Зверь лютый. Книга 1. Вляп

"Нет на свет лучше одёжи,

Чем крепость мускулов и бронзовость кожи".

Наши тоже пытались. Но с такими лозунгами на Руси — только стреляться. Или — под суд. Широта с долготой у нас... И не только географические.

Моё чисто рефлекторное возражательное движение вызвало у пугала некоторое удивление. И было безуспешным. Поскольку ни рукой, ни ногой я шевельнуть не мог.

Чувствовать — чувствую. А шевельнуть — не работает. Отвратительное состояние.

Раньше я про такое только слышал. От тех, кого в 41-м, в первые дни после мобилизации, накрывало сильными бомбёжками. Сходная картинка была и в Афгане. Когда, по первости, необкатанная молодёжь под интенсивные ракетно-миномётные попадала. Конечности тёплые, онемения нет. И чувствительности — тоже нет.

Но я же ни под бомбометание, ни под артобстрел... Или...?

"Что-то с памятью моей стало.

Всё что было не со мной — больно"

Дама, тем временем, стащила с моей головы платочек. Ё-моё, а я и не заметил. На меня ж девчачий платочек одели! Как в детстве мама при болезни заматывала. От сквозняков, чтоб в уши не надуло. А ещё так покойникам челюсть подвязывают. Для придания приличного вида усопшему телу в момент последнего прощания с родными и близкими.

Пугало стало протирать мне голову чистой тряпочкой, смоченной в этом отваре. Кажется, я собирался сказать что-то умное. Хотя трудно придумать что-то приличное в таком положении. В полном, извините за выражение, бессилии. Не в смысле: "помогите виагрой". А в смысле: руки-ноги не шевелятся. Странное такое чувство — будто пустые.

Но тут ещё одна вещь меня поразила — ощущения кожи головы.

Я же себя сверху видеть не могу. Как там моя маковка-тыковка поживает — не видно. А чувство такое, что тряпочка с кипяточечком прямо по коже черепа елозит. То есть — волос там нет. А... где?

По этому поводу никогда особенно не комплексовал.

"Кто смолоду кудреват — тот к старости лысоват" — русское народное наблюдение.

Жизнь, она как стригущий лишай — освобождает от расходов на причёску неизбежно и необратимо.

И вообще, идеальный самец хомосапиенса выглядит как лысеющий волосатый мужичок невысокого роста на кривых ногах. Что-то там с балансом гормонов. В общем, "козёл безрогий" — идеальный производитель лысых обезьян. "Безрогий" — если у него "коза" — дура.

Горбунья тоже разглядывала мой череп с некоторым недоумением. Потом наклонилась над моим лицом и осторожно выдернула у меня кусок... брови.

Кто это сказал: "выщипывание бровей — болезненная косметическая процедура"? Просто по лицу рукой провела и... — вторая бровь у неё тоже в ладони. Ещё пара движений и у меня, похоже, ни бровей, ни ресниц. Вот лежу я тут — весь из себя голый.

Дважды голый — голый череп на голом теле.

Дама хмыкнула и, внимательно разглядывая собственную ладонь с моим волосами, удалилась. Даже забыла накинуть на меня овчину. А это нехорошо, в доме, всё-таки, довольно свежо. Скоро с её половины донёсся запах палёного волоса. Наверное — моего.

"Волос жгут, волос жгут.

Как прощальный салют".

В сочетании с привычными уже в этом домишке запахами какой-то кислятины и свежего птичьего помета, "салют" — прощальный для всех с нормальным нюхом.

Стенка между нашими половинами дома (я таки пригляделся) была не стенкой, а печкой. Только занавешенной с моей стороны. Между стеной дома и печью — проход. И тоже занавеска. Из мешковины какой-то. Ну, это-то я видал. А вот земляной пол — в жилом-то доме — прежде не приходилось. И потолок...

Я довольно долго тупо смотрел вверх над собой. Напряжённо пытался понять — что это такое я вижу.

"Лежу на спине и балдею.

Здоровья свово не жалею...".

Наконец, понял: вижу что-то неправильное. Нет потолка — сразу крыша. Видны стропила — ошкуренные, но не струганные жерди. И такие же — поперёк. На пересечении — жерди перевязаны. Но не верёвка.

"Не пойтить ли погулять,

Лыка свежего надрать?".

Даже представления не имею, где я это слышал. А вот здесь — увидел. Перевязь, похоже, из лыка. А сверху на жердях такое... неприятного светло-серого цвета... Кора. Чья — даже представить не могу. Но и на взгляд видно — мокрая, грязная и липкая. Грязная — понятно. Пол земляной, а пыль протирать на этот... не-потолок — никто не полезет. И ещё: готовка на открытом огне... Всё в избе вызывает при прикосновении ощущение...

На уроках химии говорили: "сальный на ощупь". А девчонки наши добавляли о некоторых... знакомых: "а также на вид, слух, запах и походку".

Ещё: оно всё мокрое. Тоже понятно: снаружи снег, внутри тепло. Даже если не течёт, то от конденсата — никуда.

В левом углу под потолком дырка. Точнее: в последнем и предпоследнем брёвнах вырезано по половинке. Получается дырка, сильно примерно говоря — прямоугольная. Ладони в четыре площадью. Оттуда и тусклый свет зимнего дня, и такой же воздух.

Ага, угадал. Раз есть дырка — должна быть затычка. Ну, или — "закрывашка". Под дыркой на лавке две затычки по размеру. Одна — просто деревяшка с ручкой. Пресс-папье-маше. Без "папье" и "маше".

Другая затычка более изысканная — рамка с набитым на неё... плексом.

Вру. Не соответствует. Не гармонирует стилистически. И по качеству... Ну, если плекс сильно покарябан и с прожилками. А по стилю... Наверное, бычий пузырь. Я к быкам внутрь никогда в жизни не лазал, пузырей их не видал, гарантировать не буду. И как эти затычки называются — даже представить не могу. А вот название стенячей дырки всплыло — душник. Типа — как душно, так и лезь. Душой. Или — от души.

Удалось, наконец, вывернуть голову и посмотреть, хоть бы и неудобно — вверх, через лоб, на стенку за собой.

Опаньки. Красный угол.

Не типа: "наши передовики", а нормальный — иконка. Кто на иконе изображён — непонятно. Тёмная очень. Ниже какая-то посудинка металлическая жёлтая на цепочках висит. Золото? Не, снова стилистически не подходит. Скорее медь. А называется это — кадило... Нет. Кадилом поп в церкви машет. А это — лампадка. И она должна гореть. Хотя... По дневному времени да в целях экономии...

А вот иконка — это хорошо. Наверное... Поскольку — православие. Кажется... Вроде бы у католиков икон нет. Хотя, кроме православия есть ещё всякие... ариане. Не путать с армянами. У которых, вроде бы, тоже иконы.

Всё. Хватит увиливать.

Успокоить дыхание. Лечь поудобнее.

И... посмотреть правде в глаза.

Я так и сделал. И посмотрел. Правде в... ну куда там ей обычно смотрят. Я — на себя. Точнее — на своё тело. Благо, пугало, убегая, забыло меня накрыть.

Это не моё тело.

Ещё раз и ме-е-е-дленно.

ЭТО НЕ МОЕ ТЕЛО.

Вот я дышу, вдыхаю воздух, чувствую, как воздух входит в лёгкие, вижу, как поднимается грудная клетка.

Но! ЭТО НЕ МОЕ ТЕЛО!!!

ЭТО — тело ребёнка. Точнее — подростка. Я не специалист, но тянет на 12-14 лет. Тощее, голенастое, мосластое. Синюшного цвета. Дистрофическое. А я — взрослый 50-летний мужик. Пусть не качок, но с нормальной мускулатурой. Со средиземноморским загаром.

Где это все?! Где моё брюшко, наконец? Мой "комок нервов"?!

То есть, я, конечно, давно хотел несколько похудеть. Но не до такой же степени!

Истерика не началась по одной простой причине — слишком устал. Увидел, сформулировал вопросы и... и просто отключился. Уставился в свой пупок. Ибо вот он — перед глазами. Полностью очистил сознание.

А легко! Поскольку от наблюдаемого факта и так вымело из головы все мысли и эмоции.

Вышибло.

Если это называют нирваной, то могу предложить простой путь для достижения истинного совершенства. Без всяких долгих школ йоги. Надо шандарахнуть чем-нибудь тяжёлым. По соображалке. Если мозги не вытекли — всё, уже в полном блаженстве. А если вытекли — какая разница?

Кстати о мозгах. Раз у меня тело подростковое, то и рост у меня соответственно... ниже среднего. В смысле — взрослого. И мозги у меня — более приземлённые. В смысле: ближе к почве. Соответственно, точка глядения... ну, не высоко. Стало быть, и те гориллы мохнатые... Вполне могут быть нормального человеческого. Просто я — маленький.

Ура! Вариант "Затерянного мира" с "Парком юрского периода" и "Мутанты на свободе" — отпадает. Путём внесения коррекции в восприятие наблюдаемой геометрии по причине специфического расположения органа визуального восприятия. Во как!

Моя нирвана постепенно перешла в сон. Кажется, приходило пугало, накрыло меня овчиной.

А потом мне приснился сон.

Собственно говоря, сны снятся всем. Ну есть у человеческого мозга такая штука — активная фаза сна. Без этого мозг не восстанавливается. Проснувшись, большинство людей помнит свои сны. Другие — нет. Я из этих других.

Но есть два кошмара, которые снятся мне с детства. Не "преследуют", не "мучают". Просто снятся.

Поскольку они оба повторялись много раз, то во сне я сразу понимаю, что это только сон. Что всё равно нормально проснёшься, что ничего в реале не произойдёт. Но сердечко-то всё равно колотится у горла. И — холодный пот. Вполне реальный адреналин из надпочечников в ответ на иллюзорную опасность.

Один из этих "персональных" кошмаров и приснился.

Первый раз я хватанул этого "кошмарика" ещё в детстве, когда впервые попал под общий наркоз. Анестезиолог врубила подачу эфира, и я ощутил себя... воздушным гимнастом под куполом цирка.

Кстати, по жизни к цирку отношусь не очень. Только клоуны. Да ещё — что бы текст у них был хороший. А уж про этот жанр... Акробатика с гимнастикой мне лично просто противопоказаны. Мне бы по моей "конституции" — что попроще. Типа: "бери больше, кидай дальше, отдыхай пока летит".

А во сне этом кошмарном я вишу под куполом. Рук не чувствую. Они где-то сзади. Связаны, что ли? А я держусь зубами за какую-то... Вроде — толстая леска. Причём не вообще зубами, а конкретно правыми клыками.

Откройте рот и посмотрите на себя в зеркало. Человеческие клыки — отнюдь не коренные зубы. Их функция — рвать, а не перетирать. Нет там широких плоских поверхностей, которыми можно удобно и надёжно прижать что-нибудь. Соответственно, верхушки клыков — острые. Площадь — почти ничего. Вот этим "ничем" я и держусь. И чётко понимаю: сожму зубы сильнее — перекушу леску — сорвусь, ослаблю прикус — леска поползёт — сорвусь. Ищи оптимум. Если он там есть.

В зале темно, только прожектора мечутся. Внизу в бегающих прожекторных пятнах — арена. Далеко. Вокруг — амфитеатр со зрителями. Там темно, в полутьме различаю только ряды белых пятен запрокинутых вверх, ко мне, лиц. Чётко освещён только барьер арены. Такой... с геометрическим узором. Черно-белый. С треугольными вставками-кусочками алого и оранжевого.

Меня начинает раскручивать. Узор на барьере несётся внизу всё быстрее. Кажется, барабанщик ускоряет дробь. А у меня в зубах начинает вибрировать эта самая леска. "Звенеть". Вместе с зубами. "Звон" охватывает голову, височные кости... Я напрягаю челюсти, шею... Аж сводит... И понимаю — не удержаться. И срываюсь. В какую-то черноту... В чёрный бархат...

Сюжет, картинка, антураж... — от раза к разу не меняются. А вот собственные эмоции... По мере повторения, взросления, матерения...

Первый раз был просто панический ужас. Ощущение приближающегося страшного и неотвратимого... Ужас неизбежного падения...

Потом выработался кое-какой "вынужденный стоицизм".

Типа: "двум смертям не бывать, а одной — не миновать". И вообще: "не можешь избежать — расслабься и получай удовольствие".

Страх ослаб, и появилось любопытство. Осознанно, насильно, проводил переключение фокуса внимания. С паники на интерес: а что это за помещение — просто шапито или что-то фундаментальное? А "бархат" в конце кошмара — бездна, смерть или разновидность батута? Я как-то (сон-то не только осознаваемый, но и частично управляемый!) попробовал на этом "батуте" попрыгать. Прыгается! Правда, после двух-трёх подскоков всё равно провалился в темноту.

Даже какие-то варианты собственных действий придумывались (это в кошмарном-то сне!). Вроде: а не отцепиться ли вначале, пока не сильно раскрутили? Или ближе к концу номера? Может, шлёпнусь какой-нибудь толстой бабе в зале на колени — и ничего, только поломаюсь.

Не проверил. Как-то довлело мне моё собственное "кря" — "делай что должно, и пусть будет что будет". А мне почему-то казалось "должным" держаться. Зубами. До конца.

На этот раз, впервые за сорок лет "показа" и десяток "просмотров", в моем сне появился персонифицированный персонаж.

На самом верху прохода-спуска в амфитеатре зрительного зала (а помещение-то капитальной постройки, типа цирка на Цветном бульваре) появился давешний мужик в чёрном. Картинка красочная: прожектор поймал его в косой столб яркого, как-то даже болезненно ярко-белого света. А кресты-то на шапке и на груди — серебряные. Блестят. Нагрудный ещё и алым отдаёт.

А зовут его... Не чудика этого... Ага, вспомнил — "крест наперсный". Без "т" в середине. Поскольку носят его "на персях", а не "на перстах".

Меня пронесло над ареной по кругу. Держась на зубах — головой не покрутишь. Разве что — глаза скосить. Снова вынесло к этому чёрному. Тот уже достал бумажку и собрался читать.

Меня сразу начал разбирать смех. Цепочка ассоциаций простая: цирк — Юрий Никулин — анекдоты. Типичный пример "ассоциативного кретинизма".

А чёрный мужик стал читать текст. Чтец-декламатор обкрестованный. Похоже, повторяет недавнее. Только там, на речке, я был уверен, что передо мной — киношники. И всё пропускал мимо ушей. А они — нет. В смысле — не киношники. И голова отрубленная...

Меня снова передёрнуло.

Ещё оборот вокруг арены. Мужик молотит своё. Единственный за последнее время человек без "фефекта фикции". Слова хоть можно разделить. Фонемы, факеншит. Минимальные единицы звукового строя языка. Япона их мать... В моем русском языке их не то 43. Если по-питерски. Не то 39 — если по-московски. Но явно больше, чем буковок в нашем алфавите.

А тут... Музыку речи слышу, интонацию улавливаю, но смысла не понимаю. Хотя нет — поймалась, сложилась фраза: "по велению Великага Князя Кивскага Ростислава сына Мстиславльего внука...".

Меня снова отнесло. Какого "Славы"? В Киеве такого, вроде нет. Или там опять намайданничали?

Меня снова крутануло над ареной. Поймал ещё кусок: "и ноне, в лето шесть тысяч шесть сот шестьдесят шестое"...

Шутники, сатирики-юмористы. Лето у них тут.

* * *

" — Девушка, а почему вы в купальнике?

— Загораю

— Так снег кругом!

— А это у нас такое хреновое лето".

* * *

И оцифровка... Шаг влево, шаг вправо — все равно зверь апокалиптический. Имя которому — 666.

ЧТО?!!

"Ворона каркнула во все воронье горло. Сыр выпал...".

А я — полетел. В "чёрный бархат"...

А утром у меня начали выпадать зубы. Начиная с правых клыков.

Глава 3

Пробуждение было... благостным. Моя горбунья шебуршилась за печкой (Моя? Ну-ну...). Оттуда доносилось курячье квохтанье, чьё-то меканье, ласковое "чипа, чипа, чипа...". Микросхемы сортирует? Или курей кормит? Чипами? Или эта "чипа" — что-то съедобное? Чипсы? По смыслу и по интонации что-то вроде: "цыпа, цыпа"... Тянуло свежим дымком, таким же помётом и довольно приятным, по запаху, варевом. А также застарелой сыростью, скотским дерьмом и такой же кислятиной.