, смирилась со временем и...

— И что?

— Розанера. Так ее здесь зовут.

— Мама моя...

— Угу.

— Что, и совсем, никак?

— Это вы про побег?.. Бесполезно.

— Но, ведь у этой, как ее, "Розы в пепле"...

— Соттолы?.. О-о, — свела губы в трубочку Марит. — Так она ж, с помощником? Он здесь такой шум устроил. Хозяйка, говорят, после всю охрану сменила. Вместе с прежним начальником.

— С помощником, значит? — да где ж его теперь, этого...

— Монна Зоя!

— Что?

— Я не смогу.

— Что, Марит?

— Да вам помочь. Мне ведь тут еще работать. К тому ж... ну, у меня... — раздула она ноздри. — дружок — из них же, из охраны. И как я его под "такое"?

— Угу... Я поняла. Дружки, они разные... бывают. Я сама, Марит, что-нибудь придумаю.

— Сами?!

— Сама. Ведь, как там бабушка твоя говорит?

— Святая Мадонна! Будь славен твой плод, возрождаемый в каждом женском чреве! — дуэтом процитировали мы мудрого автора. И на душе сразу стало светло.

Ну и пусть будущий отец пока неизвестен. Ну и пусть, со мной самой судьба решила "круто сыграть". Этот ребенок — еще и мой. В первую очередь — мой. Вот на том мы с судьбой и сойдемся:

— Только, у меня к тебе одна просьба будет, Марит.

— Клянусь этим же Божественным образом, монна Зоя — никому. Даже, под страшной пыткой.

— Угу, — надеюсь, "пытка" эта будет молчаньем...

Да мне бы и самой... помолчать. Тем более, в нынешнем "положении". Однако не получилось. И ведь, что обидно, только с "положением" этим смирилась. "Расставила приоритеты", как говорил мой учитель. Ох, как же он сейчас далеко. Так далеко, что и полетом мысли долететь очень сложно. Даже если вскинуть глаза к закатному, розово-синими полосами, небу.

— Монна Зоя, я за вами... пришла, — лицо растерянное и голос с придыханьем.

— Куда это, Марит? На ночь глядя?

— К хозяйке.

— Так, ты говорила, она завтра...

— Так, кто его знал? — с душой выдохнула та. — Еще коней даже не выпрягли, — неужто, на таком расстоянии "почуяла"? Да не-ет. — Монна Зоя, — Марит заполошно подскочила к окну и ухватила угол передника. — Мой вам совет, чтоб, ну, не распознала: ведите себя, как обычно.

— Угу, — скосилась я на ее перебирающие пальчики. — Это сложно — она ж не в курсе, как я себя "обычно веду". Мы с ней, можно сказать, и не виделись... полноценно. Только...

— Так это для вас — шанс!

— Что?

— Шанс не распознать в вас различья. Монна Зоя, вставайте, пошли. Она, когда долго ждет, очень злится.

— Да мать же твою.

— Вот. И без этого тоже, пожалуйста.

— Да, спасибо, — и, подскочив с подоконника, одернула на груди платье. — Уф-ф. Пошли.

Из длинного, очень длинного коридора, казалось, в этот час уже отошедшего в сон, мы, через распахнутые створки, вышли в светлый холл соседней, "гостевой" половины. Впервые с моего здесь появления. А потом, по новой, левой ветке, в полном молчании уперлись в высокую закрытую дверь. У меня, на тот момент иссяк и запас хладнокровья и фантазии в тщетных потугах угадать цель такой срочности. Так что, самое время — узнать о ней лично... Робкий стук в темное дерево: "Монна Фелиса, можно?" И меня, как пенделем, этой же дверью сзади и наподдало... Вот оно, значит, как...

— Вот ты, какая, Зоя, — начало уже впечатлило. Однако ясности... — Проходи ближе, садись. У меня после дороги ноги затекли. Я их, с твоего позволения... — и чем-то там "б-бульк" под огромным письменным столом. — Чего встала то?! — еще один "пендель".

Я и — отмерла. От немыслимо красных в золотых узорах стен (это, после тошнотного то розового), невыносимо терпких благовоний (после навязчивой приторности) и странно-красивой женщины. Это я, как художница сейчас попыталась (сработал рефлекс). Ведь, если лицо здешней хозяйки "разбирать по частям": нос картошкой, губы капризно тонкие, глаза — слишком близко. Хотя, при полном "комплекте"... В общем, "подмалёвок весьма удачно доработан". И даже, гладко зачесанные назад темные волосы (напомнившие мне Сусанну), которые оголили, высокие по-мужски залысины, общей картины не портили. Наоборот, предавали ей какое-то "осмысленное величие", в разы увеличив лоб. Что же касается возраста, то и здесь... от тридцати пяти и до... хоб его...

— Куда мне можно... присесть? — замерла уже сбоку от могучего стола.

Монна Фелиса грациозно ткнула пальцем в низкую банкетку рядом:

— Сюда, — и новый изучающий взгляд... Да чтоб их, эти местные платья — и "формы" свои спрятать некуда. — Отчего так волнуешься?

— Я?.. За свою судьбу переживаю. Это ведь здесь — нормально?

— Ну-у, — откинулась дама в кресле и, выдержав паузу, сцепила перед собой, водруженные на боковины руки. — Нормально... И какой ты видишь свою здесь судьбу?

— Пока, в розовых тонах. Может быть, вы мне ее "дорисуете"?

— Дорисую? — усмехнулась монна Фелиса. — А почему бы и нет? Только, для начала, расскажи мне о себе.

— Для начала, о чем? — уточнила и я, в свою очередь.

— Да, откуда ты? — б-бульк.

Я тут же скосилась вниз — на погруженные во внушительную фарфоровую вазу дамские ступни... Ну, надо же, какой "стиль"? А груши с яблоками у нее в чем тогда лежат? В ажурном золоте?

— Я... с северного побережья, — и вновь вперилась ей в глаза. Та, напротив, собственные отвела:

— С северного?.. М-м. Берега, омываемые лазурным Морем радуг. А там сейчас, наверное, не такая нестерпимая жара, — произнесла, даже со вздохом. — Как я жару не люблю... Скажи, Зоя: правду говорят, будто у вас кипарисы выше?

Ну, ничего себе — поворот в беседе:

— Не знаю, монна Фелиса. Я здешние оценить по высоте не успела.

— Да что ты?.. А розы? Я слышала, в одном из прибрежных заповедников с вашей стороны вывели новый сорт — "Ночная красавица". Синие, как камень палатум. Интересно: правда или нет?

— Не знаю. Мне розы не нравятся.

— Неужели? — и вполне искреннее изумление. — А какие цветы тебе нравятся?

— Луговые. В них больше жизни.

— Больше жизни?

— Ну да. Их ведь не поливают каждый день и от сорняков не полют. А они все равно растут. Особенно, маки и тюльпаны. А еще...

— О-ох... Мои ноги, — вдруг, скривилась дама. — Зоя, ты умеешь ступни массировать? — и опять: б-бульк, бульк.

— Не-ет, — вконец ошарашено выдала я.

— Очень жаль... Эта нестерпимая жара и эта ужасная... дорога, — будто задумалась она. — Тогда, знаешь что?.. Иди.

— Куда?

— Назад, к себе.

— А как же...

— Твоя дальнейшая здесь судьба?.. Я ее обязательно решу. Только, дай мне время подумать... Иди, Зоя! — и потянулась рукой к колокольчику на столе...

Ну, я и пошла... Впереди. Пыхтящая от любопытства Марит — сзади. И как она до двери нашей не лопнула?

— Монна Зоя, ну что?

Я же в ответ, лишь скривилась:

— Не знаю.

— Не знаете?.. Так, о чем вы с ней говорили?

— О чем? О кипарисах, цветах, жаре и...

— И-и?

— И... Марит, погоди... — и шлепнулась на кровать...

Нелепость какая-то... Несуразность. Полное отсутствие смысла... Но, ведь, он обязательно должен быть... Моя натренированная зрительная память со странной навязчивостью, возвращалась к этой несчастной вазе. Используемой с явным презреньем... Широкая, как супница, белая ваза, с волнами загнутыми краями... Очень тонкий глянцевый фарфор. А на нем... Что там, сбоку на нем?.. Клеймо мастерской. Ба-бах!!!.. Ну ты, Зоя, и дура! Хотя, теперь я уверена — именно "дурость" меня и спасла...

Когда мне стукнуло тринадцать девических лет, многие мои сверстницы уже вовсю вертели романы. Мужская ж гимназия — только улицу перейди. Находились кавалеры и мне. Да только, ненадолго: часть сразу "выбраковывал" Арс, остальных — я сама, совсем не теми страстями живущая. Но, однажды вышел один инцидент — рядом, в магнолиевой аллейке. Там много тенистых мест, в которых можно просто после занятий болтать. Ну, мы с одноклассницей и болтали. Пока к нам на скамейку не подсели два смельчака в "соседских" гимназических кителях. Скоро завязалась беседа. Да хотя, какие там разговоры, если ухаживающей стороне — ровно по столько, по сколько и нам? Но, в тот день просто "погодной темой" не обошлось: